Capítulo 4

Kruk

Stefania no me veía; estaba demasiado concentrada en el cuerpo del Lector.

Sus movimientos podían parecer mecánicos, pero solo para quien no supiera mirar.

En realidad, escondían una especie de gracia.

Habría sido una cirujana excelente. Ni un gesto de más.

Ni una agitación absurda. Ninguna duda. Todo exacto, sobrio, en la medida justa.

Así trabajaban los mejores profesionales.

Solo que los cirujanos tenían que hablar con los pacientes. Explicar. Soportar el ruido ajeno, el miedo, las exigencias estúpidas. Y Stefania parecía una persona a la que el caos le impedía respirar.

Vi cómo separaba los bordes del bolsillo de la chaqueta del asesino.

Cómo deslizaba con cuidado la memoria USB dentro.

Cómo se quedaba inmóvil un instante, con los ojos cerrados.

Y después, con un movimiento tranquilo y preciso, empujaba el plástico hasta el fondo del bolsillo interior, como si de verdad acabara de «descubrirlo».

Chica lista.

Pero eso ya lo sabía. Llevaba mucho tiempo observándola porque necesitaba saber y calcular quién vendría después de mí a «limpiar» o a buscarnos.

Y asegurarme de que no llegaran ni a mí ni a Yarylo.

Tenía mis propias obligaciones dentro del sindicato.

Y ella no era la primera agente sobre la que reunía un expediente.

Pero Stefania era la única que me hacía volver una y otra vez. Mirar con más atención. Fijarme en detalles que otros habrían pasado por alto.

Y ahora, sin histerias, reproches ni poses morales estúpidas, había entendido en un instante que yo no le había dado solo venganza, sino una herramienta completa.

Legal en apariencia, útil en esencia, algo que aceptarían los investigadores y el tribunal.

Y, al mismo tiempo, lo bastante sucio para que ahora los dos quedáramos unidos por nuestro pequeño secreto.

Eso también lo entendía. Apostaría la cabeza. Estaba en deuda conmigo, quisiera o no.

Pero yo no estaba allí por eso. A pesar de la precisión automática de sus movimientos, aquel día algo no encajaba. Lo sentía. No era como la víspera.

Stefania se mantenía en pie, era evidente. Solo que yo ya había aprendido cómo lo hacía. Había observado su ritmo, su precisión, incluso la forma en que se plantaba y movía el hombro mientras trabajaba. Hasta el compás de su respiración. Y ahora ese ritmo estaba roto.

Tensaba demasiado a menudo la mano izquierda.

De vez en cuando, casi sin darse cuenta, se tocaba el cuello, donde bajo la ropa asomaba el apósito blanco.

Apretaba la mandíbula con una rigidez poco habitual.

Y exhalaba de forma excesivamente controlada, demasiado lenta, después de cada ruido ajeno en el pasillo.

Además, se rascaba un hombro con el antebrazo contrario y se estremecía como si le picara toda la piel bajo el uniforme.

Cuando giró un poco la cabeza, vi el borde del corte bajo el apósito. Fino, al parecer superficial, y condenadamente torpe. Eso me crispó todavía más.

Tenía suficiente experiencia y había visto tantas heridas que comprendía que quien había sostenido aquel cuchillo no le había abierto la garganta solo porque Stefania había sido más rápida y más inteligente.

Medio segundo más y ahora no estaría mirando un apósito, sino una sutura.

En el mejor de los casos. O su cuerpo tendido bajo una sábana.

El pensamiento me golpeó las sienes desde dentro, sordo y furioso. Me llenó las entrañas de una rabia negra.

No porque de pronto me hubiera vuelto noble. No, eso no iba conmigo. Tenía mi propia idea del orden y mi propio código. Y tampoco solo porque alguien se hubiera atrevido a herir a una mujer en mi territorio, aunque la Señora hubiera impuesto nuevas reglas y yo las respetara.

Lo que me enfurecía era otra cosa. Que fuera su cuello. El de Stefania. ¡Su maldita piel!

Y algún desgraciado del puerto había conseguido dejar su marca sobre ella. Era hombre muerto.

¿Dónde estaba aquel maldito compañero suyo?

¿Por qué demonios Stefania había acabado en una situación en la que tenía que defenderse sola?

La necesidad de castigar a alguien me tensó el cuerpo hasta doler.

Romperle todos los huesos a aquel bastardo.

Y un par al compañero, para que aprendiera… Ya lo decidiría.

—Todavía no has ido a casa, Stefania —dije por fin—. Y ni siquiera has comido.

Mi voz atravesó su silencio con suavidad, tal como debía. Lo había calculado. Aun así, se estremeció con tanta fuerza que el instrumento que tenía en la mano casi cayó al suelo. También era impropio de ella. Aquel día la habían exprimido casi por completo.

Mientras lo evaluaba, Stefania se volvió bruscamente. Tenía los ojos muy abiertos y las pupilas casi se habían tragado el iris.

—Otra vez estás infringiendo todas las reglas, Kruk —exhaló, intentando devolverle al rostro su habitual máscara de calma.

No lo consiguió. Yo veía más.

—Eres tú la que está cruzando todos los límites del sentido común y trabajando horas extra. Incluso sin almorzar —apreté los labios.

—¿Cómo lo sabes? —me miró con cansancio—. ¿Me estás vigilando?

—Sé todo lo que afecta a mis intereses.

Salí despacio de las sombras. Sin movimientos bruscos. Estaba claramente al límite. Y no, yo no le tenía miedo. Pero tampoco quería terminar de agotar su resistencia.

—Y tú, Stefania, entras sin duda en esa categoría.

Era verdad. Incómoda, desagradable, pero verdad.

La había observado durante semanas, durante meses.

Siempre vigilaba a quienes podían atraparme.

A ella más que a los demás. Primero me llamó la atención su profesionalismo; después, su insolencia.

Luego, el hecho de que jamás me hubiera mentido.

Ni siquiera lo había intentado. Dada mi especialidad, había conocido a muy pocas personas así.

Y cuanto más la observaba, más veía. Me interesaba la forma en que miraba cosas que la mayoría prefería ignorar. Cómo interpretaba el mundo de otra manera.

Después entendí lo principal: no jugaba a ser excéntrica, simplemente era distinta.

Y percibía el mundo de una forma que no se parecía a la nuestra.

A través del orden. De la precisión. De eliminar lo superfluo.

Se aferraba a lo literal allí donde los demás acostumbraban ahogarlo todo en insinuaciones.

Había notado su repulsión por los contactos casuales. Su necesidad de aquel silencio «suyo», que no era un capricho, sino una protección real para su cerebro frente a la sobrecarga. El problema era que todo aquello me había afectado más de lo debido.

Cada uno de esos hechos quedaba grabado en mi memoria como una muesca en un hueso. Profunda e irreversible.

La mayoría de las personas me irritaban con su desorden. Mentían, se agitaban, interpretaban papeles, se perdían entre emociones, mocos y saliva cuando caían en mis manos. Joder, al principio todos me mentían. Después suplicaban. Y gritaban.

Ella no.

Stefania era dura por dentro. Tenía columna. Parecía templada, pero de cristal. Esa clase de personas se rompe o se vuelve peligrosa. O se rompe y se vuelve peligrosa, porque el cristal siempre estalla en fragmentos afilados…

Todavía no sabía qué camino tomaría ella. Pero observarlo era bastante interesante.

—Te atacaron —dije con calma.

Por supuesto, conocía todos los detalles. Mi hombre me había informado de todo. Y lo que contó cuando llamó aquella mañana me había enfurecido.

—Y tu maldito compañero estaba vagando por alguna parte —constaté—. Tuviste que defenderte sola. Pero sigues aquí. No has comido —sí, lo repetí por tercera vez, porque estaba seguro de que tampoco había desayunado—. Ni siquiera te duchaste… ¿Aquí no puedes? —Eso último era una suposición.

Stefania guardó silencio. Apretó los labios. Terca.

—Y no descansaste —rematé.

—¿Y a ti qué te importa? ¿De verdad me estás vigilando? —Con una expresión que se parecía sobre todo a irritación, me señaló con el bisturí.

Mmm. Una mujer con un cuchillo afilado… ¿No era acaso un sueño?

Me detuve a un metro. Más cerca no. Había visto, registrado y recordado cómo se encogía ante una invasión.

Cómo se tensó anteayer cuando me acerqué.

Y comprendía que para ella aquello no era coqueteo ni provocación, sino una sobrecarga real.

Quizá por eso mismo me atraía tanto acercarme todavía más.

Dejó el bisturí y volvió a pasar una mano por el otro brazo con un movimiento involuntario y brusco. Con fuerza y tensión, como si quisiera arrancarse la piel incluso a través de la bata y el uniforme.

—¿Tu piel todavía recuerda el contacto ajeno, Stefi? —También lo había notado.

—¿Cómo sabes…? —masculló entre dientes.

—Porque observo, Stefania. Con más atención y mejor que quienes trabajan a tu lado —corté—.

Ahora no estás solo cansada. Todavía te arde.

Te irrita cada costura, cada sonido, cada olor.

¡Es jodidamente evidente! —Sí, estaba furioso—.

Y aun así sigues de pie sobre un cadáver fingiendo que controlas la situación porque te exigen conclusiones…

Apretó los labios.

—Es solo una reacción. Lo soportaré. Como una alergia… tomé una pastilla…

—¿La negación es tu forma de no desmoronarte? —arqueé una ceja, permitiéndome un poco de sarcasmo. Sus ojos destellaron. Evidentemente había acertado. A Stefania no le gustaba que alguien la leyera. También lo había notado.

El problema era que a mí tampoco me gustaba detenerme cuando ya había encontrado el punto correcto y la fuerza exacta de presión. Era parte de mi oficio. Mi maldito detonante.

—El cadáver del puerto —dijo en cambio más rápido de lo que esperaba.

Cambió de tema. Inteligente.

—Lo mataron con demasiada precisión. Con la misma limpieza con la que trabajaste al Lector. ¿Fue obra tuya? ¿O te apareció un imitador? ¿Y por qué no lo retiraste, si fuiste tú? —me lanzó la pregunta con un reproche auténtico.

Vaya. Aquello era Stefania en estado puro. Me dieron ganas de reír a carcajadas. Siempre golpeaba directo al nervio y de frente.