Capítulo 4 — El fiscal

La mañana llegó despacio. Lucile no había dormido bien. Cada ruido en la calle la hacía abrir los ojos, tensa. Marco seguía en la silla, la cabeza apoyada contra la pared, dormitando de a ratos.

Cuando la luz del sol entró por la rendija de la cortina, ella se levantó. Marco despertó en el mismo instante.

—¿Qué hora es? —preguntó, frotándose los ojos.

—Seis y media.

Marco se levantó, estiró el cuerpo dolorido.

—Vamos. Cuanto antes hablemos con Garcin, mejor.

Salieron de la pensión sin desayunar. El dueño ni apareció. Marco condujo en silencio hasta el centro, donde quedaba el Ministerio Público. El edificio era imponente, fachada de piedra clara, escalinata ancha en la entrada.

Lucile miró hacia arriba, sintiendo el peso de lo que estaba por hacer.

—¿Y si no me cree?

—Va a creerte. Tenemos el video.

Subieron los escalones y entraron. La recepción estaba vacía, solo una mujer de unos cincuenta años detrás del mostrador, tecleando en la computadora. Levantó la vista cuando se acercaron.

—Buen día. ¿En qué los ayudo?

—Necesitamos hablar con el fiscal Paolo Garcin —dijo Marco, firme—. Es urgente.

La mujer los miró con desconfianza.

—No atiende sin turno.

—Es sobre Miguel D'Angelo —dijo Lucile, con la voz más alta de lo que pretendía.

La mujer dejó de teclear. Miró a Lucile con atención.

—¿Tienen alguna denuncia formal?

—Tenemos una prueba —respondió Marco—. Y hay que entregarla en persona al fiscal Garcin. A nadie más.

La mujer se quedó un momento callada, evaluando. Después levantó el teléfono y marcó un interno.

—¿Doctor Garcin? Hay dos personas aquí abajo. Dicen que tienen una prueba sobre Miguel D'Angelo. —Pausa—. Sí, señor.

Colgó y señaló el pasillo de la izquierda.

—Tercer piso. Oficina 304. Los va a recibir.

Marco y Lucile cruzaron una mirada rápida y siguieron.

El pasillo era largo, silencioso. Subieron hasta el tercer piso. La puerta de la 304 estaba entreabierta. Marco golpeó suave.

—Adelante —respondió una voz grave.

Entraron.

Paolo Garcin estaba sentado detrás de un escritorio lleno de papeles, carpetas apiladas a los dos lados. Era un hombre de unos cincuenta y pico, pelo canoso cortado corto, anteojos de armazón fina. Tenía cara de dormir poco y trabajar demasiado.

Se sacó los anteojos y los miró.

—Miguel D'Angelo. —No era pregunta. Era una constatación—. ¿Qué tienen?

Lucile dio un paso adelante y puso el móvil sobre el escritorio.

—Un video. Lo grabé anoche. Por accidente.

Garcin tomó el aparato, apretó play.

El silencio en la oficina se hizo pesado. Solo el sonido del video. El disparo. La imagen de Miguel. El arma. El cuerpo.

Cuando terminó, Garcin se quedó mirando la pantalla. Después soltó el aire despacio, se sacó los anteojos y se pasó la mano por la cara.

—Dios mío. —Miró a Lucile—. ¿Sabes lo que significa esto?

—Que va a querer matarme —respondió ella, con la voz firme a pesar del miedo.

Garcin se puso los anteojos de nuevo.

—Exacto. —Se levantó, empezó a caminar de un lado a otro—. Este video le destruye la vida. Termina con la candidatura, con los negocios, con todo. Miguel D'Angelo es un hombre muy peligroso. Va a hacer lo imposible por encontrarte.

—Lo sé —dijo Lucile.

Garcin se paró frente a ella.

—Pero antes que nada, ¿quiénes son ustedes?

Lucile tomó aire.

—Me llamo Lucile. Y él es mi amigo Marco.

Garcin asintió, memorizando los nombres.

—Bien, Lucile. Antes que nada, tengo que verificar la autenticidad del video. Mandarlo a peritaje, confirmar que no está editado, que la imagen es real. Eso va a llevar dos, tres días.

Marco dio un paso adelante.

—¿Y mientras tanto? ¿Ella queda dónde?

—Voy a conseguir un lugar seguro. Fuera de la ciudad. Lejos de cualquier sitio que alguien pueda asociar con ella. —Garcin miró a Lucile—. Te voy a dar un móvil nuevo. Un número que solo voy a tener yo y dos personas más. Y tú, Marco... —miró al muchacho—. Vas a tener que alejarte de ella.

Marco frunció el ceño.

—¿Cómo que alejarme?

—Si las cosas se complican, ella va a entrar en el programa de protección de testigos. Cuanto menos contacto, mejor. Miguel tiene gente en todas partes. Si alguien te sigue a ti, llegan a ella.

Marco apretó la mandíbula, pero asintió.

—Está bien.

Garcin volvió al escritorio, tomó una lapicera y anotó algo en un papel.

—Van a salir de aquí por separado. Marco, tú sales primero. Vuelve a tu vida normal. Facultad, casa, rutina. No cambies nada. —Miró a Lucile—. Tú te quedas aquí conmigo. En una hora viene un coche a buscarte. Sin patente, sin identificación. Te va a llevar al lugar seguro.

Lucile tragó saliva.

—¿Y si descubren quién soy antes de eso?

Garcin la miró serio.

—Por eso mismo tenemos que ser rápidos.

Mientras tanto, del otro lado de la ciudad, los matones de Miguel ya estaban en la Facultad de Derecho.

Tres de ellos, vestidos como alumnos. Jean, mochila al hombro, gorra. Pasaban desapercibidos entre la gente que entraba y salía por los pasillos.

Uno se paró cerca del bar del centro estudiantil, mirando alrededor. Vio a un grupo de chicas charlando. Se acercó con una sonrisa falsa.

—Oye, disculpad. Estoy buscando a una chica, pelo largo, oscuro, linda. ¿Pasó por aquí cerca de las siete, siete y media?

Una de las chicas frunció el ceño.

—Aquí estaba cerrado anoche.

—Ah, ¿sí? Gracias.

Se alejó. Le hizo una seña a los otros dos. Se dispersaron.

La orden era clara: averiguar quién era la chica. Preguntar, investigar, mirar cada cara. Y quedarse todo el día ahí, si hacía falta.

Porque Miguel D'Angelo no descansaba hasta encontrar a quien quería muerto.

Una hora y media después, la conversación en la oficina de Garcin terminó. Él explicó cada detalle del procedimiento, cada etapa de la protección. Lucile escuchó todo en silencio, tratando de asimilarlo.

Cuando llegó la hora de que Marco se fuera, se paró frente a ella. No dijo nada. Solo abrió los brazos. Lucile se refugió en ellos, aferrándose fuerte.

—Va a salir bien —murmuró él en su oído.

—Lo sé.

Pero ninguno de los dos estaba seguro.

Garcin le puso la mano en el hombro a Marco.

—Yo la cuido. Puedes confiar. Y en unos días te paso un número nuevo. Vas a poder hablar con ella.

Marco asintió, soltó a Lucile despacio y salió de la oficina sin mirar atrás. Si miraba, iba a querer quedarse.

Cuando la puerta se cerró, Lucile sintió el vacío apretarle el pecho. Garcin lo notó.

—Siéntate. El coche llega en media hora.

Ella se sentó. Garcin volvió al escritorio, revolvió unos papeles.

—El lugar donde vas a quedarte ya tiene ropa, comida, todo lo que necesitas. Es seguro. Ahí nadie te va a encontrar. Y cuando avance la operación, vas a otro lugar. Todavía más lejos.

Lucile miró la ventana. La ciudad afuera seguía su curso. La gente seguía viviendo. Y ella estaba a punto de desaparecer.

Media hora después, un coche negro paró frente al edificio. Sin patente. Vidrios oscuros. Garcin bajó con ella por la escalera trasera. Abrió la puerta de atrás.

—Va a estar todo bien —le dijo.

Lucile subió. La puerta se cerró. El coche arrancó.

Y ella desapareció de Palermo.

Del otro lado de la ciudad, Miguel D'Angelo estaba de pie en medio de la oficina privada de su mansión, las manos apoyadas sobre el escritorio de vidrio, la respiración pesada.

Los cuatro matones estaban parados frente a él, cabeza gacha, tensos.

—Son una manga de inútiles —dijo Miguel, la voz baja pero cortante como una navaja—. Se pasaron toda la mañana en la facultad y no averiguaron nada. Nada.

—Jefe, le preguntamos a todo el mundo. Nadie vio nada raro anoche...

—¡Entonces preguntaron mal! —Miguel golpeó la mesa con la mano, haciendo temblar los vasos de whisky—. Esa chica vio todo. Puede estar con la policía ahora mismo. Puede estar con el fiscal. ¡Puede estar entregándole mi cabeza en bandeja!

Silencio.

Miguel se pasó la mano por el pelo. Pensó rápido. Necesitaba a alguien eficiente. Alguien que no fallara.

Miró al matón más viejo, Lorenzo.

—Llama a Elio.

El hombre levantó la cabeza, sorprendido.

—¿El Verdugo?

—Sí. El Verdugo. —Miguel le dio la espalda, mirando por la ventana—. Si hay alguien capaz de encontrar a esa chica, es él.

Lorenzo tragó saliva.

—Sí, señor.

Salió corriendo.

Miguel se quedó mirando la ciudad iluminada allí abajo. Encendió un cigarrillo. Aspiró hondo.

Elio Varese. Conocido en el bajo mundo como el Verdugo. Un hombre que no fallaba. Que no dudaba. Que encontraba a cualquiera, en cualquier lugar.

Y cuando lo encontraba, nadie volvía a ver a esa persona.

Miguel sonrió de costado, pero la sonrisa no tenía nada de alegre.

—No deberías haber mirado, muchacha —murmuró para sí—. Ahora ya no hay vuelta atrás.