Capítulo 35 #2

—Exactamente —asentí—. Quien instaló la cerradura sabía que regresaría con regularidad. Es decir, no era un refugio de emergencia, sino un lugar de trabajo. No temía que lo descubrieran. Eso es lo que no deja de molestarme… ¿por qué?

Me quedé inmóvil, intentando atrapar una idea que acababa de cruzarme la cabeza.

Pero Serb me miró fijamente durante varios segundos, lo cual me estorbaba muchísimo. Después volvió a teclear.

—Bien. Es una buena observación —admitió sin demasiado entusiasmo, incluso con escepticismo—. Y ahora viene lo más divertido.

Abrió otra foto: un primer plano del símbolo sobre la bisagra de la puerta.

—Su jeroglífico favorito.

Sentí cómo Demian se tensaba junto a mí, aunque permanecía sentado completamente inmóvil.

—No es un jeroglífico —dije en voz baja—. Tampoco una señal ritual.

—Ya aprendí esa lección, señora experta forense —resopló Serb—. Kruk lleva varios días repitiéndomela. Una misma base. Variaciones distintas. Categorías, acceso, ruta, función. Lo oí. No soy estúpido.

—No dije que lo fueras.

—Pero lo pensaste.

—Demuéstrame que me equivoco —respondí con brusquedad.

Algo se movió en una esquina de su boca.

Casi una sonrisa.

—Oh, lo compadezco —asintió hacia Demian—. Ahora comprendo por qué ha estado tan callado estos días. ¿También lo arrinconas así?

—Al grano, Serb —retumbó Kruk.

—Bien, bien. No pierdas la cabeza —se recostó contra el respaldo—.

Revisé estos símbolos varias veces. Consulté bases antiguas, estudié marcas de contrabando, cultos cerrados, señales internas de grupos, tatuajes carcelarios e incluso antiguos distintivos militares de diferentes regiones. Nada directo. No hay coincidencias.

Hizo una mueca.

Volví lentamente la cabeza hacia Demian.

—¿No se lo dijiste?

—No —cortó—. Porque yo mismo no lo recordé hasta que me organizaste un striptease en el porche.

—No te organicé ningún striptease —fruncí el ceño.

—¿De verdad? ¿Les preguntamos a mis hombres? —resopló.

Serb nos miraba a los dos como si deseara muchísimo conocer los detalles.

—¿Se puede saber algo más? —murmuró con sarcasmo.

—Serb —gruñó Demian.

—Me callo. Ya me callo —levantó las palmas—. Pero ¿a qué quieren llegar?

—Quítate el suéter —ordenó mi… amado.

La habitación se volvió un poco más silenciosa. Yo no apartaba los ojos de Serb.

—¿Qué? —el hacker se enderezó.

—¿Cuándo fue la última vez que examinaste tus tatuajes antiguos?

—¿Qué quieres decir? —repitió Serb, ya sin su actuación habitual.

Capté el instante exacto en que empezó a analizarlo todo.

—¿Recuerdas cuando Zheka te tatuó algo en el hombro en Afganistán, como una broma? Estaba aprendiendo. A mí también.

—¡Mierda!

Serb saltó de la silla y corrió hacia el espejo de la entrada mientras se quitaba el suéter por la cabeza.

Intercambié una mirada con Demian. Él arqueó una ceja.

Estaba de acuerdo: la reacción parecía completamente genuina.

—Lo olvidé… —Serb hasta se frotó los ojos mientras buscaba algo y giraba aquel hombro hacia nosotros—. Sí ocurrió. Nos tatuó a todos. De verdad se parece. Después eliminé una parte y cubrí el resto con estos laberintos.

Señaló un tatuaje que parecía un calendario azteca, por Dios.

—Pero debajo había sin duda algo parecido. Esos trazos. Alguien incluso se reía diciendo que Zheka intentaba parecerse al Reich.

El hacker de Yarylo parecía sinceramente atónito.

—¿No lo recordaste ni reparaste en la similitud? —preguntó Demian con comprensión.

Serb soltó un resoplido amargo y me miró desde debajo de las cejas.

—Stefania, si quieres confirmarme el título de idiota, debo reconocer que tienes toda la razón. Me quedé bloqueado de una manera terrible y no recordé lo evidente. Para mí era un fragmento muerto del pasado.

—Los dos lo percibían como algo muerto y sin función —respondí con cierta irritación, aunque ya me concentraba en otra cosa.

Exhalé despacio. La irritación por el fracaso de una teoría bastante buena y, sobre todo, muy conveniente, me quemaba y despertaba aquel picor interior.

Pero no había tiempo para eso. Debíamos buscar otras opciones. Porque Serb de verdad no parecía el hombre que intentaba matar a Demian.

Aun así, aquello seguía siendo importante.

Él tampoco había visto una conexión que podía haber reconocido.

Igual que Demian. Habían actuado como cualquier persona que llevaba mucho tiempo reprimiendo un fragmento de su vida, ocultándolo en lo profundo bajo nuevos papeles, nuevos tatuajes y nuevo dolor.

—¿Quién más lo llevaba? —pregunté—. ¿Cuántos tenían aquel signo?

Serb miró a Demian, como si le preguntara si podía seguir hablando.

Kruk asintió.

—Éramos veinte —dijo Serb en voz baja—. Después quedamos dos. Eso… está garantizado.

Exhaló entre los dientes y volvió a ponerse el suéter.

—Tú y Demian —inspiré profundamente.

—Sí.

—¿Y todavía estás seguro de que este símbolo no está relacionado ahora con alguien de aquella época? —me volví hacia Demian.

Se frotó el puente de la nariz.

—Estoy seguro, pero… Serb, ¿pudimos pasar algo por alto?

—Vaya pregunta viniendo de ti —el hacker regresó y se apoyó contra la mesa—. Tú estabas más consciente que yo entonces. Fuiste quien me sacó de aquel infierno cargándome a la espalda.

Se frotó la nuca con pesadez, como si también a él le hubiera empezado a doler la cabeza.

—Habría jurado que no quedó nadie más —Demian hizo chasquear el encendedor que había sacado y giraba automáticamente entre los dedos—.

Pero si alguien arrastró de forma deliberada toda esta carroña muerta a la luz, entonces o nos conoce muy bien a los dos, o desenterró algún maldito archivo que desconocemos, o…

Demian calló.

—¿O qué? —presioné.

Bajó la mano y me miró directamente.

Pero respondió Serb:

—O alguien de aquella época logró salir arrastrándose… y nosotros nunca lo supimos.

El aire de la habitación cambió.

También las miradas de los dos hombres.

Un frío me recorrió la espalda como si alguien hubiera abierto una ventana en invierno.

Sentí que Demian se quedaba absolutamente inmóvil junto a mí, y por alguna razón aquello me hizo sentir mal, porque resultaba evidente cuánto detestaba esa posibilidad.

—No —dijo Kruk con una voz muy uniforme—. No. No hubo un tercer sobreviviente.

—¿Estás seguro? —Serb ni siquiera lo miró.

—Sí.

—¿Tan seguro como de que tú y yo no habríamos pasado por alto este símbolo que conocíamos tan bien? —replicó el hacker.

Y no pude evitar reconocer que de verdad era inteligente.

Después de aquello cayó sobre la sala un silencio completamente distinto. Pesado y viscoso. Como si las paredes y el techo empezaran a presionarnos desde todos los lados.

La mirada de Demian se había vuelto demasiado oscura y su postura había cambiado por completo.

Serb tampoco parecía optimista.

Pasé la vista de uno al otro y luego me senté despacio en uno de los bancos altos.

—Bien —intenté resumir con calma—. Entonces tenemos tres posibilidades. O alguien que quiere apoderarse del poder en el territorio del clan sacó de algún modo su pasado de un archivo para incriminarlos.

Levanté un dedo.

Permanecieron callados, mirándome los dos.

—O alguien de su pasado sobrevivió y ustedes no lo saben.

Levanté el segundo.

—O alguien muy cercano a ambos imita el rastro antiguo con algún otro objetivo… ¿Venganza porque ustedes sobrevivieron y alguien más no?

Serb silbó despacio.

—Ahora sí comprendo por qué Yarylo y la Señora llevan dos días sin dejar que te apartes de ella e incluso convencieron al jefe de la policía de adscribirla como «consultora» de Vidma.

—No son ellos quienes no me dejan apartarme de ella —murmuró Demian—. Soy yo quien no se aleja… ni la deja ir.

—Eso resulta todavía más evidente —asintió Serb con sequedad.

—¿Qué? —pregunté sin comprender—. ¿Qué consultora? ¿Dónde?

—No es importante, Hel. Te lo explicaré camino a casa. Es para protegerte.

Demian apretó con más fuerza el brazo alrededor de mis hombros y yo… le creí.

Así que dejé aquello de lado, trasladé la mirada y volví a observar el símbolo de la pantalla, sintiendo cómo en mi interior empezaba otra vez a tirar una idea importante.

Todavía no estaba completamente formada.

Pero se encontraba muy cerca.