Capítulo 14 — El ataque

Stefano cortó el teléfono y miró al compañero con el ceño fruncido.

—¿Y? ¿Encontraste algo?

—Encontré. Existe un Leonardo, profesor en Mesina. Pero no hay foto en ningún lado. Ni en las redes de la universidad, ni en artículos, nada. Solo el nombre en el sistema.

—Eso no está bien.

—Lo sé. Voy a llamar al fiscal de nuevo.

Antes de que pudiera marcar, el otro guardia entró a la sala de monitoreo.

—Stefano, el tipo volvió. Está abajo con el padre.

Stefano guardó el móvil.

—No le saques el ojo de encima. Cualquier movimiento raro, me avisas.

Elio había vuelto a media tarde. Estaba en curso la misa, así que esperó sentado en uno de los bancos del fondo. La iglesia estaba llena, familias del pueblo, señoras rezando el rosario. El padre Hernández celebraba con calma, la voz resonando entre las paredes de piedra.

Lucile estaba sentada unos bancos más adelante, de perfil hacia él. Llevaba un vestido sencillo, beige, el pelo suelto cayéndole por la espalda. Seguía la misa con atención, pero parecía distante. Perdida en sus pensamientos.

Cuando terminó la misa, la gente empezó a salir. Lucile se quedó, encendiendo una vela en el altar. Elio se acercó despacio.

—¿Puedo hacerte compañía?

Ella lo miró, sorprendida, pero asintió.

—Puedes.

Se quedaron parados uno al lado del otro, mirando el altar iluminado por las velas. El silencio era cómodo, pero cargado.

—¿Tú rezas? —preguntó Lucile bajito.

—No mucho. Pero recé alguna vez. Cuando era más chico.

—¿Y dejaste?

Elio pensó la respuesta.

—Creo que dejé de creer que alguien me estaba escuchando.

Lucile lo miró, curiosa.

—¿Y ahora?

—Ahora... no sé. A veces me gustaría volver a creer.

Ella esbozó una media sonrisa.

—Te entiendo. Cuando murieron mis padres, me enojé con Dios. Pensaba que me había abandonado. Pero con el tiempo, entendí que somos nosotros los que nos alejamos. No él.

Elio giró la cara hacia ella.

—¿Cuándo murieron tus padres?

—Yo tenía siete años. Accidente de avión.

Volvían de un viaje. Me quedé con mi tía.

—Lucile hizo una pausa, la voz bajando más—.

Ella nunca me quiso de verdad. Cumplió con la obligación, pero siempre dejó claro que era una carga.

Cada día que pasaba en esa casa, sentía que no era querida. Que no tenía lugar en ningún lado.

El dolor en su voz era real. Elio sintió algo apretándole el pecho.

—¿Y cómo saliste de ahí?

—Estudié. Me esforcé. Conseguí una beca para la facultad de Derecho. Fue mi salida. Mi libertad. —Lo miró—. ¿Y tú? Dijiste que tus padres también murieron.

Él dudó. No solía hablar de eso. Nunca hablaba de eso. Pero ahí, frente a ella, las palabras empezaron a salir solas.

—Yo tenía quince años. Accidente de coche.

Mi papá era profesor de historia. Mi mamá, ama de casa.

No teníamos mucho, pero éramos felices. Al menos yo creía que lo éramos.

—Se detuvo, mirando las velas—. Después de que murieron, quedé perdido.

Mi hermana mayor trató de cuidarme, pero apenas podía cuidarse a sí misma.

Me fui a la calle. Aprendí a sobrevivir de la manera equivocada.

Lucile lo miró con atención, sin juzgarlo.

—¿Y te hiciste profesor?

Elio se dio cuenta de que había hablado de más. De que había dejado escapar la verdad. Pero no pudo parar.

—No exactamente. Me interesé por la historia por mi papá. Era profesor, contaba historias de reyes, guerras, imperios que caían. Decía que el pasado nos enseña a no repetir los mismos errores. —Sonrió con amargura—. Yo no aprendí la lección.

Lucile le puso la mano en el brazo, un gesto suave.

—Nunca es tarde para aprender.

Elio miró la mano de ella sobre su brazo. Sintió el calor. La sinceridad. Y por primera vez en años, sintió algo que no era rabia, ni vacío, ni frialdad profesional.

Sintió arrepentimiento.

Del otro lado de la ciudad, Miguel D'Angelo estaba en la oficina de la mansión, sentado detrás del escritorio, el vaso de whisky a la mitad. Había esperado demasiado. Confiado demasiado. Y ahora estaba pagando el precio.

La campaña se había cancelado. Las empresas estaban siendo investigadas. Cuentas bancarias bloqueadas. Socios desapareciendo. Todo se venía abajo.

Y la causa de todo era una chica. Una testigo. Y Elio, que se estaba demorando demasiado.

Miguel tomó el teléfono y llamó al matón más leal.

—Reúne a cuatro hombres. Los mejores. Armados.

—¿Para qué, jefe?

—Van a ir a esa iglesia. La de la zona rural. Y van a matar a todos los que estén ahí adentro. El padre, los guardias, la chica. Y si se cruzan con Elio, lo matan a él también.

Silencio del otro lado.

—¿Entendido?

—Sí, señor.

Miguel colgó. Terminó el whisky de un trago. Si Elio no lo iba a resolver, lo resolvería él mismo.

En el escritorio de la casa parroquial, Elio, el padre Hernández y Lucile revisaban los últimos capítulos del libro. El padre leía en voz alta mientras Elio tomaba notas. Lucile estaba sentada en el sillón del rincón, hojeando referencias bibliográficas, ayudando a chequear fechas.

Stefano estaba en el pasillo, apoyado en la pared cerca de la puerta, atento. Algo en él no se calmaba. Ese hombre, Leonardo, tenía algo raro. No lograba definir qué, pero el instinto le gritaba.

Abajo, los otros dos guardias hacían la ronda. Revisaban las cámaras, las puertas, las ventanas.

Fue entonces cuando oyeron el ruido de los coches.

Dos sedanes negros pararon frente a la iglesia. Bajaron cuatro hombres. Trajes oscuros, armas en la cintura. No trataron de esconderlas.

Uno de los guardias los vio por la cámara.

—Stefano, tenemos movimiento. Cuatro hombres armados. No son de aquí.

Stefano agarró la radio.

—Traba las puertas. Ahora.

Pero era tarde.

Los hombres entraron disparando.

El sonido de los tiros estalló dentro de la iglesia. Gritos. Corridas. Los dos guardias del área externa sacaron las armas, respondieron. Pero estaban en desventaja. Dos contra cuatro. Profesionales contra profesionales.

Los disparos resonaron. Uno de los guardias cayó primero, herido en el pecho. El otro trató de esconderse detrás de una columna, pero lo rodearon. Tres tiros. Cayó también.

Silencio.

Los cuatro hombres entraron a la iglesia, pisando sobre los cuerpos. Miraron alrededor. Vacío. Todos habían escapado o se habían escondido.

—Están arriba —dijo uno, señalando la escalera.

Empezaron a subir.

Stefano oyó los tiros. Oyó los gritos. Corrió hasta la sala de monitoreo improvisada, miró las cámaras. Vio a los dos compañeros caídos. Vio a los cuatro hombres subiendo la escalera.

—Mierda.

Corrió de vuelta al escritorio, entró sin golpear.

—Tenemos que salir. Ahora.

El padre Hernández se levantó, asustado.

—¿Qué pasó?

—Ataque. Cuatro hombres armados. Mataron a Peter y a Santiago. Están subiendo.

Lucile se puso pálida. Elio se levantó despacio, la expresión cambiando. Frialdad. Foco.

Stefano trabó la puerta, empujó el escritorio pesado contra ella.

—Esto no va a aguantar mucho.

Agarró el móvil, marcó a la policía.

—Habla el guardia Stefano. Estamos bajo ataque en la Iglesia de Santa Clara, zona rural. Cuatro tiradores. Dos agentes muertos. Necesito refuerzos urgentes. ¡Ahora!

Del otro lado de la puerta, pasos acercándose. Voces bajas, después solo silencio.

Y entonces, los disparos.

La puerta empezó a astillarse. La madera saltaba en pedazos. Lucile gritó, tirándose al suelo. El padre Hernández la cubrió con el cuerpo. Stefano apuntó el arma a la puerta, listo para disparar.

La puerta cedió. Cayó. Uno de los hombres entró, arma en alto.

Elio sacó la pistola que llevaba escondida en la funda de la espalda y disparó.

El hombre cayó antes de poder tirar.

Lucile giró la cabeza, los ojos muy abiertos. Vio a Elio de pie, arma en mano, la cara completamente distinta. Ya no era el profesor gentil. Era otra persona.

—¿Quién eres? —susurró, la voz temblorosa.

Elio no respondió. Miró a Stefano.

—Quédate con ella y con el padre. No salgas de aquí.

—¿Estás loco? ¡Todavía quedan tres!

—Lo sé.

Elio salió de la sala antes de que nadie pudiera impedírselo. Bajó la escalera despacio, arma en alto, cada paso calculado. Oyó voces en la planta baja. Dos hombres discutiendo. El tercero debía estar cubriendo otra zona.

Se preparó. Había hecho esto cientos de veces. Pero esta vez no era por dinero. Era por ella.

Elio dobló la esquina. Vio a los dos hombres. Disparó. Acertó a uno en el hombro. El hombre gritó, cayó. El otro respondió. Elio se tiró detrás de una columna. Los disparos pegaron en la pared, astillando el revoque.

Silencio.

Elio esperó. Contó tres segundos. Salió de cobertura y disparó de nuevo. Acertó al segundo hombre en el pecho. Cayó.

Pero el tercero apareció por atrás.

—Suelta el arma.

Elio se detuvo. Giró despacio. El hombre estaba a tres metros, arma apuntándole a la cabeza.

—¿Quién los mandó? —preguntó Elio, la voz calma.

—Miguel. Y tú también estás en la lista, Elio.

Elio sonrió de costado.

El hombre apretó el gatillo.

Pero Elio fue más rápido. Se tiró al costado, rodó en el suelo y disparó. Tres tiros. Certeros.

El hombre cayó.

Silencio total.

Elio no se movió, la respiración pesada, el arma todavía en alto. Miró alrededor: solo cuerpos, silencio y olor a pólvora en el aire.

Subió despacio de vuelta a la sala.

Cuando entró, Lucile estaba de pie, apoyada contra la pared, los ojos fijos en él. El padre Hernández la sostenía por el hombro. Stefano le apuntaba el arma a Elio.

—¿Quién carajo eres tú? —preguntó Stefano, tenso.

Elio guardó el arma despacio.

—Alguien que acaba de salvarles la vida.

Lucile dio un paso adelante, la voz ronca, llena de miedo y confusión.

—Tú no eres profesor. ¿Quién eres de verdad?

Elio la miró a los ojos. Y por primera vez, no mintió.

—Me llamo Elio Varese. Y me mandaron aquí para matarte.