16 Presión

Presión

LUCA

El problema de los hombres que esperan es que confunden la paciencia con el control.

Rinaldo ha esperado. Ha observado. Ha ajustado posiciones. Ha puesto a prueba los límites de mi atención sin adentrarse en ella lo suficiente como para ser señalado. Creía que, si se movía con la cautela necesaria, yo permitiría el movimiento. Que confundiría la sutileza con la lealtad.

Los hombres como él siempre acaban pensando lo mismo: que los necesito más de lo que en realidad lo hago.

Siempre se equivocan.

El siguiente también lo estará. La diferencia es que este no se encuentra dentro de mi casa. Está fuera. Y se mueve más rápido.

Lo sé antes de que me llegue el primer informe.

El cambio empieza en los tiempos. Llamadas que llegan una hora más tarde de lo debido. Entregas que aparecen puntualmente, pero con los hombres equivocados al mando. Nombres que surgen dos veces en lugares donde no hay motivo para que se repitan.

Para cuando Matteo deja la carpeta sobre mi escritorio, yo ya he empezado a hacer ajustes.

—La ruta del sur —dice.

No le miro. —Continúa.

—Han abordado a dos de nuestros conductores. Por separado.

—¿Quién?

—No hay nombres.

—Dame descripciones —le insto.

Me las da. Yo las archivo mentalmente.

—¿Han aceptado? —pregunto.

—No.

—¿Han informado de inmediato?

—Sí.

Asiento una vez. —¿Dónde está Gianni?

—En el corredor norte.

—Debería estar aquí.

—Estaba encargándose de...

—Sé de lo que se estaba encargando.

Matteo deja de hablar. Bien.

Cojo el segundo archivo. Lo abro. Escudriño los números, las rutas, las anotaciones al margen que me dicen más de lo que el informe dirá jamás.

La familia Tambovskaya ya no está haciendo pruebas. Se están moviendo. Cierro la carpeta.

—¿Cuándo? —pregunta Matteo.

—Esta noche —respondo.

—¿Cuántos hombres?

—Los suficientes.

Él asiente.

—Caruso se queda —añado.

Matteo me lanza una mirada rápida. —¿Por ella?

—Sí.

Para cuando llego al corredor inferior, la casa ya ha empezado a reajustarse. Dos guardias adicionales en la entrada este. Uno al pie de la escalera principal que no estaba allí esta mañana. La rotación ha cambiado.

Paso entre ellos sin aminorar el paso. Se mueven a mi alrededor sin mirarme directamente.

El sistema aguanta.

Entro en la sala de seguridad. Tres hombres están frente a los monitores. Uno retrocede de inmediato. Otro desvía su atención a las señales exteriores.

—Enseñadme las dos últimas horas —digo.

Aparecen las grabaciones. La puerta. La carretera. El perímetro exterior. Un coche que pasa dos veces sin motivo. Un peatón que reduce la marcha cerca del muro y mira su teléfono durante demasiado tiempo. Un camión de reparto que llega temprano y se va a su hora.

Nada. Todo. Lo veo una vez. Luego otra.

—Marcad el sedán —ordeno.

—Ya está hecho.

—¿La motocicleta?

—Bajo seguimiento —el guardia asiente.

—Continuad.

—Sí, Don.

Subo por las escaleras en lugar de usar el pasillo. La planta superior está en silencio. Su puerta está cerrada. Me detengo fuera un segundo y luego la abro.

—¿Elena?

Está junto a la ventana, de pie con una mano apoyada ligeramente en el marco, como si llevara allí el tiempo suficiente para que la postura se volviera inconsciente. Se gira cuando entro y su mirada encuentra la mía de inmediato.

—¿Te vas? —pregunta.

—Sí.

Suspira. —¿Por cuánto tiempo?

—Solo esta noche.

—¿A dónde?

—No —es todo lo que digo.

Exhala una vez por la nariz. No es frustración. Tampoco llega a ser aceptación.

Me adentro más en la habitación y cierro la puerta tras de mí. El espacio entre nosotros se estrecha.

—He ajustado tu seguridad —le digo.

Su postura cambia ligeramente.

—Guardias adicionales en los pasillos este y oeste. No te moverás sin escolta.

—Ya no lo hago.

—Ahora se hará cumplir a rajatabla.

Aprieta los labios en una línea que podría convertirse en sonrisa si se lo permitiera. —Pensaba que todo aquí se hacía cumplir a rajatabla.

—Así es.

—¿Entonces qué ha cambiado?

—El perímetro.

Me sostiene la mirada. —¿Y ahora yo formo parte de él?

—Siempre has formado parte de él.

—Estás aumentando la seguridad por algo que pasa fuera —afirma.

—Sí.

—Y te vas para encargarte de ello.

—Sí.

—¿Quién es?

—No —repito.

—¿Cuáles son las reglas? —pregunta con cansancio.

—Quédate dentro.

—Ya lo hago.

—Ahora comprendes por qué.

Deja pasar ese comentario. —¿Qué más?

—Nada de llamadas sin aprobación.

Su mirada se agudiza. —Ese no fue el acuerdo.

—Tienes un teléfono.

—Sí.

—Lo usarás cuando yo te diga.

—¿Y si no lo hago?

Me acerco más. —Lo harás.

—¿Algo más?

—Sí. No entres en mi despacho.

Su expresión no vacila. —No lo haré.

La creo. —Si algo te parece que va mal —continúo—, llama.

Arquea una ceja levemente. —¿Que me parece que va mal?

—Sí.

—Eso es muy vago.

—Es suficiente.

Se aleja de la ventana. El espacio entre nosotros se tensa. —Has puesto más guardias —dice—. Has restringido mis movimientos. Has limitado mis llamadas.

—Sí.

—Y me estás diciendo que no es nada.

—No he dicho eso.

—Bueno, no me estás dando ningún detalle.

—Porque no necesitas detalles.

Me mira como si estuviera midiendo algo para lo que aún no tiene palabras. —¿No estás preocupado?

—No.

—¿Entonces por qué ahora?

—Porque no cometo el mismo error dos veces.

Me giro ligeramente hacia la puerta. La conversación ha terminado.

—¿Cuándo volverás?

Me detengo y le sostengo la mirada. Un segundo. Dos.

—Para mañana —digo finalmente.

—¿A qué hora?

—Por la mañana.

Asiente una vez. —Está bien.