Capítulo 22

No tengo ni idea de a quién se le ocurrió la genial idea de hacer las fotos oficiales de la boda en Cozumel.

Una isla.

A la que solo se puede llegar en barco.

Después de una hora de viaje en coche hasta Playa del Carmen.

Y eso con suerte, teniendo en cuenta el tráfico caótico de la zona hotelera, que convirtió el viaje en un atasco interminable rodeado de agua por ambos lados.

Pero bueno, respiro hondo. Lo conseguimos.

Primero llegó la furgoneta con el equipo de fotografía, seguida de una caravana de coches de alquiler para la ocasión.

Además de las mismas veinte personas hacinadas en la villa, que han convertido toda esta experiencia en un episodio de Gran Hermano en toda regla, hoy también nos acompañan más amigos cercanos de los novios y el resto de la familia.

Tíos, primos lejanos y un desfile de adorables niñas de las flores de un metro de altura.

El mar es igual de azul y cristalino que el que dejamos en Cancún, lo sé. Pero es precioso de todos modos. La gente pasa horas en Photoshop intentando conseguir este tono perfecto de azul verdoso, brillante y translúcido como una turmalina.

Así que aquí estamos. Sol a tope, nosotros intentando controlar la grasa de la cara a base de capas y capas de polvos mientras nos rodea una turmalina gigante y refrescante.

Mila contrató dos equipos para la boda. Uno para las fotos oficiales, donde todos tenemos que salir monos y coordinados.

Así que hoy el fotógrafo ha traído a dos maquilladores (que, teniendo en cuenta mi cara quemada por el sol, las cejas chamuscadas de Connor y el ojo morado de la novia, siguen pareciendo pocos), un peluquero, un estilista de vestuario y el cámara con su ayudante para las tomas de tierra y de dron.

El segundo equipo es para las fotos espontáneas, y lo forman un tipo medio hippie con barba y su novia, que lleva un vestido largo y flores en el pelo. Y eso sin contar al personal que sirve aperitivos y bebidas durante el viaje en barco.

Sí, definitivamente vamos hasta arriba.

A estas alturas, solo agradezco que el mar esté en calma, porque no sé cómo hemos conseguido llegar a Cozumel sanos y salvos.

Desde lejos, pensarías que somos un simple grupo de turistas que disfruta de la playa de arena blanca, visita las ruinas y lagunas de la isla y luego se dirige a un club de playa a comer marisco con vistas privilegiadas.

Pero que no te engañen las apariencias: ya me he cambiado de ropa cuatro veces.

Todas en distintos tonos de rosa.

Vestido largo, rosa empolvado.

Vestido corto, rosa bebé.

Bañador, rosa fucsia.

Pareo, rosa palo.

No pienso volver a ponerme nada rosa en la vida.

Ni siquiera quiero imaginar cómo se sienten los padrinos con sus pantalones cortos rosa bebé a juego. Bueno, Jasper ya lleva diecisiete mimosas hoy, así que dudo que ninguno de ellos sienta gran cosa.

Las fotos de la isla terminan exactamente cuarenta minutos antes del atardecer, porque a esa hora toca volver al barco y prepararnos para otro millón de fotos bañadas en los colores cálidos del cielo mientras el sol se pone sobre el agua.

Allá voy a ponerme otro conjunto rosa y a que me repasen el pelo y el maquillaje. Es un día largo, caluroso y caótico, y estoy agotada.

El Sr. Kyle ya me ha llamado tres veces, pero no he podido contestar porque estaba demasiado ocupada sujetando copas de champán tibio y forzando una sonrisa de profunda alegría mientras ignoraba que el sudor me goteaba por absolutamente todos los poros del cuerpo.

También me pasé el día evitando a Jasper Hassmann como si fuera la peste, fingiendo que no se me aceleraba el corazón cada vez que pasaba cerca. O cada vez que me miraba. O incluso en los momentos más tontos, cuando me acordaba sin más de que existía.

Solo oír su nombre bastaba para que las estúpidas mariposas del estómago se me revolucionaran, algo que definitivamente no quieres que pase después de comer una cantidad absurda de marisco y subirte a un barco abarrotado.

Mientras los demás invitados terminan de prepararse para la sesión de fotos del atardecer, consigo escaparme para contestar la llamada número cuatro.

¿Cómo demonios es posible que mi operadora de mierda no me deje enviar ni un solo mensaje porque olvidé activar el roaming internacional antes de viajar, pero no tiene ningún problema en dejarme recibir llamadas cuando aparentemente estoy en medio del puto océano?

Busco un rincón vacío en el barco, lo cual es casi imposible, y acabo en un pasillo estrecho con un banco de madera que separa la lavandería de un baño diminuto. Al menos aquí no hay nadie, así que tendrá que valer.

—¿Sawyer? —exclama antes de que pueda siquiera decir hola .

Me siento en el banco con cara de aburrimiento e impaciencia y pregunto:

—Déjame adivinar, ¿hay alguna emergencia que solo yo puedo resolver, Sr. Kyle?

—¡Me has leído la mente!

Cómo no.

Me levanto, tentada de repente de tirar el móvil por la ventanita. Ni siquiera sé si el estúpido ventanuco se abre, pero es lo único que me apetece hacer ahora mismo.

—La discusión entre Federer y Nadal en las gradas del torneo francés —me informa, con ese tono agitado de quien está hablando, claro, pero no tiene el más mínimo interés en escuchar lo que tengas que decir.

¿La qué ahora? Quiero preguntar, pero recuerdo que la última vez que lo hice me cayó una bronca por no saber qué pasaba en la empresa que me paga las facturas.

¿Cuándo fui tan ingenua como para creer que Julie Sawyer podría tomarse una semana libre sin tener que estar al día de todas las noticias deportivas del mundo? Y por lo visto, cuando digo todas, me refiero a todas.

Y eso incluye cotilleos sobre dos tenistas retirados.

Probablemente los mejores tenistas de la historia, vale, pero aun así… retirados.

—Hemos conseguido una entrevista privada después de la rueda de prensa, pero Nadal ha dicho que solo hablará si es contigo, así que necesito tus datos para reservar el vuelo.

Empujo la ventana para ver si se abre.

—¿Mi vuelo? —pregunto, completamente perdida.

—El torneo no ha terminado y la rueda de prensa es en París el sábado.

Sábado.

Trago con dificultad y me desplomo de nuevo sobre el banco.

—El sábado es la boda de mi mejor amiga, Sr. Kyle.

—Lo sé, Sawyer. Pero estamos hablando de tu carrera.

No, no es así, Sr. Kyle. Estamos hablando de la suya .

De los patrocinadores que se morirán por invertir en un periódico que consigue una exclusiva con el mejor tenista del mundo tras una polémica.

Estoy casi segura de que Nadal me recuerda por una carrera de kayak benéfica en la que participamos el año pasado, cuando la hebilla de su chaleco salvavidas se enredó en mi pelo, y por eso aceptó la entrevista. Aun así, eso a mí no me sirve de nada.

A él le sirve de todo.

Quiero responder de inmediato, pero dos cosas ocurren a la vez y me lo impiden. Primero, mi cuerpo parece actuar por cuenta propia: me levanto bruscamente para intentar abrir la ventana otra vez. Segundo, Jasper baja las escaleras camino al baño. Se queda paralizado en cuanto me ve.

Su piel está aún más bronceada ahora, en contraste con la camisa de lino blanco holgada que lleva, con las mangas enrolladas, con ese aire fresco y desenfadado. También contrasta con el bañador de rayas blancas y rosas que lleva puesto.

Parece un maldito muñeco Ken —culpa de Mila— y aun así está guapísimo.

Se toma un segundo para analizar lo que estoy haciendo: la mano en la ventana, una expresión atónita en la cara. Retiro la mano de inmediato y la agito frenéticamente, intentando ahuyentarlo.

¿Y qué hace, te preguntarás? ¿Se va?

No. Por supuesto que no.

Se apoya en la pared y cruza los brazos, como diciendo que no piensa moverse de ahí.

Jasper sabe perfectamente con quién estoy hablando.

—Señorita Sawyer, ¿me está escuchando? —pregunta mi jefe al otro lado de la línea, y Jasper pone los ojos en blanco.

¡Ya estamos otra vez! ¿Qué cree que va a hacer ahora? ¿Encender los altavoces del barco? ¿Llamar a la guardia costera?

«Vete» , le digo a Jasper moviendo los labios sin emitir sonido.

—Aquí estoy —respondo en voz alta, intentando ganar tiempo para pensar.

«Cuelga» , articula Jasper en respuesta.

Y, para asegurarse de que lo entiendo, levanta un teléfono invisible con la mano, mira la pantalla invisible, pulsa el botón invisible y finge tirarlo por la ventana.

Sabe perfectamente con quién estoy hablando.

Le hago gestos para que se vaya otra vez.

«Estoy ocupada» , articulo de nuevo.

—Ya he avisado al departamento de viajes y solo están esperando su número de pasaporte, señorita Sawyer.

Dios mío, no me lo puedo creer.

¿Lo dice en serio?

¿Lo dice en serio de verdad?

Sé que es París y sé que es Rafael Nadal, y mi jefe nunca, nunca jamás, me cedería un viaje así si Nadal hubiera aceptado hablar con él en lugar de conmigo.

Es una oportunidad única en la vida. Una que probablemente no volveré a tener en All-Star Chronicles.

Pero, sinceramente, lo que me está pidiendo... simplemente no puedo hacerlo.

—Sr. Kyle, de verdad que no puedo...

«Cuelga ya» , gesticula Jasper.

«Cállate» . Lo cual es una estupidez, porque técnicamente no está diciendo nada.

—Tiene que haber otra forma.

—No la hay.

«Siempre hay otra forma» , se mete Jasper en la conversación.

¡Jasper, vete!

«No» , responde, completamente impasible.

Pongo los ojos en blanco, intentando ignorar su presencia y concentrarme en la llamada con mi jefe. Ya estoy bastante angustiada con todo esto como para encima tener que lidiar con el Assman.

—Puedo hacer una entrevista online —sugiero, casi suplicando ya—. Puedo quedar con él cualquier otro día del año, Sr. Kyle, pero no puedo...

—Es casi como si no le importara el trabajo que hacemos, señorita Sawyer —me corta el Sr. Kyle de inmediato.

«Que se vaya a la mierda» , articula Jasper otra vez.

Y lo único que puedo hacer es resoplar aún más fuerte.

—¡Cierra la puta boca! —exploto.

Los ojos de Jasper se abren de par en par. El corazón me da un vuelco.

¡Ay, mierda!

Lo he dicho en voz alta, ¿verdad?

—¿Disculpe, señorita Sawyer?

¡Mierda!

El Assman, por supuesto, se limita a encogerse de hombros, inocente como siempre.

Podría al menos inventarse alguna excusa mediocre para ayudarme a salir de esta, pero no quiere.

Quiere que me joda igual que el Sr. Kyle.

Respiro hondo, tratando de calmar los latidos del corazón mientras me pellizco el puente de la nariz, como si eso fuera a evitar que me explote la cabeza.

—¡Señorita Sawyer! —grita mi jefe al otro lado de la línea.

Su voz me hace dar un respingo, y me trae a la memoria cada momento estresante y desesperado que he vivido en los seis años que llevo trabajando en el Chronicles , todos ellos con esta misma sensación.

De repente, me doy cuenta de que nunca me había alegrado tanto de haber dicho algo en voz alta.

—¿Sabe qué, Sr. Kyle? —dice mi boca, ahora todo en voz alta, más rápido de lo que mi cerebro puede procesar—.

Es exactamente lo que ha oído: ¡Que se calle de una puta vez!

Ni una sola vez. Ni una sola vez en los seis años que he trabajado para usted, seis años de dedicación y trabajo duro, he recibido una prima o un ascenso. Ni siquiera un gracias .

Respiro, intentando recuperarme.

Y justo cuando creo que voy a arrepentirme de todo lo que he dicho, mi boca decide seguir: —Pedí una semana, Sr. Kyle.

Una semana libre para ser dama de honor en la boda de mi amiga.

Y ni siquiera conseguí eso, porque los dos sabemos que nada en esa web de mierda funciona sin mí.

Da igual que sea arreglar un artículo sobre un atleta muerto que parece escrito por un crío de cinco años.

O entrevistar al mejor tenista de todos los tiempos porque odia a todos en esa oficina menos a mí, desde aquel fiasco del Abierto de Australia que usted escribió y yo tuve que arreglar.

Por eso aceptó que lo entrevistara yo. Porque dijo en televisión internacional que Nadal era el atleta más sobrevalorado del momento, y yo fui la única capaz de arreglar el desastre porque casi me quedo sin la mitad del pelo cuando se me enganchó en su chaleco salvavidas en un evento benéfico.

—Así que si eso es lo que piensa, que no me importa el trabajo, puede coger mi nómina con ese salario de mierda que me paga cada mes y metérsela por el culo.

—Jasper se atraganta con su propia saliva cuando digo eso.

Y aun así, no puedo evitar que salgan las siguientes palabras—: Porque dimito. Ahora mismo.

Y en lugar de colgar, lanzo el teléfono por la ventana con todas mis fuerzas.