Capítulo 5

Acabo de colocarlo todo justo a tiempo para arreglarme para la noche de karaoke.

Como fue en una fiesta de karaoke donde Mila y Robbie se dieron su primer beso (y, a día de hoy, todavía me cuesta creerlo, tuvieron su primera cita), eligieron ese evento para la noche de apertura de una semana de celebración nupcial, porque así es Mila.

Tardó diez años en casarse; era imposible que no convirtiera su propia boda en una especie de festival olímpico con ceremonia de apertura, un programa completo de una semana y la gran final.

Mientras subo las escaleras, con la sensación de haber cumplido mi misión del día, lo único que quiero es una ducha caliente y una cama.

Pero las voces y las risas que llegan de abajo me dan fuerzas para rebuscar en mi maleta el vestido de esta noche.

Por supuesto, como dama de honor, tengo el programa completo desde hace meses, así que he tenido tiempo de sobra para planear el atuendo perfecto para cada ocasión.

Y hace mucho que sé lo importante que es seguir las instrucciones de la novia en cuanto a la ropa.

«Sexy, guapa y provocativa», eso fue lo que me dijo Mila.

Que es básicamente lo que llevaba en aquella primera noche de karaoke, así que no fue tan difícil.

Es un vestido rojo con un escote profundo que deja media espalda al aire.

Y como el bar está justo en la playa, lo combino con sandalias planas de cordones.

El vestido que llevé en aquella primera noche de karaoke era blanco, pero ahora el blanco y el beige se reservan para la novia, y mi único trabajo es ceñirme a la paleta de rosas y rojos junto con las demás damas de honor.

Los padres de Mila alquilaron una camioneta para las cosas y una furgoneta para la gente, pero Mila, cómo no, se pasó de la raya y reservó una limusina para la noche. De hecho, reservó la misma limusina para toda la semana, incluida nuestra despedida de soltera sin chicos y la boda en sí.

Aun así, somos veinte en total, así que tuvimos que repartirnos entre los tres coches, formando una especie de convoy como si fuéramos famosos camino de los Óscar.

Solo que la realidad es mucho menos glamurosa, y el bar de karaoke es casi tan cutre como el bar donde Mila y Robbie se besaron por primera vez.

Es un típico chiringuito, con mesas de madera repartidas por una terraza abierta que da directamente a la arena, redes de pesca colgadas del techo y tablas de surf viejas en las paredes.

Los camareros van descalzos con trapos al hombro, y la gente de aquí, bueno, digamos que tiene una pinta muy, muy chunga.

El escenario del karaoke tiene dos cortinas rojas descoloridas, una a cada lado de un letrero de neón con forma de Margarita gigante, y me lo tomo como señal de que al menos las copas aquí son buenas.

Bueno, eso y que hay un grupo de cuarentonas medio desnudas, ya completamente pedo, cantando When I Think About You I Touch Myself en medio del local.

En cuanto entra nuestro grupo, el canto se apaga hasta que solo queda la música de fondo, y es más que evidente que las cuarentonas se están comiendo con los ojos a los padrinos. Y al tío Henry. Y si Mila no anda con cuidado, puede que hasta al novio.

Respiro hondo. Ni siquiera quiero imaginarme cómo va a ir esta noche. Cualquiera pensaría que los ricos son elegantes, sofisticados, gente capaz de mantener la compostura en cualquier sitio, ¿no?

Pues no. Para nada.

He visto cosas verdaderamente desquiciadas en la mansión Carnegie durante las fiestas.

Así que no sé si un bar de karaoke mexicano, donde un tío que solo lleva un bañador y un sombrero de Panamá se está peleando ahora mismo por el micro con una rubia vestida de leopardo, va a conseguir que se comporten.

Todo el local apesta a tequila, y, por cómo se me pega el suelo a las sandalias cada vez que doy un paso, estoy convencida de que parte de ese tequila está en el suelo. Y puede que en los cojines también, que se me pegan al culo nada más sentarme.

El del bañador se pone a cantar Shakira, y ahora él y las cuarentonas están haciendo la coreografía juntos. ¡Vaya, parece que ya han hecho las paces!

Aquí estoy, estudiando el menú e intentando decidir entre un Margarita, un Daiquiri o un Sex on the Beach según lo pedo que quiera pillarme esta noche.

Tony y Connor ya salen del bar con una botella entera de tequila y un montón de chupitos con forma de cactus, así que está claro que el objetivo de todos es llegar a un doce en una escala de borrachera del uno al diez.

Pero el móvil me empieza a vibrar antes de que pueda ni plantearme las consecuencias que esto tendrá mañana.

Miro la pantalla y me topo con la foto diminuta de mi jefe. Son las ocho de la tarde. Las ocho de la tarde de un sábado.

En los seis años que llevo trabajando en el All-Star Chronicles, esto no ha pasado nunca. Ni siquiera después de aquella tangana entre dos equipos de fútbol americano universitario en una final de campeonato que empezó porque las mascotas se liaron a tortas en el campo.

Alguien tiene que haberse muerto.

Pido perdón y me alejo de la mesa para contestar, porque un grupo de soldados alemanes se ha adueñado del escenario, y, entre su versión desafinada de «Mr. Brightside» y los saltos sincronizados que hacen vibrar las paredes y el suelo, apenas me oigo pensar.

—Sr. Kyle, ¿está todo bien? —es lo primero que digo. Porque de verdad creo que alguien tiene que estar muerto.

O al menos muy grave.

—¡Julie! ¡Ju-lie! —canturrea, con la voz alta por encima de un ruido de fondo casi tan caótico como el que tengo yo aquí.

¿Está borracho?

—¿Dónde está, señorita Sawyer?

Vaya, está borracho seguro.

—Estoy en México, Sr. Kyle —respondo despacio, a ver si por fin procesa la información. Silencio—. Para la boda de mi mejor amiga. —Más silencio—. Pedí una semana libre, ¿recuerda? —Silencio otra vez—. ¿Para poder venir a Cancún?

Me he quedado sin ideas. De repente el corazón me empieza a latir con fuerza, y empiezo a preguntarme si me equivoqué y en realidad no envié la solicitud de vacaciones como creía.

Mi última palabra hace clic, porque estalla en carcajadas y repite: —¡Cancún! ¡Te lo dije, Mark! ¡Está en Cancún!

¿Quién demonios es Mark?

¿Y por qué quiere saber dónde estoy?

Mark dice algo y los dos se ríen entre el bullicio y la música.

—¡Estoy en Tribeca, Julie! —anuncia el Sr. Kyle, como si eso aclarara algo—. Y me acabo de encontrar con Mark.

Me toca a mí quedarme callada porque, bueno, ya hemos dejado claro que no tengo ni idea de quién es Mark.

—Y Mark es el agente de Brock Magnus.

—¿Brock Magnus? —parpadeo confundida—. ¿El tipo loco de la lucha libre profesional?

—¡No es el tipo loco de la lucha libre profesional , señorita Sawyer! Es Brock el Destructor, el mejor campeón de la WWE de todos los tiempos.

A estas alturas, no sé si debería discutir y decirle que no sé absolutamente nada de lucha libre ni de la WWE, o fingir que entiendo sus tonterías y dejarle seguir.

—¡Y adivina qué! —grita el Sr. Kyle.

Mark dice algo que no logro entender, y se echan a reír de nuevo.

—Adivina quién está en Cancún, igual que tú, Sawyer.

—¿Brock el Destructor, el mejor campeón de la WWE de todos los tiempos? —respondo, lo más inexpresiva posible.

—¡Y acabo de convencer a Mark de que programe una entrevista exclusiva para el Chronicles mañana! ¡En Cancún!

Mañana. En Cancún. No habla en serio, ¿verdad?

Trago saliva. Quiero decirle que se vaya a la mierda. Pero no puedo. Es mi jefe. Si hago eso, volveré a Nueva York arruinada y desempleada.

Bueno… arruinada ya estoy, así que solo estaríamos añadiendo desempleada a la lista.

—Sr. Kyle —empiezo, obligándome a sonar paciente para que no note lo cortante que quiero ser en realidad—, soy la dama de honor. Tengo una lista de cosas que organizar del tamaño de la Biblia. No tengo tiempo para entrevistas en medio de todo esto.

Y lo más importante, que olvido mencionar: no sé nada de lucha libre profesional.

—Es una entrevista corta, señorita Sawyer. Rápida y fácil. Puedes quedar con él a la hora de comer. La entrevista puede ser durante la comida, ¿verdad, Mark?

Me masajeo el puente de la nariz con movimientos lentos mientras Mark responde al otro lado. Ni siquiera necesito que el Sr. Kyle lo diga; ya me imagino que, con la borrachera que llevan encima, la respuesta será que sí.

Como predije, el Sr. Kyle confirma:

—Mark dice que podéis quedar para comer.

Asiento derrotada, aunque no puede verme. Mi silencio solo le da más tiempo para presionarme con la culpa hasta que acepte.

—¡Sabía que podía contar contigo, Sawyer! Esta es una oportunidad única en la vida, ¿sabes?

No, no lo sé, Sr. Kyle.

—¡Es que no sé nada de lucha libre! —suelto, obligada a usar este argumento aunque me duela admitir mi ignorancia ante mi propio jefe.

—¡No necesitas saber mucho! Solo recuerda que Brock Magnus es básicamente el Tom Brady de la WWE y estarás bien.

No estaré bien. El Sr. Kyle no tiene ni la más remota idea de lo que necesita un periodista para hacer una entrevista que merezca la pena leer. Sobre todo hoy en día, cuando la vida entera de cada famoso está expuesta en las redes sociales.

Un buen periodista tiene que conseguir información que el entrevistado no le contaría ni a su propia madre. Y no voy a lograrlo sabiendo únicamente que Brock Magnus es el Tom Brady de la WWE, sea lo que sea que eso signifique.

Cuelgo completamente deprimida, y en lugar de ahogarme en tequila con Tony, voy hacia la barra a pedir un Red Bull. Mis planes de emborracharme esta noche se van al traste en tiempo real.

Y eso es un problema gordo, te lo aseguro. Quedarse sobria en un lugar como este… bebidas volando por todas partes, camareros sirviendo nachos de lo más cuestionables que probablemente no te provocarán diarrea explosiva solo porque el alcohol mata las bacterias primero.