CAPÍTULO 21

«La misma puerta que me escupió fuera tiene picaporte a los dos lados. Esta vez fui yo quien lo giró.»

CHIARA FERRARI

El tacón alto no era vanidad. Era armadura.

Escogí el más alto que tenía la mañana en que decidí volver, el que me obligaba a caminar con la columna recta incluso cuando el mármol parecía querer tragarme.

Si iba a volver a entrar en el edificio del que había salido a rastras, con el guardia empujándome y la empresa entera mirándome como a basura, al menos sería con la cabeza alta.

No hacía ni tres semanas que aquel vestíbulo me había escupido fuera.

Ahora cruzaba las puertas giratorias por voluntad propia, y el nudo en el estómago no me dejaba olvidar el tamaño de la locura que era aquello.

El guardia de la recepción me reconoció. Vi su mano vacilar cerca de la radio, vi la duda —¿llamo a alguien? ¿La detengo?— y le sostuve la mirada hasta que decidió que no valía el escándalo.

Firmé la acreditación de visitante con un nombre que aquel edificio había aprendido a odiar y entré sola en el ascensor.

Los números subieron. Doce.

Allí estaba mi mesa —o lo que había sido—, a oscuras ahora, tras un cristal que ya no me dejaba pasar.

No bajé, solo apreté la última planta.

Fue entonces cuando el olor me alcanzó. Aquel perfume caro y arrogante que me había costado tres duchas quitarme de la piel y que nunca me quité de la memoria. Impregnaba el pasillo entero de lo alto, como si el hombre fuera dueño hasta del aire.

Respira, me ordené.

No has venido a suplicar, sino a cobrar.

La puerta de su despacho estaba abierta. Lorenzo Riccardi estaba de pie ante el ventanal, de espaldas, con Roma y Villa Borghese a lo lejos a sus pies, como todo lo demás. Oyó el tacón en el suelo y se volvió despacio.

Los ojos ámbar me encontraron, y por un instante —solo un instante— algo cruzó su rostro antes de que la máscara se cerrara.

Sorpresa. O algo más que no me permití nombrar.

El corazón se me disparó, pero lo ignoré.

—Tiene valor la signorina —dijo, la voz baja, controlada—. O ha perdido el juicio del todo.

—Las dos cosas, probablemente. —Crucé la sala y me detuve ante su mesa, sin que me invitaran—. Pero no he venido a discutir mi cordura, signor Riccardi. He venido a hacer un trato.

—Un trato. —Repitió la palabra como si le supiera mal. Rodeó la mesa, y el espacio entre nosotros se encogió. De cerca era aún más alto de lo que mi memoria se empeñaba en reducir, y el maldito perfume se hizo más fuerte—. La mujer a la que denuncié por robo quiere hacer un trato conmigo.

—La mujer a la que acusó sin pruebas —corregí— va a ofrecerle la única oportunidad que tiene de recuperar lo que perdió.

No dijo nada, solo esperó. Era un hombre acostumbrado a dejar que el silencio trabajara por él; eso lo había aprendido en los meses en que trabajé bajo su mirada.

Respiré hondo y jugué la primera carta.

—La Stella no es una piedra cualquiera. Su asterismo es una huella dactilar: una estrella de seis puntas que no se repite en ninguna otra safira del mundo.

—Di un paso—. Puede repartir cazadores por toda Europa.

Puede pagar a los mejores peritos. Y, el día en que un zafiro estrella aparezca en el mercado de sombra, ninguno de ellos sabrá decir si es el suyo o una copia bien hecha.

Yo sí, y usted despidió a la única persona capaz de leer aquella estrella.

Se le apretó la mandíbula.

Fue casi imperceptible. Pero yo, que había pasado meses estudiando aquel rostro para sobrevivirle, lo noté.

—Continúe.

—Es sencillo. Usted quiere La Stella de vuelta.

Quiere cerrar esto con el seguro antes de que la pieza desaparezca para siempre.

Y solo hay un camino hasta ella: la misma nariz que olió que su turmalina estaba mal clasificada.

—Levanté la barbilla—. Yo rastreo su zafiro.

A cambio, usted me da acceso a los registros y a los sistemas.

A todo lo que necesite para limpiar mi nombre.

—¿Y por qué —la voz le bajó un tono— iba a confiar mi mayor tesoro precisamente a la persona que creo que lo robó?

Porque usted ya no lo cree. Vi su cara aquella noche.

Estuve a punto de decirlo.

—Porque no tiene elección. Y porque, si se niega, mi próxima visita no es a este despacho. Es a la redacción de cualquier periódico de Roma. Y a la aseguradora.

—¿Me está amenazando, signorina Ferrari? —El tono salió afilado, devuelto al lugar donde, semanas antes, había escupido mi intimidad como prueba de la farsa.

—Le estoy explicando el escenario. —Las piernas casi me flaquearon; la voz, no—.

Una gemóloga no se olvida del guante. Jamás.

Quien es del sector lo sabe. El día en que yo cuente, en público, que la huella que me condenó estaba desnuda sobre un pedestal de terciopelo —que alguien de dentro lo plantó allí—, usted deja de ser la víctima de un robo.

Se convierte en el dueño de una casa donde se falsifican pruebas.

El seguro se congela y la prensa lo devora.

Y La Stella, lo último que las manos de su madre diseñaron, se vuelve titular de fraude.

Vi el golpe dar de lleno. No en el rostro —era demasiado bueno para eso—. Dio en los puños, que se cerraron a los lados del cuerpo, y en el músculo que saltó en el lateral de la mandíbula.

Y aquí estaba la parte que me daba asco de mí misma: no fue solo rabia lo que subió cuando lo vi así —acorralado, peligroso, demasiado cerca—. Fue un escalofrío que no tenía nada que ver con la venganza. El cuerpo idiota otra vez, respondiendo al hombre equivocado.

—Tiene dos opciones, signor Riccardi. —Suavicé la voz a propósito, y fue lo más calculado que hice en mi vida—.

Puede tratarme como a la enemiga que juró que yo era.

O puede usarme, sabiendo que, de las dos, solo una le trae su zafiro de vuelta.

—Ladeé un poco la cabeza—. Usted, mejor que nadie, sabe la diferencia entre lo que se desprecia y lo que uno se empeña en mantener cerca.

Por un segundo, su control se resquebrajó. Los ojos ámbar cayeron un milímetro hacia mi boca —solo un milímetro, solo un instante— antes de subir de nuevo, furiosos consigo mismos.

Ya está. Estaba confirmado.

No es indiferente.

El silencio se instaló. Fuera, Roma seguía indiferente a la guerra que cabía entera en aquella sala.

Lorenzo me miró un tiempo que no parecía tener fin, leyendo mis cartas como lo leía todo: detrás del truco, detrás del margen que yo pudiera estar escondiendo.

Cuando habló, la voz había vuelto a ser de hielo:

—Acepto. —Rodeó la mesa y se detuvo tan cerca que tuve que levantar la cara para mirarlo—.

Pero en mis términos. La signorina no va a rebuscar nada de lejos, con mi empresa a sus espaldas.

Va a trabajar aquí dentro, en la planta doce, bajo mis ojos, donde pueda ver cada paso que dé.

—Su boca se curvó, sin nada de sonrisa—.

La signorina quería acceso y lo va a tener.

Y yo voy a tenerla exactamente donde puedo vigilarla.

Había entrado en aquella torre para arrancarle el poder de las manos. Salí sabiendo que lo había conseguido, y que, en el mismo gesto, había vuelto a meterme en la única jaula donde él mandaba.