Capítulo 21

Capítulo Veintiuno

El presidente Hubert S. Sinclair había observado cómo su jefe de gabinete comprimía el horario de las Girl Scouts y el de la Agricultura Estadounidense para que ahora él tuviera treinta y cinco minutos adicionales para su reunión con el FBI y la Policía del Distrito.

Sinclair estaba sentado detrás de su escritorio en el Despacho Oval y cruzó, descruzó y volvió a cruzar los pies por los tobillos.

Odiaba admitirlo, pero tenía que hacerlo: las reuniones misteriosas con las fuerzas del orden siempre le habían dado miedo, desde sus primeros días como fiscal del condado, cuando temía no estar a la altura y dejar que un culpable quedara en libertad.

Hoy sentía la misma ansiedad generalizada que había sentido entonces.

¿Qué bien podía salir de una reunión con las fuerzas del orden? Al fin de cuentas...

El intercomunicador de su teléfono interrumpió su monólogo interior.

—Señor Presidente, el agente especial Ames y al detective Holt están aquí. ¿Quiere que los haga pasar?

—Sí, por favor —respondió el presidente mientras las palmas de sus manos se humedecían por el miedo.

Preferiría reunirme con Putin que con el maldito FBI , pensó.

Al menos con Putin uno sabía a qué se enfrentaba.

Pero el FBI... ¡ay! Eso podía venir en tantos envoltorios distintos que tendría que estar en su mejor forma durante los próximos treinta minutos.

Además, para empeorar las cosas, sabía de qué podía tratarse, y si era sobre el desliz de la esposa del vicepresidente con Gerald Tybaum, entonces Sinclair corría el riesgo de ser avergonzado por su vicepresidente.

Y la vergüenza era la sentencia de muerte para cualquier político.

Claro, que encontraran tu esperma en el vestido de alguna asistente podía llevarte al juicio político.

La infidelidad era un asesino de carreras: les costaba la carrera a grandes estrellas, les costaba elecciones y jamás era olvidada por la historia.

Era la infidelidad de su vicepresidente, sí, pero podía salpicar a Sinclair mismo.

Le tembló la mano al alcanzar el humidor y sacar un habano gordo.

Ahora volvían a estar de moda. Pero solo lo giró entre sus dedos gordos sin quitarle la envoltura.

Fumar era ilegal en todos los edificios federales.

Lo que incluía la Casa Blanca y su Despacho Oval, lo cual le recordaba al presidente que ningún hombre estaba por encima de la ley, ni siquiera el adicto al tabaco que ocupaba el cargo más poderoso del mundo.

Un pensamiento aleatorio cruzó su mente, una visión de la posibilidad de hacer caer a la esposa del vicepresidente, tal vez por algún francotirador anónimo.

Inmediatamente sacudió esa idea de su cabeza y se preguntó si estaba perdiendo la cordura.

La puerta se abrió.

—Señor Presidente, Jack Ames del FBI y Ronald Holt de la Policía del Distrito.

—¡Adelante, caballeros!

Los dos agentes tomaron asiento en las sillas para visitantes frente al escritorio del presidente. Todos se acomodaron.

—Entonces —dijo Sinclair—, ¿qué sucede?

—Señor Presidente —comenzó el agente especial Ames—, tenemos un problema entre manos. Un problema grave.

—Lo escucho atentamente.

—En resumen: su oponente del Partido Climático...

—Gerry Tybaum, una verdadera lástima.

—Tenemos un testigo que jurará que fue el vicepresidente Jonathan S. Vengrow quien disparó. Dice que vio a su vicepresidente ejecutar al señor Tybaum.

—¡No! Eso es imposible.

El posible escándalo y la inminente indignación casi hicieron naufragar el estado emocional del presidente. La habitación giraba ante sus ojos. Su pulso se disparó; tuvo que desabotonarse el cuello de la camisa y aflojarse la corbata.

—Dios mío —murmuró.

—Bueno, el detective Holt, aquí presente, tomó la declaración del senador Jessup. En resumen, resultó que estaba visitando el Monumento a Lincoln y presenció todo el asunto.

El aliento se le atascó en la garganta a Sinclair.

—¿Jessup? ¿Qué demonios hacía Jessup en el Monumento a Lincoln?

—Se encontraba con una prostituta —dijo el agente Ames.

—Recibiendo una mamada —añadió el detective Holt, siempre dispuesto a ponerle la cereza al pastel, por así decirlo.

—¡No!

Era demasiado.

—Denme diez minutos —dijo Sinclair, y señaló con la mano hacia la puerta noreste—. Solo regresen afuera y esperen mientras hago unas llamadas, por favor.

Los hombres obedecieron. Se apresuraron a entrar en la oficina de la secretaria del presidente, afuera del Despacho Oval, y cerraron la puerta en silencio tras ellos. El presidente Sinclair miró el reloj que tenía frente a él sobre el escritorio. Diez minutos.

Levantó el teléfono y marcó el 1. La línea fue respondida al instante.

—Jon Vengrow, señor Presidente. ¿Necesita que baje?

—Sí. Pase por el Jardín de las Rosas y use la puerta este.

—Estoy en camino, señor.

Dos minutos después, los dos hombres estaban frente a frente, separados por el gran escritorio. Sinclair sostuvo la mirada de su vicepresidente; el vicepresidente parecía tranquilo y relajado. Entonces Sinclair comenzó.

—A Gerald Tybaum lo mataron a tiros hace varias semanas, un domingo por la noche.

—Lo sé, lo sé. Una verdadera lástima. Siempre me cayó bien Gerry —dijo el vicepresidente, hablando con solemnidad, como si estuviera en el velorio.

—Espera. La cosa se pone fea. Hay dos policías esperando afuera. Dicen que ya entrevistaron al senador Jessup, quien afirma que el hombre que vio dispararle a Gerry Tybaum fuiste tú, Jon.

El vicepresidente Vengrow casi se levantó de su silla.

—¿Yo? —exclamó, alargando la palabra.

—Así es. Jessup estaba en el Monumento a Lincoln cuando vio al tirador perseguir a Tybaum hasta el estanque y dispararle.

Dice que el hombre con el arma eras tú, señor vicepresidente.

Quería escuchar tu versión antes de proceder con los policías porque sé que van a querer arrestarte y hacer que toda mi administración se venga abajo. Dime que no es cierto, Jonathan.

Vengrow abrió las manos. Miró fijamente el escritorio. Se metió un dedo en una oreja y lo giró. Su mandíbula se tensó mientras los músculos formaban palabras mudas. Estaba elaborando su respuesta.

—Tengo una coartada irrefutable.

—¡Genial! ¡Genial! Adelante, Jon.

—Estaba en casa viendo Homeland .

—¿Estabas... estabas viendo televisión?

—Sí. El episodio trataba de una agente en Pakistán.

—¿Y cómo... y cómo ver un programa de televisión es una coartada? ¿Había alguien contigo que pueda corroborar tu historia?

—Indio había ido a casa de su madre. Estaba enferma, y ya sabes cómo se pone la señora Grant.

—Lo sé, lo sé —dijo Sinclair, aunque no tenía ni idea de cómo era la suegra del vicepresidente—. ¿Cómo estaba?

—Enferma —dijo, haciendo un amplio gesto sobre su abdomen como si eso bastara como explicación.

—¿Fue al hospital? ¿Llamaron a un médico? ¿Cómo probamos el paradero de Indio?

—Yo diría que le pregunten a la señora Grant. Ella podría confirmar la visita de su hija.

—Alto, alto, Jon. Nos estamos desviando. Estamos tratando de probar dónde estabas tú el domingo por la noche, no tu esposa ni la enfermedad de la madre de tu esposa. Ayúdame a aclarar lo tuyo, por favor.

—No había nadie cerca. El Servicio Secreto tiene su oficina al frente, en el Observatorio. Yo estaba en la parte de atrás, en mi dormitorio.

—¿Tienes tu propio dormitorio? —preguntó Sinclair. Era la primera vez que lo oía.

—Sí. Privacidad y trabajo hasta tarde. Necesito mi propio espacio.

—Entendido. Entonces estabas en tu despacho, y el Servicio Secreto estaba al frente. ¿Puedes salir de tu despacho y salir al exterior sin que el Servicio Secreto lo sepa? Creo que sé la respuesta sin siquiera preguntar.

—No, no hay forma de que eso pase. Tienen todas las puertas exteriores vigiladas, además del terreno alrededor.

—Claro, claro. Entonces ¿qué pasó después?

—Vi Homeland .

—¿Tienes un arma, Jon?

—Sí. Es el arma que llevé durante la Primera Guerra del Golfo.

—¿Una pistola?

—Una semiautomática.

—¿Y dónde está ahora?

—En casa, en mi escritorio.

—¿Hay alguna forma de hacerle pruebas para demostrar que no ha sido disparada en mucho tiempo?

—Eso no va a funcionar. Estuve disparando el día anterior, el sábado.

—¿Disparando a qué?

—Ya sabe —dijo el vicepresidente con tono neutro—, blancos en el campo de tiro.

—¿Así que cualquier prueba mostraría que fue disparada recientemente?

—Afirmativo. Esa no es una solución.

—Entonces, dime tú: ¿cómo rebatimos la acusación de Jessup de que tú apretaste el gatillo del arma que mató a Tybaum?

—Una cosa que la policía querrá hacer es comparar mi arma con las balas que sacaron de la espalda de Gerry.

Sinclair se alertó.

—¿Cómo sabes que se las sacaron de su espalda?

—Creo que lo leí en el periódico, ¿no es así?

—Yo leí el mismo periódico. Lo tengo justo aquí. No dice nada sobre en qué parte del cuerpo le dispararon. Las noticias de los periódicos usualmente no dan esos detalles. Entonces, ¿cómo sabes que salieron de su espalda?

—Creo que escuché que el señor Tybaum estaba huyendo cuando le dispararon por la espalda. Tal vez sea por eso.

—Eso tampoco está en el artículo.

—Bueno, entonces que se joda. No recuerdo de dónde lo saqué. Solo sé lo que sé, eso es todo.

—¿Tal vez porque tú apretaste el gatillo? Colabora conmigo ahora, Jon. Puedo ayudarte si tengo todos los detalles.

—No fui yo —la voz del vicepresidente era débil y parecía llegar desde muy lejos.

El presidente se recostó y tomó el puro cubano. Sin decir una palabra, hurgó en su escritorio buscando su mechero. Una vez que lo tuvo en la mano, hizo girar la rueda y encendió su puro. Sopló una densa bocanada de humo sobre el escritorio.

El presidente giró el puro y estudió su extremo encendido.

—Hijos de puta... Fumaré en mi maldita despacho si lo necesito. Y lo necesito ahora.

—No, gracias, señor presidente.

—¿No, gracias? No recuerdo haberte ofrecido uno, Jon. Sé que no fumas.

—Así es; no lo hago. Indio no me dejaría entrar por la puerta si llego a casa apestando a tabaco cubano.

—Ella se lo pierde. La primera dama dice que disfruta el olor.

El vicepresidente miró al presidente con desconfianza. No podía imaginarse a una esposa diciendo que disfrutaba el olor del puro de su marido. No encajaba con ninguno de los estereotipos conyugales que podía recordar.

—Jon, ¿por qué no hacemos esto? ¿Por qué no te mandamos al extranjero por una semana y veo si puedo apagar este incendio? Déjame ver si puedo hacer mi magia para que esto desaparezca.

—Está bien. Lo que usted diga, señor presidente.

—Necesitamos que estés incomunicado unos días; eso es todo, Jon.

—De acuerdo. ¿Estás pensando en Asia?

—No, esos asiáticos son demasiado quisquillosos con quién recibe a quién. Estoy pensando en Europa del Este.

—¿Eso no va a alterar demasiado a los rusos?

—Tienes razón.

—¿Y si me escondo en el Hospital Naval de Bethesda y les decimos a todos que estoy gravemente enfermo?

El rostro del presidente se iluminó.

—Eso me gusta. Sí, eso funciona. Así te tengo cerca mientras resuelvo esto.

—Hablaré con el doctor Monks hoy. Puede internarme y ponerme en cuarentena.

—Llévate mucho para leer, Jon. Todos sabemos que te inquietas fácilmente. Y Jon, solo una cosa más. No es ningún secreto que Gerry Tybaum ha estado husmeando por Indio. ¿Es verdad algo de lo que he oído? ¿Ella tenía un romance con nuestro amigo muerto?

El vicepresidente pareció herido. No era un tema que al presidente le gustara abordar. Tenía sus sospechas sobre la esposa del vicepresidente, pero nunca había dicho nada, nunca consideró que le correspondiera intervenir.

—Puede que lo haya visto algunas veces. Ella misma me lo ha admitido.

¿Algunas veces?, pensó Sinclair. Yo oí que era un incendio descontrolado.

—¿Cómo te afectó eso, Jon?

—¿Me volvió loco? No, señor Presidente. No estamos enamorados desde hace veinte años. A ella no le importa con quién salgo, y yo siento lo mismo.

—No lo sabía. Lamento que sea así.

—Ya no importa, señor Presidente. Hace tanto que no importa que ya ni me acuerdo. Estamos casados porque necesito los votos y a ella le gustan los beneficios.

—Te diré algo, Jon. Tu nombre está por todas partes como el tirador. Mucha gente cree que mataste a Tybaum por sus líos con tu esposa.

—Lo sé. Me destroza, señor.

—Queremos que el fiscal del caso Tybaum termine su investigación cuanto antes, porque eso va a limpiar tu nombre. Tú lo necesitas, yo lo necesito, la administración lo necesita, el país lo necesita.

—Lo entiendo, señor. Necesitamos que se presente una acusación contra alguien que no sea yo.

—Exacto. Así que mantengamos el enfoque y asegurémonos de que la investigación avance sin problemas. Te pongo a cargo de eso, Jon. Vigila de cerca al fiscal. Si necesita algo, asegúrate de que lo tenga. Si quiere que testifiques, hazlo sin dudar. Solo ten cuidado.

—No lo olvide, señor Presidente, yo también trabajé para la Fiscalía Federal. Claro, eso fue hace veinticinco años, pero todavía conozco el juego.

—Excelente, Jon. Aun así, ten cuidado. Cuento contigo para que hagas esto bien.

—Gracias, señor Presidente. Me encargo de todo.

—Muy bien. ¿Por qué no sales por donde entraste y yo haré que los policías regresen? Solo quería escuchar tu versión antes de hablar con esos muchachos. Sabía que tendrías una explicación lógica.

El vicepresidente se puso de pie y le estrechó solemnemente la mano. Luego salió al Jardín de las Rosas y desapareció. El presidente pidió a Yolanda que hiciera volver al agente del FBI y al detective a su oficina.

—Muy bien, caballeros, he hecho algunas llamadas, hice algunas preguntas.

—Estoy seguro de que tiene muchas fuentes —dijo el agente especial Ames.

Sinclair lo fulminó con la mirada. Mis fuentes no son asunto suyo , pensó.

—En cualquier caso, me siento cómodo al decir que el senador Jessup está confundido. El tirador no fue el vicepresidente.

—¿Entonces nos está dando luz verde para hablar con el vicepresidente y dejarlo libre de sospechas? —preguntó el detective Holt.

—Eso se puede hacer. Pero aún no. El vicepresidente ha estado enfermo. Lo están ingresando en Bethesda para unas pruebas y observación en este momento. No hay prisa, ¿verdad?

La última parte fue dicha con un tono amenazante. Dijo que más les valía no tener ninguna prisa. Ambos hombres estuvieron de acuerdo de inmediato: no había prisa.

—Entonces ¿qué más sabemos sobre el tiroteo? —preguntó Sinclair a sus visitantes.

—No mucho más —dijeron al unísono—. Nada nuevo.

—Bien. Mi tiempo con ustedes se acabó. Llamen a Bethesda en cinco días. Tal vez entonces puedan actualizarlos sobre el estado del vicepresidente. Pero no quiero que lo molesten mientras esté indispuesto. ¿Me entienden?

Ambos hombres estuvieron de acuerdo; entendieron que debían retirarse por un tiempo. Era algo político, y los tres lo sabían. Pero ninguno lo decía. El presidente necesitaba tiempo para recuperarse y los policías debían hacer lo que él ordenara.

Dentro de lo razonable al menos.