CAPÍTULO 11

«¿De qué sirve la verdad, cuando la sala entera ya ha elegido a quién creer? Aquella mañana descubrí el peso exacto de una inocencia que nadie quiere escuchar.»

CHIARA FERRARI

Las puertas estaban precintadas desde las diez. Dos guardias de seguridad que yo nunca había visto vigilaban el ascensor, y el murmullo de siempre —gente hablando de quilates como quien habla del tiempo— había muerto, sustituido por susurros y miradas de reojo.

Algo había desaparecido, era lo único que se sabía.

Nadie había pronunciado el nombre de la pieza en voz alta, pero, de vez en cuando, todos los ojos volvían a la misma dirección: la vitrina de lanzamiento, en el centro del salón, iluminada y vacía.

Tragué saliva y me quedé de pie junto a mi mesa, fingiendo una calma que no tenía.

Cuando el ascensor se abrió de nuevo, fue él quien salió.

Lorenzo cruzó el salón sin prisa, y la planta entera contuvo la respiración conmigo.

El traje oscuro, la mandíbula de piedra, el paso de quien nunca ha necesitado pedir permiso para existir. Vittoria venía un paso por detrás, pálida, los brazos cruzados sobre el cuerpo como quien tiene frío en un día caluroso.

Massimo cerraba el grupo, el ceño fruncido, los ojos recorriendo la sala como si buscaran algo fuera de sitio.

Lorenzo se detuvo ante la vitrina vacía y se volvió hacia toda la planta. Y solo entonces los ojos ámbar encontraron los míos.

Yo ya había visto a aquel hombre gélido. Había visto el desdén en el ascensor, la frialdad del jefe, la pared entera en su sitio.

Nada de aquello era esto. Esto era otra cosa.

Era odio.

Un escalofrío me subió por la espina.

—Esta mañana —su voz cortó el silencio, baja y clara—, La Stella no estaba en la caja fuerte.

El salón entero respiró de golpe. Yo también.

Ha desaparecido.

La pieza de su madre. El zafiro que sostuve entre las manos enguantadas, que me hizo quedarme sin aire...

—La pieza más valiosa de esta casa ha desaparecido de una caja fuerte cuyo código solo yo conozco por completo. —Hizo una pausa, y la pausa pesaba—. Tardamos menos de una hora en entender cómo.

Fue entonces cuando dejó de mirar a la planta y pasó a mirarme solo a mí.

Y comprendí, antes de cualquier palabra, que toda una mañana de puertas precintadas tenía un único nombre dentro.

El mío.

—Los registros de acceso a la antecámara de la caja fuerte —continuó— muestran la misma credencial entrando después de medianoche, noche tras noche, durante toda la semana del lanzamiento.

—Dejó que el silencio pronunciara la siguiente frase por él, y luego la dijo de todos modos—: La credencial es de la signorina Ferrari.

Las piernas me flaquearon.

—Eso no... —La voz me salió demasiado fina. Me aclaré la garganta y lo intenté de nuevo, más alto, porque la verdad tenía que decirse alto—. Trabajé hasta tarde, sí. Montando la vitrina, con usted algunas de esas noches. Usted estaba allí.

Algo cruzó su rostro —rápido, sofocado al instante—. Después, hielo de nuevo.

—La pericia recogió huellas del interior de la caja fuerte. Y del encaje del pedestal. —Sacó una hoja de la americana y ni siquiera se molestó en leerla—. Una de ellas es suya. Donde ninguna mano sin guante debería haber tocado jamás.

—Yo nunca toqué esa piedra sin guante. Nunca. —Las palabras salieron temblando de rabia, no de miedo—. Sigo ese protocolo dormida, cualquiera de esta planta puede decir...

Pero nadie dijo nada.

Miré alrededor buscando un rostro. Sofia bajó los ojos hacia el portapapeles. Los demás miraron al suelo, a la vitrina, a cualquier sitio que no fuera yo.

Así se hundía a una persona: no con gritos. Con silencio educado.

—Hay también —habló Vittoria por primera vez, la voz suave, casi dolida— un ingreso. En su cuenta. Hace tres días. —Vaciló, como quien detesta lo que está haciendo—. De un origen que nadie ha conseguido rastrear. Por una cantidad que... en fin... por una cantidad considerable.

Me quedé sin aire.

¿Un ingreso en mi cuenta?

Yo, que repartía medio sueldo entre una habitación alquilada y las medicinas de mi padre. Yo, que contaba las monedas a final de mes.

—No tengo dinero ninguno —dije, y me odié por cómo sonó aquello.

Pequeño. Inverosímil—. No hay ningún ingreso que tenga sentido, porque yo no...

¿Por qué iba nadie a usar su propia credencial?

—La pregunta salió de mí antes de pensarla, alta, desesperada, lo único lógico que mi cerebro consiguió agarrar en medio del derrumbe—.

Si fuera a robar, ¿sería tan idiota como para dejar mi nombre en cada puerta?

¿Para dejar mi huella? ¿Para cobrar en mi cuenta?

Por un segundo —medio segundo— vi a Massimo abrir la boca, a su lado, como si fuera a decir exactamente eso.

Lorenzo no lo dejó.

—O serías lo bastante lista —gruñó— para pensar que nadie creería que fueras tan idiota.

Un murmullo recorrió la sala. Y sentí, allí, el suelo cerrarse bajo mis pies.

Porque no había respuesta para aquello. Era la trampa perfecta: cada prueba de mi inocencia podía leerse como prueba de mi astucia. Estaba encerrada dentro de una lógica en la que abrir la boca solo apretaba el nudo.

Se me humedecieron los ojos. Parpadeé con fuerza.

No llores. No delante de él. No delante de ellos.

Lorenzo se acercó dos pasos. El perfume de madera, que una vez me había erizado la espina entera, ahora llegaba como una amenaza.

—Estuve a punto de creer a la signorina —dijo, y bajó la voz, solo un grado, de un modo que era peor que si hubiera gritado—: Debo admitir que es buena.

Lo bastante buena para hacerme hablar de cosas de las que no hablo con nadie.

—Se le apretó la mandíbula—. Dígame una cosa, signorina Ferrari. ¿Todo formaba parte del servicio?

Y ahí estaba.

No era por el zafiro.

Era por el dibujo de su madre en mi mano.

Era por el «usted heredó su ojo». Era por una sala a oscuras, una estrella encendiéndose en una piedra, dos dedos que se demoraron sobre los míos.

Era por una boca a un suspiro de la mía, y el nombre —Chiara— que él había susurrado como si fuera una rendición.

Estaba cogiendo el único trozo verdadero que existió entre nosotros y escupiendo sobre él delante de toda la empresa.

Llamándolo estrategia. Cebo. Servicio.

Un nudo me subió por la garganta y se quedó ahí, y esta vez no era de rabia. Era de un dolor que no sabía que cupiera en un cuerpo.

—Usted no se lo cree —dije, bajo, solo para él—. Sabe que no.

Por un instante, algo se resquebrajó en el ámbar de aquellos ojos. Por un instante, juraría que iba a retroceder.

No retrocedió.

—La signorina queda despedida, con efecto inmediato.

—La voz volvió al hielo, y ahora era pública otra vez, era para todos—.

El Gruppo Riccardi presentará la denuncia ante la policía hoy mismo.

Habrá un proceso. Yo mismo me encargaré de que la signorina responda por cada céntimo de aquella piedra, aunque me cueste los próximos diez años.

—Se volvió hacia la jefa de seguridad—. Acompañen a la signorina Ferrari a la salida. No vuelve a pisar este edificio.

Una mano se posó en mi codo. Firme, impersonal.

Debería haberme derrumbado. Era lo que me pedía todo el cuerpo: escurrirme por el suelo de mármol de aquella planta y desaparecer.

En cambio, levanté la barbilla.

Miré a Vittoria, y había algo en su rostro que no conseguí nombrar: una quietud demasiado lisa para una mujer que acababa de presenciar el derrumbe de su propia casa.

Guardé aquello sin saber por qué. Miré a Massimo, que me sostuvo la mirada como nadie más tuvo el valor de sostenerla. Y miré, por último, a Lorenzo Riccardi.

—Va a descubrir que se equivocó —dije, y mi voz no tembló, y fue el último resto de orgullo que me quedó en el mundo—. Y cuando lo descubra, será demasiado tarde para pedir perdón.

No esperé respuesta.

Me arranqué la acreditación del pecho, la dejé caer sobre la mesa —sobre las fichas, las lupas, las piedras que seguían exactamente donde las había dejado, todas en su sitio, todo en orden— y caminé hasta el ascensor con la cabeza alta, sintiendo la mirada de toda la planta en la espalda hasta que las puertas se cerraron.

Solo allí dentro, sola, en el descenso, llegaron las lágrimas. Calientes, furiosas, imparables.

Y mientras Roma subía por la pared de cristal del ascensor, indiferente, me hice un juramento a mí misma, en silencio, con los dientes apretados y el corazón hecho pedazos.

Voy a demostrar la verdad, voy a descubrir quién me hizo esto aunque sea lo último que haga en esta vida...