Capítulo 3 — La prueba

Marco llegó en menos de diez minutos. El coche frenó frente a la iglesia y Lucile bajó corriendo los escalones. Subió al asiento del acompañante sin decir nada. Él la miró, vio la cara pálida, los ojos asustados.

—Salgamos de aquí —dijo, y arrancó.

Condujeron casi media hora. Marco tomó calles que Lucile nunca había visto, barrios alejados, lejos de la universidad, lejos de cualquier cosa que alguien pudiera relacionar con ella.

Se detuvo frente a una pensión chica, medio escondida entre dos locales cerrados.

La fachada era simple, sin cartel iluminado. Discreta.

—Aquí nadie pregunta nada —dijo Marco, apagando el motor—. Y no queda registrado en ningún sistema.

Entraron. El dueño, un hombre de unos sesenta años con cara de haberlo visto todo, le dio una llave sin pedirle documento. Marco pagó en efectivo. Subieron al segundo piso.

La habitación era pequeña. Una cama matrimonial contra la pared, una mesa de luz, una silla vieja junto a la ventana. Olor a humedad mezclado con desinfectante barato. Pero era segura. Y por ahora, alcanzaba.

Lucile se sentó al borde de la cama, todavía con la bolsa sobre la falda. Marco arrastró la silla y se sentó frente a ella.

—Vamos a ver el móvil —dijo, la voz firme pero tranquila.

Lucile sacó el aparato de la bolsa despacio, como si temiera lo que iba a encontrar. Desbloqueó la pantalla, abrió la galería. El último video estaba ahí.

Apretó play.

La imagen empezó temblorosa, enfocando el grafiti de la mujer con alas negras. Se oía la voz de Lucile, bajita, comentando los colores. Y después, el chasquido seco del disparo.

La cámara giró rápido. La imagen quedó desenfocada un segundo, pero después se estabilizó.

Y ahí estaba él.

Miguel D'Angelo, de pie, el arma en alto todavía echando humo. Cuatro hombres alrededor. En el suelo, el cuerpo y la sangre extendiéndose.

Se le veía la cara. Se veía el arma. Se veía todo.

Marco soltó el aire despacio.

—La puta madre, Lucile. Agarraste todo.

Ella apagó el video y tiró el móvil en la cama, como si quemara.

—¿Y ahora? —le salió la voz baja, cansada.

Marco se pasó la mano por la cara, pensando rápido.

—La única salida es denunciar. Pero tiene que ser a la persona correcta. Miguel tiene gente en el bolsillo. Policía, políticos... si esto cae en las manos equivocadas, estás muerta.

Lucile levantó la cabeza.

—Paolo Garcin.

Marco frunció el ceño.

—¿El fiscal?

—Lleva años tratando de armar un caso contra Miguel. Nunca consiguió pruebas suficientes. Pero todo el mundo sabe que es limpio. No está metido en el negocio.

Marco se quedó un momento en silencio, procesando.

—Garcin es de temer. Si le llega este video, va a ir hasta el final.

—Entonces lo buscamos. Mañana temprano.

Marco asintió.

—Mañana temprano.

La miró, vio el cansancio en la cara, la tensión en los hombros.

—¿Tienes hambre?

Lucile parpadeó, como si recién notara que no había comido nada desde el almuerzo.

—Sí.

Marco tomó el móvil, buscó un número y llamó.

—¿Hola? Quería pedir una pizza. Grande, de calabresa. Y dos refrescos. —Dio la dirección de la pensión y colgó.

—Va a tardar unos veinte minutos. —Marco se levantó—. Anda a bañarte. Trata de relajarte. Cuando salgas, la pizza va a estar aquí.

Lucile lo miró, los ojos de repente húmedos.

—Marco... gracias. En serio. No sé qué haría sin...

—Para. —Le puso la mano en el hombro—. Estamos juntos en esto.

Ella asintió, tragándose el llanto.

—¿Tú te vas después?

—No. Me quedo aquí esta noche. Duermo en la silla. No te voy a dejar sola.

Lucile se levantó y abrazó fuerte a su amigo. Marco le devolvió el abrazo, sosteniéndola firme.

—Anda a bañarte. Comemos y descansamos. Mañana es otro día.

Ella se soltó del abrazo, se secó los ojos y fue al baño.

Marco no se movió, mirando la ventana. Afuera, la noche de Palermo seguía su curso, indiferente.

Pero dentro de esa habitación había empezado una guerra.

Y él sabía que cuando saliera el sol, ya no habría vuelta atrás.