CAPÍTULO 26

«La prueba la desmonto pieza por pieza. Al querer no hay por dónde empezar a desmontarlo.»

LORENZO RICCARDI

Massimo entró sin llamar y dejó sobre mi mesa la misma carpeta de dos semanas antes, el doble de gruesa que la anterior.

—Querías saber quién abrió la primera cáscara de aquella cadena. —Acercó la silla y se dejó caer en ella—. Llegué lo bastante cerca para que el suelo empezara a temblar.

Cerré el portátil. Cuando Massimo cambiaba la ironía por el silencio, la noticia pesaba.

—Habla.

—La cadena no se montó para esconder un dinero que entró.

—Apoyó los codos en la mesa—. Se montó alrededor de un dinero que faltaba.

En el fondo, después de las cáscaras, hay una deuda antigua y grande.

Del tamaño que le quita el sueño a quien debe.

—Hizo una pausa—. Y esa deuda, en los últimos meses, dejó de crecer. Alguien empezó a tapar el agujero.

—¿Quién? —pregunté, y la pregunta salió demasiado rápida.

—Ahí choqué contra el muro. —Se recostó—. El nombre de quien se benefició está detrás de una puerta que no abro desde fuera. Documento reclasificado, secreto de conservación, papeleo de patrimonio. —Me sostuvo la mirada—. Otra vez, Lorenzo. Otra vez la puerta se cierra por dentro de casa.

Por dentro de casa.

Era la tercera vez.

El dinero montado desde dentro. El vídeo de la antecámara borrado desde dentro. Y ahora un nombre guardado detrás de una puerta que solo nuestra gente cerraba.

La prueba contra ella se me está cayendo en la mano como yeso viejo.

El pensamiento no trajo ningún alivio. Trajo un frío que llevaba semanas empujando: el de quien empieza a darse cuenta de que señaló con el dedo el lado equivocado de la sala.

Una certeza subió, y llevaba un rostro pegado a ella. Empujé aquello de vuelta a la oscuridad, como siempre.

—Quiero ese nombre. Cueste lo que cueste.

—Voy a probar por otro ángulo. —Recogió la carpeta, pero no se levantó—. Hay una cosa más. Y esta no sé en qué cajón meterla.

—Dilo.

—Mientras seguía el dinero, me topé con el mismo mundo que tu perita anda revolviendo.

El mercado paralelo. —Me observaba con un cuidado que no me gustó—.

Hay un tratante en medio, un tal Tommaso Conti.

Ferrari se está viendo con él fuera del edificio, en un banco a la orilla del Tíber, por lo que me ha llegado.

Los dos se están intercambiando lo que saben.

Sentí que me hervía la sangre —instantáneo, idiota, sin el menor permiso de mi cabeza.

Conti.

El mismo tipo del cuello de la camisa abierto que había entrado en mi edificio a «conocer su ojo» y la había invitado a un café en mis narices. Ahora los dos en un banco a la orilla del río, pensando juntos.

Apreté los puños debajo de la mesa.

Y entonces llegó lo peor: ya no me quedaba el disfraz. Antes podía mentirme diciendo que vigilaba a una sospechosa —que saber con quién andaba la ladrona era investigación.

Pero ya no creía que fuera una ladrona. El pretexto se había evaporado junto con mi certeza, y lo que quedó no tenía un nombre decente.

—¿Me cuentas esto como investigador? —pregunté, y la voz salió más dura de lo que la frase pedía.

—Sí. —Massimo se levantó, por fin, y se metió la carpeta bajo el brazo—. Lo que hagas con ello como hombre es problema tuyo. —Se detuvo un instante en la puerta—. Pero, Lorenzo... los celos de una mujer que juras que te robó son el tipo de contradicción que un día va a pedir explicaciones.

Y salió, sin soltar nada más, a su manera.

Intenté trabajar. Leí el mismo párrafo de un contrato cuatro veces sin retener una línea. En lugar de las cláusulas, aparecía aquel banco y la imagen —que ni siquiera había visto y que aun así me ardía— de ella riéndose de algo que había dicho Conti.

En algún momento me rendí y me puse la americana.

La otra vez había fabricado una excusa entera para bajar a la planta doce. Comprobar accesos, vigilar cajones, buenas palabras de gestor.

Esta vez ni me molesté en inventarla.

Apreté el número doce sabiendo exactamente lo que era: un hombre bajando, sin excusa, tras una mujer que no era suya y a la que él mismo había arrojado a los lobos.

La planta estaba casi vacía, las luces del salón apagadas, solo la claridad del fondo del laboratorio.

Ella estaba en la mesa nueva, de espaldas, guardando la lupa en el estuche, el pelo recogido de cualquier manera.

—Conti. —La palabra salió de mí como una piedra, desde la puerta.

No se asustó. Cerró el estuche con calma y, cuando por fin giró el cuerpo, ya tenía en el rostro aquella lectura afilada, porque leía mi cara igual que yo leía hojas de cálculo, y lo que estaba escrito allí no era difícil.

—Buenas noches a usted también. —Se cruzó de brazos.

—Te estás viendo con él. —Di un paso hacia dentro—. A solas.

—Sí. —Levantó la barbilla—. Tiene un contacto en el mercado paralelo, donde va a aparecer su zafiro, si es que aparece. Usted me puso a rastrear la piedra ¿y ahora le molesta que hable con las únicas personas capaces de rastrearla? Decídase.

La luz del fondo dejaba media cara de ella en la sombra. Tenía razón —cada palabra era lógica, exactamente lo que yo había pedido.

Y nada de eso aflojó el nudo en la garganta. Los celos no escuchan argumentos. Solo cuentan los centímetros entre la mujer que uno desea y el hombre que no es uno.

—No me gusta. —Las palabras salieron antes que el juicio—. No te quiero cerca de ese hombre.

En el instante en que terminé la frase, la oí desde fuera de mí. Y el suelo desapareció.

Como si tuviera algún derecho, como si no hubiera, con mis propias manos, tachado cualquier derecho a decir aquello —ante cien personas, con su nombre en la boca como una acusación.

Chiara.

El nombre subió por dentro, traidor, y lo encerré tras los dientes.

Se quedó callada. Y cuando habló, la voz vino baja —más peligrosa que si hubiera gritado:

—Usted me llamó ladrona delante de la empresa entera.

—Cada palabra, una cuchilla—. Borró mi nombre de los periódicos.

Me quitó el empleo, la reputación, el sueño.

—Dio un paso, y el jazmín vino con ella—.

Perdió el derecho, signor Riccardi, de decir con quién tomo café. Devolvió esa frase cuando me destruyó.

No había respuesta. Sin saberlo, había metido el dedo en la misma contradicción que Massimo había señalado allá arriba.

Yo no tenía derecho a nada: había renunciado a todo en aquel salón.

Y aun así —esa era la parte que me aterraba— la quería lejos de las manos de cualquier otro hombre.

No como sospechosa, sino como mujer. Como aquella de barbilla alta que había jurado odiar y que ahora era todo lo que veía cuando cerraba los ojos.

Di un paso atrás, porque el paso hacia delante era lo que pedía el cuerpo entero, y ya no me fiaba de mí a un metro de ella.

—Buenas noches, signorina Ferrari. —Mi voz salió ronca, sin nada de hielo esta vez. Ni yo me la creí.

Le di la espalda y salí antes de hacer algo que ninguno de los dos pudiera deshacer.

En el ascensor, subiendo, quedó solo una certeza —y no tenía nada que ver con la caja fuerte, la deuda o la prueba.

Había perdido el derecho a exigir, pero no había perdido las ganas. Y un hombre sin freno y sin excusa es lo más peligroso que existe —sobre todo para la mujer que no debería desear.