CAPÍTULO 5

Lo que sabe el Alfa

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La cocina del refugio olía a humo de leña y café quemado, y nadie hablaba.

Zara llevaba despierta desde las cuatro, dos horas antes de que la primera luz gris se colara entre los pinos y cuarenta y cinco minutos antes de que Declan bajara descalzo, la viera sentada a la mesa de la cocina con una taza que no había tocado, y con buen criterio no dijera nada.

Preparó huevos. Le puso un plato delante.

Se sentó enfrente y comió los suyos con la atención concentrada de un hombre que entendía que el silencio era a veces lo más respetuoso que se podía ofrecer.

Empezaba a pensar que quizás Declan Maguire le caía bien.

Riven bajó a las seis y media. Iba vestido, sereno, con esos ojos verdes que hacían aquello de recorrer la habitación antes de fijarse en nada concreto: catalogando, calculando.

Reparó en la silla vacía a la cabecera de la mesa.

Reparó en los huevos intactos frente a Zara.

Su expresión no cambió, no exactamente, pero algo detrás de ella sí, y fue a la cafetera, se sirvió una taza, se apoyó contra la encimera y se quedó mirando la línea de árboles por la ventana.

—¿Está despierto? —preguntó Declan sin mirar a Riven.

—Su habitación está vacía. —La voz de Riven sonaba despreocupada. Ensayada—. No ha dormido en ella.

Zara se llevó un tenedor de huevos a la boca. Estaban buenos: bien sazonados, la yema todavía blanda. Comió otro bocado.

Declan soltó un:

—Mm.

Con un tono que decía mucho para ser una sola sílaba.

Nadie dijo nada más durante un rato.

Fue Tam quien se lo contó. Tam tenía diecisiete años, era el primo pequeño de Kael, y estaba asignado a logística con esa competencia nerviosa de quien ha crecido viendo a los adultos gestionar crisis y se ha pasado la vida preparándose para ser útil cuando llegara la siguiente.

La abordó en el porche trasero después del desayuno, mirando por encima del hombro como alguien que había aprendido a vigilar de los lobos de la manada, porque así había sido.

—No le ha dirigido la palabra a Riven —dijo Tam en voz baja—. Ni una sola vez. Ni anoche ni esta mañana. Los oí cruzarse en el pasillo y Kael simplemente... pasó de largo. Ni siquiera lo miró.

Zara se apoyó en la barandilla del porche. El aire de la mañana era fresco y limpio, olía a resina de pino y agua de arroyo, y en algún lugar sobre la cresta un halcón trazaba círculos perezosos en el cielo pálido.

—¿Eso es un problema?

Tam la miró como si hubiera preguntado si la gravedad era un problema.

—Llevan seis años siendo compañeros. He visto a Kael entrar en una habitación donde Riven había echado a perder un trato que costó tres meses cerrar, y Kael simplemente... se rio. No le hace el vacío a Riven. No se lo hace a nadie. Simplemente...

Tam se detuvo.

—Esto es diferente.

—Sí —dijo Zara—. Lo sé.

Lo encontró en el campo de entrenamiento detrás del ala este del refugio, una explanada de tierra compactada rodeada de abetos que alguien había adornado con luces apagadas a esas horas.

En el centro había un poste clavado en el suelo: madera dura y gruesa, sin corteza, probablemente instalado para ese propósito exacto.

Kael tenía los nudillos abiertos en tres dedos de la mano derecha y golpeaba el poste con una concentración metódica que hacía tiempo había dejado de ser entrenamiento para convertirse en castigo.

La oyó llegar. Por supuesto. Era un lobo, ella estaba a sotavento y no se había molestado en ser sigilosa, pero la oyó cuando aún estaba a quince metros y siguió golpeando el poste de todos modos.

Se detuvo donde el claro se encontraba con los árboles y lo observó un momento.

Llevaba una camiseta gris y pantalones de entrenamiento oscuros, y la camiseta estaba empapada en los hombros y la espalda, lo que significaba que llevaba ahí fuera el tiempo suficiente para sudar con cuatro grados.

Tenía la mandíbula apretada. Su técnica era impecable.

Izquierda, derecha, izquierda: los impactos eran controlados, precisos, y cada uno dejaba una pequeña mancha brillante de sangre en la madera.

—Vas a fracturarte algo —dijo ella.

Se detuvo. No se dio la vuelta. Sus hombros subieron y bajaron una vez, con algo que podía ser una respiración o una decisión.

—Lo sé.

No volvió a golpear el poste. Ya era algo.

Zara cruzó el claro y se detuvo a unos tres metros: ni tan cerca como para resultar amenazante ni tan lejos como para parecer una retirada.

Había pasado buena parte de su vida moviéndose entre dinámicas de manada y sabía que la distancia era un lenguaje en sí mismo, y estaba escribiendo una frase que aún no había terminado de formular.

—Quiero hablar de lo de anoche —dijo.

—No hay nada de qué hablar.

—El hecho de que estés aquí desangrándote contra un poste sugiere lo contrario.

Entonces se dio la vuelta. Sus ojos gris tormenta se posaron en su rostro y se quedaron ahí, y ella sabía que era un hombre controlado —lo había entendido desde el momento en que se conocieron—, pero verlo de cerca era distinto.

Su lobo estaba justo ahí, visible en el brillo tenue en los bordes del iris, en cómo su quietud contenía una tensión que la quietud no debería tener.

Estaba sujetando algo enorme con sumo cuidado, como se sujeta algo que se romperá si lo aprietas demasiado o lo dejas caer.

—Lo que pasó en el arroyo —dijo con voz serena— fue decisión mía. Quiero que lo entiendas. No pasó nada que yo no quisiera.

Una larga pausa. Algo se movió en su expresión: no era ira, no exactamente. Más bien como un hombre que se acomoda a un peso que ya sabía que estaba ahí.

—Lo sé —dijo.

Parpadeó. Se había preparado para encontrar resistencia: para la postura alfa, para ese erizamiento territorial que había visto en los hombres de manada toda su vida cuando sus instintos se adelantaban a sus modales. Para eso no se había preparado.

—Entonces, ¿por qué —dijo lentamente— estás aquí fuera?

Silencio. No de los cómodos.

Un arrendajo chilló en algún lugar entre los abetos y luego enmudeció.

La luz de la mañana había subido lo suficiente para colarse dorada entre los troncos, y le daba de lado, tiñendo su pelo rubio de un tono cercano al bronce.

La miraba como si fuera un problema sin solución, lo que de algún modo resultaba más inquietante que cualquier muestra de ira.

—No estoy enfadado contigo —dijo.

—Vale. —Esperó—. ¿Estás enfadado con Riven?

Otro silencio, más largo esta vez. Apretó la mandíbula.

—Riven hizo exactamente lo que hace Riven —dijo, lo que no era un sí ni un no y de algún modo era ambas cosas.

—Esa no es una respuesta.

—Es la que tengo.

Zara cruzó los brazos. Era consciente de lo que esa postura hacía con el escote de su camisa de franela —era consciente porque siempre lo era, porque había pasado años aprendiendo exactamente cómo se percibía su cuerpo en situaciones como esta y cuánto dependía su seguridad de esa percepción—, pero mantuvo la postura de todos modos, porque no iba a dejar que el lobo de ningún hombre la echara de su propio terreno.

—Déjame contarte algo sobre cómo me criaron —dijo—.

Mi madre era una omega. Vinculada a un hombre que creía que los instintos de ella le pertenecían, que era él quien debía gestionarlos.

Tomaba por ella cada decisión que pensaba que ella no podía tomar sola, y lo hacía por amor, creo —amor genuino—, y aun así la destruyó, porque no hay forma de amar a alguien y al mismo tiempo tratarlo como si no fuera dueño de su propia vida.

Así que cuando veo a un hombre de pie en un campo de entrenamiento desangrándose porque me pasó algo que yo elegí y que yo quería. ..

—Eso no es... —Se detuvo. Su voz había sonado más cortante de lo que pretendía. Ella pudo oír cómo se corregía en el acto.

—¿No es qué? —dijo ella.

Él se apartó de ella y se llevó una mano a la nuca.

Ella observó cómo sus hombros luchaban contra la tensión de lo que fuera que estaba tratando de no decir.

Su lobo era visible en su postura, y eso le indicaba que aquello le estaba costando algo significativo.

El hilo plateado del control de un alfa de manada, tensado al máximo.

—Puedes echarme si quieres —dijo ella—, pero no voy a irme solo porque quieras que la conversación termine. Así no funcionan las cosas. No conmigo.

Ella lo oyó emitir un sonido que no era exactamente una risa. Muy bajo, con algo casi de arrepentimiento.

—Lo sé —dijo él.

Se volvió para mirarla y ella lo vio suceder: aquello que había estado conteniendo, aflojándose apenas. No del todo. No lo suficiente como para importar, quizás. Pero una fracción.

La miró. De verdad la miró —no con esa atención periférica y cautelosa que le había dedicado durante la mayor parte de las últimas doce horas, sino directamente, por completo, con esos ojos grises que hacían eso de no parpadear y te hacían sentir como si algo estuviera leyendo toda tu arquitectura interior.

—Mi lobo supo lo que eras —dijo en voz baja— en el momento en que entraste en territorio de Ashveil.

He estado... —hizo una pausa, buscando las palabras— controlando eso.

Durante semanas. Porque no lo pediste y no tengo derecho a ello y porque no eres.

.. —otra pausa, más larga— alguien a quien haya que controlar.

El pecho de Zara hizo algo inconveniente. Mantuvo la expresión neutra.

—Y anoche en el arroyo —continuó él—, mi lobo entendió lo que había pasado y yo.

.. —su mandíbula se tensó de nuevo— estuve de acuerdo con él.

En ese punto concreto. Lo que significa que estoy aquí plantado con el problema de que estoy furioso, pero no contigo, ni con Riven, y no tengo dónde descargar eso excepto. ..

Miró hacia el poste.

—La madera —terminó ella.

—La madera —confirmó él.

Se quedaron mirándose a través de tres metros de aire matutino y de algo que todavía no tenía nombre.

—Vas a ser lo que me rompa, Zara Cole.