Capítulo 12 #2

—No —suplico, pero el tamborileo, que se ha vuelto más fuerte, más insistente, ahoga mis palabras—. P-por favor, no hagas esto.

Se hunde en mí con propósito brutal y me abre centímetro a centímetro. Grueso e implacable, como si estuviera tallando su nombre en la parte más suave de mí. Mi respiración se quiebra en un sollozo mientras cada vena arrastra fuego a través de mis paredes y me obliga a estirarme alrededor de él.

Mi cuerpo se abre a él con facilidad humillante, húmedo y dispuesto de maneras que mi mente aún niega. Quiero recuperarla, esta respuesta, este calor, pero ya le pertenece a él. Joder.

Su brazo se cierra alrededor de mi cintura como un torniquete de hierro y me ancla en mi sitio mientras mi respiración se hace añicos. Me apoyo contra el altar mientras cada embestida atraviesa mi cuerpo. Pero es el contraste cruel, la devastación unida al deseo, lo que me destroza.

Odio cuánto puedo sentirlo. Cómo mi cuerpo anhela más incluso mientras mi mente araña buscando escapar.

—¿Juras reclamar su dolor y su placer por igual, esclavizar su voluntad y hacer de su cuerpo tu altar? —la voz del sacerdote corta el aire espeso—. ¿Marcarla con dolor y placer, poseer no solo su cuerpo, sino los restos de su alma?

—Sí, lo juro —gruñe mi Novio.

—Y tú, Eve Mortis, ¿juras ser tomada y transformada, entregar tu libertad a quien ahora te reclama?

Sacudo la cabeza violentamente, con la mandíbula tensa mientras me preparo para desatar un torrente de palabras que le dirían exactamente dónde puede meterse ese juramento. Pero en lugar de la reprimenda abrasadora que pretendía, un gemido estrangulado escapa de mis labios.

Una ola de sensación abrumadora se estrella sobre mí cuando mi Novio golpea ese punto electrizante en mi interior, y mi visión explota en una deslumbrante lluvia de estrellas.

—Entonces que esta sangre se convierta en el vínculo. Que esta posesión se convierta en el sello.

A nuestro alrededor, el escenario se difumina con movimiento: figuras encapuchadas que bailan, se retuercen, simulan actos de violencia y sexo que reflejan lo que mi Novio me está haciendo.

Las velas parpadean más frenéticamente ahora, y las sombras saltan y se retuercen por el escenario. Quiero bloquearlo todo. El tamborileo, el canto, los cuerpos que se balancean y se frotan en imitación. Pero algo en lo profundo de mí no se suelta. No aparta la mirada.

—Qué bien se siente —gime—. Tan apretada. Tan húmeda. Tan jodidamente perfecta.

Odio la forma en que mi cuerpo cede y responde ansiosamente a sus palabras, mientras mis músculos se tensan involuntariamente alrededor de él y un calor insistente se acumula en lo bajo de mi vientre.

Detesto cómo mis caderas parecen tener voluntad propia y se inclinan instintivamente para encontrar cada una de sus embestidas, una danza rítmica más allá de mi control.

Los sonidos que amenazan con derramarse de mis labios, esos suaves gemidos de placer, presionan insistentemente contra el fondo de mi garganta y exigen ser tragados antes de que escapen al aire cargado a nuestro alrededor.

Gime bajo en mi oído, un sonido profundo y primitivo, más animal que humano, que resuena en el aire como un gruñido desde las profundidades de un bosque.

Sus caderas martillean en mí con ritmo despiadado, cada embestida me saca el aire de los pulmones, la punta de su polla golpea el punto que me hace gritar. Gimo, incapaz de ocultar lo profundo que me está follando.

Una de sus manos se aventura hacia arriba, se desliza sobre la tela de mi vestido y se ahueca suavemente en mi pecho. Su pulgar comienza a trazar círculos alrededor de mi pezón con movimientos deliberados y provocadores. Oh, Dios. Se siente increíble.

Las embestidas de mi Novio se vuelven implacables, se hunden más profundo y más duro, gruesas y castigadoras, y arrancan un gemido ahogado de mi garganta cada vez que llega al fondo.

Mis muslos arden, los músculos agarrotados en una tensión febril mientras un calor abrasador se enrosca dentro de mí. La intensidad es abrumadora, crece con una ferocidad que amenaza con consumirme. Lucho desesperadamente por retrasar lo inevitable, pero me deslizo sin remedio hacia el precipicio.

Una figura se adelanta con un cojín de terciopelo negro en las manos. Sobre él descansa un anillo: una banda de metal oscuro con incrustaciones de lo que parece obsidiana. Él lo toma rápidamente y lo alza para que atrape la luz de las velas.

Sus movimientos se ralentizan pero no se detienen mientras toma mi mano izquierda, la sostiene firme y desliza el anillo en mi dedo. Es pesado y frío, más un grillete que una joya.

Otro asistente se acerca con algo que brilla a la luz de las velas: una fina cadena negra de la que cuelga un pequeño vial de cristal.

Dentro, puedo ver un líquido oscuro que se arremolina.

Nuestra sangre. Mi Novio se detiene el tiempo justo para cortar el medallón de mi cuello y reemplazarlo con la nueva cadena.