Capítulo 2 — La huida

Lucile corrió sin mirar atrás. Los pasos pesados de los hombres retumbaban detrás de ella, pero el miedo no dejaba espacio para pensar. Solo correr. Solo sobrevivir.

La calle estaba casi vacía. Ni un coche. Ni un alma a quien pedirle ayuda. Dobló la esquina con fuerza, la bolsa golpeándole la cadera, y ahí lo vio: un autobús viejo que se acercaba despacio, el cartel iluminado marcando "Borgo Vecchio".

Sin pensarlo dos veces, hizo señas desesperada. El chófer la vio y frenó unos metros más adelante. Subió de un salto, jadeando, y se dejó caer en el primer asiento libre junto a la ventanilla. El autobús dio una sacudida y siguió.

Lucile se hundió en el asiento, el pecho subiendo y bajando a toda prisa, tratando de controlar la respiración. Miró por la ventanilla. Los hombres de traje se habían quedado en la esquina, mirando el autobús que se alejaba.

No la habían visto.

No vieron que había subido.

Se aferró a la correa de la bolsa como si fuera lo único real que le quedaba en el mundo.

Los cuatro matones volvieron corriendo a la esquina de la fábrica, revisando callejones, puertas, tapias. Nada. La chica se había esfumado.

—No puede haber llegado lejos —gruñó uno, con la respiración entrecortada.

—Busquen bien. Revisen toda la manzana —ordenó otro, el más viejo, con una cicatriz fina en el mentón.

Se separaron. Registraron callejones, miraron dentro de coches estacionados, golpearon portones. Media hora de búsqueda. Nada.

Cuando volvieron a la fábrica, ya frustrados, uno pisó algo en el suelo.

Un volante.

Se agachó y lo levantó. Papel arrugado, doblado por la mitad. En el frente, el escudo de la Università degli Studi di Palermo. Debajo, en letras grandes: "Facultad de Derecho — Semana de Debates sobre Justicia Penal".

Al dorso, una agenda escrita a mano. Notas rápidas, letra de mujer: "Martes, 18 h — Biblioteca. Entregar fichaje".

El hombre de la cicatriz tomó el volante y volvió adentro de la fábrica. Miguel estaba apoyado contra la pared, limpiando el arma con un trapo. Ni siquiera levantó la vista cuando el matón se acercó.

—Jefe. Encontramos esto.

Miguel tomó el papel y leyó en silencio. La mandíbula se le tensó.

—Facultad de Derecho —murmuró, con una media sonrisa fría—. Claro.

Dobló el volante y lo tiró al suelo.

—Quiero gente en la facultad. En los alrededores, en las residencias de estudiantes, en los bares que frecuenta esa manga de chavales. Quiero su nombre. Quiero su cara. Y la quiero a ella antes de que le abra la boca a alguien.

—Sí, señor.

Miguel guardó el arma bajo el chaleco.

—Y si alguno de vosotros vuelve otra vez con las manos vacías, va a haber más de un cuerpo en el suelo. ¿Entendido?

Los cuatro asintieron en silencio.

Miguel pisó el volante, salió de la fábrica sin mirar atrás. Los matones se quedaron parados, esperando órdenes del mayor.

—Ya oyeron. Vamos.

Dentro del autobús, Lucile seguía paralizada.

Las luces de la ciudad pasaban por la ventanilla, pero ella no veía nada. Solo oía el disparo. Solo veía el cuerpo cayendo. Solo sentía la mirada de Miguel D'Angelo clavada en ella.

El pecho se le apretaba, el aire no le entraba bien. Las manos le temblaban. La bolsa se le resbaló de la falda y ni lo notó.

El chófer anunció a los gritos la próxima parada. Borgo Vecchio. Un barrio obrero, lejos de la universidad, lejos de la residencia. Lucile no sabía dónde estaba. No sabía qué hacer.

Solo sabía que no podía volver a casa.

Y que si Miguel D'Angelo la encontraba, no iba a tener una segunda oportunidad de correr.

Veinte minutos después el chófer gritó la última parada. Lucile levantó la cabeza, medio perdida. Miró por la ventanilla y reconoció la iglesia mayor, con las torres iluminadas en lo alto de la plaza.

Bajó corriendo.

La plaza estaba casi desierta. Algunas luces prendidas en las ventanas de los edificios de alrededor, uno que otro coche pasando despacio.

Lucile cruzó la calle sin mirar a los costados y subió los escalones de la iglesia.

Se paró bajo el pórtico, se apoyó contra la pared fría y sacó el móvil de la bolsa con las manos temblando.

Marcó el número de Marco.

Sonó una vez. Dos. Tres.

—¿Hola?

—Marco... —la voz le salió débil, entrecortada.

—¿Lucile? ¿Qué pasó? ¿Estás bien?

—No. No, yo... —Tragó saliva, tratando de ordenar las palabras—. Lo vi, Marco. Vi a Miguel D'Angelo. Mató a un hombre. Tenía un arma, tenía matones, y yo... yo lo vi todo.

Silencio del otro lado.

—Estás bromeando.

—Ojalá, Marco. Te juro que ojalá. —Se presionó la mano contra la frente, sintiendo el sudor frío—. Volvía a casa, pasé por la fábrica vieja, iba a grabar los grafitis y escuché el disparo. Miré adentro y... me vio. Me miró y mandó a los hombres a matarme.

—La puta madre. —A Marco se le tensó la voz—. ¿Dónde estás?

—En la iglesia mayor. Tomé un autobús, me bajé aquí, no sabía adónde ir, solo...

—Quédate ahí. No te muevas. Voy a buscarte ahora mismo.

—Marco, me va a encontrar. Me va a...

—No va a encontrarte. Te voy a llevar a una pensión, lejos de la facultad, lejos de la residencia. Tenemos que pensar qué hacer, pero ahora tienes que salir de la calle. ¿Entendiste?

Lucile asintió, aunque sabía que él no podía verla.

—¿Grabaste algo? —preguntó Marco, con la voz más baja—. En el móvil. Estabas grabando los grafitis, ¿no? ¿Agarraste algo?

—Yo... no sé. —Lucile miró el móvil en su mano—. No tuve el valor de mirar todavía.

—Está bien. Lo vemos juntos. Quédate ahí. Diez minutos. Ya salgo.

Marco cortó.

Lucile se quedó quieta, el móvil aún en la mano, mirando la pantalla apagada. Apoyó la cabeza contra la pared.

Diez minutos.

Solo tenía que aguantar diez minutos.

Marco se guardó el móvil en el bolsillo y bajó las escaleras corriendo. El corazón le latía acelerado, pero la cabeza ya estaba funcionando. Pensión discreta. Lejos de cualquier lugar obvio. Sin registro. Sin rastro.

Subió al coche, arrancó el motor y salió disparado.

Mientras conducía por las calles vacías de Palermo, una sola pregunta le martillaba la cabeza:

¿Cómo carajo saco a Lucile de esta?