Capítulo 7 — Empieza la cacería

La mañana siguiente llegó con sol fuerte. Lucile despertó asustada, el cuerpo tenso, antes de recordar dónde estaba.

Se levantó de un tirón.

Bajó las escaleras y encontró al padre Hernández en la cocina, preparando café. Sonrió al verla.

—Buen día, hija. ¿Dormiste bien?

—Más o menos.

—Es normal. —Le sirvió una taza—. El café ayuda. Hay pan fresco también. Recién llegó.

Lucile se sentó a la mesita, tomó la taza con las dos manos. El aroma del café era reconfortante.

—¿Cuánto tiempo voy a quedarme aquí? —preguntó bajito.

Hernández se sentó frente a ella.

—El tiempo que haga falta. Garcin te va a avisar cuando sea seguro salir.

Lucile asintió, pero el nudo en el pecho no se le fue.

Del otro lado de la ciudad, Elio ya llevaba dos horas despierto.

Se dio una ducha fría, se vistió con ropa común: camisa clara, jean, zapatillas. Nada que llamara la atención. Tomó una mochila negra, guardó la portátil adentro, junto con una gorra y unos anteojos de sol.

Salió del hotel a las siete de la mañana.

La Facultad de Derecho quedaba a diez minutos caminando. Cuando llegó, el campus empezaba a llenarse. Alumnos entrando, charlando, riendo. Vida normal.

Elio se paró del otro lado de la calle, apoyado en un muro bajo. Sacó el móvil del bolsillo y abrió la foto que había capturado el día anterior. La imagen de la chica corriendo. Pelo largo, oscuro. Cuerpo delgado. Bolsa al hombro.

Memorizó cada detalle.

Guardó el móvil y cruzó la calle.

Entró al campus como si fuera un alumno más. Mochila al hombro, paso tranquilo. Pasó por la entrada principal, por el patio central, por los pasillos. Observando. Registrando caras.

Se paró cerca del bar. Compró un café. Se quedó ahí, mirando.

Docenas de chicas pasaban. Rubias, morenas, pelirrojas. Altas, bajas. Pero ninguna con ese pelo. Ese cuerpo. Esa forma de caminar que había visto en la grabación.

Elio tomó el café despacio. Esperó.

Dos horas después, nada.

Salió del campus, dio una vuelta por las calles de alrededor. Bares que frecuentaban los estudiantes. Residencias. Paradas de autobús. Nada.

Volvió al hotel a media tarde. Abrió la portátil. Entró a las redes sociales de la facultad. Grupos de alumnos. Fotos de fiestas, eventos, actos de graduación.

Pasó horas mirando. Buscando esa cara.

Nada.

Elio se recostó en la silla, pensando. La chica no había aparecido en la facultad. No estaba en redes sociales públicas. O había desaparecido, o alguien la había escondido.

Tomó el móvil y le mandó un mensaje a Miguel.

"No apareció. Alguien la escondió. Voy a ampliar la búsqueda."

La respuesta llegó rápido.

"Encuéntrala. No importa cuánto tarde."

Elio tiró el móvil en la cama. Miró la foto de la chica corriendo en la pantalla de la portátil.

—Estás en algún lado —murmuró—. Y te voy a encontrar.

En la iglesia, Lucile estaba sentada en el primer banco, mirando el altar. El padre Hernández rezaba bajito a su lado.

El móvil que le había dado Garcin sonó. Atendió rápido.

—¿Hola?

—Lucile, soy Garcin.

—Fiscal. —Se levantó del banco—. ¿Alguna novedad?

—El video sigue en peritaje. Va a tardar dos días más. ¿Estás bien ahí?

—Sí. El padre Hernández me está cuidando.

—Perfecto. Cualquier cosa rara, cualquier movimiento sospechoso, me llamas. ¿Entendido?

—Entendido.

Garcin colgó.

Guardó el móvil y volvió al banco. El padre Hernández la miró.

—¿Todo bien?

—Todo. Solo esperando.

Esperar. Era lo único que podía hacer ahora.

Más tarde, ya pasadas las once de la noche. Las luces de la iglesia estaban apagadas. Lucile estaba acostada en el cuarto, mirando el techo. No lograba dormir bien. Cada ruido la ponía en alerta.

Afuera, los tres hombres de seguridad hacían la ronda. Revisaban las cámaras en los monitores portátiles. Todo tranquilo.

Dentro de la casa parroquial, el padre Hernández estaba sentado en la salita, leyendo la Biblia. Miró el reloj. Medianoche. Cerró el libro, se persignó y subió despacio al segundo piso.

Pasó frente al cuarto de Lucile. La puerta estaba cerrada. Escuchó su respiración, un poco irregular. Sabía que no estaba durmiendo de verdad.

Rezó una oración en silencio y fue a su propio cuarto.

Abajo, los hombres de seguridad montaban guardia.

Y del otro lado de la ciudad, Elio Varese estaba sentado al borde de la cama, mirando la foto de la chica en la pantalla de la portátil.

No dormía. Solo planeaba.

Mañana sería el segundo día de búsqueda.

Y no tenía apuro.

Los cazadores pacientes siempre encuentran a su presa.

El día siguiente empezó temprano para Elio.

Salió del hotel a las seis de la mañana, desayunó en un bar chico cerca de la facultad y volvió al campus. Esta vez no iba solo a observar. Iba a investigar.

Entró al edificio principal como si perteneciera ahí. Mochila al hombro, gorra en la cabeza. Recorrió los pasillos, mirando los murales, los avisos pegados en las paredes.

Se paró frente a una cartelera del área de Derecho Penal. Había una lista pegada: "Alumnos ausentes — Examen de Procedimiento Penal III — segunda instancia obligatoria".

Elio se acercó. Dos nombres estaban resaltados en rojo:

Lucile Conti

Beatrice Fontana

Sacó el móvil del bolsillo y fotografió la lista. Lo guardó y salió del edificio.

En el hotel, abrió la portátil. Buscó los nombres en las redes sociales. Beatrice Fontana apareció enseguida. Perfil abierto, lleno de fotos. Cara redonda, pelo corto y castaño. Publicación reciente: "Un virus me tiró abajo. Internada en el Hospital San Raffaele. Odio estar quieta."

Elio anotó el nombre del hospital.

Lucile Conti. Nada. Ningún perfil público. Ninguna foto reciente. Como si hubiera desaparecido.

Cerró la portátil, agarró las llaves de la moto y salió.

El Hospital San Raffaele quedaba a veinte minutos de ahí. Elio estacionó la moto, entró por recepción y preguntó por el cuarto de Beatrice Fontana. La recepcionista se lo dijo sin sospechar nada.

Tercer piso. Habitación 312.

Elio subió en ascensor, caminó por el pasillo silencioso hasta la puerta. Golpeó suave.

—Pase —respondió una voz cansada.

Entró.

Beatrice estaba acostada, suero en el brazo, cara de no haber dormido bien. Lo miró confundida.

—¿Hola?

Elio sonrió, tranquilo.

—Hola, Beatrice. Perdón la molestia. Soy de la facultad. Estoy avisando a los alumnos que faltaron al examen sobre la segunda instancia.

Ella frunció el ceño.

—Ah, ¿en serio? Gracias. Ya lo sabía, pero igual gracias.

Elio se llevó la mano al bolsillo, fingiendo buscar algo.

—Hay otra alumna que también faltó. Lucile Conti. ¿La conoces?

Beatrice pensó un momento.

—Sí, la conozco. No somos cercanas, pero hablamos varias veces. ¿Por qué?

—Estoy tratando de avisarle a ella también, pero no consigo contactarla. ¿Sabes dónde vive? ¿O si está bien?

Beatrice negó con la cabeza.

—No sé. Pero la verdad es raro. Ella nunca falta. Y escuché que tampoco apareció en la pasantía.

Elio mantuvo la expresión neutra.

—¿En la pasantía?

—Sí. Hace la pasantía en un estudio de abogacía penal. Siempre fue superpuntual. Pero parece que desapareció. Nadie sabe nada de ella.

Elio asintió despacio.

—Entiendo. Bueno, si tienes noticias de ella, avísame, ¿vale?

—Vale.

Salió del cuarto, bajó las escaleras y volvió a la moto.

Se sentó, tomó el móvil y le escribió un mensaje a Miguel.

"Su nombre: Lucile Conti. Estudiante de Derecho Penal, cuarto semestre. Pasante de abogacía penal. Desapareció desde la noche del crimen. Alguien la escondió."

La respuesta llegó rápido.

"Encuentra el estudio donde trabajaba. Alguien ahí sabe algo."

Elio guardó el móvil, arrancó la moto y salió.

Ahora tenía un nombre. Y un nombre era todo lo que necesitaba.