Capítulo 1 #2

Los labios de Eve se entreabren, probablemente para preguntar qué quise decir con mi muerte.

Pero levanto una mano para silenciarla, porque esa no es una conversación que esté dispuesto a mantener.

No sobre los minutos que estuve muerto, ni sobre los médicos que me trajeron de vuelta.

Y desde luego no sobre la maldición de la familia Knight.

Si fuera un teórico, lo llamaría coincidencia. Diría que la muerte de Ruby fue mala suerte, la mía fue casualidad, y la supervivencia de Nick es solo ruido estadístico en una familia con demasiada sangre en las manos. Pero no soy un teórico. Soy un Knight, y los Knight sabemos más.

—Para responder a su pregunta, Eve. —Uso su nombre a propósito, negándome a concederle poder alguno reconociendo su doctorado—. Culpo a Valentine Grant, alias el puto Cazador de Nueva York —gruño, y lanzo el nombre como una granada para ver dónde cae la metralla.

Es sutil, tan sutil que la mayoría no lo notaría.

Pero llevo estudiando las señales de la gente desde que tuve edad suficiente para colarme con engaños en partidas de póker clandestinas.

La inmovilidad momentánea de su bolígrafo.

La tensión casi imperceptible alrededor de sus ojos.

La fracción de segundo de retraso antes de responder.

—Ya veo —dice con voz perfectamente modulada—. ¿Y quién era Valentine Grant para su hermana?

—Dígamelo usted. —Le sostengo la mirada con firmeza, dejando de lado por un momento toda la fachada del hermano destrozado—. Era su paciente, ¿verdad?

El rostro de Eve no revela nada, pero los nudillos se le ponen blancos alrededor del bolígrafo. —No puedo hablar de otros pacientes, reales o hipotéticos. Eso sería una violación de la confidencialidad.

—¿Incluso cuando un paciente asesinó a otra? —Las palabras salen más cortantes de lo que pretendía, pero no intento suavizarlas.

Algo destella en sus ojos cuando me mira. —Valentine no mató a su hermana —afirma con calma.

Aprieto la mandíbula, intentando no reaccionar a sus palabras.

Pero es una batalla perdida porque tiene razón.

Yo maté a Ruby. —Cuidado, Eve —gruño—. Que él no acabara con su vida no significa que no sea responsable.

Su interferencia fue lo que nos llevó al desenlace con el que ahora todos tenemos que vivir.

—Entiendo que busca respuestas. Alguien a quien culpar. Es normal después de sufrir una pérdida traumática. —Habla como si intentara tranquilizarme—. Pero no puedo hablar de otras personas que pueden o no haber estado bajo mi cuidado.

Su forma de decirlo me llama la atención, y examino todo su cuerpo en busca de más señales. Las fosas nasales se le ensanchan ligeramente y echa los hombros hacia atrás. Ambos movimientos son sutiles, y me pregunto si siquiera es consciente de que los hace.

Que lo sepa o no es irrelevante. Lo vi, y lo estoy archivando en mi mente. Su actitud es como si estuviera... protegiendo algo. O posiblemente a alguien. Joder, ¿será otra de las conquistas de Valentine? Eso explicaría su compostura.

Cualquier ser humano decente reaccionaría al oír hablar de un asesino al que hubiera tratado, protegido bajo el pretexto de la confidencialidad.

Pero en lugar de mostrar grietas, culpa o siquiera horror en su fachada profesional, Eve Mortis se queda ahí sentada, completamente impasible, escudándose en la ética mientras mi hermana se pudre bajo tierra.

—Jack —se inclina ligeramente hacia delante y clava su mirada gris en la mía verde—. Estoy aquí para ayudarte a procesar tu pérdida. Para encontrar formas saludables de afrontarla. No para especular sobre circunstancias que ninguno de los dos puede cambiar.

Bajo la vista hacia mis manos, forzándome a actuar como si me hubiera reprendido con éxito. Inhalo profundamente, contengo la respiración y cuento mentalmente hasta diez antes de exhalar de forma audible.

—Tienes razón. Lo siento. Es solo que... —me interrumpo y dejo escapar un suspiro cuidadosamente medido—. No paro de pensar que si alguien se hubiera dado cuenta antes, si alguien hubiera dicho algo...

Dejo la acusación flotando en el aire entre nosotros.

—La culpa es una respuesta natural a la pérdida —dice Eve, clínica y precisa—. Pero rara vez trae la paz que buscamos.

Cree que quiero paz, pero lo que realmente quiero es un maldito ajuste de cuentas.

—Debería irme —digo mientras me pongo de pie de golpe—. Esto ha sido un error. No estoy listo para esto —hago un gesto vago hacia el espacio entre nosotros.

Eve también se pone de pie, manteniendo la distancia profesional perfecta.

—El duelo tiene su propio ritmo. No hay prisa. Cuando estés listo para centrarte en tu sanación, mi puerta está abierta.

Sanación. Como si las palabras pudieran coser el agujero que la ausencia de Ruby ha desgarrado en mi mundo.

—Gracias por tu tiempo —digo, esbozando una sonrisa frágil. Doy un paso hacia la puerta, luego me detengo y me vuelvo hacia ella con una vulnerabilidad cuidadosamente elaborada en la mirada—. Siento haber sido difícil. Es solo que es duro. Más duro de lo que esperaba.

Algo en su expresión se suaviza ligeramente: no empatía, sino un reconocimiento profesional del dolor. Se acerca y me ofrece la mano.

—Es comprensible. Las emociones nunca son simples, especialmente las intensas.

Le tomo la mano, pero en lugar de estrechársela, me inclino y le doy un beso rápido y seco en la mejilla. Siento cómo se tensa por la sorpresa, su piel fría bajo mis labios.

—A mi hermana le habrías caído bien —murmuro, con la mentira amarga en la lengua.

Me aparto y veo un destello de confusión en su rostro antes de que la máscara profesional vuelva a ocupar su sitio. Bien. Que se sienta inquieta. Que recuerde la presión de mis labios contra su piel. Un maldito beso de Judas.

Al volver por la sala de espera, solo me detengo el tiempo justo para pagarle a Naya. Ahora está sentada junto a un ramo absurdamente grande de rosas rojas. De esos que compran los hombres desesperados para pedir perdón o marcar territorio.

No es mi maldito problema cuál de las dos sea. Ahora que he visto todo lo que necesitaba ver, me voy. Eve Mortis no se sorprendió ante la acusación de que su antiguo paciente cometiera un asesinato, ni siquiera ante la mención de su identidad como asesino en serie.

Eso solo puede significar una cosa: ya lo sabía. Y tal vez, solo tal vez, está acostumbrada a rodearse de gente así. Mis pensamientos dan vueltas a esto mientras subo al coche y conduzco el corto trayecto hasta el cementerio.

El cementerio está en silencio mientras el sol comienza su descenso, proyectando largas sombras sobre las fachadas de mármol de los mausoleos familiares. Paso de largo la entrada principal, donde se reúnen los dolientes, y tomo el camino de servicio que rodea la colina.

La cripta de la familia Knight se alza imponente: generaciones de poder y secretos sellados en piedra. No me detengo. Ruby no está ahí, no realmente. Nick insistió en sepultarla con el resto de la familia; la tradición exigía que quedara encerrada en la oscuridad.