27 Willow

Después del almuerzo, regreso a mi oficina todavía aturdida por el contacto de Axel, cuando algo en mi escritorio me llama la atención. Se me cae el alma a los pies. Son fotografías, docenas de ellas esparcidas por la superficie.

Se me humedecen las palmas mientras cojo una. Salgo yo caminando hacia mi coche la semana pasada. En otras aparezco tomando café, de compras, en el gimnasio.

—No, no, no.

Los ángulos, la nitidez... no están hechas con móviles. Alguien me ha estado siguiendo con equipo profesional.

Una foto de Axel y yo besándonos a través de la ventana de mi oficina me hiela la sangre. La fecha indica que es de nuestra última sesión. Las piernas me fallan y me dejo caer en la silla.

Entonces veo la foto de mi madre en el porche de su casa, cuidando sus queridas rosas. Tinta roja sangra en la parte inferior: «Sería una pena que algo le pasara a su jardín. O a ella».

Se me cierra la garganta. Tienen que ser los guardias leales a Marcus Kane. Deben de haberme estado vigilando todo este tiempo. Reuniendo pruebas. Esperando.

Agarro la papelera y tengo arcadas, pero no sale nada. La habitación da vueltas mientras recojo las fotografías. Necesito destruirlas, pero son pruebas de la vigilancia y la amenaza.

Mi madre sonríe en la foto, ajena al peligro en el que la he puesto. ¿Qué he hecho? Mis decisiones, mis deseos... ya no me afectan solo a mí.

Una sombra pasa por mi puerta y me quedo paralizada, con las fotos apretadas contra el pecho. Los pasos se alejan por el pasillo, pero el miedo permanece, enroscándose en mi columna como una serpiente.

Tengo que avisar a Axel. Pero primero necesito poner a mi madre a salvo, lejos de aquí, lejos de las consecuencias de mi descenso a la oscuridad.

La puerta se abre de golpe y meto las fotos en el cajón del escritorio. Eleanor está en el umbral, con el rostro crispado por la preocupación.

—Willow, ¿tienes un momento? He detectado algunas irregularidades en las asignaciones del fondo de rehabilitación de la prisión.

El pulso se me dispara, pero mantengo la expresión neutra.

—Por supuesto. ¿Cuál parece ser el problema?

Coloca una hoja de cálculo en mi escritorio, señalando las secciones marcadas.

—Estos suministros de terapia... las facturas no coinciden con nuestros proveedores habituales. Y las cantidades son... —frunce el ceño— considerables.

—Ah, eso —saco la documentación falsa que tengo preparada para esta situación—. He estado poniendo en marcha un nuevo programa de arteterapia. Los suministros son especializados, por eso son de proveedores diferentes. Aquí está la propuesta que presenté el mes pasado.

Eleanor examina el documento con el ceño fruncido.

—No recuerdo haber aprobado esto.

—Pasó primero por Fields, en contabilidad. Dijo que entraba en nuestro presupuesto discrecional.

La mentira fluye de mis labios suave como la seda. Es asombroso lo fácil que me resulta ahora el engaño.

—Mmm —me devuelve el papel—. ¿Me mantendrás informada la próxima vez?

—Por supuesto —le dedico una sonrisa de disculpa.

Eleanor no se va de inmediato. Se acomoda en la silla frente a mi escritorio, con expresión pensativa.

—Willow, empiezo a preguntarme si te juzgué mal cuando nos conocimos.

—¿A qué te refieres? —pregunto, intentando parecer solo curiosa y no a la defensiva.

—Cuando te contraté, parecías tan... deseosa de integrarte, de formar parte del equipo.

Almorzaste conmigo esos primeros días y preguntaste por las reuniones del personal —se inclina hacia delante, estudiándome—.

Pero desde entonces, te has mantenido bastante apartada.

Pensé que quizás solo te estabas adaptando, pero ya han pasado meses.

La culpa me atraviesa. Eleanor ha sido todo comprensión desde mi primer día. Defendió mi contratación, me orientó y me abrió las puertas de su vida. Y aquí estoy, robando de la prisión a la que ha dedicado su carrera, planeando mi fuga con uno de sus reclusos más peligrosos.

—Lo siento, Eleanor. La verdad es que... —dudo, y decido que una verdad a medias será más convincente que otra excusa vaga sobre el estrés laboral—. He estado pasando por una ruptura muy dura. Mi relación de tres años terminó justo antes de empezar aquí.

La mentira me parece más segura que volver a alegar estrés laboral, y explica mi retraimiento emocional.

—No quería mezclar lo personal con lo profesional —continúo—. Pensé que volcarme en el trabajo ayudaría, pero supongo que me ha afectado más de lo que creía.

—Oh, Willow —la expresión de Eleanor se suaviza—. Es mucho lo que has tenido que asimilar mientras empezabas un trabajo nuevo y exigente. ¿Por qué no dijiste nada?

—Quería parecer profesional, competente. No alguien arrastrando problemas personales.

—Por eso mismo no deberías aislarte —extiende la mano sobre el escritorio, deteniéndose justo antes de tocar la mía—. Todos necesitamos apoyo en los momentos difíciles. ¿Por qué no vienes a cenar este fin de semana? Mark va a preparar su famosa lasaña, y los niños llevan tiempo preguntando por ti.

El recuerdo de mi única visita a casa de Eleanor justo después de empezar a trabajar aquí —la cálida cena familiar, las risas despreocupadas de sus hijos, los ojos amables de su marido— hunde más el cuchillo de la culpa. Son buenas personas, personas que me acogieron y confiaron en mí.

—Me encantaría, pero... —echo un vistazo al calendario, fingiendo consultarlo—. Le prometí a mi madre que iría de compras con ella este fin de semana. Se ha sentido un poco sola últimamente.

No es del todo mentira. Necesito pasar tiempo con mi madre, ponerla en un avión a Brasil antes de que todo se desmorone.

Eleanor suspira, visiblemente decepcionada.

—¿En otra ocasión, entonces?

—Por supuesto —miento, sabiendo que no habrá otra ocasión. En cuestión de días, me habré ido. Eleanor descubrirá mi traición y cualquier amistad que pudiéramos haber tenido se habrá destruido para siempre.

—Sabes —dice Eleanor, levantándose para irse—, cuando te recomendé para este puesto, le dije a la junta que nunca había visto a nadie con una intuición tan natural para entender la mente criminal.

Una empatía extraordinaria equilibrada con distancia clínica.

—Se detiene en la puerta—. Sigo creyéndolo.

No te pierdas en este trabajo, Willow. No dejes que la oscuridad que estudias se te meta dentro.

Sus palabras me tocan demasiado cerca. La oscuridad ya se ha filtrado, o quizás siempre estuvo ahí, esperando a que alguien como Axel la hiciera aflorar.

—No lo haré —prometo, otra mentira más que sumar a mi colección—. Y gracias, Eleanor. Por todo.

Sonríe, sin saber que esta podría ser nuestra última conversación normal.

—¿Te veo en la reunión de personal mañana?

Asiento con una sonrisa forzada hasta que cierra la puerta tras de sí.

Cuando los pasos de Eleanor se pierden en la distancia, saco el móvil desechable y le escribo a Axel.

Alguien está vigilando. Fotos. Mi mamá. Hay que adelantar los plazos.

Su respuesta llega al instante.

¿Cuánto?

Un sudor frío me brota en la frente mientras tecleo.

Días. No semanas.

Marco el número de mamá y me pego el teléfono a la oreja. Contesta al segundo tono.

—¡Cariño! Justo estaba pensando en ti.

—Mamá, ¿recuerdas que siempre quisiste conocer Brasil? —procuro que mi voz suene despreocupada.

—¡Oh, la selva tropical! Y esas playas tan bonitas —suspira con aire soñador—. ¿Por qué lo dices?

—¿Y si te dijera que he encontrado ofertas increíbles de última hora?

Dos semanas, todo incluido —abro el itinerario falso que preparé hace semanas—.

Podrías salir mañana. La única condición es que tienes que dejar todos los dispositivos.

Puedes llevarte un móvil sencillo sin datos, que te compraré de camino a casa.

Es un retiro exclusivo sin tecnología —miento, sabiendo que si lleva el móvil o el portátil, será fácil rastrearla cuando todo estalle.

—¿Este fin de semana? Pero mi jardín...

—Por favor, mamá —se me quiebra la voz—. Lo necesito. El trabajo ha sido... intenso. Y quiero pasar tiempo contigo, las dos solas. Tú sales dos días antes y yo me reúno contigo en cuanto termine el sábado por la mañana.

Una pausa.

—¿Estás bien, cariño? Suenas rara.

—Estoy bien —trago saliva—. Mejor que bien. La vida es demasiado corta para seguir aplazando las cosas, ¿no crees?

—Bueno... —duda—. Supongo que podría pedirle a Sarah, la vecina, que me riegue las plantas.

—Perfecto. Te mando los detalles por correo. Llévate poca ropa, ¿vale? Ya compraremos allí.

Después de colgar, le escribo otro mensaje a Axel.

Mi mamá acepta. Adelanto los planes.

Su respuesta me hiela la sangre.

Buena chica. Recuerda: que no quede rastro.

Abro el portátil y muevo fondos de la prisión a través de la red de cuentas offshore que he montado. Cada transacción está calculada al milímetro y perfectamente camuflada. El fondo de rehabilitación fue solo el principio.

Tengo las manos firmes mientras trabajo, repasando metódicamente mi lista mental.

Los preparativos para mi mamá han sido lo más difícil y la mayor apuesta.

La semana pasada contacté con un agente inmobiliario discreto, especializado en ventas rápidas y privadas.

La casa de mi mamá ya tiene comprador, alguien dispuesto a transferir el pago directamente a una de mis cuentas offshore a cambio de un descuento considerable.

Ya he transferido la mayor parte de sus ahorros a Brasil, dejando solo lo justo en sus cuentas para no levantar sospechas.

He organizado un vuelo chárter privado que no aparecerá en ninguna base de datos a la que pueda acceder el FBI.

Compré los billetes en efectivo a través de un intermediario y registré el plan de vuelo a nombre de una empresa fantasma.

Brasil es el lugar perfecto para desaparecer y pasar desapercibidas. Hasta que dejen de buscarnos.

Vuelvo a mirar la foto de mi mamá. Al final lo entenderá. Tiene que entenderlo. Estoy apostándolo todo a su amor por mí: a que cuando se lo explique, cuando vea lo feliz que soy con Axel, me perdonará por ponerle la vida patas arriba sin avisar.

Me quedo mirando la pantalla del portátil; el resplandor proyecta sombras por todo el despacho. Las confirmaciones de transferencia me devuelven la mirada, cada una un clavo más en el ataúd de mi carrera. De mi vida.

¿Qué estoy haciendo?

Se me congelan los dedos sobre el teclado. Los números se difuminan cuando la realidad me golpea como un jarro de agua fría. Estoy robando dinero. Planeando una fuga. Poniendo en peligro a mi mamá. Todo por un hombre que mata gente.

No solo mata: tortura. Las fotos de la escena del crimen de su expediente me cruzan la mente. Los cortes. La sangre.

Se me revuelve el estómago. Me agarro al borde del escritorio para no perder el equilibrio.

—Conmigo es diferente —susurro al despacho vacío. Pero las palabras suenan huecas.

¿Acaso no habrán pensado lo mismo todas las víctimas de un psicópata? ¿Que eran especiales? ¿Que solo ellas podían ver a la persona real bajo el monstruo?

Abro su evaluación psicológica. Las palabras me saltan a la vista: «Altamente manipulador. Experto en identificar y explotar vulnerabilidades. Forma vínculos emocionales intensos pero en última instancia falsos para lograr sus objetivos».

Se me encoge el pecho. Todo lo que ha dicho, todo lo que ha hecho, podría ser teatro. La pasión, la vulnerabilidad, incluso cómo se le suaviza la voz cuando dice mi nombre.

Pienso en cómo encajó a la perfección en mis fantasías. Cómo sabía exactamente qué decir, qué hacer. Casi como si me hubiera leído el pensamiento. Como si me hubiera estudiado.

El despacho me da vueltas cuando otro pensamiento me asalta: ¿Y si solo soy otra víctima? ¿Otra conquista? ¿Y si en el momento en que escapemos se le cae la máscara y veo al verdadero Axel? ¿Al que vieron sus otras víctimas en sus últimos momentos?

El pánico me empuja a coger el teléfono, tentada de llamar a Eleanor. Podría confesarlo todo. Quizá todavía esté a tiempo de arreglar esto antes de que...

Una notificación ilumina la pantalla. Es él.

Te echo de menos. ¿Una visita rápida antes de que te vayas a casa?

Mis dedos se quedan suspendidos sobre la pantalla, el corazón latiéndome contra las costillas. La parte racional de mi cerebro me grita que mantenga la distancia, que proteja la poca integridad que me queda.

Hay que tener cuidado. Las visitas extra llamarán la atención. Ciñámonos a las sesiones programadas.

Le doy a enviar antes de arrepentirme. Su respuesta llega al instante.

¿Asustada?

El tono burlón se percibe incluso en un mensaje de texto, y noto cómo me arde la piel. Sabe exactamente cómo provocarme.

No. Lista. Hay gente vigilando. Las fotos lo demuestran. No podemos arriesgarlo todo ahora.

Aparecen los tres puntos, desaparecen y vuelven a aparecer. Se me revuelve el estómago mientras espero.

¿Desde cuándo pones tú las reglas?

Cierro los ojos, recordando las fotos de la escena del crimen. Las evaluaciones psicológicas. Todo por lo que he trabajado pende de un hilo.

Por favor, Axel. Fíate de mí en esto. Tenemos que ir con cuidado.

Los minutos se me hacen eternos hasta que responde.

Bien. Pero más te vale que nuestra próxima sesión merezca la espera.

Me invade el alivio, y enseguida la vergüenza de ver lo fácil que le resulta afectarme.

Lo haré.

Dejo el teléfono, sabiendo que es lo más sensato. Entonces, ¿por qué tengo la sensación de estar intentando convencerme a mí misma?

Las fotos del cajón parecen quemarme a través de la madera, recordándome lo que está en juego. Un paso en falso y todo se viene abajo.

Recojo mis cosas, ignorando lo vacío que parece el despacho sin él. Lo vacía que me siento yo.