MALA REPUTACIÓN

MARIA ROSA

El viernes decidí hacer algo absolutamente maduro, saludable y recomendado por todas las instituciones psicológicas de prestigio del mundo.

Iba a salir a bailar, a beber y a olvidarme de Gustavo Marins DeLuca durante unas horas.

El plan no incluía venganza.

Al menos, no oficialmente.

Oficialmente, estaba ejerciendo mi libertad recién recuperada.

Extraoficialmente, quería que el universo tomara nota de que seguía estando buena, seguía siendo deseable y era perfectamente capaz de besar a gente sin apellido compuesto ni despacho en la decimoquinta planta.

Miguel me encontró en mi habitación mientras intentaba decidirme entre dos vestidos.

—Ese —dijo señalando el negro.

—No te lo he preguntado.

—Aun así necesitabas la respuesta.

—Lárgate.

—El otro te aplana el culo.

Miré el vestido rojo, encima de la cama.

—Traidor.

—Salvo vidas en materia de moda.

Se marchó antes de que pudiera lanzarle un tacón.

Mamá apareció en la puerta unos minutos después.

No hizo ningún comentario sobre mi ropa.

Se limitó a mirarme a la cara.

—¿Qué ha pasado?

Suspiré.

No tenía sentido mentirle a Sueli Monteiro. Seguramente era capaz de detectar la culpa en un niño de siete años por cómo sujetaba el lápiz.

—Gustavo ha roto nuestro acuerdo.

Su expresión cambió.

—¿Qué acuerdo?

—El de exclusividad.

Mamá entró y cerró la puerta.

Le conté lo esencial.

No le di los detalles íntimos sobre Cíntia, porque no me correspondía convertirlos en cotilleo familiar. Solo le dije que había buscado a otra mujer, que había cruzado el límite que habíamos acordado y que me lo había contado después de que yo me enterara.

Mamá escuchó sin interrumpirme.

—Y ahora vas a salir.

—Sí.

—¿Para divertirte o para hacerle daño?

—Las dos cosas pueden coexistir.

Resopló por la nariz.

—Maria Rosa.

—No voy a hacer nada que no quiera hacer.

—Eso es lo que quería oír.

—¿Vas a decirme que lo perdone?

—No.

—¿Que los hombres se equivocan?

—Tampoco.

—¿Que la venganza no lleva a ninguna parte?

—La venganza a veces da historias excelentes. Lo que no suele hacer es curar el dolor.

No pude evitar sonreír.

—Entonces, ¿cuál es el consejo?

—Cuídate. No necesitas demostrarle nada con tu cuerpo. Pero tampoco tienes que meterte a monja porque él la haya cagado.

—Nunca me aceptarían.

—Exacto.

Me besó en la frente.

—Mándame un mensaje cuando llegues. Y vuelve a casa con Renata.

—Sí, señora.

Pedí un taxi y me fui.

El club estaba lo bastante lleno para desaparecer sin estar sola.

Perfecto.

Renata ya estaba con Felipe junto a la barra cuando llegué.

Felipe me vio y se llevó una mano al pecho.

—Jesús ha vuelto convertido en mujer y quiere venganza.

—Un poco de respeto.

Renata me abrazó.

—¿Estás bien?

—No.

—Genial. Respuesta correcta.

Pedí una copa.

Bailé.

Al principio, de rabia.

Después, porque de verdad me gustaba bailar.

Besé a un hombre guapo cerca de la pista. Besaba bien, olía bien y no tenía la menor importancia emocional en mi vida. Fue estupendo.

Luego besé a una mujer de pelo corto que me atrajo por la cintura y se rio cuando le dije que besaba mejor que el primero.

—No crees competencia donde no hace falta —dijo ella.

—Deformación profesional.

Se rio y se fue a buscar a sus amigas.

Volví con Renata y Felipe.

—Sigue funcionando —anuncié.

Felipe levantó la copa.

—Nunca lo dudé.

El dolor seguía ahí.

Qué fastidio.

Podía bailar, reírme, besar a gente atractiva y seguir recordando la cara de Gustavo cuando le dije que el acuerdo había terminado.

Así que bebí un poco más.

No para borrar el recuerdo.

Solo para bajarle el volumen.

Fue entonces cuando conocí a Júlia.

Júlia Farias tenía veinticinco años, una sonrisa fácil y un tatuaje pequeño en el hombro por el que le pregunté antes de preguntarle cualquier otra cosa.

—Perdí una apuesta —dijo.

—Mentira.

—Te lo juro.

—Eso es mucho peor.

—Tenía veinte años.

—Ah. Entonces es un documento histórico.

Se rio.

Hablamos junto a la pista de baile el tiempo suficiente para saber que me interesaba.

No era despecho, en el sentido de que no necesitaba imaginarme a otra persona en su lugar.

Deseaba a Júlia porque Júlia era guapa, divertida y me estaba mirando la boca.

Así de simple.

—¿Puedo besarte? —preguntó.

—Deberías haberlo preguntado hace cinco minutos.

El beso empezó suave y enseguida dejó de ser suave.

Cuando me preguntó si quería ir a un sitio más privado del club, sabía perfectamente a qué estaba accediendo.

Había bebido, pero estaba lúcida.

Coordinada.

Consciente.

Capaz de decir sí, no, para y más.

Fuimos.

Júlia me besó el cuello y las clavículas, me hizo reír en mitad de un intento muy serio de parecer seductora y acabó con la boca entre mis piernas después de comprobar dos veces que yo quería aquello.

Y quería.

Muchísimo.

La experiencia fue buena.

De hecho, estupenda.

Diferente de Gustavo, sin necesidad de compararla con Gustavo.

Cuando me corrí, le agarré el pelo y tuve que morderme la mano para no anunciarle a todo el club que la libertad traía unos extras excelentes.

Después nos quedamos allí unos minutos, riéndonos y arreglándonos la ropa.

—¿Mejor? —preguntó Júlia.

Sopesé la pregunta.

—¿Físicamente? Mucho.

—¿El resto pertenece a otra categoría?

—Exactamente.

No preguntó nada más.

La besé una vez antes de volver con mis amigos.

Sin promesas.

Sin culpa.

Sin convertir a nadie en un instrumento.

El problema era que seguí bebiendo.

Esa parte, lo admito, no fue inteligente.

El subidón de bailar, besar y correrme me dio la falsa sensación de que todo iba de maravilla.

Así que acepté otra copa.

Y más tarde, otra.

En algún momento, la pista siguió moviéndose un poco después de que yo me parara.

Felipe me preguntó si quería agua.

—Luego.

Renata me preguntó cuántas copas llevaba.

—Las matemáticas son opresión.

Hizo una mueca.

—Maria.

—Estoy bien.

Funcionaba.

No estaba bien.

Fue en esa fase cuando apareció Henrique Sá.

Veintisiete años, sonrisa agradable, educado, camiseta blanca, conversación fácil.

Él no hizo nada malo.

Eso también importa.

Bailamos.

Lo besé.

Dije que quería irme con él.

Henrique parecía interesado.

Hasta que intervino Renata.

—Maria, ven conmigo un momento.

—No.

—Vamos.

—Estoy ocupada.

Miró a Henrique.

—Lo siento. Ha bebido demasiado.

Él levantó las manos de inmediato.

—No pasa nada. Está bien.

—No he bebido demasiado —protesté.

Di un paso.

El tacón decidió declarar en mi contra y tuve que agarrarme al brazo de Renata.

Henrique puso cara de lástima.

—Creo que deberías irte con tu amiga.

—Los dos sois unos pesados.

—Cierto —dijo Renata—. Ven a beber un poco de agua.

Felipe apareció con una botella.

—Agua premium del grifo industrial.

—Traidores.

Renata me llevó a una zona más tranquila.

—No te vas a ir con nadie en este estado.

—Soy adulta.

—Sí. Y una adulta borracha sigue borracha.

Quería discutir.

Tenía argumentos excelentes.

Por desgracia, ninguno conseguía ordenarse dentro de mi cabeza.

Cogió el móvil.

—Te voy a llevar a casa.

—No quiero que mis hermanos me vean así.

—Entonces llamaré a alguien que pueda llevarte a casa sin convertir tu salón en una operación militar.

Lo entendí demasiado tarde.

—Renata.

Ya estaba llamando.

—Renata, no.

—Mañana me vas a odiar.

—Te odio ahora mismo.

—Mucho mejor.

—No lo llames.

Se giró un poco para que no pudiera quitárselo.

Felipe volvió a ofrecerme agua.

—Bebe.

Bebí porque ya no me quedaba dignidad suficiente para pelear en dos frentes.

Veinte minutos después, Gustavo entró en el club.

Lo vi antes de que él me viera.

Y toda la rabia que el alcohol había convertido en ruido volvió de golpe al centro del pecho.

Gustavo cruzó la sala con el gesto cerrado, buscando con la mirada.

Renata levantó una mano.

Nos encontró.

Su mirada pasó por Felipe, por Renata, por la botella de agua que tenía en la mano y por fin se detuvo en mí.

Crucé los brazos.

—No.

Se acercó lo justo para poder oírme.

—Hola, Maria.

—No me vengas con «Hola, Maria».

Renata suspiró.

—Te lo explicaré en el coche.

—Tú no vas a ir a ninguna parte conmigo —le dije a Gustavo.

Miró a Renata y luego a mí.

—Vale. Solo he venido porque ella me ha llamado.

—Yo no te lo he pedido.

—Lo sé.

Eso me irritó aún más.

—Todavía no he terminado.

Gustavo frunció el ceño.

—¿Terminado el qué?

Lo señalé con la botella de agua.

—La venganza.

Felipe cerró los ojos.

Renata murmuró algo sobre querer morirse.

Gustavo se quedó ahí sin más y encajó aquella declaración ridícula como si se la mereciera.

Y justo entonces odié todavía más que una parte de mí siguiera deseando que él fuera exactamente la persona que había venido a buscarme.