Arturo

La obsesión crece cada día.

Permanezco en mi despacho, contemplando la ciudad que se extiende bajo mi casa sin verla realmente. Mi mente sigue anclada en un solo pensamiento, una persona, un deseo peligroso.

Jeanne Case. Veintiún años. Virgen. La exnovia de mi hijo. Ahora mismo está sentada en mi cocina, con su cabello rubio miel atrapando la luz de la mañana mientras dibuja en su cuaderno.

Su presencia en mi hogar se ha convertido en un tormento fascinante. Sigo sus movimientos, noto cada cambio sutil en su expresión, cada gesto nervioso, cada momento en que sus ojos se cruzan con los míos con esa mezcla de confusión y algo más.

Saber que es virgen me atormenta día y noche. Su decisión de esperar, de reservarse para el matrimonio y el amor verdadero, despierta algo primitivo y posesivo en mí. Algo que creía enterrado desde la traición de Margaret.

Unos golpes en la puerta del despacho me arrancan de estos pensamientos peligrosos.

—Adelante —digo, recomponiendo mi expresión hasta lograr cierto desapego profesional.

Jeanne entra con una taza de café en la mano.

—He pensado que te vendría bien. Llevas trabajando desde el amanecer.

Hoy lleva un sencillo vestido de algodón; la suave tela le roza las curvas y termina justo por encima de las rodillas. El cabello le cae suelto sobre los hombros, lo que la hace parecer aún más joven de lo que es.

—Gracias —acepto la taza con cuidado de no rozarle los dedos. Después de lo de anoche en el estudio, necesito restablecer límites.

No se marcha enseguida, como esperaba. Se queda junto a la puerta, jugueteando con el dobladillo del vestido.

—¿Querías algo más? —pregunto, procurando mantener un tono neutro pese al calor que me invade cada vez que está cerca.

—Quería disculparme por lo de anoche —dice en voz baja—. La pregunta sobre tu matrimonio fue inapropiada.

El recuerdo de nuestra conversación —la intensidad de su mirada, la suavidad de su mano bajo la mía— me recorre como una oleada de deseo.

—No tienes que disculparte —señalo la silla frente a mi escritorio—. Tienes preguntas. Es natural.

Duda un instante y luego acepta el asiento, posándose en el borde como si estuviera lista para huir.

—Aun así, tu matrimonio no es asunto mío.

—Yo no diría eso —la observo con atención y noto el ligero rubor que le tiñe las mejillas—. Vives en mi casa. Es razonable que sepas ciertas cosas.

Sus ojos se cruzan con los míos un instante antes de apartarse. Esa misma tensión de anoche sigue flotando entre nosotros, tácita pero innegable.

—George nunca mencionó tu divorcio —dice—. De hecho, rara vez hablaba de ti.

La mención de mi hijo me enfría la sangre por un momento. Un recordatorio necesario de por qué esta atracción debe quedar sin explorar.

—George y yo tenemos una relación complicada —procuro mantener un tono mesurado, aunque la ira me hierve por dentro al pensar en cómo la trató—. Se parece a su madre en muchos sentidos.

—¿La mujer de la fotografía? —pregunta Jeanne.

Asiento y doy un sorbo al café que me ha traído.

—Margaret. Hermosa, encantadora y completamente egocéntrica.

—Lamento que te hiciera daño —la compasión genuina en su voz me pilla desprevenido.

—Fue hace catorce años. Agua pasada —descarto el tema con un gesto de la mano, aunque la traición aún me escuece cuando me permito recordarla.

—Aun así —insiste suavemente—. La traición deja cicatrices.

Su perspicacia me sorprende; no esperaba tanta sabiduría emocional de alguien tan joven. Pero Jeanne sigue desafiando mis expectativas de formas que intensifican mi fascinación por ella.

—Sí —coincido mientras la estudio con renovado interés—. Deja cicatrices. Aunque sospecho que ahora lo sabes de primera mano, gracias a mi hijo.

Baja la mirada hacia sus manos, ahora entrelazadas en el regazo.

—Lo que hizo George parece insignificante comparado con una infidelidad.

—La traición adopta muchas formas —digo, y me inclino hacia delante—. Despreciar tus valores, ignorar tus límites, abandonarte sabiendo que pasarías apuros económicos... Esas no son ofensas menores, Jeanne.

Alza los ojos hacia mí, la sorpresa evidente en su cálida mirada marrón.

—Lo haces sonar peor de lo que fue.

—¿De verdad? —le sostengo la mirada, negándome a dejarla minimizar lo que pasó—. ¿O es que no esperabas que te trataran mejor?

La pregunta queda flotando entre nosotros mientras ella la sopesa. Observo cómo las emociones se suceden en su rostro expresivo: confusión, dolor, comprensión.

—Puede que no —admite al fin—. George siempre me hacía sentir que debía estarle agradecida por tolerar mis valores.

Su voz se tiñe de amargura en la última palabra.

La ira me abrasa, inmediata y ardiente.

—Los valores no son algo que haya que tolerar. Son lo que nos define.

—Eso mismo dijiste anoche —una leve sonrisa le asoma a los labios—. Sobre honrar las convicciones aunque resulten incómodas.

—Lo decía en serio —sin darme cuenta, rodeo el escritorio, atraído hacia ella por una fuerza inexorable—. Lo que guardas, aquello en lo que crees... merece respeto.

Me detengo frente a su silla, tan cerca que distingo las motas doradas en sus ojos marrones. Tan cerca que percibo el sutil aroma de su champú. Tan cerca que tiene que echar la cabeza hacia atrás para sostenerme la mirada.

—Gracias —susurra, con la voz más suave ahora—. Por entender. Por no hacerme sentir ingenua o anticuada.

—No tiene nada de ingenuo saber lo que vales.

Mi mano se mueve sola y le aparta un mechón de cabello rubio miel detrás de la oreja. El contacto desata esa corriente ya familiar entre nosotros, y su respiración se entrecorta de forma audible.

Debería apartarme. Restablecer la distancia apropiada. Recordar todas las razones por las que no puedo reconocer ni alimentar esta atracción.

En cambio, mi palma acaba ahuecándole la mejilla, y mi pulgar traza la delicada línea de su mandíbula. Su piel es imposiblemente suave bajo mis dedos, y su pulso se acelera visiblemente en la base del cuello.

—Arturo —exhala mi nombre, sin que sea invitación ni rechazo.

—Dime que pare —murmuro, dándole el poder de poner fin a lo que sea que esté naciendo entre nosotros—. Dime que no es esto lo que quieres.

Sus ojos se clavan en los míos, llenos de conflicto pero firmes. —No puedo decírtelo.

La confesión queda suspendida entre nosotros, cargada de posibilidades. Su honestidad me despoja de mis últimas reservas. Me inclino hacia ella, lo bastante cerca para sentir su respiración entrecortada contra mi rostro.

—Mereces a alguien que valore lo que estás guardando —digo con la voz ronca de deseo—. Alguien que entienda el regalo que ofreces.

Sus labios se entreabren ligeramente, las pupilas dilatadas mientras me mira. —¿Alguien como tú?

La pregunta, tan inocente pero cargada de implicaciones, rompe los últimos hilos de mi control. Mi mano se desliza hasta su nuca y mis dedos se enredan en su cabello sedoso.

—Alguien exactamente como yo —confirmo, inclinándome hasta que nuestras frentes casi se tocan—. Alguien que vea tus principios como fortaleza, no como inconveniente. Alguien que esperaría lo que hiciera falta para merecer lo que ofreces.

Su respiración se acelera, las mejillas teñidas de rubor. —Parece que me estuvieras ofreciendo algo.

—Quizás lo esté haciendo. —La confesión es como saltar al vacío—. Algo inapropiado. Algo prohibido.

—¿Porque salí con George?

—Porque tienes la mitad de mi edad —corrijo mientras mi pulgar traza el contorno de su labio inferior—. Porque vives bajo mi techo. Porque la sociedad me llamaría depredador por desearte como te deseo.

Sus ojos se agrandan ante mi franqueza, pero no se aparta de mi caricia. —¿Cómo me deseas?

La pregunta enciende algo salvaje en mi interior. Mi mano se cierra ligeramente en su cuello, posesiva.

—De maneras que no debería admitir —le digo, bajando aún más la voz—. De esas que me mantienen despierto por las noches. De esas que me hacen olvidar todos los límites que debería respetar.

La observo asimilar mis palabras; los cambios sutiles en su expresión revelan el conflicto interno. El miedo se mezcla con la curiosidad. La incertidumbre con el deseo.

—Tu inocencia —continúo, incapaz de detenerme ahora que he empezado—, la pureza que has protegido con tanto cuidado despierta algo primitivo en mí, Jeanne. Algo posesivo. Algo que ansía reclamar lo que ningún hombre ha tocado.

Su respiración se entrecorta, sus labios se separan aún más. —Eso es...

—Inapropiado —termino por ella—. Prohibido. Todo lo que no deberíamos desear.

—Sí —acepta, aunque no hace ademán de apartarse—. Exactamente eso.

Mi pulgar presiona con más firmeza su labio inferior, probando su suavidad. —Dime que pare y lo haré. Dime que esto te repugna y nunca volveré a tocarte.

En lugar de responder, hace algo que destroza lo que queda de mi autocontrol: su lengua asoma y roza ligeramente la yema de mi pulgar en un gesto demasiado deliberado para ser accidental.

Un gruñido retumba desde lo más profundo de mi pecho, primitivo y posesivo. Mi control se hace añicos mientras acorto la distancia que nos separa.

—Jeanne —susurro su nombre contra sus labios, ofreciéndole una última oportunidad de retirarse.

Su respuesta llega cuando su mano busca mi muñeca, no para apartarme sino para anclarse mientras se incorpora ligeramente de la silla.

Nuestros labios se encuentran en un beso que no tiene nada de delicado, nada de tentativo.

El hambre que he reprimido durante días se desborda en la presión exigente de mi boca contra la suya.

Su inexperiencia se nota en su vacilación momentánea, pero aprende rápido, igualando mi intensidad con una avidez sorprendente.

La pongo de pie porque necesito sentir su cuerpo contra el mío. Mis brazos rodean su cintura y la atraen firmemente contra mí mientras mi lengua recorre la línea de sus labios, exigiendo paso. Ella lo concede con un suave jadeo, las manos aferradas a mi camisa como si necesitara apoyo.