TRABAJO

GUSTAVO

A las ocho y veinte de la mañana del lunes ya había revisado dos veces el correo que pensaba enviarle a Lígia Queiroz y seguía odiándolas todas.

No porque tuviera dudas sobre lo que había que hacer.

Todo lo contrario.

El problema era que sabía exactamente lo que había que hacer, y eso hacía que una situación que hasta el viernes por la noche había conseguido guardar en un compartimento mental muy cómodo pasara a constar oficialmente por escrito.

Maria Rosa y yo manteníamos una relación personal consentida.

La frase parecía sacada de una política interna redactada por alguien que jamás había visto a Maria Rosa Monteiro desnuda encima de su propio escritorio.

Mejor así.

Desde luego, no pensaba incluir ese detalle.

Cerré el portátil, me levanté y bajé a la decimocuarta planta antes de que se me ocurriera una tercera versión aún más burocrática.

Lígia ya estaba en su despacho, con una taza de café junto al teclado y la expresión de alguien que había empezado la jornada quince minutos antes que todos los demás por el puro placer de juzgar a quien llegara después.

Llamé a la puerta abierta.

—¿Tienes un minuto?

Miró el reloj.

—Tengo nueve antes de la reunión de asignación. Si vienes a pedir otro becario, la respuesta es no.

—No es eso.

Señalé la puerta.

Lígia arqueó una ceja y me indicó que la cerrara.

Eso me irritó más de lo que debería. Yo dirigía negociaciones de varios millones de reales, despedía a directores, hablaba de estrategia con clientes convencidos de que el dinero compraba la razón y podía decirle a un consejo entero que su teoría jurídica era mala sin despeinarme.

Pero decirle a la coordinadora del programa de prácticas que me acostaba con una becaria de veintitrés años —técnicamente no me acostaba con ella; las reglas seguían teniendo una precisión casi contractual— me hacía sentirme como un chaval de quince años que tiene que explicar el condón que le han encontrado en el bolsillo.

Me senté.

—Existe una relación personal consentida entre Maria Rosa Monteiro y yo.

Lígia ni siquiera parpadeó.

Esperé.

Ella siguió sin parpadear.

—De acuerdo —dijo al fin.

—¿De acuerdo?

—¿Esperabas una campana? ¿Un sacerdote? ¿Que tu madre bajara del techo?

—Mi madre no necesita un techo para aparecer donde nadie la ha invitado.

A Lígia le tembló la comisura de la boca.

—Continúa.

—Tú ya controlas formalmente el programa, las horas y las evaluaciones.

Quiero que quede constancia de que no participo en ninguna decisión que afecte a su remuneración, su nota, la renovación, una posible contratación ni a ninguna consecuencia profesional.

Si queda alguna parte del proceso en la que mi nombre siga apareciendo por defecto, elimínalo.

Lígia se recostó en la silla.

—Supervisas su trabajo técnico en los casos que lleva tu equipo.

—Eso continuará cuando sea necesario, con el mismo criterio que se aplica a todos los demás. Las decisiones sobre las prácticas, no.

—¿Y la asignación de tareas?

—Puede venir de mí, igual que con cualquier otro miembro del equipo, siempre que sea trabajo real dentro de la supervisión habitual. Si prefieres que otra persona valide su carga de trabajo, hazlo.

Abrió una carpeta en el ordenador y empezó a escribir.

—Ya valido la carga de trabajo de los cinco.

—Bien.

—¿Y la relación es voluntaria por ambas partes?

—Sí.

—¿Ha habido alguna queja, alguna incomodidad o alguna petición suya de cambiar de equipo?

—No.

—¿Sabe que vas a dejar constancia de esto?

Hice una pausa.

—No. Quería resolverlo antes de que llegara.

Lígia levantó la vista.

—Díselo. No necesitas su autorización para cumplir con una obligación de gobernanza, pero ella tiene que saber quién va a tener acceso a esto y por qué.

Asentí.

—¿Confidencialidad?

—Tú, el registro restringido de cumplimiento y, si fuera operativamente necesario, los socios responsables. Esto no se convierte en cotilleo de oficina solo porque tu apellido esté en el cartel de la entrada.

—Eso es exactamente lo que quería oír.

—Y seguirá recibiendo el mismo trato que los otros cuatro becarios. Ni peor, para demostrar que no hay favoritismo, ni mejor porque os estéis acostando los dos.

Me quedé mirándola.

—Yo no he dicho que nos estemos acostando.

—Gustavo, tengo cuarenta y dos años, dirijo a abogados y becarios, y no nací ayer.

—Me acabas de decir que no querías detalles.

—Y sigo sin quererlos. Lárgate.

Me levanté.

En la puerta, me llamó.

—Has hecho bien en venir.

Eso debería haberme dejado solo aliviado.

Y así fue.

También me dejó algo molesto conmigo mismo por haber pasado todo el fin de semana pensando en cómo hacerlo bien.

Porque el sexo era sencillo.

El procedimiento interno también era sencillo.

Lo incómodo era lo mucho que me importaba que una cosa no contaminara la otra.

Y seguía sin querer indagar por qué.

La nueva propuesta de Arcosul llegó poco después de las diez y tenía la particular elegancia de una amenaza disfrazada de concesión.

La leí primero a solas, marqué las incoherencias y pedí al equipo que nos reuniéramos en la sala de juntas grande de la planta quince.

Mi padre llegó con café. Rafael trajo su portátil.

Fernando entró con una carpeta bajo el brazo y la misma expresión de satisfacción que adoptaba cuando creía saber ya la respuesta antes de que nadie hubiera formulado la pregunta.

Los cinco becarios se sentaron al fondo de la sala.

Maria llegó la última con Lívia. Llevaba un bloc de notas, el pelo recogido en un moño alto y un conjunto azul oscuro que, contra toda utilidad práctica, me recordó la curva de su cintura bajo mis manos la noche del viernes.

La miré una vez.

Ella me devolvió la mirada.

Ninguno de los dos sonrió.

Profesionalidad.

Se nos estaba dando de maravilla en tramos impresionantemente largos, de hasta treinta segundos.

Leonardo abrió la reunión.

—Arcosul propone una reducción parcial de la reclamación, un calendario de pagos y una resolución mutua de las alegaciones técnicas.

—¿A esto lo llaman una reducción? —preguntó Rafael.

—Eso dicen —respondí—. Yo lo llamaría un intento de conservar casi íntegra la reclamación mientras compran silencio sobre la documentación.

Fernando hojeó la propuesta.

—No veo por qué tienen que quedarse los becarios. Estamos hablando de estrategia.

El comentario cayó en medio de la mesa con aparente neutralidad.

Conocía a Fernando desde hacía años. Su tono siempre era así: lo bastante educado como para exigir contexto a cualquiera que quisiera acusarlo de algo.

Mi padre ni siquiera levantó la vista del documento.

—Están asignados al caso y ya han trabajado con el material. Pueden observar. Su participación se limita a lo que corresponde a su función.

Fernando apretó los labios.

—Naturalmente.

Maria no se movió.

Eso me llamó la atención.

Normalmente, si alguien respiraba con condescendencia cerca de ella, casi podía oír el comentario que se tragaba por motivos profesionales. Aquel día se limitó a bajar la vista al bloc.

Tomé nota mentalmente.

Volvimos a la propuesta.

Arcosul ofrecía retirar una parte de las penalizaciones accesorias a cambio del reconocimiento parcial de la deuda principal, un calendario corto de pagos a plazos y una renuncia amplia de acciones.

Dicho en un lenguaje menos caro: querían que Borborema pagara casi todo, abandonara la disputa sobre los materiales fuera de especificación y enterrara las incoherencias documentales sin que nadie pudiera llamarlo una victoria de Arcosul.

—Si aceptamos la estructura, perdemos margen de presión para discutir la reinspección y la sustitución —dije—. Y asumimos un relato de incumplimiento que no se corresponde con lo que tenemos hasta ahora.

Rafael estuvo de acuerdo.

—Por otro lado, el litigio le va a costar tiempo y dinero a Borborema.

—Y a ellos —replicó mi padre.

Fernando hizo un gesto breve.

—Más a nuestro cliente. La reclamación es objetiva.

—La cantidad es objetiva —lo corregí—. La exigibilidad, no.

Me lanzó una mirada. Se la sostuve.

No era una lucha de egos. Al menos no por mi parte. La propuesta estaba diseñada para que Borborema sintiera urgencia, y lo peor que podíamos hacer era adoptar la urgencia de la parte contraria como si fuera la nuestra.

Repasé las fechas de las notificaciones, la secuencia de los retrasos, la documentación técnica que aún estaba pendiente de confirmación y los puntos en los que la propia Arcosul cambiaba de versión sobre la aceptación final.

Cuando terminé, Leonardo miró hacia los becarios.

—Habéis seguido el material durante las últimas semanas. Nada de teorías nuevas ni de ir más allá de los documentos. Quiero vuestras observaciones sobre la propuesta. ¿Qué os llama la atención?

Caio habló primero del plazo tan corto. Lívia señaló la amplitud de la renuncia. Breno comentó que la reducción parecía mayor en el resumen que en la hoja de cálculo. Felipe añadió que la forma de presentar la oferta intentaba crear la sensación de una oportunidad única.

Mi padre asintió a cada uno.

Después miró a Maria.

—¿Monteiro?

Ella levantó la cabeza.

Y, por primera vez aquella mañana, la tensión que había percibido desapareció de su rostro.

El trabajo ocupó su lugar.

Maria acercó el bloc a la mesa.

—Puede que lo esté interpretando mal.

Fernando emitió un sonido bajo, casi una risa.

Ella lo oyó.

No reaccionó.

—Pero creo que la propuesta dice más de su riesgo que del nuestro.

Mi padre apoyó los antebrazos en la mesa.

—¿Por qué?

—Porque piden demasiada rapidez para quienes dicen tener una deuda sencilla y bien documentada.

Fernando la interrumpió.

—Eso es estrategia de negociación, no una prueba.

—Lo sé —respondió ella sin siquiera volverse hacia él—. Por eso he dicho que la propuesta dice algo del riesgo, no que demuestre nada.

Escondí una sonrisa mirando la pantalla.

Maria continuó.