Capítulo 44

Capítulo Cuarenta Y Cuatro

Cuando llegó a Indianápolis, Nivea salió de la autopista interestatal y comenzó a conducir por carreteras secundarias.

Todo formaba parte del plan que había estado ideando para perder a cualquier perseguidor.

No dejaría rastro después de Indianápolis, donde se detuvo en la primera estación ExxonMobil y llenó el depósito.

Luego, en Lafayette, cambió de opinión y entró a una enorme parada de camiones.

Estacionó el auto alquilado al final de las interminables filas de gigantescos tráileres de dieciocho ruedas que roncaban al ralentí o entraban y salían. Entonces volvió a golpear ventanas.

—Hola —dijo al primer camionero que bajó la ventanilla.

Era un buen tipo, vestido con vaqueros holgados, tirantes rojos, una camisa de franela demasiado pequeña que le apretaba la barriga y una barba desordenada de un año.

Justo estaba metiendo primera cuando ella tocó, pero se detuvo de todos modos.

—Hola —respondió él—. No estoy buscando sexo, si eso es lo que ofreces.

—No, busco que me lleven a Chicago. Estoy buscando un buen colega que quiera ganarse mil dólares por llevarme directo a Chi-Town.

—Muéstrame el dinero.

Ella le pasó diez billetes de cien dólares.

—Da la vuelta y súbete. Está sin seguro.

Y así, sin más, comenzó la última etapa de su viaje a Chicago. Tomaron la interestatal 65 hacia Gary, Indiana, donde enlazaron con la interestatal 90 y siguieron hacia el oeste y luego al norte rumbo a su destino.

Al llegar a Chicago, continuaron unos kilómetros más hacia el norte hasta llegar a Skokie. El conductor se metió en el aparcamiento de un Walmart y se detuvo.

—Hora de que bajes, preciosa.

—¿Aceptarías otro mil para mentirle a cualquiera sobre haberme visto? ¿Mentirías y dirías que nunca me viste en ningún punto de tu ruta?

—Pásame el dinero. Vamos a contarlo.

Nuevamente, Nivea contó diez billetes de cien dólares en la mano del conductor. A medida que contaba, su cabeza asentía con más fuerza. Supo que acababa de comprar su silencio.

Luego, salió de la cabina y se alejó caminando, terminada la parte larga. Pero ahora comenzaba la parte difícil: llegar a Evanston sin ser descubierta.

De vuelta a la carretera, caminó con dificultad sobre la nieve fangosa.

Cruzó los cuatro carriles y, a ochocientos metros, se alzaba un restaurante Jadon’s, la respuesta de Chicago al público que buscaba restaurantes de precio medio.

Corrió por la carretera cuando el tráfico disminuyó y miró su reloj.

Cinco de la mañana. Entonces empezó a caminar unos cuatrocientos kilómetros hacia el letrero amistoso y brillante del restaurante.

Tal como había supuesto, varias motocicletas estaban aparcadas al frente.

Buenos pilotos , pensó, capaces de manejar sobre una fina capa de nieve en las carreteras principales que aparecería y desaparecería durante la noche .

De día, la escarcha se derretiría y se podría conducir a velocidades normales.

Contó: cuatro motos. Así que buscaba a cuatro hombres vestidos de cuero.

Efectivamente, dentro del local, sentados en la segunda cabina a su izquierda, estaban cuatro motoristas de cuero negro y un pasajero de cuero rojo. Nivea se acercó con sigilo a la mesa y esperó pacientemente hasta que abandonaron el tema que discutían. Ahora todos la miraban.

—¿Qué? —dijo un hombre de mediana edad con el cabello largo y lacio y la boca llena de oro—. ¿Nos estás buscando?

Ella sonrió.

—Busco que me lleven a Evanston por carreteras secundarias. Tengo mil dólares para pagar el viaje.

—Dos mil —dijo el mismo hombre—. Dos mil y te llevo hasta Evanston por Iowa si eso es lo que necesitas.

—No, con las carreteras secundarias basta.

Empezó a contar otro fajo de billetes de cien dólares. Al llegar a veinte se detuvo y levantó la vista.

—¿Trato hecho?

El hombre extendió la mano y ella le pagó.

—Déjame terminar mi café —dijo él.

—Estaré afuera, junto a las motos —respondió ella, asintiendo con elegancia antes de darse la vuelta y salir nuevamente.

Dos horas y media después, entraron a Evanston por una carretera secundaria, encontraron la autopista interna y el conductor dejó a Nivea en el pórtico de un Red Roof Inn. Sin decirle una palabra al conductor, ella se apresuró a entrar y pagó por una habitación.

Arriba, con el contenido de su pequeña mochila dispuesto sobre la cama, hizo un inventario.

Había un cuchillo KBAR, bridas plásticas, gas pimienta y dardos arrojadizos.

Además, estaba la pistola. Pero decidió que el calibre era demasiado pequeño si iba a disparar contra agentes de la ley con chaleco antibalas.

Así que optó por reorganizarse y aumentar su arsenal.

A las nueve de la mañana llamó un taxi y fue a la casa de empeños North County. Bajó del vehículo, le pidió al conductor que esperara y le deslizó un billete de cien dólares. Él asintió y dijo que ahí estaría, sin prisa.

Dentro de la casa de empeños, Nivea se dirigió al módulo de exhibición con vitrinas, donde podía ver las armas.

Ninguna le llamó especialmente la atención. La mayoría eran revólveres de seis tiros, casi todos calibre .38, un arma inútil para lo que tenía en mente. Un hombre se acercó desde detrás del cristal antibalas y abrió una ventanilla.

—¿Puedo ayudarla?

—Necesito una semiautomática con un cargador de al menos catorce balas. Lo mejor sería calibre .40.

—No tenemos nada así en nuestras estanterías —dijo el hombre, barriendo con la mirada la vitrina—. Déjeme ir a la oficina a hablar con el dueño.

—Espero.

Varios minutos después, regresó. Llevaba una caja del tamaño de una pistola, con los laterales azules y la parte superior blanca.

—Aquí tienes lo que necesitas —dijo, y abrió la caja. Sacó una pistola gruesa y la colocó en la mano de Nivea.

—Bonita —dijo ella, levantando el arma y alineándola con la vista a lo largo del cañón—. Cuarenta y cinco ACP. Catorce en el cargador. ¿Cuánto cuesta?

—Cinco mil dólares.

—Uf, amigo. Eso es un robo.

—No, lo que tú tienes en mente es un robo. Tú me pagas cinco mil y yo te entrego la pistola y tres cargadores llenos, sin papeleo.

La parte de «sin papeleo» le llamó la atención.

—¿En serio? ¿Sin papeleo?

—Nada, cero, ni una hoja. No hacemos preguntas y tú no das respuestas. No hace falta.

Nivea colocó la pistola sobre un trapo de taller en su lado del mostrador con ventana. Metió la mano en su abrigo y sacó una bolsa con cierre. Luego contó cinco mil dólares. Pasó los billetes por debajo del cristal, donde el empleado los recogió con entusiasmo.

—Bien —dijo él—. Vuelvo enseguida con los cargadores.

Pasaron los minutos. Nivea manipuló la pistola, desarmándola y revisándola en busca de suciedad o mugre. El arma estaba perfectamente limpia y se volvió a armar en un instante. Estaba satisfecha y contenta con su compra.

Él regresó con tres cargadores colgando entre los dedos.

—Aquí tiene, señorita... no me dijo su nombre.

Ella tomó los cargadores y los metió en el bolsillo izquierdo de su abrigo.

—Bien —dijo—. Ahora necesito un silenciador para esta pistola.

La cabeza del empleado se alzó de golpe.

—Los silenciadores son ilegales.

—Por eso estoy dispuesta a pagar cinco mil dólares por uno. Hable con su jefe, por favor.

El empleado, con una expresión sombría, salió de la habitación. Varios minutos después regresó. Llevaba una caja alargada, del tamaño aproximado de una caja de navaja de bolsillo.

—Primero los cinco mil —dijo el empleado.

Nivea contó los billetes sobre el mostrador y los empujó por debajo del cristal. El empleado los agarró, los volvió a contar y, satisfecho, empujó la caja por debajo de la ventana.

—Compruebe que encaja —dijo él.

Nivea enroscó con facilidad el silenciador en el cañón de su arma. Ya estaba lista. Se dio la vuelta y comenzó a caminar hacia la puerta principal, saliendo sin decir una palabra.

—Nos vemos —dijo el dependiente mientras Nivea caminaba por el pasillo hacia la salida.

—No, no me verás —respondió ella, girando de pronto sobre sus talones y apuntándole con los dedos en forma de pistola. Sonrió y se dio la vuelta.

Minutos después, estaba afuera y subiendo al asiento trasero del taxi que la esperaba.

Y entonces se fue.

Nivea estaba en la sala de exhibición del concesionario local de Harley-Davidson, a solo unas manzanas de la Universidad Northwestern.

No tardó mucho. Hizo su elección, pagó la motocicleta con una American Express falsa y la registró a nombre de la tarjeta.

Le ofrecieron una clase de conducción. Ella solo los miró con expresión vacía y negó con la cabeza.

Finalmente, le entregaron las llaves, sacaron la moto al exterior y Nivea se colocó el casco y se montó.

Guardó sus pocas pertenencias en las alforjas y cerró las tapas.

El primer recorrido fue corto: hasta el final de la manzana, a una estación de servicio.

Luego comenzó a conducir hacia la casa junto al lago de Michael Gresham.

Él vivía en la parte norte de la ciudad, justo al lado de la avenida Ashland.

A varias manzanas de su casa, apareció su siguiente objetivo.

Era una cartera sentada en su furgoneta sin puertas, estudiando un portapapeles apoyado en su regazo.

Nivea aparcó a cien metros y comenzó a caminar.

Al llegar a la altura de la desprevenida cartera, sacó la pistola con silenciador del bolsillo, acortó los últimos diez metros, se acercó a la puerta del conductor y le disparó a quemarropa una bala en la cabeza, justo detrás de la oreja.

La muerte fue instantánea. Nivea subió a la furgoneta y rápidamente desvistió el cadáver.

Luego se desvistió ella y se puso el uniforme del Servicio Postal.

Buscó atrás y encontró la valija de correo con su correa para el hombro.

Dejó su arma dentro del bolso y salió. De vuelta en su motocicleta, se subió y avanzó hasta quedar a dos manzanas de la casa de Gresham.

Ya había estudiado el lugar en Google Earth y no tendría problema en identificar su objetivo.

Aparcó la moto al borde de un pequeño parque local, un espacio de césped verde y grandes robles y nogales viejos, sin hojas en el invierno.

Luego se colgó el bolso, sacó la llave de contacto y comenzó a caminar hasta el final de la manzana donde se encontraba la casa de Gresham.

Su pulso comenzaba a acelerarse al llegar a la calle de Gresham, pero estaba firme como siempre en esos momentos.

El estado de ensoñación se apoderaba de ella, y Nivea se convirtió en alguien que se veía a sí misma en tercera persona, actuando como si estuviera en un sueño. Se había desprendido de la realidad. Se había convertido en la muerte encarnada.

Fingiendo hacer entregas de correo a lo largo de la calle, finalmente se abrió paso entre varios vehículos oficiales ocupados por agentes del gobierno y subió los escalones hasta la puerta principal de la casa del abogado. Pulsó el timbre y esperó.

Una mujer mayor respondió, abriendo la puerta apenas una rendija y fue recibida con la tarjeta verde adherida a un sobre que representaba una carta que debía firmar. Abrió un poco más la puerta y extendió la mano para tomar la carta y el bolígrafo que Nivea le ofrecía.

—¿Puedo usar su baño? —preguntó Nivea—. Ha sido una mañana muy larga y necesito ir.

—Por supuesto que sí, querida —dijo la mujer, y se hizo a un lado, permitiendo que Nivea entrara.

Una vez dentro, Nivea sacó su arma y disparó una bala silenciada al rostro de la mujer, justo entre las cejas.

La fuerza del disparo la hizo retroceder varios pasos, con los brazos extendidos hacia los lados, hasta quedar tendida de espaldas, en forma de cruz, sobre el suelo de madera.

Nivea la ignoró y se dirigió al largo pasillo y a los dormitorios que sabía que estarían allí.

Efectivamente, había cuatro puertas a lo largo del pasillo, dos a cada lado.

En la segunda puerta a la derecha, asomó la cabeza y encontró a una niña de unos doce años, sentada en su escritorio, meciéndose hacia adelante y hacia atrás, una y otra vez, en ese movimiento repetitivo tan común que Nivea sabía que indicaba una mente perturbada.

De pie en el umbral, escuchó voces que provenían de la dirección donde yacía la mujer asesinada, voces que aumentaban en volumen y ahora chillaban.

Solo faltaba un minuto para que los agentes irrumpieran en la casa.

Nivea apoyó el cañón del arma sobre la muñeca de su otra mano y disparó dos veces con rapidez, alcanzando a la niña en la línea media de la espalda.

Su cabeza se inclinó hacia adelante, golpeó el escritorio y rebotó, luego cayó al suelo y quedó de lado.

Nivea ya se había ido, buscando la puerta trasera.

Justo al pasar por la cocina encontró una puerta cerrada, la abrió de golpe y se encontró con cuatro escalones que descendían al garaje.

Saltó los escalones rápidamente y localizó el interruptor del portón automático, un botón en la pared.

Lo presionó y la puerta comenzó a levantarse lentamente.

Cuando alcanzó los noventa centímetros, Nivea se agachó, pasó por debajo, se incorporó y corrió hacia el callejón que la llevaría al final de la cuadra.

Al cruzar la reja, se topó con dos agentes armados con fusiles automáticos que corrían directamente hacia ella.

En lugar de girar y huir, se plantó firme, adoptó una postura lateral con el arma sujeta con ambas manos y disparó con precisión cuatro veces, derribando a ambos agentes.

Luego corrió más allá de ellos, rumbo a la calle transversal a solo treinta metros de distancia.

Fue una carrera corta hasta la Harley, que encendió de inmediato en cuanto giró la llave y presionó el botón de arranque con el pulgar. Luego se dio la vuelta y salió disparada.

Hasta ahora todo iba bien. Ningún vehículo parecía seguirla.

Sonrió. La niña estaba muerta, había cumplido su misión y ahora era libre de ir adonde quisiera durante su exfiltración.

En la esquina, se detuvo, abrió la alforja rígida detrás de ella a la derecha y sacó una sudadera azul celeste.

Le daría algo de protección contra el frío y cubriría el uniforme gris del servicio postal.

Se puso la chaqueta de cuero Harley, los guantes y el casco nuevamente.

Se incorporó a la avenida Michigan por dos manzanas y luego giró hacia el oeste por las calles secundarias.

La estaban buscando, pero no sabían nada de la motocicleta ni sabían que era una mujer, ya que llevaba el casco puesto mientras conducía.

Ella se rio y estiró las piernas hacia los lados. ¡La libertad lo era todo!