Capítulo 31

Príncipe Haakon III

Quienquiera que pretendiera estropear mis planes, lo consiguió.

Después de la coronación tenía una gira por los cuatro países que formaban el Septentrión; luego viajaría a otros de Europa, Asia, África y América. Todo se aplazó sin previsión de nuevas fechas.

Al menos todo el asunto sirvió para unirme más a mi esposa.

Pasamos, sí, algunos días en silencio, pero siempre juntos.

Creo que, en parte, el amor debe de ser eso: estar al lado del otro, incluso en silencio, pero estar ahí.

—¿No puedes dormir? —Levanto la cabeza en mitad de la noche.

Ravena finge que duerme, pero no ronca. Por más que ella crea que no lo hace, lo hace. Y, por lo tanto, sé que está fingiendo.

—No hace falta que finjas. —Me río bajito.

Ella vuelve el rostro hacia mí y extiende la mano. Me acaricia el pelo y parpadea despacio.

—¿No es incómodo dormir ahí?

Se refiere a que estoy en el sillón, aunque con todo el torso tumbado sobre la cama.

—Los sacrificios que hacemos por unas buenas vistas. —Le pellizco la punta de la nariz a Ravena.

—¿Haakon?

—¿Sí, amor?

—Quiero ser útil —dice, inquieta.

—Eres muy útil.

—Quiero hacer algo que me dé un propósito, ¿sabes? A veces siento que me estoy muriendo por dentro... no quiero seguir pensando en lo que ocurrió... quiero mantenerme ocupada.

—Pero no estás recuperada del todo.

—Puedo recuperarme mientras hago algo útil. ¿Crees que puedes conseguirme algo que hacer?

—Hablaré con Laios. —Me tapo la boca al bostezar.

—Tengo hambre —murmura.

—No me digas que es un antojo de embarazada. —Me río.

—No... Es hambre, sin más.

—Pues voy a buscarte algo. —Me levanto y me estiro sin mucha prisa.

Ravena sale de la cama, se ata la bata a la cintura para dejar todo el cuerpo cubierto y me sigue. Yo llevo una sudadera roja y unos pantalones de algodón.

Recorremos el palacio de puntillas hasta llegar al ala oeste, donde están las cocinas.

—¡¡¡Chsss!!! —Me aprieto el dedo índice contra la nariz cuando pasamos por delante de algunas habitaciones, entre ellas la de Gaius.

El palacio tiene varias cocinas, así que elegimos una pequeña y completa: tiene todo lo que necesitamos y el desorden no será desorbitado. Enciendo las luces y vemos las dos neveras y los congeladores, los fogones eléctricos y el juego de cuchillos, cubiertos y utensilios.

—¿Qué quieres comer?

—¿Crees que se puede hacer pan de queso?

—¿Pan de queso? —Arqueo la ceja—. Vale, voy a ver si hay polvilho...

Tengo que ir a la cocina de tamaño industrial que se usa en ocasiones multitudinarias, como el baile o las visitas de embajadores y gobernantes extranjeros.

Allí encuentro todos los ingredientes y vuelvo a la cocina, donde Ravena está sentada en la encimera con una tarrina de helado abierta, dándole cucharadas infinitas.

—¿Tanta hambre tienes? —Le beso el hombro y apoyo la barbilla sobre su cabeza.

—¿Quieres? —habla con la boca llena, sin importarle.

—Sí, quiero. ¿Helado de qué?

—De fresa. —Me lleva la cuchara a la boca.

Me lo como todo de un bocado y, en vez de limpiarme los labios con la lengua, se los apoyo en la nariz.

—¡Ahora me has manchado! —protesta.

—¡Anda, una naricita fría no mata a nadie!

Esquivo los manotazos que intenta darme y dispongo sobre la encimera, de forma ordenada, todo lo que vamos a necesitar: huevos, dos tipos de polvilho (agrio y dulce), aceite, leche, agua, sal y varias piezas de queso.

—Pues parece que sí sabes hacerlo. —Arruga la nariz.

—¿Tú sabes?

—¡Pues claro que sé, soy de Minas, uai! —Se ofrece y se levanta, coge la cazuela.

Ravena gruñe y me mira con rabia, porque la he obligado a soltar el helado. Va a poner la cazuela con agua al fuego.

—¡No te comas mi helado! —protesta y me quita la cuchara de la mano.

—Debe de haber decenas en la nevera.

—Pues coge el tuyo. —Pone mala cara.

Apoyo los codos en la encimera y la observo comer.

—¿Qué pasa?

—¿Amor?

—¿Mmm?

—¿Me das helado? —pido, intentando poner morritos.

Primero se ríe. Niega con la cabeza y me lo reprocha por completo.

—No sería capaz de decirte que no... —Y me da una cucharada.

—Es recíproco y verdadero. Venga, vamos allá con el dichoso pan de queso... —Ya enciendo el horno para que se vaya calentando.

Ravena añade leche, aceite y un poco de sal al agua. Yo pongo en el bol un poco de cada polvilho y lo dejo sobre la encimera.

—Deja, ya lo cojo yo.

Apago el fuego y espero un rato antes de llevar la cazuela a la encimera y escaldar el polvilho. Ravena lo observa todo en silencio, sin decirme nada.

Lo estoy haciendo de memoria.

Remuevo con una cuchara de madera y dejo enfriar la mezcla; mientras tanto, empiezo a rallar los quesos.

—¿Para qué tantos quesos?

—Para que probemos.

—Mmm, un vino vendría de maravilla ahora...

—Te dejaré beber todo el vino que quieras después del embarazo. Hasta entonces, solo el queso.

—¿Habrá goiabada?

—¿Goiabada? —Arqueo la ceja—. Sí, la importamos. Pero ¿vas a comerte ese dulce con queso?

Ravena sale corriendo hacia la despensa y yo la sigo, temiendo que se caiga o le pase algo. Igual que va, vuelve; me ignora por completo, ha encontrado rápido lo que quería y regresa a la encimera, corta un trozo del dulce oscuro, corta un trozo de queso y se lo come.

—Madre mía... ¡tienes que probar esto!

—No... ¡es rarísimo! —Esquivo su mano, que me ofrece el manjar.

—De verdad, no he probado una goiabada tan rica en toda mi vida. Y este queso está bueno, ¿eh? Parece que viene de Minas.

—Solo importamos cosas de la mejor calidad para el palacio.

—Pues es de muchísima calidad. Pruébalo. —Me lo ofrece de nuevo.

Me resulta tan raro imaginarme comiendo queso con esa cosa dulce que hago una mueca.

—Venga... está bueno, ¡confía en mí!

—Vale, confío en ti. —Abro la boca y me lo hace probar.

Al masticar, hago una mueca. Ravena me da un pellizco que deshace automáticamente mi teatro.

—Está increíble. ¡Buenísimo, de verdad! —Mi cerebro parece haberse colgado; intenta procesar el sabor.

—Está rico, ¿eh? Lo llamamos Romeu e Julieta.

—¿Tipo Shakespeare?

—Sí. Exactamente.

—¿Por qué?

—Uy... no lo sé. Pero Brasil es cultura, es una mezcla bien apañada.

—Vale... —Termino de morder el trozo robándoselo de la mano; casi le arranco un pedazo de dedo a Ravena de paso.

—¿Y esse  pan de queso, eh? ¿Sale o no sale? —Vuelve al helado.

—Saldrá, tranquila.

Termino de rallar el queso fresco que ella elige, añado uno de los huevos y después una buena parte del queso, mezclo, repito el proceso y la llamo.

—¿Sí?

—Mezcla la masa. —Señalo el bol.

—¿Yo?

—Sí, tú.

No discute. Pasa por delante de mí y hunde las dos manos en el bol, sin protestar, aunque se ensucie. La observo desde arriba, viendo lo familiar que le resulta la receta y cómo consigue mezclarlo todo con maestría.

Paso mis manos por debajo de sus brazos y las meto en la masa para ayudar a amasar. Casi no hay espacio para que Ravena se mueva.

—Ahora tenemos que amasar hasta que se despegue de las manos —murmuro.

Ella y yo sabemos bien que la masa está bastante pegajosa; parece una especie de pegamento elástico que no quiere soltarse de los dedos. Pero, conforme seguimos amasando, apretando, removiendo bien, poco a poco se va soltando.

Mis manos quedan limpias, con apenas restos de la mezcla.

Ravena tarda un poco más; aun así, no me aparto de detrás de ella: sigo observándolo todo desde arriba, con la barbilla descansando en su hombro y la nariz girándose de vez en cuando para pincharle la oreja.

—¿Crees que ya podemos hornearlo? —pregunta.

—Creo que sí.

Salgo a por la bandeja y me la llevo a ella conmigo: la levanto en el aire y camino hasta el largo armario que cubre la pared y guarda los utensilios. Ravena coge la bandeja y volvemos —yo todavía cargando con ella— para hacer las bolitas.

—Hay que engrasar la bandeja —recuerda ella.

Unto la bandeja con un poco de aceite y terminamos todos los preparativos. La metemos en el horno y solo entonces nos separamos: dejo que vuelva a su helado y yo me siento enfrente.

—¿Puedo decirte una cosa?

Creo que se da cuenta de que quiero tocar un tema delicado que se sale de la cocina y del momento. Ravena se encoge y se queda mirando el horno; me evita.

—Mírame.

—¿Mmm? —Se hace la despistada.

—Estoy aquí, ¿eh?

—Lo sé... es que no quiero... ¿sabes...?

—Escúchame, por favor.

La venzo por cansancio. El sabor de la victoria es casi amargo, pero no me arrepiento de haber luchado.

—¿Sabes por qué nunca quise ser rey?

—Porque huías de la responsabilidad. Ya me lo contaste.

—Sí. ¿Y sabes por qué?

—Porque no querías responsabilizarte de millones de personas —dice, todavía distante.

—Yo siempre vi el TDAH como una maldición.

—Creo que ahora he robado la atención que quería—.

Siempre fui un niño con muchos intereses y no profundizaba en ninguno.

Siempre lo quería todo, pero nada tenía aquel brillo.

Siempre quería estar rodeado de todos, pero me sentía solo.

Mi cabeza es mi mayor saboteadora: soy incapaz de leer dos páginas de un libro y acordarme de lo que estaba leyendo si no me tomo la medicación.

—Lo siento mucho.

—Nadie me consideraba apto. Cuando me ingresaron en una clínica psiquiátrica de joven, antes del diagnóstico, lo celebraron, porque yo era un rey loco. Autista, probablemente. Incapaz de conectar con la gente. Es decir, la oportunidad de acabar con la dinastía y, por consiguiente, con la monarquía.

—Madre mía, Haakon... —Deja la cuchara suspendida en el aire, paralizada.

—Varios profesores particulares se rindieron conmigo. Algunos empleados del palacio me evitan todavía hoy, si quieres saberlo...

—¿En serio?

—Pero mi padre creía en mí. Donde todos, e incluso yo mismo, veían a un niño limitado y lleno de problemas, él veía el futuro del país.

—Pero tú huiste... porque no querías responsabilizarte...

—Sí, Ravena. No quería responsabilizarme de mí.

—No lo entiendo.

—Cuando sea rey, si mi pueblo es pobre, será culpa mía. Si mi pueblo es infeliz, será porque fracasé. Si mi pueblo no tiene futuro, será porque yo se lo robé.

—No seas tan duro contigo mismo... —Pone morritos y me lanza una mirada afligida.

—Entonces llegaste tú. —Cubro la mano de Ravena con la mía—. Y necesitaba responsabilizarme. Necesitaba protegerte, cuidarte, ser tu puerto seguro. Y fallé, miserablemente.

—La culpa no fue tuya, Haakon.

—Tampoco fue tuya. Si eres capaz de comprender que yo no tuve la culpa, tienes que aceptar que tú tampoco eres culpable de lo que pasó.

Se queda callada y vuelve a poner distancia emocional.

—Yo huía porque, cuando te responsabilizas de algo y fracasas, duele. Porque dependía solo de ti, solo de tus acciones, de tu esfuerzo, y no queda nadie más a quien culpar.

—Bueno... en este caso... está Gustavo. Él es el culpable.

—Y va a pagar por todo lo que te hizo. Lo mataré con mis propias manos.

—No hace falta que te arriesgues por mí... —Baja la cabeza y suspira.

—Sí hace falta, porque soy tu rey y tu esposo y te hice una promesa. Te di mi palabra. Y debo cumplirla.

Ella aprieta los labios y asiente, en silencio.

—Tú haces que no quiera huir de ninguna responsabilidad. Tú me das fuerzas para continuar. Tú me hiciste ver que todo esto es mucho más que un trono, una corona o tener poder.

—¿De qué va, entonces?

—Va de no huir de quien soy. —Golpeo la mesa con el puño cerrado—. De aceptar lo que nací para ser. Y de esforzarme, aunque resbale, aunque fracase, ¡aunque me pierda por el camino!

Asiente despacio.

—Cuando sea rey, ¿estarás a mi lado?

—Sí.

—No respondas a la ligera, Ravena. Cuando sea rey, porque algún día lo seré, ¿estarás ahí si fallo? ¿Si caigo? Si necesito apoyar la cabeza en tu regazo, si necesito que me prestes tus oídos, si estoy al límite de mi ser y creo que es el fin. ¿Estarás ahí por mí?

—Sí —responde sin titubear—. Estaré.

—Entonces, ¿por qué dudas de que yo esté aquí por ti ahora?