Capítulo 19 — Antes de la tormenta

El televisor estaba prendido cuando salió la noticia.

Lucile estaba en el sofá, paralizada, mirando la pantalla. Sintió que la sangre se le helaba.

—Elio —lo llamó, con un hilo de voz.

Él estaba en la cocina, tomando café. Se acercó a la sala, vio la tele.

—Dos de la tarde —murmuró, mirando el reloj. Eran diez y media—. Tres horas y media.

Lucile se levantó, fue hasta él.

—¿De verdad vas a hacer esto?

Él no respondió. Solo fue hasta la pared, corrió un cuadro grande que mostraba un paisaje italiano cualquiera. Detrás, empotrada en la pared, había una caja fuerte de metal.

Marcó la clave. Seis números. La caja fuerte se abrió con un clic.

Lucile se acercó, miró adentro, y sintió que le faltaba el aire.

Armas. Varias. Pistolas, rifles, munición. Granadas chicas. Gas pimienta. Cuchillos de combate. Chalecos antibalas.

Empezó a agarrar las cosas con método, guardándolas en una mochila negra. Dos pistolas. Munición extra. Un cuchillo. Un chaleco. Una granada de humo.

—Elio, para —dijo Lucile, alzando la voz—. ¡Para con esto!

Él no se detuvo. Siguió preparándose.

—¡ELIO!

Finalmente se dio vuelta hacia ella.

—¿Qué?

—Déjalo. Por favor. —Lucile dio un paso adelante, los ojos húmedos—. No tienes que hacer esto. Podemos escapar. Salir del país. Ir a cualquier lugar lejos de aquí.

—¿Y vivir escondiéndome el resto de la vida? —Negó con la cabeza—. Miguel no va a parar, Lucile. Va a mandar gente tras nosotros hasta encontrarte. La única forma de terminar con esto es terminando con él.

—¡Pero puedes morir!

—Puedo. —Elio cerró la mochila—. Pero si no lo intento, tú mueres seguro. Y no voy a dejar que eso pase.

Lucile sintió las lágrimas corriéndole.

—¿Y el plazo? Garcin te dio una semana...

—La semana se termina mañana. —Elio la miró—. Si no mato a Miguel hoy, Garcin manda a toda la policía tras de mí. Y ahí ya no hay negociación. Es cárcel o muerte. Para mí, y eventualmente, para ti también.

Lucile negó con la cabeza, desesperada.

—Tiene que haber otra forma. Tiene que...

—No la hay. —Elio se acercó, le tomó la cara con las dos manos—.

Lucile, escúchame. Yo ya me morí hace tiempo.

Cuando murieron mis padres, cuando me convertí en lo que soy, me morí.

Todo lo que hice desde entonces fue sobrevivir.

Pero tú... tú estás viva. De verdad. Y no voy a dejar que nadie te saque eso.

Ella le sujetó las muñecas, apretando.

—Entonces quédate conmigo —susurró—. Olvídate de Miguel. Olvídate de todo. Solo... quédate.

El dolor le cruzó la cara.

—No puedo.

—Sí puedes. —Lucile se acercó más, hasta que las caras quedaron a centímetros de distancia—. Puedes elegir. Por primera vez, puedes elegir no matar. Puedes elegir quedarte.

La respiración de él era irregular. Abrió los ojos, la miró. Vio las lágrimas corriéndole, vio el miedo, vio el deseo. Y algo dentro de él, algo que había intentado sofocar desde que la conoció, finalmente se rompió.

—Lucile... —le salió la voz ronca.

Ella no esperó más. Le tomó la cara y lo besó.

Por un segundo, él se quedó inmóvil. Pero después cedió. Por completo. La atrajo hacia sí, profundizó el beso, años de soledad y dolor disolviéndose en ese contacto.

Lucile sintió las piernas flaquear. Nunca había sentido nada así. Intenso. Desesperado.

Él la alzó en brazos sin dejar de besarla, la llevó por el pasillo. Lucile le enroscó las piernas en la cintura, las manos en su pelo, queriendo más, necesitando más.

La recostó en la cama con cuidado, casi con reverencia. La miró, los ojos oscuros e intensos.

—¿Estás segura? —preguntó, la voz baja.

Lucile lo atrajo hacia sí.

—Segura.

No necesitaron palabras. Solo estar ahí, los dos, en ese instante que parecía existir fuera del tiempo.

Él la atrajo y Lucile sintió que le faltaba el aire. Las manos de él le recorrían el cuerpo despacio, pero con una urgencia que quemaba. Cada roce era un descubrimiento, sus dedos dibujando líneas en la piel de ella que la hacían temblar.

—Eres tan linda —murmuró él contra su cuello, la voz áspera.

Su boca bajó por los hombros de ella, dejando besos que ardían.

Lucile se apretó contra él, las uñas marcándole la espalda. Las manos de él eran firmes y suaves al mismo tiempo, conociendo cada parte de ella. Nunca se había sentido así: tan deseada, tan presente.

Cuando finalmente pasó, el resto dejó de existir. Sus cuerpos encontraron un ritmo propio, que fue creciendo, intensificándose. Lucile cerró los ojos, perdida en las sensaciones.

—Mírame —pidió él, la voz tensa.

Cuando ella abrió los ojos y se encontró con los de él, fue demasiado intenso. Llegaron juntos al clímax, los nombres de cada uno escapándose entre gemidos y respiraciones entrecortadas.

Después se quedaron ahí, entrelazados, sudados, todavía tratando de recuperar el aire. Lucile apoyó la cabeza en su pecho y sintió el corazón acelerado de él. Él le pasó la mano por el pelo, bajando por la espalda, como si quisiera grabar aquello en la memoria.

—No quiero que te vayas —susurró ella.

Él le besó la frente.

—Lo sé.

—Pero vas a ir igual.

—Tengo que ir.

Lucile apretó los labios, conteniendo las lágrimas.

—¿Y si no vuelves?

Él tardó en responder. Cuando lo hizo, fue honesto.

—Entonces por lo menos tuve esto. Te tuve a ti. Aunque haya sido solo por unas horas.

Ella se aferró a él, como si pudiera impedirle irse. Pero sabía que no podía.

Se quedaron ahí, abrazados, en silencio. El reloj en la pared marcaba las once y cuarenta. Dos horas y veinte minutos hasta que Miguel saliera de la mansión.

Dos horas y veinte minutos hasta que él volviera a ser cazador.

Y tal vez nunca más volviera.