Capítulo 12 — La explosión

La noticia estalló a la mañana siguiente.

Lucile estaba tomando café en la cocina de la casa parroquial cuando el padre Hernández entró con la tablet en la mano, la cara tensa. Puso el aparato sobre la mesa, frente a ella. La pantalla mostraba el sitio del principal diario de Palermo. El título era enorme, en letras rojas:

"EL VIDEO LO DELATA: EL CANDIDATO AL SENADO MIGUEL D'ANGELO EJECUTÓ A UN HOMbrE A SANGRE FRÍA"

A Lucile se le revolvió el estómago. Hizo clic en el video incrustado en la nota. Era el suyo. La grabación temblorosa, el chasquido del disparo, Miguel de pie con el arma, el cuerpo cayendo. Todo ahí. Expuesto. Público.

—Dios mío —susurró.

El sacerdote se sentó frente a ella.

—Esto no debería haberse filtrado todavía, ¿o sí?

Lucile negó con la cabeza, sin poder despegar los ojos de la pantalla.

—No. El fiscal dijo que lo iba a mantener en secreto hasta armar todo el caso.

Tomó el móvil y marcó el número del fiscal. Él atendió al primer timbre, la voz alterada.

—Lucile, ¿viste?

—Vi. ¿Cómo pasó esto?

—¡No sé! —estaba visiblemente nervioso—. Alguien de peritaje lo filtró. Estoy investigando, pero el daño ya está hecho. Toda la ciudad está viendo ese video.

—¿Y ahora?

—Ahora la presión aumenta. Miguel va a entrar en desesperación. Y cuando hombres como él se desesperan, se ponen peligrosos. No sales de ahí por nada, ¿entendido? Por nada.

—Entendido.

Garcin colgó.

Lucile volvió a mirar la pantalla. La nota seguía.

"La víctima fue identificada como Roberto Lanza, 46 años, empresario con vínculos en negocios de importación y exportación.

Fuentes indican que Lanza era socio en empresas fantasma ligadas a Miguel D'Angelo.

La policía investiga un posible ajuste de cuentas. "

El padre Hernández leyó junto con ella.

—Así que era esto. Negocios sucios.

Lucile se recostó en la silla, sintiendo caer sobre ella el peso de la situación. El hombre que había visto morir ahora tenía nombre. Tenía historia. Y estaba muerto por dinero.

Del otro lado de la ciudad, Marco vio la noticia en el móvil mientras estaba en la facultad. Salió corriendo del aula, llamó a Lucile. Ella atendió rápido.

—Lucile, ¿viste?

—Vi.

—Esto es pésimo. El video está en todos lados. Redes sociales, tele, radio. Miguel debe estar volviéndose loco.

—Lo sé, Marco. Garcin ya me avisó que no salga de aquí.

—¿Me prometes que te vas a quedar ahí? ¿Prometes?

—Prometo.

Marco intentó calmarse.

—Bueno. Cualquier cosa, cualquier cosa rara, me llamas. No importa la hora.

—Bueno.

Cortaron. Marco se detuvo en el pasillo, mirando la pantalla del móvil. La foto de Miguel estaba en todos los titulares. "Candidato acusado de homicidio", "Empresario pasa a ser imputado", "La caída de un político".

Y en el fondo, Marco lo sabía: Miguel no iba a aceptar esto. Iba a reaccionar.

En la mansión, Miguel D'Angelo golpeó el escritorio con tanta fuerza que el vaso de whisky se cayó y se hizo pedazos en el suelo. Los matones alrededor se quedaron en silencio, tensos.

—¡¿Quién filtró esto?! —gritó Miguel, la cara roja—. ¡¿Quién tuvo el coraje de filtrar ese video?!

Nadie respondió.

Miguel se pasó las manos por el pelo, respirando pesado. Tomó el móvil y marcó. Elio atendió al segundo timbre.

—¿Viste las noticias? —preguntó Miguel, la voz controlada pero peligrosa.

—Vi.

—Entonces sabes lo que significa. Ya no tengo más tiempo. Esa chica es la testigo clave. Sin ella no hay caso. Sin ella todavía tengo una chance.

—Sé dónde está.

—Entonces termina con esto. Hoy. Ahora. No quiero excusas. No quiero explicaciones. La quiero muerta.

Elio se quedó un momento en silencio.

—Entendido.

Miguel colgó y tiró el móvil sobre la mesa. Miró por la ventana, viendo la ciudad allí abajo. Todo lo que había construido se estaba derrumbando. Pero no iba a dejar que una chica le destruyera la vida.

De ninguna manera.

En la pensión, Elio cortó el móvil y se quedó sentado al borde de la cama. El video estaba en todos lados. La presión había subido. Y sabía que ahora, cualquier error podía costarle todo.

Pero había un problema.

Había visto la cara de Lucile. Le había mirado los ojos. Y por primera vez en años, algo dentro de él dudó.

Elio sacudió la cabeza, apartando el pensamiento. "No. Concéntrate. Es solo un trabajo más."

Agarró la mochila, revisó la jeringa de nuevo. La guardó en el bolsillo interno. Salió de la pensión y caminó hacia la iglesia.

Iba a terminar esto hoy.

Llegó a la iglesia a media tarde. El lugar estaba vacío, solo unas velas encendidas en el altar. Entró despacio, mirando alrededor. Ni rastro de Lucile. Vio al padre Hernández saliendo de la sacristía, cargando una caja llena de libros viejos.

El sacerdote se detuvo al verlo.

—¿Leonardo? Volviste.

Se acercó, llevando la mano al bolsillo donde estaba la jeringa, pero mantuvo la expresión tranquila.

—Vine a agradecerle por la ayuda de ayer. Y a ver cómo está.

El padre sonrió, dejando la caja en el suelo.

—Qué amable de tu parte. Yo debería preguntarte a ti. ¿Cómo está la cabeza?

—Mejor. Todavía duele un poco, pero nada serio.

El padre miró el vendaje en su frente.

—Bien hecho, al menos. ¿Fuiste al médico?

—No hizo falta. Está cicatrizando bien.

Hernández asintió, volviendo a agarrar la caja.

—Qué bueno saberlo. Bueno, si necesitas algo mientras estés en la ciudad, puedes venir aquí. Las puertas siempre están abiertas.

Elio miró la caja pesada en las manos del sacerdote.

—¿Le ayudo con eso?

—Ah, no hace falta, puedo yo...

—Insisto. Usted me ayudó ayer. Es lo mínimo que puedo hacer.

El padre dudó, pero después sonrió.

—Está bien. Gracias. Tengo que llevar esto arriba, al escritorio.

Elio agarró la caja. Era pesada, llena de libros viejos, papeles amarillentos. Siguió al sacerdote por la misma escalera donde se había caído el día anterior. Esta vez subió con cuidado. Llegaron a un pasillo chico. El padre abrió la puerta de la primera sala.

Era un escritorio sencillo. Mesa cubierta de papeles, estante repleto de libros, una ventana con vista al campo. Elio dejó la caja sobre la mesa.

—¿Está escribiendo algo? —preguntó, mirando los papeles.

Hernández tomó uno de los manuscritos, hojeándolo.

—Estoy intentándolo. Un libro sobre la historia de esta ciudad. Las familias antiguas, las tradiciones, la construcción de la iglesia. Llevo tres años trabajando en esto, pero todavía está lejos de terminar.

Elio miró los textos, fingiendo interés.

—La historia siempre me fascinó. Es parte de lo que enseño.

El padre lo miró con atención.

—Dijiste que eres profesor, ¿no? ¿De dónde?

—Mesina. Literatura e Historia.

Hernández se quedó pensativo un momento, después miró los papeles desparramados.

—Sabes, estaba necesitando a alguien con una mirada más técnica para revisar esto. Mi escritura es más... pastoral. Le falta estructura académica. ¿Tendrías tiempo de echarle un vistazo? No hace falta que sea ahora, claro. Solo si tienes disponibilidad mientras estés en la ciudad.

Elio sintió que se le abría la oportunidad frente a él. Una excusa perfecta para volver. Para quedarse cerca. Para tener acceso.

—Claro, padre. Sería un placer. Tengo tiempo.

La cara de Hernández se iluminó.

—¿En serio? Qué bendición. Mira, si quieres empezar mañana, puedes venir a la mañana. Trabajo mejor a esa hora.

—Mañana a la mañana, entonces.

Bajaron juntos. Cuando llegaron a la planta baja, Lucile salía de la cocina con una taza de té en la mano. Se detuvo al ver a Elio.

Las miradas de los dos se cruzaron de nuevo. Esta vez, por más tiempo. Ella apartó la vista primero, pero algo en el aire había cambiado.

—Lucile, Leonardo volvió. Me va a ayudar con el libro —dijo el sacerdote, sonriendo.

Ella asintió, sin devolver la sonrisa.

—Qué bueno.

Elio inclinó la cabeza apenas.

—Un placer verte de nuevo.

Lucile no contestó. Solo volvió a la cocina.

Elio salió de la iglesia poco después, caminando por el camino de tierra. La jeringa seguía en el bolsillo. Intacta.

"Mañana", pensó. "Mañana termino con esto."

Pero algo dentro de él ya sabía que no iba a ser tan simple.