Capítulo 6 — El Verdugo

Ya era de noche cuando Elio Varese llegó a la mansión de Miguel D'Angelo.

El portón se abrió automáticamente. Entró conduciendo una moto negra, casco cerrado, ropa oscura. Se detuvo frente a la entrada principal, apagó el motor y bajó con calma.

Alto. Hombros anchos. Cuerpo marcado bajo la cazadora de cuero. Cara con una barba rala, pelo oscuro peinado hacia atrás. Ojos claros, fríos. Treinta y un años. Y una reputación intachable en el bajo mundo: nunca había dejado un trabajo sin terminar.

Miguel esperaba en la puerta. Sonrió a medias cuando vio a Elio subir los escalones.

—Elio. Gracias por venir tan rápido.

Elio se sacó los guantes despacio, se los guardó en el bolsillo.

—Dijiste que era urgente.

—Lo es.

Miguel le hizo una seña hacia adentro. Entraron.

En la oficina, Miguel sirvió dos vasos de whisky. Elio tomó el suyo pero no bebió. Esperó, de pie, sin sentarse.

Miguel se sentó detrás del escritorio.

—Hay una chica. Vio algo que no debía. Anoche, cerca de la vieja fábrica de cerámica. Grabó un video.

Elio no cambió la expresión.

—Y quieres que la encuentre.

—Eso. Y quiero que le saques el móvil. Que destruyas cualquier copia de ese video. Y después... —Miguel se detuvo, lo miró fijo—. La eliminas. Pago cincuenta mil euros.

Elio dejó el vaso en la mesa, sin tocarlo.

—¿Datos?

—Debe ser estudiante. Probablemente de la Facultad de Derecho. Mis hombres encontraron un volante. Estuvo en la zona anoche, cerca de las siete, siete y media.

Elio asintió despacio.

—¿Algo más?

—No. Nada más.

Elio se quedó un momento en silencio, procesando.

—Acepto el trabajo.

Miguel sonrió.

—Sabía que podía contar contigo.

Elio le dio la espalda y salió sin despedirse.

Una hora después, Elio estaba en un cuarto de hotel simple, a pocas manzanas de la Facultad de Derecho. Había elegido un lugar discreto, sin cámaras en la entrada, pago en efectivo.

Abrió la portátil sobre la cama, la encendió. Los dedos se movían rápido en el teclado. No era solo un asesino. Era eficiente. Metódico. Y sabía usar la tecnología a su favor.

Entró al sistema de cámaras de la municipalidad. No fue difícil. La seguridad era floja. En diez minutos, ya estaba adentro.

Buscó las cámaras cerca de la fábrica de cerámica. Retrocedió la grabación hasta la noche anterior. 19h. 19h15. 19h20.

Y ahí estaba.

Una chica corriendo. Pelo oscuro sacudiéndose. Bolsa al hombro. Doblando la esquina a toda velocidad.

Elio pausó la imagen. Zoom. El ángulo no le tomaba bien la cara. Solo parte del perfil. Pero se le veía el cuerpo, la altura, el pelo.

Le sacó una foto a la pantalla con el móvil.

—Alcanza —murmuró.

Cerró la portátil. Guardó el móvil. Se recostó en la cama, las manos detrás de la cabeza, mirando el techo.

Mañana empezaría la búsqueda.

Y cuando Elio Varese empezaba una búsqueda, era solo cuestión de tiempo.

En la casa parroquial, Lucile dormía profundamente.

Afuera, en el terreno alrededor de la iglesia, los tres hombres de seguridad terminaban de instalar las últimas cámaras. Discretas. Escondidas entre ramas, en las esquinas de las paredes, cubriendo todos los ángulos.

Dentro de la oficina del padre Hernández, el teléfono sonó bajito. Atendió al segundo timbre.

—¿Hola?

—Padre, soy Garcin.

—Fiscal. —Hernández sonrió—. La chica llegó bien. Está durmiendo ahora.

—Perfecto. Gracias, padre. De verdad. Sé que le estoy pidiendo mucho.

Hernández negó con la cabeza, aunque sabía que Garcin no podía verlo.

—No me está pidiendo nada del otro mundo. Lo hago con gusto. —Hizo una pausa—. Si usted no hubiera reabierto el caso de mi hermano Rubens, todavía estaría preso. Acusado injustamente de homicidio.

Del otro lado de la línea, Garcin se quedó un momento en silencio.

—Yo solo hice mi trabajo, padre. Justicia es justicia.

—Para mí fue más que un trabajo. Fue la vida de mi hermano de vuelta. —Hernández miró la escalera que llevaba al segundo piso—. Voy a hacer todo lo posible por ayudar y proteger a esta chica. Puede confiar.

—Confío. —Garcin exhaló—. Cualquier cosa, cualquier movimiento raro, me llama. A cualquier hora.

—Cuente con eso.

—Buenas noches, padre.

—Buenas noches, fiscal.

Hernández colgó. Se quedó un momento parado, mirando el crucifijo en la pared. Se persignó y subió despacio hasta su cuarto.

Arriba, Lucile dormía. No sabía que abajo, las cámaras vigilaban cada rincón.

Y no sabía que, del otro lado de la ciudad, un hombre ya tenía su cara grabada en la memoria.