CAPÍTULO 13

ETHAN BLACK

El sol atravesaba el vidrio espejado de mi oficina como una cuchilla afilada. La ciudad se movía afuera, caótica como siempre. Aquí adentro, el aire estaba controlado, el silencio era casi clínico. Excepto por la maldita voz en mi cabeza.

Viviane Holt.

Cuatro letras en el nombre. Mil implosiones en la memoria. Aún podía sentir su aroma impregnado en mí. La forma en que sus ojos se abrieron en la oscuridad. Cómo tembló cuando le confesé que cuidaría de ella. La respiración entrecortada. El cuerpo virgen arqueándose bajo el mío.

Pero lo que más me perturbaba... era el silencio que vino después. El de ella. El mío. Como si algo hubiera sido expuesto y enterrado al mismo tiempo.

—Llevas esa cara desde que llegué. —La voz de Marcus me sacó de mis pensamientos.

Estaba parado en la puerta, con la corbata torcida, una taza de café en la mano y esa misma expresión de quien siempre se considera el hombre más listo de la sala.

—¿Vas a entrar o vas a quedarte mirándome desde lejos como un acosador loco? —murmuré, sin levantar la vista de la pantalla.

—Loco, no. Muy bien remunerado, por cierto. —Entró y dejó caer el cuerpo en el sillón frente a mi escritorio—. Pero preocupado. Cancelaste el entrenamiento de boxeo, ignoraste tres mensajes míos ayer.

Puse los ojos en blanco.

—¿Y por qué te preocupa eso?

—No, pero tal vez debería. —Levantó una ceja, lentamente—. La chica del Bronx te dio una paliza emocional, ¿no?

—Ella es diferente. —Fue todo lo que respondí. Mi voz salió más baja de lo que esperaba—. No pide nada. No espera nada. Eso…

Marcus se quedó en silencio unos segundos. Luego soltó un suspiro corto y escéptico.

—¿Vas a decir que estás pensando en... quedarte con ella?

—Estoy pensando en oficializarlo. —Lo interrumpí.

—¿Cómo que... oficializar?

Apreté el botón del control remoto. Las persianas automáticas comenzaron a bajar lentamente, cortando la luz que incidía sobre el vidrio. A veces me molestaba ese exceso de luminosidad.

Giré la silla.

—Un acuerdo estable. Mensual y con cláusulas bien establecidas.

Él frunció el ceño.

—Ya tienen un contrato, Ethan.

—Tengo un contrato tan simple como el tuyo con Larissa. —Él arqueó una ceja—. Me refiero a la exclusividad. Además de ser mi acompañante personal, quiero que las cosas sean... íntimas.

Marcus no respondió de inmediato. Cuando lo hizo, su voz sonó más baja.

—¿Te estás dando cuenta de lo que estás diciendo?

Me volví hacia él, ahora de frente.

—Estoy proponiendo un modelo funcional. Sin sorpresas. Sin ilusiones. Solo entrega y retorno. La diferencia es que, esta vez, elegí a alguien con quien quiero mantener las dos caras de la moneda.

—O alguien a quien no puedes controlar como siempre —replicó él, sin ironía.

Silencio.

Me quedé mirándolo. Marcus me conocía desde hacía demasiado tiempo como para que pudiera disimular. Sabía leer entre líneas.

—¿Crees que ella aceptará? —preguntó, por fin.

—Ella pensará que tiene una opción. Y eso, Marcus... eso es lo único que importa.

—Por Dios, no te escuchas a ti mismo. —Se echó hacia atrás, riendo sin gracia—. Has convertido una casi-relación en una hoja de cálculo de inversión. Básicamente, quieres atar a la chica a ti y pagar por sexo.

No respondí, porque eso no era lo que estaba haciendo. ¿O sí?

Él sacudió la cabeza, incrédulo.

—¿De verdad crees que ella aceptará que básicamente le paguen por estar contigo, por acostarse contigo, como una prostituta?

Me levanté. Me ajusté los puños de la camisa. Tomé la chaqueta.

—Creo que ella ya está conmigo. Está viviendo en mi departamento, bajo mi cuidado. Solo le estoy ofreciendo más estabilidad y claridad.

Joder, ¿qué tenía eso de absurdo?

Marcus también se levantó, pero sus ojos habían cambiado. Había algo ahí que rozaba... la decepción.

—A veces, demasiada claridad ciega, Ethan.

—Eres demasiado sentimental para mi gusto, carajo.

Salí de la sala sin esperar respuesta. Porque la propuesta estaba lista. El restaurante reservado. Y el juego bajo mi control.

O eso creía yo.

La verdad, que aún no había verbalizado ni siquiera para mí mismo, era más incómoda que cualquier cosa que Marcus me hubiera dicho.

Viviane estaba empezando a sacarme de quicio.

No con drama. No con escenas. Sino con el silencio.

Con la fuerza contenida. Con la forma en que no me pedía nada…

y, aun así, parecía arrancarme siempre todo.

Viviane Holt se podía leer, pero no descifrar. Y eso, carajo, me provocaba de una manera que nadie había logrado antes.

Necesitaba tenerla cerca. No por amor. No por afecto. Sino por necesidad de orden. Si yo establecía las condiciones, ella no podría derribarme.

A las 19:54, el auto ya estaba estacionado frente al edificio del SoHo.

El chofer estaba listo. Todo en su lugar.

Yo, dentro del Mercedes blindado, con un vaso de whisky intacto en el reposabrazos, miraba la puerta con los ojos de quien no acepta retrasos ni descuidos. El reloj de pulsera marcó las 20:00 en punto cuando se abrió la puerta del edificio.

Ella apareció.

Vestida de azul, tal como le pedí que se vistiera.

Era un vestido largo con tirantes finos.

La tela se deslizaba por su cuerpo como si hubiera sido moldeada allí mismo.

El cabello recogido en un moño suelto. El maquillaje era ligero, con un labial de color indescifrable, demasiado discreto para ser vulgar, demasiado llamativo para ser neutro.

Viviane se subió al auto con una elegancia que no se enseña.

Cerró la puerta. Se ajustó el dobladillo del vestido sobre los muslos.

—Buenas noches —dijo, sin sonreír.

—Estás adecuada —respondí.

Ella parpadeó una vez, lentamente.

Y se quedó en silencio.

No preguntó adónde íbamos. No respondió al comentario seco. Solo cruzó las piernas con calma y miró al frente, como si hubiera aprendido, demasiado pronto, que esperar de mí cualquier amabilidad era desperdiciar energía.

Nos quedamos así unos minutos.

El auto se deslizaba por las avenidas de Nueva York, los sonidos amortiguados por el aislamiento acústico, y yo la observaba de reojo.

Nada en ella era exagerado. Ni su postura. Ni su forma de hablar. Ni el discreto perfume que parecía más limpio que lujoso. Y, aun así… no podía pensar en nadie más.

Aparté la mirada. Mi reflejo en el espejo era el de siempre: traje impecable, expresión neutra, mandíbula apretada. Pero algo por dentro latía. Como si, al llevar a Viviane a esa cena, estuviera a punto de cometer un error estratégico que ni siquiera mi instinto de supervivencia podía evitar.

La propuesta ya estaba lista. Las palabras, ensayadas. El tono de voz, calculado.

Y, aun así...

Por alguna razón que prefería no nombrar, algo en esa noche ya parecía imposible de revertir.

El restaurante no tenía una fachada llamativa.

De hecho, pasaría desapercibido para cualquiera que no supiera qué buscar.

Pero detrás de la entrada minimalista se escondía un salón iluminado por luces ámbar, copas talladas y un silencio dorado.

Un reducto de hombres poderosos y de mujeres que sabían exactamente cuál era el papel que se les había asignado.

Por eso elegí ese lugar.

El maître me reconoció en el mismo instante en que se abrió la puerta.

—Buenas noches, señor Black. Su mesa está lista.

Asentí con un ligero movimiento de cabeza, manteniendo la mano en la espalda de Viviane mientras la guiaba por el pasillo. El contacto era firme. Discreto. Pero presente. Como si les dijera a todos que ella estaba conmigo, que era mía, aunque ni siquiera ella lo supiera del todo.

Las miradas de los empleados no se posaron sobre ella con juicio, sino con curiosidad. Ella no era el tipo de mujer que se ve en ese restaurante.

Pero caminó con la barbilla en alto. En silencio. Sus ojos recorrieron el ambiente con la atención de quien se ha visto obligada a aprender rápido.

Eso me gustó.

Nos sentamos en una mesa redonda en una esquina. Vista privilegiada. Privacidad estratégica. El ruido de fondo era lo suficientemente bajo como para que nadie oyera nada más que su propia respiración.

Llegó la carta de vinos, pero no esperé.

—El Barolo 2016 —dije, cerrando el menú antes incluso de abrirlo. El mesero asintió con la cabeza, sin anotarlo. Ya lo sabía—. Lo de siempre para mí. Para ella, los raviolis de langosta —completé.

Viviane levantó una ceja, pero no dijo nada. Esperó en silencio mientras el mesero se alejaba. Solo entonces me miró con una sonrisa breve e irónica.

—Yo habría elegido otra cosa —dijo.

Me encogí de hombros, tomando la copa vacía.

—Confía en mí. Es lo mejor del menú.

Ella no respondió. Solo cruzó las piernas bajo la mesa y apoyó los codos en el brazo de la silla. Había algo en la forma en que ocupaba el espacio que no pedía permiso, pero tampoco suplicaba aprobación.

Se sentía fuera de lugar. Pero no intentaba encajar.

Eso… era raro.

La observé durante unos segundos. Los hombros rectos. La mirada que recorría el ambiente como si no perteneciera a él, pero sin doblegarse ante eso. La belleza cruda, sin filtros, sin esfuerzo.

Llegó el vino. El mesero lo sirvió. Di el primer sorbo. Ella dudó antes de llevarse la copa a la boca. El pintalabios dejó una marca en el cristal.

—Está bueno —dijo ella.

—Lo sé —respondí, conteniendo una sonrisa al saber que, aunque no bebía, estaba probando el vino que yo había elegido.

Una vez más, se impuso el silencio.

Viviane lo intentó de nuevo.

—¿Vienes mucho aquí?

—Lo suficiente.

Ella asintió lentamente. Como quien asimila una información sin saber qué hacer con ella. Cruzó los dedos sobre el regazo. Sus ojos vagaron por la decoración: madera oscura, velas sobre la chimenea, manteles de lino color crema. El tipo de ambiente que grita exclusividad en cada detalle.

—Este lugar parece el escenario de una película en la que no me invitaron a participar —murmuró, más para sí misma.

Di un sorbo más largo de vino.

—Ahora tú formas parte de este mundo.

Ella se rió brevemente. Pero el sonido denotaba más incomodidad que humor.