Capítulo 5 #2

El tío Henry se pone a cantar Sweet Caroline y se entrega a tope a la actuación, dramatizando cada verso mientras todo el bar estalla en carcajadas.

Y yo me limito a observar mientras el camarero prepara otra ronda de Margaritas, haciendo girar la botella de tequila en el aire como si fuera un malabarista antes de decorar los vasos con pequeñas sombrillas de papel y rodajas de lima.

Cuando termina, me prepara una bebida exactamente como la pedí: Red Bull, hielo, un chorrito de Sprite y un poco de jarabe de colores para simular algo alcohólico.

No estoy segura de que Mila me perdonara jamás si descubriera que estoy pasando la noche sobria, pero me gusta mi trabajo lo suficiente como para no arriesgarme a perderlo presentándome a una entrevista con resaca y sin haber preparado nada.

Estoy haciendo lo que puedo, compaginando la investigación de todo lo que encuentro sobre Brock Magnus para preparar mis preguntas, mientras finjo que me lo estoy pasando tan bien como los demás en la fiesta.

Naturalmente, me veo obligada a presenciar el caos etílico que se desata no solo en nuestro grupo, sino en todo el bar.

Observo cómo las cuarentonas dan el primer paso con los padrinos, y una pelirroja con uñas como garras, Stacy o Tracy o algo que termina en acy , se deja caer en el regazo de Tony y se aferra a él como un pulpo borracho.

El pobre Tony no para de hacer gestos de auxilio, con los ojos buscando una salida de emergencia que claramente no encuentra. Entonces Cordelia arranca a la mujer de encima y le planta un beso ruidoso y teatral en la boca delante de todos.

Acto seguido, Robbie se arranca la camisa en medio del bar y desafía a Tony a una pelea de bofetadas que termina con los dos abrazándose y declarándose amor eterno. No recordarán nada mañana. Pero yo sí.

Porque soy la única sobria en este maldito lugar.

Mila ya está convenciendo a los soldados alemanes de que se tomen unos chupitos, y sé que es solo cuestión de tiempo que venga corriendo a arrastrarme al escenario para destrozar Bleeding Love , la canción que llevamos años cantando como nuestro himno de karaoke.

Ninguna de las dos es capaz de afinar ni aunque nos fuera la vida en ello, así que suelen ser cuatro minutos de pura agonía para todos los presentes, pero como a esas alturas siempre estamos borrachas, nos da igual.

Solo que esta noche estoy sobria. Y hay al menos cien personas aquí que van a sufrir nuestro canto.

Suzi, la amiga de yoga de Mila, es la primera en anotar.

Empieza a besarse con uno de los soldados después de que él se cuelgue boca abajo de una viga del techo y le ofrezca un beso digno de Spider-Man.

Entonces me acuerdo de que Jasper pidió sentarse a su lado en la boda, y no tengo ni idea de si era interés real o solo otro intento de fastidiarme.

Por reflejo, recorro el bar con la mirada buscándolo.

Ni siquiera debería sorprenderme cuando lo encuentro sentado en la mesa de las divorciadas, charlando con una rubia con extensiones y un escote profundo, quiero decir profundo , como si fueran viejos amigos enzarzados en un acalorado debate.

La rubia se levanta, la pelirroja vuelve a la carga.

Le susurra algo al oído. Jasper se ríe educadamente, pero su mano va directa a la copa.

La divorciada sigue hablando, acercándose más, y en poco tiempo está deslizando su uña afilada por su bíceps.

A diferencia de Tony, Jasper permanece completamente impasible.

Una ceja levantada, labios apretados para contener la risa.

Es como si nada, absolutamente nada, afectara a este hombre.

Es imposible saber si está disfrutando o si está contando los segundos hasta poder escapar.

Yo sé que está borracho, porque tengo diez años de experiencia. Jasper se vuelve ligeramente más hablador cuando bebe y punto. Sigue elegante, sigue articulado, sigue completamente indiferente, incluso cuando la sedienta divorciada empieza a intentar meterle la cereza de su cóctel en la boca.

Por eso, tampoco hay forma de saber si le importa —en absoluto— que Suzi tenga ahora mismo la lengua metida hasta la garganta de un muro de músculo de un metro noventa y ocho, con brazos gigantes y la cabeza rapada.

Aprovecho que Mila se olvida de que existo por un momento —está cantando Like a Virgin con un grupo de despedida de soltera vestidas de rosa— y pido mi cuarto cóctel falso de la noche.

Tengo el estómago revuelto de tanto azúcar y el corazón a punto de explotar por las bebidas energéticas, así que pido un Sprite con hielo y unas rodajas de lima en un vaso decorado.

Hasta mis papilas gustativas echan de menos el vodka cuando doy el primer sorbo.

Maldito Brock Magnus y su maldito agente borracho en Nueva York y su maldito viaje a Cancún la misma semana que la boda de Mila.

No tengo ni idea de cómo va a ir esta entrevista —asumiendo que el Sr. Kyle y Mark realmente recuerden lo que prometieron y esto no sea una pérdida total de tiempo— porque se supone que tengo que estar en la bodega mañana a las dos.

Ahora que la lista de invitados está cerrada, toca negociar precios y elegir las mejores bebidas. ¿Y quién mejor que yo sabe exactamente qué tipo de whisky le gusta a Fred McCall?

Por eso maldigo de verdad todo el viaje de Brock Magnus.

Porque en lugar de elegir las bebidas perfectas para socialités y magnates del petróleo, estoy sentada en un taburete torcido, bebiendo alcohol falso, intentando averiguar cómo funcionan los campeonatos de la WWE, quiénes son los actuales campeones y cuántas victorias tiene Brock el Destructor en su haber.

Ya me he memorizado cada detalle de su traje de lucha y he desenterrado algunos escándalos jugosos que podría sacar en la entrevista.

Ahora mismo estoy intentando ver su último combate, contra Jack Bauer el Agente del Caos, mientras alguien en el escenario grita «¡Galileo! ¡Galileo!» en plena Bohemian Rhapsody .

— Esto sí que es nuevo —comenta una voz detrás de mí.

¿Cómo demonios se las apaña este cabrón para acercarse siempre a hurtadillas?

Si mi corazón no estuviera ya latiendo desbocado por todos esos Red Bulls, ahora probablemente me moriría del susto que me ha dado. Y del fastidio que siempre viene con él.

Incluso con la adrenalina a tope, no puedo permitirme empezar una pelea ahora mismo.

Por mucho que quiera.

Dios, cuánto quiero, pero cada minuto perdido peleando es un minuto perdido, así que me obligo a actuar como un ser humano maduro y evolucionado.

Al menos por esta noche.

—Cállate —digo distraída, analizando el momento en que Brock lanza a Jack Bauer contra la lona y le cae encima con el codo en un ángulo perfecto de noventa grados.

Ay.

Jasper se da la vuelta y se apoya de espaldas en la barra, con los codos sobre el mostrador, de modo que estamos casi a la misma altura cuando gira la cabeza para mirarme.

—¿Por qué estás viendo a dos tíos medio desnudos pegándose cuando se supone que deberías estar de fiesta?

—¿Y a ti qué te importa?

—No me importa —dice con calma. Ni se inmuta ante mi grosería—. Solo intento ganar tiempo antes de tener que volver a ese circo.

Señala con la barbilla hacia el lugar exacto donde el tío Henry y el del Speedo han empezado a echar un pulso en una de las mesas altas del bar.

—Pensaba que estabas disfrutando de que te acosara un montón de divorciadas borrachas —comento. Y ni siquiera estoy bromeando esta vez.

La verdad es que lo parecía.

—Tengo maquillaje en mi camisa Hugo Boss y el pelo me huele a sándalo. Todo el mundo tiene límites.

Resoplo, mirando la marca de pintalabios estampada en su hombro. Y tiene razón. Quiero decir que el olor solo está en su pelo, pero el dulce aroma amaderado del perfume de divorciada se ha apoderado de todo el bar.

Y como este es uno de los raros momentos en que aún no me ha insultado, decido arriesgarme a sacarle algo realmente útil mientras hace tiempo antes de volver al infierno de las divorciadas:

—¿Sabes algo de lucha libre profesional?

—¿Parezco alguien interesado en hombres que llevan licra de neón, Julia ? —Ignoro la pregunta y el hecho de que haya dicho mi nombre mal. Otra vez. Ojalá pudiera ignorar toda su existencia, pero ¿cómo voy a hacerlo si todavía no se ha ido de mi lado?—. ¿Es un nuevo fetiche tuyo?

—Mi jefe ha llamado para decirme que mañana voy a entrevistar a un luchador de la WWE.

—Pero se supone que mañana tienes que elegir las bebidas en la bodega —responde Jasper al instante.

Como si le importara.

—Sé lo que tengo que hacer. No necesitas recordármelo.

—¿Por eso estás sobria esta noche?

—¿Cómo sabes siquiera que estoy sobria?

—Porque vas vestida provocativa pero no actúas provocativa. Está claro que algo pasa.

—Aquí hay un montón de zorras por las que preocuparte, Jasper .

Pronuncio su nombre poniendo cara de asco.

—Oh, pero tú eres mi favorita.

—Un día te van a matar por las cosas que dices.

Luego, llena de orgullo por la misión que me he impuesto, añado:

—Y yo cantaré en tu funeral.

—¿ Amazing Grace ?

— Since You've Been Gone de Kelly Clarkson.

¿Le molesta? Por supuesto que no. El hijo de puta nunca se inmuta. Supongo que es porque es un abogado penalista forrado y sin sentimientos. Discutir conmigo debe de ser pan comido comparado con defender a los millonarios para los que trabaja.

—Esa es mi canción favorita de karaoke.

Miente, intentando despistarme.

Nada nuevo.

—No, no lo es.

—No, no lo es. En realidad es Danger Zone de Kenny Loggins.

Entrecierro los ojos. Casi le creo, pero han pasado diez años. Diez años desde que nos conocimos y nunca, ni una sola vez, he visto a Jasper acercarse a un escenario de karaoke.

—Tú no cantas, Jasper. La gente necesita al menos un poquito de alegría en el alma para eso.

Suelta una risa corta y sarcástica y le hace una señal al camarero, volviendo a ignorarme de repente. Pide un maldito Negroni.

¿Quién bebe voluntariamente esa atrocidad amarga? Alguien que debe de haber hecho un pacto con el diablo, como mínimo.