Capítulo 10

El Embaucador

La verja del cementerio gime cuando la empujo para abrirla, un sonido como dolor distante que encaja con mi propósito. Como si el mundo exhalara muerte.

Camino por el sendero familiar; mis botas dejan huellas efímeras en la tierra húmeda que desaparecerán con la lluvia que se avecina. Un trueno retumba en algún lugar más allá del horizonte: una promesa, no una amenaza.

El aire sabe a metal y descomposición, una combinación que se asienta en mi lengua como vino de comunión. La niebla otoñal se aferra al suelo, envolviendo la base de las lápidas como manos fantasmales.

Como de costumbre, el cementerio está desierto. Aún no ha oscurecido del todo, pero el lugar está atrapado en ese espacio liminal entre los visitantes diurnos y las criaturas que se adueñan de la noche.

Navego por el laberinto de tumbas con soltura, y mis pasos se ralentizan al acercarme a la lápida que lleva el nombre de mi hermana. Las fechas grabadas debajo se burlan de mí con su proximidad: veintiocho años de existencia comprimidos en un guion entre nacimiento y muerte.

La base de su lápida está cubierta de rosas rojas marchitas de mis visitas anteriores, sus formas antaño elegantes ahora rizadas y ennegrecidas. Me arrodillo ante su tumba y las rodillas se me hunden en la tierra.

—Hola, Rubes —murmuro; mi voz suena extraña en el silencio del cementerio.

El viento arrecia y arrastra hojas muertas que se dispersan por las parcelas cercanas. Como hago siempre que ocurre, imagino que es ella respondiéndome, de la única manera que puede ahora.

—Todo está listo —continúo mientras paso las yemas de los dedos sobre las letras grabadas de su nombre—. Dejé la última entrega a Eve hace dos días, y el Santuario de las Sombras abre mañana por la noche. Nick se ha volcado con el evento.

Sigo contándole los detalles, como si no llevara semanas poniéndola al día sobre la organización benéfica de la que una vez formó parte.

Para Carolina, S.O.S. consiste en recaudar dinero y honrar a su hermana.

Para mí, en vengar a Ruby. Y para Nick...

sinceramente, no lo sé. Un poco de ambas cosas, creo.

—Solo ha intentado disuadirme unos cientos de veces —digo con una risa amarga—. Pero lo entiende. Estarías orgullosa de tu hermano mayor, Rubes. Bueno, de los dos.

La presión del aire cambia y se comprime a mi alrededor como un puño que se cierra lentamente.

—Es diferente de lo que pensaba —aprieto la mandíbula al pensar en Eve Mortis, en cómo se le abrieron los ojos grises cuando la empujé contra aquella pared, en el calor entre sus piernas que la delataba—. Hay algo roto en ella.

Podría haber matado a Eve hace meses. Podría haberla eliminado con la misma eficiencia que aplico a cualquier otro problema de mi vida. Pero la muerte sería demasiado misericordiosa, demasiado rápida. No, lo que he diseñado para ella es algo mucho más adecuado.

Una disolución lenta. Una ruptura gradual. Una lección escrita en miedo y carne.

El viento susurra entre los árboles que bordean el cementerio, una nota suave y sostenida como un grito distante.

Me echo hacia atrás sobre los talones, contemplando el pequeño reino de los muertos a nuestro alrededor.

El césped necesita un corte. El roble cercano deja caer bellotas que crujen bajo mis botas como pequeños huesos.

Todo aquí se encuentra en distintas fases de abandono o descomposición, tal como los vivos lo prefieren.

Mantener la muerte a distancia. No mirar demasiado de cerca sus particularidades.

—La subasta comienza mañana por la noche —digo mientras meto la mano en la chaqueta. Los dedos se me cierran en torno a la rosa fresca que he traído, el tallo frío contra la palma—. Y luego viene la boda.

Saco la flor, sus pétalos rojos vibrantes contra el cielo gris.

Todavía está fresca, todavía perfecta. La hago girar lentamente entre los dedos y observo cómo los pétalos se difuminan en una espiral oscura.

Coloco la rosa con cuidado sobre el montón de las marchitas; su frescura contrasta marcadamente con la descomposición de las otras.

—Y entonces estará exactamente donde pertenece. En mi puta jaula —la voz se me quiebra ligeramente a pesar de mi férreo control—. Le haré entender lo que significa traicionar a un Knight.

El trueno retumba de nuevo, un gruñido profundo y resonante que parece brotar de la tierra misma y no del cielo. Un acompañamiento perfecto para el juramento que acabo de hacer.

Inclino la cabeza y apoyo la frente contra la piedra fría por un momento. Uno. Dos. Tres. Cuatro. Cinco. Cuento mentalmente, y cuando llego a diez, lo encierro de nuevo. Lo oculto tras el lago congelado de mi determinación, donde no puede debilitarme las manos ni nublarme la visión.

—Haré lo correcto por ti —me levanto de donde estaba arrodillado junto a la tumba de Ruby. Las rodillas llevan la huella húmeda de la tierra.

Mientras he estado arrodillado junto a la tumba de mi hermana, el cementerio se ha oscurecido a mi alrededor.

Las nubes y la niebla se han espesado. Me sacudo una mota de tierra de la manga de la chaqueta; el pequeño gesto es un recordatorio del control que mantengo, incluso aquí, entre el caos y la descomposición.

Luego me marcho y camino entre las hileras de lápidas. Los muertos yacen en filas ordenadas, sus posiciones finales determinadas por números de parcela y lazos familiares, no por los enredos desordenados de sus vidas.

Un cuervo grazna desde un árbol cercano; el sonido áspero corta la quietud del cementerio. Alzo la vista y lo veo observándome con la cabeza ladeada. En algunas culturas, los cuervos son mensajeros entre los vivos y los muertos. Me pregunto qué le diría este a mi hermana si pudiera.

Parpadea una vez y se lanza desde la rama con las alas extendidas contra el cielo que se oscurece. Sigo su vuelo hasta que desaparece más allá de los muros del cementerio, justo cuando el cielo destella con un relámpago distante.

La tormenta se acerca, igual que yo me acerco a la culminación de mi plan. La verja se cierra a mi espalda con un estruendo metálico; el sonido resuena contra los mausoleos cercanos antes de desvanecerse en el silencio. Mi coche espera en la calle y me deslizo rápidamente tras el volante.

Mientras me alejo, siento cómo la anticipación crece en mi pecho, una presión que se expande con cada respiración. La canalizo, la enfoco, la transformo en combustible para lo que está por venir.

El relámpago destella de nuevo, seguido casi de inmediato por un trueno que parece partir el cielo. Las primeras gotas de lluvia comienzan a caer, gruesas y pesadas, salpicando el parabrisas como lágrimas de un dios indiferente.

En lugar de ir a casa, conduzco hasta el edificio de Eve y aparco justo delante de la puerta principal. La lluvia se ha convertido en algo feroz: agujas afiladas que golpean el parabrisas en oleadas, pero apenas lo registro.

Por suerte, no me cruzo con nadie mientras subo las escaleras hasta su piso y me dirijo a la puerta de Ned. No está en casa, pero la llave está debajo del felpudo como siempre, así que entro.

Al entrar, me asalta de inmediato el olor a cerveza rancia y a limpiador de limón. No me molesto en encender las luces. El resplandor de la calle corta el suelo en franjas, fracturado por las persianas, y basta para ver por dónde camino.

Voy directo a lo único que me importa: la pared que comparto con el apartamento de Eve. Apoyo la palma contra ella y me inclino hasta que mi sien descansa en la pared fría. Cada crujido en las tuberías se agudiza en el silencio.

Entonces la oigo; su risa es aguda, desenfrenada y jodidamente radiante. Una segunda voz la sigue, con ese tono burlón que me resulta familiar. Es Shelby.

Aprieto los dientes mientras me quedo completamente quieto, escuchando. La risa de Eve vuelve, más fuerte esta vez. Cuanto más fuerte ríe, más aprieto los dientes. Mi Novia no debería estar pasándoselo tan jodidamente bien.

Actúa como si yo no hubiera estado tramando su caída, como si no la hubiera marcado y reclamado. Como si no estuviera viviendo de prestado.

La mandíbula se me tensa hasta que duele. Cierro el puño contra el muslo y respiro por la nariz, lento y acompasado, pero no sirve de nada. Solo consigue alimentar la imagen de sus labios entreabiertos en una alegría que no me pertenece.

Eve debería tener miedo, no estar encantada. Debería estar reviviendo la sensación de mis dedos hundiéndose en su coño, lo que sintió cuando tiré a Caleb escaleras abajo. Joder, incluso ese sobre que le pasé por la garganta.

Se oye un roce, como si se estuvieran acercando a la pared compartida. Pero no me importa lo que estén haciendo. En realidad no. Porque cada sonido que hace y que no me pertenece se siente ahora como una traición.

—¿Qué vas a ponerte para la inauguración? —pregunta Eve.

—Aún no estoy segura —responde Shelby con tono cauteloso—. O sea, ni siquiera sé si podemos quedarnos con nuestra propia ropa.

Shelby sabe exactamente lo que va a pasar, pero me alegra oír que está guardando mis secretos. Aun así, le mando un mensaje a Ned mientras las mujeres hablan de qué ponerse.

Yo: ¿Eres consciente de lo unidas que están Shelby y Eve?

Ned: Sí. ¡Pero no es un problema. Mi hermana hará lo que tiene que hacer!

Frunzo el ceño, molesto con su respuesta. Así es como suena Nick cuando no quiere admitir que no tiene el control total de una situación. Estoy a medio escribir una respuesta cuando llaman a la puerta de Eve.

—Ohh, ¿crees que es tu extraño enmascarado? —la voz emocionada de Shelby se cuela fácilmente a través de las paredes.

Me guardo el teléfono en el bolsillo, voy hasta la puerta y la abro con cuidado para poder ver y oír qué coño está pasando.

—Tengo una entrega para la Srta. Mortis —declara una voz masculina.

—Soy yo —responde Eve, confundida—. ¿De quién es?

—¿A quién le importa? —interviene Shelby—. Mira la rosa, es preciosa.

Me asomo un poco más, lo suficiente para vislumbrar la supuestamente preciosa rosa. Cuando lo hago, Shelby capta mi movimiento y arquea las cejas sorprendida al verme.

—Oye, fírmalo de una vez para que podamos entrar —dice, dándole un codazo a Eve. Cuando Shelby vuelve a mirar hacia mí, niego con la cabeza. Esa entrega no es mía.

—¿De quién es? —pregunta Eve de nuevo.

—De un tal Caleb...

—No —lo corta Eve bruscamente, retrocediendo como si el nombre fuera un insulto—. Dile que se vaya a la mierda.

El mensajero parpadea.

—Eh... señorita... solo tengo que...

—No —repite, cruzándose de brazos—. Puedes devolvérselo y decirle que se lo meta donde le quepa.

Los ojos de Shelby brillan con algo parecido a tristeza.

—Echo de menos que me regalen flores así —dice con nostalgia.

Eve la ignora, sin dejar de fulminar al mensajero con la mirada.

—Lo digo en serio. Oh, espera... ¿puedo pagarte para que se la entregues a él?

El tipo duda, pero le tiende la rosa de todos modos, como si la proximidad pudiera hacerla cambiar de opinión.

—Mmm, claro.

Con una sonrisa, Eve le dice que volverá enseguida. Luego desaparece un par de minutos, y cuando regresa, lleva efectivo que le ofrece al repartidor.

—¿Tienes un bolígrafo?

Él asiente y saca uno del bolsillo de la camisa. Ella lo acepta, coge la tarjeta de la rosa y garabatea rápidamente un mensaje.

—Caleb... vete al infierno, patético perdedor. Sin amor, Eve.

Estoy apoyado en el marco de la puerta, observándola mientras una lenta sonrisa divertida se me dibuja en los labios. Ver a mi Pequeña Novia ordenándole a un repartidor que lleve su blasfemia de vuelta al remitente resulta entretenido.

—Eso es cruel —silba Shelby—. Darle a un hombre cuando ya está en el suelo. Y después de que le dieran una paliza por ti, además. Joder.

Eve parece insegura.

—¿Es demasiado?

—Qué va, se lo merece por la mierda que te dijo —pese a sus palabras tranquilizadoras, Shelby sonríe de una manera que las hace parecer poco sinceras.

¿La Dra. Muerte no se da cuenta de cómo la mira su amiga? ¿Como si estuviera calculando formas de utilizarla? ¿Cuál es su jodido problema? Le dijeron que se hiciera amiga de Eve, pero esto no tiene nada de amistoso.

—Como quiera —dice el mensajero por fin, y guarda la rosa de nuevo en su bolsa térmica.

No tengo ni puta idea de por qué el tipo enviaría flores después de lo que pasó. Pero no me gusta. Al fin y al cabo, Eve está a punto de convertirse en mi esposa, así que no puedo permitir que otros pretendientes anden husmeando por ahí.