Capítulo 18 — El cerco se cierra

Garcin estaba solo en la oficina, ya pasadas las once de la noche. El escritorio estaba cubierto de papeles, carpetas abiertas, anotaciones garabateadas. Había dado permiso a todos los asistentes. Esta investigación la haría solo.

Ya no confiaba en nadie.

Después de la llamada de Elio, había empezado a notar cosas. Detalles chicos. Informes que desaparecían. Datos que se filtraban antes de ser oficiales. Gente en la comisaría que apartaba la mirada cuando él pasaba.

Miguel tenía infiltrados. Y él no sabía quiénes eran.

Por eso, ahora investigaba solo.

Escribió en la computadora: Elio Varese.

Los resultados que aparecieron eran vagos.

Ninguna foto. Ninguna dirección fija. Ningún antecedente penal oficial.

Pero había menciones. Foros oscuros de la deep web.

Conversaciones en clave. Referencias a un "fantasma" que resolvía problemas que la policía no lograba resolver.

O problemas que la policía no debía saber que existían.

Hizo clic en algunos enlaces. Leyó relatos. Testimonios anónimos.

"Elio Varese es el mejor. Rápido, limpio, sin rastro."

"Lo contraté para un trabajo en Nápoles. Dos días después, el problema estaba resuelto. Nunca encontraron el cuerpo."

"Si quieres a alguien muerto y que parezca accidente, llama al Varese."

A Garcin se le revolvió el estómago. Lucile estaba en manos de ese hombre. Un asesino profesional. Eficiente. Sin escrúpulos.

Pero algo no cerraba.

Si Elio era tan eficiente, ¿por qué no había matado a Lucile todavía? ¿Por qué había llamado ofreciendo un trato? ¿Por qué la estaba protegiendo?

Garcin buscó más profundo. Buscó cualquier información personal. Familia. Pasado. Cualquier cosa.

Nada.

Era como si Elio Varese no hubiera existido antes de diez años atrás.

Garcin se recostó en la silla, frotándose los ojos cansados.

—Nombre falso —murmuró para sí—. Tiene que ser. Elio Varese es solo una identidad más.

Pero ¿quién era de verdad? ¿Y por qué había elegido proteger a Lucile?

No tenía respuestas. Solo más preguntas.

Y el tiempo se estaba acabando.

En el piso, Elio estaba sentado en el suelo del salón, rodeado de papeles, fotos y una portátil abierta. Lucile había salido de la ducha hacía una hora, con un jean y una blusa sencilla que había encontrado en el placard. El pelo todavía húmedo, suelto sobre los hombros.

Se acercó, mirando los papeles desparramados.

—¿Qué es todo esto?

Él no levantó la vista.

—Pruebas. Conversaciones que tuve con Miguel a lo largo de los años. Capturas de mensajes. Audios que grabé sin que él supiera. Registros de transferencias bancarias.

Lucile se sentó en el suelo, del otro lado de la pila de papeles.

—¿Grababas sus conversaciones?

—Siempre. —Elio finalmente la miró—. Regla número uno cuando trabajas para alguien como Miguel: guarda algo que te pueda salvar. Nunca se sabe cuándo vas a necesitar un seguro de vida.

Lucile tomó uno de los papeles. Era una captura de una conversación de WhatsApp. Miguel dando órdenes para "resolver" un problema. Eufemismos claros para asesinato.

—¿Le vas a entregar todo esto a Garcin?

—No. —Elio separó unas capturas específicas, las más comprometedoras—. Voy a filtrarlas a la prensa primero.

Lucile abrió mucho los ojos.

—¿A la prensa?

—Sí. Voy a crear un perfil anónimo, mandar estas conversaciones a los principales diarios de Palermo.

Mañana a la mañana, esto va a estar en todos lados.

—Elio siguió organizando—. Va a forzar la mano de la policía.

Van a tener que citar a Miguel a declarar de nuevo.

Y cuando salga de la mansión para ir a la comisaría...

—Lo matas en el camino —completó Lucile, casi sin voz.

Elio asintió.

—Exactamente.

Lucile no dijo nada, procesando. Una parte de ella sabía que estaba mal. Asesinato. Ejecución. Pero otra parte... otra parte sabía que Miguel nunca iba a pagar por sus crímenes si dependía solo de la justicia.

—¿Y si no funciona? ¿Y si no sale de la mansión?

—Va a salir. —Elio la miró—. Su ego no lo va a dejar quedarse escondido. Va a querer defenderse en público. Va a querer controlar el relato. Y cuando lo haga... yo voy a estar esperando.

Lucile lo miró, vio la determinación fría en su cara. Era el Elio asesino. El profesional. No el hombre que había hablado con ella en la iglesia. No el hombre que había dudado.

—¿Ya hiciste esto antes? ¿Una emboscada?

—Varias veces.

—¿Y nunca fallaste?

Elio dudó un segundo.

—Una vez. Hace cinco años. El blanco se dio cuenta, se desvió en el último segundo. Dio más trabajo. —Volvió a mirar los papeles—. Aprendí la lección. No fallo más.

Lucile se quedó observándolo trabajar. Los movimientos eran precisos, metódicos. Sabía exactamente lo que estaba haciendo.

Después de una hora, terminó. Había seleccionado diez conversaciones. Las más incriminatorias. Escaneó todo, lo guardó en un pendrive.

Abrió un navegador anónimo, creó un mail descartable, adjuntó los archivos y los mandó a cinco diarios distintos.

—Listo —dijo, cerrando la portátil—. Mañana a la mañana, Miguel se va a despertar en medio de un escándalo.

Lucile se levantó, fue hasta la ventana. Miró la ciudad allí abajo, las luces titilando en la noche.

—¿Y si descubre que fuiste tú?

—Va a saber que fui yo. —Él también se levantó, guardando los papeles en una carpeta—. Pero no importa. Porque cuando salga de la mansión, va a ser demasiado tarde.

Lucile se dio vuelta hacia él.

—¿Tú no tienes miedo?

Elio se detuvo, la miró.

—¿De qué?

—De morir. De fallar. De... que lastimen a tu hermana. —Se detuvo, buscando las palabras—. De que todo salga mal.

Elio dio un paso hacia ella.

—Siempre tuve miedo. Pero aprendí a no dejar que el miedo me detenga. Y mi hermana ya no existe.

Se quedaron parados, a pocos centímetros uno del otro. Lucile sentía el corazón acelerado, pero no sabía si era miedo o alguna otra cosa.

—Elio...

—No —cortó él, pero la voz le salió más baja de lo que pretendía—. No hagas eso.

—¿Hacer qué?

—Mirarme así.

Lucile parpadeó, confundida.

—¿Cómo?

Él apartó la mirada, pero después volvió a mirarla. Y esta vez había algo distinto en sus ojos. Algo vulnerable.

—Como si yo fuera una buena persona. Como si pudiera ser distinto de lo que soy.

Lucile dio un paso más cerca.

—¿Y si puedes?

—No puedo. —Elio negó con la cabeza—. Soy lo que soy, Lucile. Un asesino. No hay vuelta atrás.

—Pero me salvaste.

—Te salvé porque... —se detuvo, la mandíbula tensándose—. Porque no pude hacerlo de otra manera.

Lucile levantó la mano despacio, le tocó la cara. Elio se quedó inmóvil, como si cualquier movimiento pudiera romper ese momento.

—Tú no eres solo esto —dijo ella bajito—. Lo vi. En la iglesia. En las charlas. Tú no eres solo lo que haces. Eres más.

Él apoyó la cara en la mano de ella, cálida contra su piel.

—Lucile... para.

Pero ella no paró. Se acercó más. Tan cerca que podía sentir su respiración.

Y entonces, sin pensarlo, empezó a inclinarse hacia adelante.

Él abrió los ojos. La vio acercarse. Vio la intención.

Y por un segundo, un maldito segundo, casi cedió.

Pero después se apartó. Brusco. Poniendo distancia entre los dos.

—No —dijo, con la voz ronca—. Esto no puede pasar.

Lucile se quedó quieta, la mano todavía en el aire, los ojos húmedos.

—¿Por qué?

—Porque te voy a devolver a Garcin cuando todo esto termine. Y vas a volver a tu vida. A la facultad. A Marco. A todo lo que está bien. —Se dio vuelta—. Y yo... voy a desaparecer. O a morir. O a terminar preso. No importa. Pero tú no puedes involucrarte conmigo. No puedes.

—¿Y si yo quiero?

Él apretó los puños, luchando contra todo lo que en su interior le gritaba que volviera, que la abrazara, que la besara y se olvidara del resto del mundo.

Pero no podía.

Porque todo lo que él tocaba terminaba destruido. Y Lucile no merecía eso.

—Tú no quieres —dijo, firme—. Solo estás confundida. Síndrome de Estocolmo. Se te va a pasar.

Ella dio un paso atrás, como si le hubieran dado una cachetada.

—¿Tú crees que es eso? ¿Que estoy confundida?

Él no se dio vuelta. No podía mirarla.

—Creo que sí. Y es mejor así.

El silencio que siguió fue pesado, sofocante.

Finalmente, Lucile habló, bajo pero firme.

—Eres un cobarde.

Él bajó la cabeza.

—Lo sé.

Lucile se dio vuelta y fue al dormitorio, cerrando la puerta detrás de ella de un golpe.

Él siguió en el salón, solo, la respiración pesada.

Había hecho lo correcto. Lo sabía.

Pero le dolía como nada le había dolido en años.

A la mañana siguiente, los diarios explotaron.

"ESCÁNDALO: CONVERSACIONES REVELAN A MIGUEL D'ANGELO ORDENANDO ASESINATOS"

"CANDIDATO AL SENADO INVOLUCRADO EN ESQUEMA CRIMINAL"

"AUDIOS Y MENSAJES LO CONFIRMAN: D'ANGELO ES JEFE DE UNA ORGANIZACIÓN CRIMINAL"

Las tapas estaban en todos lados. Tele, radio, internet. El video del asesinato ya había golpeado su campaña. Pero esto... esto fue el golpe final.

En la mansión, Miguel leía los titulares con las manos temblando. Lorenzo estaba a su lado, tenso.

El teléfono sonó. Lorenzo atendió, escuchó unos segundos, después cortó.

—Jefe, era de la comisaría. Lo citaron a declarar. Hoy. Dos de la tarde. No es invitación. Es orden judicial.

Miguel tiró el diario sobre la mesa.

—Elio. Ese hijo de puta.

—Lo está obligando a salir. Es una trampa.

—¡Sé que es una trampa! —gritó Miguel—. ¡Pero ahora no tengo opción! ¡Si no aparezco, me libran una orden de captura!

Lorenzo dio un paso adelante.

—Jefe, si sale de esta casa, lo mata. Usted lo sabe.

Miguel no dijo nada, el miedo y la rabia peleando dentro de él.

—Entonces refuerza la escolta. Quiero quince hombres armados. Tres coches blindados. Nada de rutas fijas. Cambiamos el camino a mitad de camino. Y francotiradores revisando las calles antes.

—Jefe...

—¡HAZ LO QUE TE ESTOY DICIENDO!

Lorenzo salió corriendo.

Miguel se quedó solo en la oficina. Miró el reloj. Eran las diez de la mañana. Tenía cuatro horas para prepararse.

Cuatro horas para tratar de sobrevivir.

Agarró el teléfono, marcó un número.

—¿Hola?

—Necesito más hombres. Los mejores que tengas. Pago el doble.

Del otro lado, una pausa.

—¿Para qué?

—Para seguir vivo hasta el final del día.

Cortó.

Miguel se sirvió whisky, la mano temblando. Bebió de un trago.

Elio Varese estaba afuera. En algún lugar. Esperando.

Y Miguel sabía que, aunque tuviera quince hombres armados, tal vez no fuera suficiente.