CAPÍTULO 20

VIVIANE HOLT

Me desperté lentamente y, por un instante, no entendí nada.

Lo primero que sentí fue el colchón. Demasiado suave. Demasiado caliente. Se amoldaba al cuerpo de una manera que parecía abrazarme, y los colchones no abrazan. El segundo contacto fue la sábana: sedosa, ligera, con un olor tan limpio y tan caro que casi me dio vergüenza respirar hondo.

La luz que entraba era mínima, filtrada por las cortinas opacas que dejaban la habitación en un suave tono gris. Nada que ver con los resquicios de luz amarilla y polvorienta que atravesaban el techo de mi antigua habitación en el Bronx.

Parpadeé, confundida.

¿Dónde…?

Giré la cara y la almohada rozó mi mejilla. Era gruesa, pesada, de tela de algodón egipcio de ese tipo que no hace ningún ruido cuando te mueves. La toqué con la punta de los dedos, presionando lentamente.

La respiración se fue acortando, porque, junto con la percepción del entorno, llegó el recuerdo poco a poco, abrupto, inevitable.

El rescate. Su grito llamándome por mi nombre.

La forma en que me abrazó contra su pecho como si el mundo entero estuviera tratando de arrancarle algo.

El baño. El temblor de mi cuerpo. Sus manos quitándome el uniforme lentamente, sin ninguna intención que yo reconociera como sexo. La ducha. La sopa caliente. Su cama.

Tragué saliva, sintiendo que el estómago volvía a revolverse. Una ola pesada subió por mi pecho, mitad vergüenza, mitad gratitud. Una mezcla que dolía, porque ninguna de las dos cosas encajaba con quien se suponía que debía ser.

Apoyé las manos en el colchón, levantándome lentamente, y la habitación se reveló en su totalidad.

Era enorme.

Inmensa.

Metros y metros de silencio, paredes lisas con alguna obra abstracta en tonos oscuros, muebles minimalistas de líneas rectas, todo impecablemente organizado.

Parecía una habitación de revista, solo que había algo en ella que delataba que Ethan realmente dormía allí: la mesita de noche con libros apilados, la corbata doblada sobre un sillón, su reloj apoyado en un soporte de cuero.

Todo… olía a él.

Y eso me hizo sentir pequeña. Y fuera de lugar. Y un poco fuera de lugar, como si estuviera ocupando un espacio prohibido, como si una alarma silenciosa fuera a dispararse en cualquier momento.

Sentí la tela de la camiseta rozar mi muslo y bajé la mirada.

Llevaba puesta una camiseta suya.

Demasiado grande, demasiado holgada, con el escote cayéndome un poco sobre el hombro y… con su perfume impregnado, esa mezcla amaderada y cálida que se me había pegado en el auto, en el baño, en toda la casa.

Cerré los ojos por un segundo porque el olor me atravesó antes de que estuviera lista.

El recuerdo de su pecho contra el mío volvió con demasiada fuerza. La forma en que me abrazó. La forma en que me cargó.

El aire se me atascó en la garganta. Toqué el dobladillo de la camiseta con los dedos, tratando de mantenerlos firmes.

Mi corazón latía más rápido, como si me traicionara. Como si confesara una verdad que yo todavía intentaba ocultarme a mí misma.

Respiré hondo, tratando de recomponerme, pero su olor estaba ahí, atrapado en la tela, atrapado en la habitación, atrapado en mí, y eso lo complicaba todo mucho más.

Me senté en el borde de la cama, abrazándome a mí misma, tratando de entender dónde terminaba su seguridad y dónde comenzaba el peligro.

Y, sobre todo…

¿Qué era mío? ¿Y qué ya no lo era?

Fui al baño de la suite, que era igualmente imponente, y, cuando por fin salí de la habitación, abrí la puerta lentamente, como si el mero gesto pudiera disparar una alarma. No se disparó, pero la sensación de que estaba cruzando una frontera prohibida no disminuyó.

Pisé el suelo frío, descalza. El mármol helado casi me hizo retroceder. Era tan diferente del piso áspero de la casa de Larissa, tan diferente del linóleo agrietado de mi antiguo departamento, tan… estéril. Tan impecable. Tan caro.

Su camiseta rozó mi muslo de nuevo cuando cerré la puerta detrás de mí, y el sonido resonó más de lo que debería.

El pasillo era largo, iluminado por luces empotradas que le daban a todo ese aspecto de revista: sombras suaves, brillo en las superficies, cuadros abstractos ocupando paredes tan altas que me hicieron sentir aún más pequeña.

Pasé la yema de los dedos por un cuadro sin darme cuenta; luego retiré la mano de inmediato, asustada de mí misma.

Estaba caminando por su casa.

Él me había traído a su casa.

Esa conciencia me golpeó con fuerza en el pecho.

Seguí caminando y la casa se fue abriendo, revelando detalles que no tenían nada que ver con mi realidad.

Ventanas enormes con vista a Nueva York, toda la ciudad enmarcada como una obra de arte.

Una mesa de centro que parecía sacada de una sala de exposición.

Alfombras que sabía que costaban más que todo lo que había ganado en mi vida, sumado.

Él hizo todo eso ayer… y ahora estoy caminando por su casa como si fuera mía.

Sentí un calor incómodo en el pecho. Tragué saliva, mirando al suelo mientras cruzaba el final del pasillo.

Fue entonces cuando lo oí.

Voces.

De mujeres.

Risas ahogadas. Pasos. Paños que se doblaban, objetos que se movían.

Mi corazón se aceleró al instante.

Contuve la respiración.

Me quedé paralizada en medio del pasillo.

Ese miedo instintivo subió tan rápido como una ola helada: miedo al juicio, miedo a las miradas torcidas, miedo a que alguien me mirara y viera exactamente lo que yo sentía: una intrusa, una chica del Bronx usando la costosa camiseta de un multimillonario, caminando por la casa como si tuviera algún permiso que sabía que no tenía.

El sonido de la vajilla delicada al ser colocada sobre una superficie resonó.

Se me revolvió el estómago.

Las voces estaban… cerca.

Y yo no estaba lista para que me vieran. No de esa manera. No tan frágil. No tan expuesta. No tan delatada por toda la casa, que gritaba la diferencia entre nosotros.

Apoyé la mano en la pared para respirar.

Y entonces di un paso más, aunque temblando.

Porque, si me quedaba parada ahí, parecería aún más fuera de lugar.

Pero cada paso hacia la sala me hacía sentir como si estuviera entrando en un escenario demasiado iluminado y yo, con ropa prestada, la cara arrugada y el pasado aún pegado a la piel.

Bajé la escalera lentamente, agarrándome a la barandilla como si fuera lo único que me mantuviera entera.

El ruido que venía de abajo me hizo detenerme en el segundo escalón.

Un sonido suave, repetitivo. Una aspiradora.

Incliné el cuerpo para ver mejor y me quedé paralizada.

Una joven, con un moño pulcro y una postura impecable, pasaba la aspiradora por el vestíbulo con movimientos delicados, casi silenciosos. Llevaba un uniforme elegante que no se parecía en nada a los delantales sencillos que veía en el Bronx. Un corte caro, un tejido aún más caro.

Y, junto a la cocina abierta, otra mujer trabajaba concentrada: cortando frutas, volteando algo en la sartén, sirviendo café en una cafetera cromada que brillaba como si fuera nueva.

Sobre la barra, panes dispuestos en una bandeja de plata.

Plata de verdad.

Algo dentro de mí se encogió.

Se movían con un cuidado profesional distante, educado, casi coreografiado. Ese era su mundo. Y yo… yo era una intrusa atravesando una sala llena de gente que sabía exactamente cómo comportarse en ambientes así.

Mi corazón se aceleró como si estuviera escapando de mi propio pecho.

Fue entonces cuando escuché el suave sonido de un golpecito en la mesa.

Miré hacia un lado.

Y lo vi.

Ethan estaba sentado a la cabecera de la mesa de mármol, con un impecable traje oscuro, las mangas remangadas hasta el antebrazo, la tableta abierta frente a él. No parecía cansado, ni abatido, ni… afectado. Parecía Ethan. Intacto. Dominante. En control absoluto.

Pero lo que me impactó no fue su aspecto.

Fue el momento exacto en que levantó la vista.

Me miró en el instante preciso en que me detuve en medio del último escalón, como si hubiera sentido mi presencia. Como si hubiera sabido que estaba allí antes de que yo misma lo supiera.

Sus ojos recorrieron todo mi cuerpo en un segundo: desde la camiseta que llevaba puesta hasta mis pies descalzos, hasta mi rostro aún marcado por la noche anterior.

El ambiente cambió.

Incluso el aire pareció volverse más denso en el momento en que esbozó una pequeña sonrisa de lado.

—Deberías estar descansando —dijo él, con esa voz baja y firme, al mismo tiempo que me llamó con un gesto de la mano.

Las dos mujeres del equipo siguieron trabajando… pero yo lo vi. El pequeño desvío de atención. La mirada curiosa y rápida. La tensión en el aire.

Tragué saliva y bajé un escalón más, luego otro, sintiendo esos ojos siguiéndome como si cada uno de mis movimientos dijera algo que él necesitara descifrar.

—Buenos días, cariño —dijo cuando me detuve a su lado, tocándome la barbilla y haciéndome darle un beso casto en los labios.

Ethan empujó una taza negra hacia mí; la taza ya estaba allí, esperándome incluso antes de que yo apareciera.

Un gesto amable. Y, sin embargo… aterradoramente calculado.

El aroma del café recién hecho se elevó, caliente. Y, sin que él dijera nada más, comprendí lo más peligroso: ya había planeado mi mañana incluso antes de que yo decidiera salir de la habitación.

Me senté en la silla con rigidez, la espalda tensa, las manos encogidas en el regazo.

Las empleadas se movían en silencio detrás de nosotros, pero yo lo sentía.

Sentía las miradas discretas, rápidas, demasiado curiosas para ser juicios, pero demasiado críticas para ser inocentes.

Cogí la taza.

Mis dedos temblaban solo con tocarla.

Ethan se dio cuenta. Claro que se dio cuenta. Observaba cada pequeño detalle, como si estuviera estudiando mi cuerpo a cámara lenta.

—Pedí que prepararan algo ligero —dijo él—. Después del estrés de ayer, tu estómago no aguantaría más que eso.

Sentí algo cálido e incómodo subir por mi pecho.

—Yo… gracias —intenté decir, pero la voz me falló un poco al final.