NO CREAS QUE LO SABEN

GUSTAVO

A las cinco y veinte llamé a la puerta del despacho de mi padre con la paciencia ya al límite.

Estaba al teléfono. Me indicó que entrara, terminó una conversación sobre una modificación contractual y colgó.

—Si has venido a quejarte de tu madre, ya me ha llamado dos veces hoy y no tengo más autoridad que tú.

—Es por Fernando.

El buen humor se le borró de la cara.

—Cierra la puerta.

Lo hice.

Me senté sin esperar invitación.

—Lo que ha pasado hoy va más allá de una antipatía profesional.

—Lo sé.

—Acusó a Maria de perder un documento que nunca le entregó, intentó desacreditarla delante del equipo y avanzó hacia ella cuando ella le plantó cara.

—Yo estaba allí, Gustavo.

—Entonces estamos de acuerdo.

—Lo estamos.

La respuesta directa me frenó.

Había entrado dispuesto a pelear.

Mi padre apoyó los antebrazos en el escritorio.

—Lígia y el departamento de cumplimiento ya están documentando los incidentes. Esto no ha empezado hoy.

—¿Qué?

—Ha habido otras quejas sobre su conducta. Nada idéntico a lo que ha pasado con Maria, pero sí lo suficiente para justificar una investigación. He pedido que todo quede formalizado.

—¿Desde cuándo?

—Desde antes de hoy. Y, después de lo ocurrido en esa sala, ya no supervisará a los becarios mientras dure la investigación.

Solté el aire.

—¿Por qué dijiste antes que no hacía falta intervenir?

—Dije que no iba a actuar basándome solo en una impresión.

—Sonó a lo mismo.

—No lo es.

Mi padre mantuvo el tono tranquilo.

—Un bufete no puede despedir a alguien porque «mi hijo cree que mira raro a una becaria». Puede investigar una conducta, documentar patrones, entrevistar a gente y actuar sobre hechos. Eso es lo que estamos haciendo.

Lo sabía.

Y me irritaba saberlo.

—Está empeorando.

—Estoy de acuerdo.

Mi padre abrió una carpeta fina que había junto al portátil. No me la acercó. Yo no necesitaba ver nombres ni declaraciones que no fueran mías.

—Lo que puedo decirte es que estamos haciendo las cosas bien —explicó—.

Lígia está centralizando todo lo relacionado con el programa de prácticas.

Cumplimiento está registrando hechos, fechas y testigos.

Se escuchará por separado a cualquiera que tenga su propia versión.

Ya se le ha comunicado a Fernando que no asigne trabajo a los becarios fuera del procedimiento habitual mientras la investigación siga en curso.

—¿Sabe que es por ella?

—No hay ningún «por ella». Es por su conducta. Y no vamos a poner a Maria en la situación de ser responsable de ninguna consecuencia profesional a la que él se enfrente.

La frase me alivió parte de la tensión de los hombros.

—Bien.

—Tampoco vamos a prometer un resultado antes de que termine la investigación. Sé que quieres que lo resuelva hoy.

—Sí.

—Yo también. Pero querer rapidez no me autoriza a saltarme el procedimiento. Si lo hacemos, además de estar mal, le damos a Fernando el argumento de que lo están señalando por haberse enfrentado a la becaria que tiene una relación con el hijo de los dueños.

Apreté la mandíbula.

—La relación no tiene nada que ver con su rendimiento.

—Lo sé. Y precisamente por eso el proceso tiene que ser impecable.

Odiaba que usara la lógica contra mí. Antigua crueldad paterna.

—Está empeorando.

—Y lo estamos documentando. Si hay un riesgo inmediato, actúo de inmediato. Lo de hoy ya cambia su manera de moverse dentro del programa de prácticas.

Asentí.

Era lo que yo exigiría a cualquier organización seria si mi apellido no estuviera en la puerta.

—Maria no me ha contado qué pasó en la sala de archivos.

Leonardo frunció el ceño.

—¿Qué sala de archivos?

Mierda.

—Lo ha mencionado hoy, cuando estaba enfadada. Ha dicho que se quedó callada en la sala de archivos. No ha querido explicarlo.

Mi padre se puso serio.

—¿Le preguntaste?

—Una vez. Dijo que no quería hablar del tema.

—Entonces no la presiones.

—No lo haré.

—Pero Lígia tiene que saber si hubo una conducta inapropiada.

—Lo sé.

Nos quedamos en silencio unos segundos.

Yo quería una solución inmediata. Mi padre quería un procedimiento en regla.

Por desgracia, tenía razón.

—Pero que no se quede en papeleo mientras ella sigue expuesta —dije.

—No lo haré.

Asunto atendido.

No resuelto.

Era lo máximo que existía en ese momento.

Aun así, seguía odiándolo.

Leonardo cogió su taza de café.

—Ahora, cambiando de tema.

Su tono despreocupado me puso en guardia de inmediato.

—No.

—Todavía no te he preguntado nada.

—Conozco esa voz.

—¿Qué voz?

—La que usas justo antes de hacer una pregunta que no es asunto tuyo.

Sonrió.

—¿Te estás acostando con Maria Rosa?

Me atraganté con mi propia saliva.

Mi padre tuvo la decencia de esperar tres segundos antes de echarse a reír.

—Que te den.

—¿Eso es un sí?

—Eso es que me arrepiento de haber entrado en tu despacho.

—Gustavo.

—Leonardo.

Se rio con más ganas.

—Tengo cincuenta y nueve años. No necesitas protegerme de información sexual básica.

—No te estoy protegiendo a ti. Me estoy protegiendo a mí.

—Así que hay algo.

Miré al techo.

Quizá hubiera una salida por el conducto de ventilación.

—Hay algo físico —admití.

Leonardo dejó la taza sobre la mesa con una satisfacción indecente.

—Lo sabía.

—No sabías una mierda.

—Lo sospechaba.

—Sospechar no es saber.

—Estás discutiendo de semántica porque estás nervioso.

—Estoy discutiendo de semántica porque soy abogado.

—Es lo mismo.

Crucé los brazos.

—No hay drama. Somos adultos. Es consensuado. Y ya lo hemos regularizado internamente.

Su sonrisa se desvaneció un poco.

—¿Cómo lo habéis regularizado?

Le expliqué la conversación con Lígia: la evaluación, el horario, la remuneración, la posible contratación, todo al margen de cualquier influencia mía. La confidencialidad. La igualdad de trato. La supervisión técnica únicamente dentro del flujo de trabajo habitual.

Mi padre escuchó sin interrumpir.

—Bien —dijo al final—. Era lo mínimo.

—Lo sé.

—¿Ella lo sabe?

—Se lo dije ayer.

—¿Y cómo reaccionó?

—Me llamó CEO Responsable.

Leonardo se rio.

—Me cae bien.

—Apenas la conoces.

—La conozco lo suficiente para saber que a tu madre le va a encantar.

Se me contrajo el estómago.

—No.

—¿No qué?

—No metas a mi madre en esto.

—No voy a hacerlo. Antonella se meterá sola en cuanto se entere.

—Entonces no se lo digas.

Me miró con lástima.

—Hijo, llevo casi treinta años viviendo con esa mujer. ¿De verdad crees que puedo ocultarle algo tan entretenido?

—Sí. Inténtalo.

—Maria me recuerda mucho a ella.

—No se parece en nada.

—Pequeña, afilada, inteligente, no acepta que le den órdenes, le encanta discutir y ha elegido a un Marins para atormentarlo.

—No me eligió para nada más que para el sexo.

Leonardo se quedó callado.

Debería haberme detenido.

No lo hice.

—No es nada serio.

Empezó a sonreír.

—No pongas esa cara.

—¿Qué cara?

—La de viejo sabio. No eres sabio.

—Tu madre no opina lo mismo.

—Mi madre cree que eres guapo. No confundas una cosa con la otra.

Volvió a reírse.

—Solo me parece interesante —dijo Leonardo— que hayas comunicado formalmente el conflicto, te hayas apartado de cualquier influencia profesional, me estés exigiendo una respuesta institucional sobre un hombre que la incomoda y, aun así, quieras convencerme de que todo esto es completamente sencillo.

—Una cosa no tiene nada que ver con la otra.

—Por supuesto.

—Haría lo mismo por cualquier becario.

Me miró fijamente.

—Seguirías el procedimiento correcto. No te pasearías por mi despacho como si quisieras arrancarle la cabeza a Fernando y usarla de pisapapeles.

—No estaba paseándome.

—Mentalmente, sí.

—Eso no existe.

—Contigo, sí.

Eché la cabeza hacia atrás.

—Ella me importa. Eso no significa que haya una relación.

—Yo no he hablado de relaciones.

—Lo estabas pensando con la cara.

—Tengo una cara muy expresiva.

—Tienes cara de cotilla.

Leonardo volvió a coger la taza y descubrió que estaba vacía. Pareció ofendido, como si el café hubiera incumplido un contrato.

—¿Sabes qué es lo gracioso?

—Nada de esto tiene gracia.

—Siempre has sido el más organizado de los tres.

—¿Ahora somos tres?

—Tu madre, tú y yo. Dios me libre de meter al resto del bufete en la familia. Creciste viendo a dos personas convertir cada emoción en un incendio y decidiste que tú serías todo lo contrario.

—Una decisión excelente.

—A veces.

—Siempre.

—Haces hojas de cálculo emocionales, Gustavo.

Lo miré fijamente.

—Esa frase no significa nada.

—Significa que te gusta pensar que, si defines la norma, el plazo y el límite, controlas las consecuencias.

—Las normas y los límites existen precisamente para controlar las consecuencias.

—En lo profesional, sí. Con las personas controlan el comportamiento. No los sentimientos.

—Es literalmente lo que acabo de decir.

—Entonces estamos avanzando.

—Dios mío.

Mi padre sonrió.

—No intento convencerte de que salgas con nadie. Solo te digo que esa chica te afecta. Y negar lo evidente suele volver muy estúpidos a los hombres inteligentes.

—Me afecta sexualmente.

—Sí, hijo. Esa parte la entendí cuando casi te mueres por una simple pregunta.

—Yo nunca he hablado de una relación.

—Pero lo estás pensando.

—Estoy pensando que suenas como un idiota, exactamente igual que sonaba yo.

—¿Cuándo?

—Al principio, con tu madre.

—¿Eres incapaz de contar una historia sin convertirla en una leyenda familiar?

—No es ninguna leyenda. Estaba seguro de que podía mantenerlo todo bajo control.

—Tú tenías treinta años y mamá era tu empleada.

—Y tú tienes veintiocho y estás liado con una becaria bajo un protocolo de conflicto de intereses. No sé si la superioridad moral es tu mejor baza en este caso.

—No estoy diciendo que sea superior.

—Lo dices todo el tiempo. A veces, sin palabras.

Respiré hondo.

Mi padre sonrió.

—Relájate. No digo que vayas a casarte mañana con la chica.

—Mañana no voy a casarme con nadie.

—Tu madre tampoco, al parecer. Llevo décadas prometido.

—Es tu problema.

—Y tanto que es mi problema.

Su expresión pasó de burlona a algo más suave.

—Solo te pido que no seas tan arrogante como para creer que puedes decidir de antemano lo que vas a sentir.

—Yo no decido lo que siento. Decido cómo me comporto.

—Eso es verdad.

—Si empieza a ir en serio, lo corto.

Leonardo me miró fijamente.

Un segundo.

Dos.

Entonces se echó a reír.

No fue una risa discreta.

Se rio de verdad.

Lo miré, ofendido.

—¿Qué tiene tanta gracia?

Levantó una mano mientras intentaba recuperar el aliento.

—Perdona.

—No lo parece.

—Es que yo dije algo muy parecido sobre Antonella.

—Eso no demuestra nada.

—Claro que no.

—Deja de darme la razón así.

—¿Como qué?

—Como si fuera un niño explicando mi plan infalible para no salir herido nunca.

—Lo has dicho tú, no yo.

Me levanté.

—Conversación terminada.

Leonardo seguía sonriendo.

—Gustavo.

Me detuve en la puerta.

—¿Qué?

—A tu madre le va a encantar Maria Rosa.

—Tienes prohibido presentarlas.

—Me temo que vas a descubrir cómo funciona realmente la jerarquía en esta familia.

—Eres el socio director del bufete.

—Y estoy completamente subordinado a la mujer con la que vivo.

—Qué patético.

—Y qué feliz.

Puse los ojos en blanco y abrí la puerta.

Salí convencido de dos cosas.

Primera: mi padre estaba igual de loco que mi madre.

Segunda: yo tenía razón.

Si aquello que tenía con Maria empezaba a ir en serio, lo cortaría antes de que se complicara.

Era una frase lógica, limpia, perfectamente manejable.

Que ya estuviera pensando en ella mientras cruzaba el pasillo no significaba nada.