Capítulo 10 — El intruso

Elio llegó a la zona de la iglesia al final de la tarde siguiente.

Estacionó la moto a unos tres kilómetros de distancia, en un camino de tierra que llevaba a propiedades rurales abandonadas.

Cambió la cazadora de cuero por una camisa simple, gorra oscura, mochila al hombro.

Parecía un trabajador volviendo a su casa.

Caminó despacio por el camino principal hasta divisar la torre de la iglesia en lo alto de una loma.

Se paró en el borde de un bosquecito, sacó unos binoculares chicos de la mochila.

Observó. La iglesia era antigua, rodeada de árboles altos.

Una casa parroquial al lado. Movimiento discreto.

Dos hombres caminando cerca del muro. Seguridad.

Elio sonrió. "Esperaba esto."

Pasó el resto de la tarde estudiando el terreno. Contó tres hombres de seguridad en total, patrullando por turnos. Vio cámaras escondidas en los árboles, en las esquinas de las paredes. Profesional. Garcin no estaba jugando.

Cuando cayó la noche, Elio volvió a su escondite. Se sentó en el piso de una casa abandonada, abrió la notebook. Necesitaba un plan mejor. Entrar de frente era arriesgado. Pero tenía tiempo. Y paciencia.

Dentro de la iglesia, Lucile cenó con el padre Hernández en la cocina chica de la casa parroquial. Sopa de verduras, pan fresco. Él le contó historias de la parroquia, tratando de distraerla. Lucile sonrió, agradecida, pero la tensión no se le iba del cuerpo.

—Estás preocupada —dijo el sacerdote, dejando la cuchara a un lado.

—Sí. Siento que algo va a pasar. No sé cómo explicarlo.

Hernández le tomó la mano.

—Dios protege a los justos, hija. Y tú estás haciendo lo correcto.

Lucile asintió, pero el nudo en el pecho siguió ahí.

Más tarde, en el cuarto, acostada en la cama, agarró el móvil y pensó en llamar a Marco, pero ya era tarde. Guardó el aparato y trató de dormir.

Afuera, los hombres de seguridad cambiaban de turno. Las cámaras grababan todo. Y a unos kilómetros de ahí, Elio Varese estudiaba cada detalle del lugar donde, pronto, iba a entrar.

Elio volvió a la mañana siguiente. Esta vez, sin la moto.

Tomó un autobús que pasaba por el camino cerca de la iglesia, se bajó dos paradas antes y siguió a pie.

Ropa simple, mochila liviana. En el bolsillo interno del saco, una jeringa fina.

Veneno sintético, indetectable en una autopsia común. Rápido, silencioso. Profesional.

Llegó a la iglesia cerca de las diez de la mañana.

El lugar estaba casi vacío. Dos señoras mayores rezando en los primeros bancos, velas encendidas.

Entró con calma, se persignó en la pila de agua bendita como cualquier fiel.

Miró alrededor. Ni un guardia a la vista.

Caminó por el costado, observando. Al fondo, vio una puerta entreabierta.

Una escalera de madera subía al segundo piso. La casa parroquial.

Miró otra vez a los costados. Las señoras seguían rezando, de espaldas. Se acercó a la puerta, la empujó despacio y empezó a subir. Los escalones crujían bajo su peso. Subió tres, cuatro escalones. La mano ya iba hacia el bolsillo, tanteando la jeringa.

Fue entonces cuando apareció el gato.

Salió de la nada, un gato atigrado, gordo, bajando la escalera corriendo como si escapara de algo. Le pasó entre las piernas de golpe. Elio trató de esquivarlo, perdió el equilibrio. El pie le resbaló en el escalón de madera lisa. El cuerpo se le fue hacia atrás.

Se cayó.

Se golpeó el costado de la cabeza contra la baranda, el hombro contra un escalón, y rodó hasta el piso de piedra al pie de la escalera. El golpe fue seco. La vista se le apagó. Y perdió el conocimiento.

Lucile estaba en el segundo piso, ayudando al padre Hernández a ordenar ropa donada, cuando oyeron el ruido. Un golpe fuerte, seguido de silencio.

—¿Qué fue eso? —preguntó, soltando la caja.

El sacerdote ya salía del cuarto.

—Vino de abajo.

Bajaron corriendo. Al mismo tiempo, los dos hombres de seguridad que estaban afuera entraron por la puerta lateral, armas ya en la mano. Vieron al hombre tirado en el suelo, cerca de la escalera. Inmóvil.

Uno de los guardias se acercó, le tomó el pulso.

—Está vivo. Desmayado.

El padre Hernández se arrodilló junto a él, miró la herida en la frente. Sangre corriendo, pero nada grave.

—¿Quién es este hombre? —preguntó el otro guardia, tenso.

—No sé —respondió el sacerdote—. Lucile, trae agua. Rápido.

Ella corrió a la cocina, volvió con una botella y un paño. El padre mojó la tela y se la pasó por la cara. Elio gimió bajito, la conciencia volviendo despacio. Abrió los ojos, confundido, la vista borrosa. Parpadeó varias veces.

Y la vio.

Lucile estaba arrodillada a su lado, sosteniendo la botella de agua, los ojos oscuros fijos en él. Pelo largo cayéndole sobre el hombro. La cara que había visto en la foto. Pero de cerca era distinta. Real. Viva.

Se quedaron mirándose un momento. Ninguno de los dos apartó la vista.

—¿Estás bien? —preguntó ella, la voz baja.

Elio parpadeó de nuevo, tratando de enfocar.

—Creo que sí.

El padre Hernández se acercó, lo ayudó a sentarse apoyado contra la pared.

—¿Qué hacías subiendo esa escalera? —preguntó, la voz firme pero tranquila.

Elio se pasó la mano por la frente, sintiendo la sangre. Pensó rápido.

—Perdón. Estaba... estaba buscando el baño. Vi la puerta abierta y pensé que era por ahí.

El sacerdote frunció el ceño.

—¿Quién eres?

—Leonardo —respondió Elio, la voz todavía algo ronca—. Leonardo Medina. Soy profesor. Estoy de paso por la ciudad.

Los guardias cruzaron miradas. Uno de ellos dio un paso adelante.

—¿Profesor de qué?

—Historia. Literatura. Doy clases en Mesina.

El sacerdote le estudió la cara, buscando la mentira. No encontró nada más que dolor y confusión.

—Está bien. Quédate quieto ahí. Voy a buscar el botiquín.

Se levantó y fue hasta la sacristía.

Lucile se quedó ahí, todavía con la botella en la mano. Volvió a mirar a Elio. Él se acomodó, tratando de parecer más estable, y metió la mano en el bolsillo del saco. Los dedos tocaron la jeringa. Fría. Lista.

Pero antes de que pudiera hacer nada, uno de los guardias se acercó y se paró justo frente a él, los brazos cruzados.

—¿Tienes documento?

Elio sacó la mano del bolsillo despacio, sin la jeringa.

—Sí. En la mochila.

El guardia estiró la mano.

—Dámelo.

Elio agarró la mochila que había caído a un costado, abrió el bolsillo lateral y sacó una billetera de cuero. Adentro, un documento de identidad italiano. El guardia lo tomó, lo miró. Leonardo Medina. Nacido en Mesina. Profesor.

Se lo pasó al otro guardia, que también lo revisó. Se lo devolvieron a Elio.

—Bueno. Pero anda con cuidado. No te pongas a andar por ahí sin avisar.

Elio guardó el documento.

—Perdón. No fue mi intención molestar.

El padre Hernández volvió con un botiquín, se arrodilló junto a Elio y le limpió el corte en la frente con cuidado.

—Va a necesitar unos puntos, pero por ahora esto aguanta. ¿Quieres que llame a un médico?

—No hace falta. Estoy bien. Fue solo el susto.

El sacerdote terminó de hacerle la curación y se levantó.

—¿Tienes dónde quedarte en la ciudad?

Elio dudó.

—Todavía no. Llegué hoy temprano. Iba a buscar una pensión.

El padre miró a los guardias, después a él.

—Hay una pensión a unos cinco kilómetros de aquí. Siguiendo el camino, doblas a la izquierda después de la estación de servicio. Doña María atiende el lugar.

—Gracias, padre.

Lucile seguía ahí, callada, observando. Algo en ese hombre la incomodaba. No sabía qué. Pero había algo que no encajaba.

Elio se levantó con cuidado, probando el equilibrio. Agarró la mochila.

—Gracias por la ayuda. Perdón por el lío.

—Anda con Dios —dijo el sacerdote.

Elio saludó con un gesto y salió por la puerta principal. Los guardias lo siguieron con la mirada hasta que se perdió en el camino.

Cuando la puerta se cerró, uno de ellos miró al sacerdote.

—A mí no me cerró.

El padre Hernández suspiró.

—No sé, no podemos juzgar sin pruebas. Pero estén atentos.

Lucile subió de nuevo al cuarto, pero el nudo en el pecho había vuelto. Había visto sus ojos. Fríos. Calculadores.

Y no parecían ojos de profesor.