Capítulo 17 — Movimientos

La mañana llegó fría. Lucile despertó con el cuerpo dolorido, las sogas todavía apretadas en las muñecas y los tobillos. Elio ya estaba despierto, sentado cerca de la ventana, mirando afuera.

Notó que ella se había despertado.

—Buen día —dijo, sin darse vuelta.

Lucile no respondió.

Elio se levantó, agarró una botella de agua y unas galletas, las puso cerca de ella.

—Come. Salimos de aquí en una hora.

—¿Adónde?

—A un lugar más seguro. Esto es temporal.

Sacó un móvil viejo de la mochila, un aparato descartable que había guardado justamente para este tipo de situación. Marcó un número.

Sonó cuatro veces antes de que atendieran.

—¿Hola? —La voz del otro lado era formal, controlada. Garcin.

—¿Fiscal Paolo Garcin?

Hubo una pausa.

—¿Quién habla?

—Elio Varese.

Silencio tenso del otro lado. Después, la voz de Garcin volvió, más cautelosa.

—¿Dónde está Lucile?

—Conmigo. Y segura. Más segura de lo que estaría con usted.

—Eso no es cierto. La secuestraste. Hay policía de tres países buscándote.

—Lo sé. Y Miguel tiene gente infiltrada en esos tres estados. —Elio miró a Lucile, que lo observaba atenta—. Sabe que tengo razón. Si ella se hubiera quedado bajo su protección, ya estaría muerta.

Garcin se obligó a mantener la calma.

—¿Qué quieres?

—Quiero matar a Miguel D'Angelo.

Silencio del otro lado.

—¿Cómo?

—Escuchó bien. Lo voy a matar. Es la única forma de terminar con esto de verdad. Tiene demasiada gente en el bolsillo, demasiada dinero, demasiado poder. Si trata de detenerlo, se escapa. Compra jueces, compra testigos, compra a quien haga falta. Pero si está muerto... ahí se termina.

—No puedo estar de acuerdo con eso. Soy fiscal. Mi trabajo es meter a los criminales tras las rejas, no ejecutarlos.

—Entonces hágase el que no escuchó. —Elio fue directo—. Yo hago el trabajo sucio, usted se queda con las manos limpias. Y cuando Miguel esté muerto, le entrego a Lucile de vuelta. Viva e intacta.

—Eso es una locura.

—Eso es la realidad. Miguel no va a parar. Va a mandar gente tras gente hasta lograr matarla. Y aunque lo detenga, va a contratar a alguien desde adentro de la cárcel. Sabe que tengo razón.

Garcin no respondió, porque sabía que Elio tenía razón.

—¿Y después? ¿Después de matar a Miguel? ¿Qué pasa contigo?

—No es asunto suyo. Preocúpese solo por Lucile. Ella es la testigo. Ella es la que importa.

—¿Cómo sé que puedo confiar en ti?

—No puede. —Elio fue directo—. Pero tampoco tiene opción. Porque si manda a la policía tras de mí, desaparezco. Y me la llevo conmigo. No vuelve a verla a ella ni a mí.

Garcin tardó en contestar. Después suspiró.

—Tienes una semana. Si Miguel muere, me devuelves a Lucile. Si no... los cazo a los dos.

—Justo.

Elio cortó antes de que Garcin pudiera responder.

Miró a Lucile.

—¿Escuchaste?

—Escuché. ¿De verdad lo vas a matar?

—Sí.

—¿Y después?

Elio no respondió. Porque ni él sabía la respuesta.

En la mansión de Miguel D'Angelo, el clima era de pánico controlado.

Miguel estaba en la oficina, el vaso de whisky ya a la mitad antes de las diez de la mañana. Lorenzo, su mano derecha, estaba parado frente a él, tenso.

—Los cuatro hombres que mandamos a la iglesia están muertos —dijo Lorenzo—. La policía los identificó a todos. Y ahora saben que trabajaban para usted.

Miguel golpeó la mesa.

—¡Inútiles! ¡Mandé a matar a una chica, a un cura y a Elio, y terminaron muertos ellos en el proceso!

—Elio los mató a todos, jefe, solo. Y se escapó con la chica.

Miguel no dijo nada, la cara roja de rabia.

—Ese hijo de puta.

—Y ahora sabe que usted quería matarlo. —Lorenzo dio un paso adelante—. Jefe, Elio no es como los demás. Es el mejor que tuvo. Y ahora está del otro lado. Con información suficiente para destruirlo.

—No va a hablar. Elio no es un buchón.

—No, no lo es. —Lorenzo estuvo de acuerdo—. Pero es un asesino. Y usted se acaba de convertir en su blanco.

Miguel sintió el miedo helado subirle por la espalda. Lorenzo tenía razón. Elio no iba a ir a la policía. Elio iba a venir directo por él.

—Refuerza la seguridad —ordenó Miguel, la voz tensa—. Duplica los hombres en la mansión. Instala más cámaras. Que nadie entre ni salga sin que yo lo sepa. Y pon francotiradores en los techos.

—Ya lo estoy organizando.

—Y ponle precio a la cabeza de Elio. Doscientos mil euros a quien lo traiga muerto. Trescientos si trae viva a la chica.

Lorenzo dudó.

—Jefe... nadie va a querer aceptar ese trabajo. Todo el mundo sabe quién es Elio. Nadie quiere ir contra él.

—¡¡ENTONCES OFRECE MÁS!! —gritó Miguel, tirando el vaso contra la pared. El vidrio se hizo pedazos—. ¡No me importa cuánto cueste! ¡Lo quiero MUERTO!

Lorenzo asintió y salió rápido.

Miguel se quedó solo en la oficina, las manos temblando. Encendió un cigarrillo, aspiró hondo.

Elio Varese. El hombre que él había transformado en el asesino perfecto. Y ahora, el hombre que probablemente iba a matarlo.

En el Ministerio Público, Marco estaba sentado en la sala de espera cuando Garcin salió de su oficina, la cara cansada.

—Marco.

Se levantó de un salto.

—Fiscal. ¿Alguna noticia de Lucile?

Garcin dudó, después le hizo señas a Marco para que entrara a la oficina. Cerró la puerta detrás de ellos.

—Elio me llamó hace unos minutos.

Marco se puso pálido.

—¿Y? ¿Está bien? ¿Le hizo algo?

—Dijo que está segura. Y que la va a mantener con vida.

—¿Y usted le cree?

Garcin fue hasta la ventana, miró afuera.

—Dijo que va a matar a Miguel. Y solo después va a devolver a Lucile.

Marco abrió mucho los ojos.

—¿Matar? ¿Va a ejecutar a Miguel?

—Eso fue lo que dijo.

—¿Y usted... está de acuerdo con eso?

Garcin se dio vuelta hacia Marco, el peso de la decisión visible en la cara.

—Le dije que tenía una semana. Sinceramente, Marco, ya no sé qué más hacer. Miguel tiene demasiado poder. Demasiada dinero. Si tratamos de detenerlo, se escapa. Pero si Elio...

—Si Elio lo mata, usted se saca de encima un problema grande —completó Marco, amargo—. ¿Y Lucile? ¿Qué garantiza que la va a devolver?

—Nada. Absolutamente nada. —Garcin fue honesto—. Pero es la mejor chance que tenemos ahora.

Marco se sentó en la silla, la cabeza entre las manos.

—Yo solo quiero que vuelva. Sana y salva.

—Yo también, Marco. Yo también.

En el galpón, Elio hizo otra llamada. Esta vez a un número que no guardaba en ninguna agenda. Solo memorizaba.

Sonó dos veces.

—Dime —atendió una voz ronca.

—Dante, soy yo.

—¿Elio? Oye, estás en todos lados. Noticias, radio, tele...

—Lo sé. Por eso llamo. Necesito un favor.

—Sabes que los favores para un fugitivo salen caro, ¿no?

—Pago el doble.

Dante hizo una pausa, interesado.

—Te escucho.

—Necesito un coche. Limpio. Sin rastreo. Sin registro.

—¿Dónde?

—Camino viejo a Agrigento. Hay una estación abandonada en el kilómetro 47. Deja el coche ahí. La llave debajo del tapete.

—¿Cuándo?

—Hoy. Al mediodía.

Dante soltó un silbido bajo.

—Andas con apuro, ¿eh?

—Ando vivo. Y quiero seguir así.

—Bueno. Pero te va a salir quince mil.

—Diez.

—Doce. Y mira que te estoy haciendo un precio porque ya trabajamos juntos.

—Trato hecho. Doce mil. Sacas la dinero en el mismo lugar de siempre.

—Combinado.

Elio cortó.

Miró a Lucile.

—Levántate. Nos vamos.

Ella lo miró, las muñecas todavía atadas.

—¿Adónde?

—Ya te dije. A un lugar más seguro.

Elio se acercó, le soltó las sogas de los pies. Le dejó las manos atadas.

—No intentes nada. No quiero lastimarte, pero lo voy a hacer si hace falta.

Lucile se levantó, las piernas dormidas. Elio la guio hasta la moto, la ayudó a subir. Subió atrás, arrancó el motor.

Salieron del galpón, tomando caminos secundarios, evitando cualquier movimiento sospechoso.

Cuarenta minutos después, llegaron a la estación abandonada. Como habían prometido, había un coche viejo estacionado ahí. Un sedán gris, sencillo, común. Elio revisó debajo del tapete. La llave estaba ahí. Y un papelito: "Suerte, loco."

Elio sonrió.

Dejó la moto escondida detrás de la estación, cubierta con una lona vieja que encontró ahí. Trasladó a Lucile al coche.

Condujo dos horas más, siempre atento, siempre cambiando de ruta.

Finalmente, paró frente a un edificio viejo, casi abandonado, en las afueras de Catania. Tercer piso. Un piso chico que él mantenía hacía años como escondite de emergencia.

Abrió la puerta, empujó a Lucile adentro con cuidado.

El piso era simple. Salón chico, cocina integrada, un dormitorio, un baño. Pero estaba limpio. Ordenado. Como si alguien lo cuidara con regularidad.

—Puedes bañarte —dijo Elio, soltándole finalmente las manos—. Y cambiarte de ropa. Hay ropa en el placard del dormitorio.

Lucile se frotó las muñecas doloridas, mirando alrededor.

—¿Cuánto tiempo vamos a quedarnos aquí?

—No sé. Unos días, tal vez. Hasta que averigüe el próximo paso.

Ella fue hasta el dormitorio, abrió el placard.

Y se detuvo.

Adentro había varias prendas de ropa de mujer. Vestidos, pantalones, blusas. Talles distintos. Estilos distintos.

Lucile sintió algo raro apretándole el pecho. Algo que no lograba nombrar. Pero se parecía... ¿a celos?

Se dio vuelta hacia Elio, que estaba apoyado en la puerta.

—¿De quién es esta ropa?

Elio miró el placard, después a ella. Dudó un segundo.

—De alguien que vivió aquí. Hace tiempo.

Lucile frunció el ceño.

—¿Alguien? ¿Quién?

—No importa. —Elio apartó la mirada—. Ella ya no está aquí.

—¿Ex novia? —preguntó Lucile, y de inmediato se arrepintió del tono.

Elio la miró, pero no respondió. Solo se quedó callado, y el silencio lo confirmaba.

Lucile volvió a mirar la ropa, sintiendo que ese apretón raro crecía.

—¿Y guardaste su ropa?

—No tuve motivo para tirarla. —Elio empujó la puerta, alejándose—. Anda a bañarte. Elegí lo que te quede. Y cuando termines, hablamos.

Lucile tomó algunas prendas, todavía mirando el placard con ese apretón raro en el pecho, y fue al baño.

Cuando la puerta se cerró, Elio se detuvo en el pasillo.

Había sentido celos. Aunque no lo admitiera. Aunque lo odiara.

Sacudió la cabeza, apartando el pensamiento.

"No. Concéntrate en el trabajo. Miguel muerto. Ella libre. Fin de la historia."

No podía permitirse sentir nada. No podía dejar que esto se convirtiera en algo más. Porque todo lo que él tocaba terminaba destruido.

Y Lucile no merecía ser una víctima más suya.

Fue hasta la ventana, miró la calle allí abajo. Repasó mentalmente las salidas. Rutas de escape. Planes B y C.

Tenía que mantener la cabeza fría.

Tenía que recordar quién era.

Un asesino. Nada más.