12 Inteligencia #2

Pero la supervivencia se ha vuelto menos nítida dentro de esta casa.

Demasiadas cenas. Demasiadas miradas. Demasiados momentos en los que la atención de Luca ha pasado de ser una supervisión general a algo más estrecho y humano, sin llegar nunca a ser lo bastante amable como para descartarlo por debilidad.

Y existe la otra verdad, tanto más mezquina por ser más silenciosa: no quiero ver cómo lo pillan desprevenido.

Me levanto de la mesa tan bruscamente que Marta levanta la vista desde donde está retocando las flores cerca de la chimenea.

—¿Desea que le traiga la cena aquí esta noche? —pregunta.

—No.

Sus ojos se demoran en mi rostro un segundo más de lo habitual y luego bajan la mirada. —Por supuesto.

Salgo antes de que pueda preguntar nada más.

Luca no está en su despacho. Eso casi me hace dar media vuelta. La habitación contigua a su oficina está abierta, con las lámparas encendidas a media luz sobre los sillones de cuero y el mueble largo donde los decantadores reposan como amenazas de ámbar en cristal.

No está Luca. No hay voces. No hay nadie en el escritorio.

Me quedo en el umbral y me doy cuenta solo entonces de lo poco que tenía un plan más allá de encontrarlo.

Se oye un paso detrás de mí.

Me giro.

Matteo, otra vez. Esta vez no tengo bandeja para excusarme. Pasa la mirada una vez por mi rostro, luego hacia el despacho abierto y después de vuelta a mí. Lleva una carpeta y no dice nada.

—Necesito hablar con Luca —digo.

—Está en la sala de juntas —dice Matteo.

Debería darle las gracias, pero me mantengo en silencio. Se hace a un lado, no lo suficiente como para que parezca deferencia. Solo me da paso.

Al pasar por su lado, soy consciente de la carpeta que tiene en la mano, de la cicatriz de su mandíbula, del hecho de que me ha visto fuera de la puerta del despacho esta tarde y me está viendo de nuevo en esta.

La información se acumula en esta casa como debe de hacerlo el polvo en las casas sin servicio.

En silencio, en todas partes, imposible de eliminar del todo.

La sala de juntas está más adelante en el pasillo, esta vez con la puerta abierta.

Luca está de pie ante la mesa larga con dos hombres de antes y uno al que no conozco.

Hay papeles extendidos ante él. Un mapa sujeto en una esquina con un vaso.

Rinaldo también está allí, con una mano apoyada en el respaldo de una silla como si perteneciera exactamente al lugar donde está.

Los cuatro hombres levantan la vista cuando me detengo en el umbral. Nadie habla. Siento cada centímetro de mi cuerpo a la vez. El tejido crema de mi vestido. Mi pulso. El hecho de que he venido aquí sin una explicación lo suficientemente buena para la reunión que he interrumpido.

La mirada de Luca es la primera en alcanzarme. —¿Elena?

Digo: —Necesito decirte algo.

Uno de los hombres que no conozco parpadea. La expresión de Rinaldo no varía en absoluto.

Luca me estudia durante un instante. —Fuera.

La sala se vacía rápidamente. Las sillas se arrastran. Los papeles se quedan donde están. Matteo aparece en el umbral para ocupar el lugar más cercano a la puerta mientras los demás salen en fila.

Rinaldo pasa tan cerca que percibo el aroma limpio de su colonia y algo metálico debajo que quizá solo sea mi propia imaginación agudizándose ante la amenaza. Inclina la cabeza hacia mí como un cortesano que abandona un salón.

Demasiado refinado. Demasiado impecable.

Luego se marcha.

Matteo se queda justo fuera. Ni dentro de la sala ni lejos de ella. Visible en el borde de la puerta abierta cuando giro la cabeza.

Vistos, pues. Bien.

Luca espera hasta que el último paso se desvanece. —¿Qué ocurre?

Entro y cierro la puerta. El mapa de la mesa muestra muelles, rutas, anotaciones a mano en dos tintas. Una línea ha sido tachada con tal fuerza que ha hendido el papel. Al lado de Palermo, en el margen, hay un código de cargamento que no reconozco. Mantengo la vista fija en eso en lugar de en él.

—Esta tarde —digo—, la puerta de tu despacho estaba abierta.

Luca no dice nada.

—He oído parte de la reunión.

Sigue sin decir nada.

Levanto la mirada. —Si vas a castigarme por escuchar a hurtadillas, hazlo después.

Eso mueve algo tras sus ojos. —¿Después de qué?

Después de que yo elija, pienso. En su lugar, digo: —Después de que te diga que uno de tus capos se está moviendo contra ti.

El aire de la sala cambia. Luca no da un golpe en la mesa, ni exige un nombre, ni muestra sorpresa como harían los hombres ordinarios. Simplemente se queda muy quieto y, como ahora le conozco mejor de lo que nunca pretendí, siento el cambio como una caída de la presión atmosférica.

Su voz sigue siendo baja. —¿Cuál?

—Rinaldo.

Fuera de la puerta, Matteo no se mueve. Pero sé que lo ha oído.

La mirada de Luca permanece sobre mí, indescifrable y absoluta. —¿Por qué?

Porque he oído la forma de sus preguntas.

Porque sonaba informado en los puntos equivocados.

Porque los retrasos siguen un patrón y su nombre sigue aflorando al borde de ellos como una mano que se retira antes de ser vista.

Porque he estado observando cómo esta casa se vigila a sí misma, y algo en ella ha empezado a tambalearse.

Digo: —Ha preguntado qué sabías tú antes de preguntar qué había pasado.

Luca no dice nada.

Sigo adelante porque parar ahora sería peor.

—Los retrasos en los cargamentos. Los informes.

El movimiento extra. No suena como un hombre que descubre un problema.

Suena como un hombre que comprueba el daño ya causado.

—Se me cierra la garganta, pero mi voz se mantiene firme—.

Y ha sido demasiado cuidadoso con la pregunta sobre si era algo interno.

Como si necesitara saber si ya habías llegado a esa conclusión.

Los ojos de Luca siguen fijos en los míos. En la mesa entre nosotros, su mano descansa plana junto al mapa. Ni apretada, ni relajada.

Me pregunta: —¿Algo más?

Pienso en el sedán. En la motocicleta. En las llamadas durante la cena. En Rinaldo. Cuánto de eso pertenece a Rinaldo y cuánto a la maquinaria más amplia de ser Luca DeLuca en un mundo lleno de hombres a los que les gustaría verle debilitado.

—No sé lo suficiente como para disfrazar mi instinto de certeza —digo—. Solo sé que cuando le he oído hoy, el resto ha encajado.

Algo al borde de la puerta se mueve. Matteo. Lo justo para que perciba que sigue ahí, escuchando todavía, aprendiendo todavía que he acudido a Luca con esto en lugar de guardármelo para mí.

Siento el coste de eso con más nitidez de la que esperaba.

La siguiente pregunta de Luca cae sin avisar. —¿Cuánto tiempo hace que lo sabes?

Le sostengo la mirada y respondo de la única forma que no delata más de lo que puedo permitirme. —El tiempo suficiente como para decidir contártelo.