Capítulo 5 #3

En la pista de baile veo a la puma del estampado de leopardo buscando algo. Todavía concentrada en los movimientos característicos de Brock Magnus y el caos del bar, digo sin levantar la vista del móvil:

—La puma de la bebida con cereza te está buscando.

Luego decido pincharlo, ya que está esperando su copa y atrapado a mi lado sin escapatoria:

—Estoy bastante segura de que te vas a casa con ella esta noche, Assman .

—Puede ser.

Dice, sin emoción alguna.

—Todavía estoy demasiado sobrio para tomar esa decisión.

—¿Cuántos de esos Negronis asquerosos te harán falta para decidirte a acostarte con ella?

Pregunto, más que nada por curiosidad, pero también para picarlo.

—Ni la mitad de los que necesitaría para acostarme contigo.

Responde.

—De hecho, no creo que haya suficientes Negronis en el mundo.

—¡Oh, no!

Respondo, rebosante de sarcasmo.

—Voy a llorar toda la noche, Jasper, lamentando que nunca voy a pillar gonorrea de tu pene diminuto. Qué día tan trágico.

Lo miro de reojo mientras mis ojos siguen fijos en un vídeo de la peor y más peligrosa lesión que tuvo Brock, hace seis años.

Jasper duda entre coger su copa, poner los ojos en blanco o soltar una réplica aún más guarra. Pero Mila consigue interrumpir las tres opciones porque viene hacia nosotros a toda velocidad, copa en mano, choca contra su hombro y salpica mojito por todas partes, inundando el aire de menta.

Bueno, al menos tapará el olor a sándalo.

—¡Julieeeee!

Grita Mila, claramente muy por encima del límite de tres copas que prometió.

—¡Es nuestro momento!

—¿Nuestro momento?

—Keep bleeding, keep, keep bleeding love!

Empieza a cantar —en realidad, a gritar— tan desafinada que les da a Jasper y al camarero un adelanto de lo que todos están a punto de sufrir.

Mila se detiene, me mira a mí, luego a Jasper, luego otra vez a mí, como si acabara de entrar en un universo alternativo donde estamos hablando a solas.

—¿Qué está pasando aquí?

Pregunta justa. Si estamos hablando, debe de ser serio. Pero oye, no es culpa mía. Yo estaba a lo mío cuando él apareció.

Quizá tenga algo que ver con lo que dije antes, que Jasper borracho se vuelve un poco más sociable y eso.

Pero no deja de ser un gilipollas, porque en cuanto Mila pregunta qué está pasando, aprovecha para venderme.

Y ni siquiera lo duda.

—Julie tiene que trabajar mañana.

—¿Qué?

Se atraganta Mila.

—¡Pero tiene que ir a la bodega a elegir las bebidas!

Respiro hondo, intentando mantener la calma, mientras la sonrisita engreída de Jasper se ensancha. ¿Se puede morir de rabia?

A ver, reformulo: ¿puede alguien que se ha tomado cuatro Red Bulls morir de rabia?

—Lo sé, Mila…

Empiezo, buscando las palabras para suavizar la situación.

—Sinceramente, esto me lo esperaba de él.

Dice, señalando a Jasper.

Entonces caigo en la cuenta. Jasper es el padrino. Jasper debería estar encargándose de tareas igual de importantes que las mías en lugar de aparecer solo cuando Robbie quiere beber Mimosas o fumar puros.

Lo señalo, pero miro a Mila.

—¿Qué va a hacer él mañana?

—Voy a elegir el club de striptis para la despedida de soltero —responde al instante.

Se me abren los ojos como platos, se me cae la mandíbula, las cejas prácticamente se me meten en el flequillo. Mila niega con la cabeza y lo corrige:

—Va a llevar a Robbie y a los demás padrinos a cortarse el pelo.

Está claro que Jasper no necesita un corte de pelo.

Ya llegó impecable, como siempre. A diferencia del bigote a medio afeitar de Connor o el trágico mullet de Tony.

Bueno, sí, quizá sea la única persona en la que Mila confía para que los hombres estén al menos presentables en la boda, así que acepto esa explicación.

—Adoro a Robbie, Mila, de verdad —le digo, ignorando a Jasper otra vez—. Pero ¿por qué? ¿Por qué tiene al engendro del diablo de mejor amigo?

—Lo sé, ¡lo siento! Ojalá se hubiera muerto la primera vez que intentaste atropellarlo con el quad en aquellas vacaciones de primavera en Miami —dice con una sonrisa de oreja a oreja.

—Yo también te quiero, Camila —dice Jasper mientras paga su copa—. Pero no olvides que todavía tengo que escribir mi discurso de padrino. Seguro que no quieres influir en lo que voy a decir delante de todas las familias y la alta sociedad neoyorquina.

—¡No te atreverías!

Se encoge de hombros, coge su copa y empieza a alejarse.

—Nunca se sabe.

Y así, sin más, vuelve hacia donde los padrinos bailan con las cuarentonas.

—Te lo juro por Dios... —lo señalo, alucinada, asegurándome de que Mila vea lo que estoy viendo.

Ella le quita importancia con un gesto.

—Es solo una semana, Jules. Eres fuerte. Sobrevivirás.

No es solo una semana. Es toda mi vida. Todos los años de amistad que nos esperan: yo como la tía Julie de sus hijos, yendo a cumpleaños, aniversarios. Voy a estar atrapada con él hasta que uno de los dos se muera.

—Tu jefe también —añade, sorprendiéndome porque ni siquiera pensé que recordara esa parte—. Te dio una semana libre. Que se las apañe.

—No puedo decirle que no a mi jefe, Mila —le digo, con el mismo tono suave que usé con el Sr. Kyle—. Tengo facturas que pagar.

Asiente. Se sabe de memoria mis discursos sobre pagar facturas. Pero es una heredera de la Quinta Avenida que probablemente no ha pagado una factura en su vida, así que su empatía tiene un límite.

—Siempre podrías venirte a trabajar conmigo, ¿sabes?

¿En una galería de arte?

Pongo los ojos en blanco por lo que debe de ser la milésima vez esta noche.

—Y tú siempre olvidas que soy una chica de Ohio. Sé de los Cincinnati Bengals y del chili, no sé nada de arte.

—La gente puede aprender cosas nuevas, Julie. ¡Mira cuánto he aprendido yo de los Benbals desde que nos conocimos!

—Son los Bengals, Mila. Y lo único que has aprendido es a seguir un hashtag de Joe Burrow en Instagram para que el algoritmo te mande fotos diarias de su mandíbula cincelada y sus ojos de un azul intenso.

Y no la culpo. El tío es el quarterback con mejor genética y más estilo de la historia de la NFL, pero el fútbol americano es mucho más que jugadores atractivos.

Si Mila se hiciera comentarista deportiva, sus temas serían cosas como quién tenía mejor pelo después de quitarse el casco o «¿por qué los quarterbacks llevan mangas de compresión si les tapan los bíceps?».

Bueno, siendo justos, son temas muy importantes. Solo que los evito en mis columnas para la All-Star Chronicles .

Por eso mismo cada una tiene que dedicarse a lo suyo.

—Mira —digo, sobre todo porque Robbie ahora está cantando Despacito con su suegro en un español espantoso, y Mila está a punto de unirse—, mañana lo arreglo todo, ¿vale? Elegiré tus bebidas y vinos con el máximo cuidado. No te preocupes.

Robbie y el Sr. Carnegie llegan al estribillo y las caderas de Mila empiezan a moverse.

La estoy perdiendo.

—Y te prometo que no volveré a trabajar en lo que queda de semana.

No puedo prometer eso ni de broma, pero Mila ya ha levantado su Mojito y está gritando quiero ser tu ritmo , sin escuchar ni una palabra de lo que digo.

La he perdido por completo.

La veo correr hacia la conga de damas de honor y soldados alemanes que lidera la señora Carnegie, y se une a ellos con la sonrisa más radiante del mundo.

Es contagiosa. Yo también estoy sonriendo.

Brock Magnus me perdonará si no me aprendo todas sus estadísticas de campeonato porque estoy pasándola bien con mi mejor amiga cantando nuestra canción de karaoke en un bar lleno de borrachos, ¿verdad?