CAPÍTULO 27

«Quien tiende el lazo no corre tras nadie. Espera, sonriendo, a que la presa camine hasta el punto justo, y encima la deja creer que eligió el camino.»

CHIARA FERRARI

La nota llegó a mi mesa hacia las tres de la tarde, escrita a mano en una tarjeta color crema: A la directora de patrimonio le gustaría hablar contigo. Su despacho, cuando puedas.

«Cuando puedas», en la letra de Vittoria Riccardi, quería decir ahora.

El despacho estaba al final del pasillo de la planta doce, tras una puerta doble de roble. Su perfume me alcanzó antes que la voz —caro, seco, de esos que se quedan flotando en el aire mucho después de que la persona ya se ha ido. Y entonces llamé.

—Pasa, Chiara. —Sin el «signorina». La familiaridad era intencionada, como todo en ella.

Estaba detrás de una mesa sin un papel fuera de sitio, con un traje de chaqueta claro, el pelo en un rubio que costaba caro.

Sonrió, y fue aquella sonrisa la que me dio el primer nudo en el estómago —no el del miedo, el del instinto—, el que uno siente cuando algo demasiado bonito se acerca despacio.

—Puedes sentarte. —Señaló la silla—. No voy a robarte mucho tiempo.

Me senté y crucé las manos en el regazo para no dejar que hablaran por mí.

—Imagino que sabrás por qué estás aquí —dijo, deslizando una carpeta fina por la mesa hacia mí—.

Conservación ha revisado los accesos al laboratorio.

Procedimiento. Cada vez que alguien nuevo pasa a manejar el patrimonio, actualizamos las autorizaciones.

—Ladeó la cabeza—. Estás accediendo a bastantes cosas.

Los registros.

Se me heló la sangre. No podía saber lo de los registros brutos —los había conseguido por fuera, como acusada, por un camino lejos de su mesa. Pero la frase estaba puesta ahí a propósito, un cebo, para ver si picaba.

No piqué.

—Estoy rastreando la pieza que desapareció de aquí —dije, con la voz más calmada que pude—. El signor Riccardi me contrató precisamente para eso. Imagino que usted lo sabe.

La sonrisa no vaciló. Pero algo detrás de ella se enfrió —el mismo hielo que ya había visto, de refilón, el día en que pasó ante mí en el pasillo sin verme.

—Lo sé. —Abrió la carpeta con dos dedos—.

Y precisamente por eso me pareció mejor que habláramos de mujer a mujer, antes de que la situación se ponga...

incómoda para ti. Todavía estás procesada, Chiara.

Estás en el punto de mira. Yo sigo de cerca cada trámite.

Y la verdad, por mucho que duela, es que tu nombre sigue siendo el mismo de cuando te fuiste de aquí.

Volver a trabajar en esta torre no ha borrado nada de eso.

Cada palabra era una aguja envuelta en seda. Y lo peor: era todo verdad.

Yo tenía poder sobre el hombre de allá arriba —sobre sus silencios, sobre la manera en que bajaba a mi planta sin motivo.

Sobre mi propia vida no tenía ningún poder. Seguía marcada, procesada, con un padre en Florencia que creía que su hija estaba bien.

—¿Qué quiere decirme? —Enderecé la espalda—. Dígalo ya. Prefiero el golpe al masaje que lo precede.

Se rió bajo, casi con gusto.

—Me caes bien. Es una pena. —Cerró la carpeta—.

Estoy diciendo que los procesos tienen su ritmo, y que quien se ocupa de ellos puede acelerarlos o dejarlos correr.

Que una pericia se hace con un alcance, y el alcance se decide aquí dentro.

—Apoyó las manos sobre la tapa, los dedos extendidos—.

Estoy diciendo que sería más sabio que terminaras ese rastreo deprisa y siguieras con tu vida lejos de aquí.

Antes de que a alguien le dé por mirar de nuevo, con calma, todo lo que andas tocando en esta planta, y le resulte demasiado fácil vincularte con lo que ya desapareció una vez.

Ya está. Estaba sobre la mesa. No una acusación —una promesa.

Si no te vas, te vinculo al robo otra vez. Y esta vez el guion lo escribo yo.

El nudo en el estómago se volvió hielo en la espina. Aquello no era una directora preocupada por el procedimiento. Era la arquitecta de su propia trampa avisándome, con guantes de cabritilla, de que le sobraban ladrillos.

Debería haberme levantado y salido. Pero la gemóloga que hay en mí —la parte que no sabe dejar de mirar— hizo una pregunta:

—Habla de la pieza como quien la conoce bien.

Fue la primera vez que vi resbalar la máscara.

Solo un instante. Sus ojos fueron hasta la pared, donde había una fotografía enmarcada de la colección antigua, y la voz bajó medio tono, sin el hielo, casi tierna:

—La conozco. La Stella no es un zafiro cualquiera. Tiene la estrella de seis puntas viva dentro de la piedra, de esas que se mueven con la luz. Fue lo último que diseñó la tía Elena. Nadie aquí entiende lo que vale aquella pieza. Nadie lo entendió nunca.

El aire se me paró en la garganta.

Yo no le había contado a nadie lo del asterismo —la estrella de seis puntas. Era un detalle técnico, de gemólogo, de quien pone la piedra a contraluz y sabe leerla.

Tommaso me había dicho que el vendedor, en el sondeo, describió la pieza exactamente así: la estrella, las seis puntas, la mano de Elena.

Como dueña.

Y allí, ante mí, la prima de Lorenzo hablaba de La Stella con la misma intimidad —la estrella viva, el dibujo de Elena, «nadie entiende lo que vale».

Un engranaje giró dentro de mí y casi encajó. Estaba a un hilo de unir al vendedor sin nombre con el rubio caro del otro lado de aquella mesa.

Pero «casi» no es prueba. Y ella entendió que yo había notado algo.

La máscara volvió en el mismo segundo, lisa, pulida, mortal.

—Piensa en lo que te he dicho. Por tu bien.

Salí del despacho con las piernas temblorosas y su perfume pegado a mí, flotando, como había avisado que haría.

Llamé a Bianca desde el baño de la planta, con la puerta cerrada, aún temblando.

—Me ha llamado a su despacho —dije, bajo—. Bianca, fue como sentarme delante de una serpiente que sirve té.

—Te lo dije. —La voz de mi amiga llegó firme del otro lado, sin un segundo de duda—. Desde el primer día. La gente que cambia de simpatía de repente quiere algo. ¿Qué quiso?

—Que me vaya. Que termine cuanto antes y desaparezca, antes de que «alguien» me vincule otra vez al robo.

—Respiré hondo, apoyada en la pared fría—.

Y hay más. Habló del zafiro, Bianca. De una manera que solo quien...

—Tragué saliva—. De la manera en que hablaría el ladrón.

La estrella, el dibujo de la madre de Lorenzo, todo. Igualito a lo que me contó Tommaso.

Cuando Bianca volvió a hablar, la broma había desaparecido de su voz:

—Así que oíste la confesión y no puedes usar ni una coma de ella.

—No tengo pruebas. —Cerré los ojos—. Tengo un perfume en la ropa y un escalofrío en la nuca. Ningún juez acepta eso.

—Chiara... —La voz se puso seria de un modo que me apretó el pecho—. Si te ha llamado a su despacho para mandarte marcharte, es porque estás cerca. La serpiente solo ataca cuando se siente acorralada.

Colgué y me quedé apoyada en la pared, el corazón disparado, montando la cuenta en la cabeza.

De un lado, la única persona capaz de probar la verdad era el hombre que llevaba la sangre de ella corriendo por las venas —el hombre al que tendría que hacer traicionar a su propia familia.

Del otro, la verdadera culpable ya sabía que yo estaba cerca, y acababa de prometerme, con una sonrisa, que me empujaría de vuelta al agujero si no me echaba atrás.

Ya no solo corría tras la verdad. La verdad me había visto llegar —y estaba tendiendo el lazo de vuelta.