CAPÍTULO DIECINUEVE #3

El otro asiente. Tiene barba incipiente en un rostro largo y oscuro, los ojos fríos y profundos bajo una pequeña gorra negra. —No sabíamos nada del hombre de Colardi —responde—. Colardi lo arregló él mismo. Puedes creerlo.

Ben casi sonríe. Todos quieren que les crean. La hiena quiere que la amen. El zorro quiere que confíen en él.

—¿Importa ahora? —pregunta. Se siente débil y lucha contra el temblor en las piernas.

—No —responde el otro hombre.

—Gennosanti tenía que enviarte —dice Ben—. No confiaba en que fuera a parar. No creía que fuera a cumplir nuestro acuerdo. Debería haberlo sabido.

Los ojos profundos y oscuros no cambian de expresión; solo los labios se mueven en el rostro de barba incipiente. —Era demasiado arriesgado, me dijo —pronuncian los labios—. Cuestión de proteger el negocio.

Ben niega lentamente con la cabeza. —No, cuestión de no perderlo todo, de salvar la mitad de una victoria —dice.

Y cuestión de algo más, sabe con amargura: la incapacidad de confiar, de extender el honor más allá del círculo familiar.

Ben baja la mirada; el dolor en el costado se vuelve de pronto agudo.

La pistola de Colardi sigue sobre las placas de la cubierta.

Por el rabillo del ojo ve al hombre levantar el revólver, ve cómo su dedo empieza a apretar el gatillo.

Ben se lanza hacia un lado y su hombro golpea la puerta metálica plegable que cruza la proa del barco.

La puerta se dobla, se abre de golpe, y su mano encuentra la pistola mientras resbala sobre la cubierta.

Oye los disparos ahora, el eco retumbando: el primero impacta en la cubierta junto a su cabeza; el segundo es dolor explosivo, dolor sobre dolor en el costado, abrasador, que le corta la respiración.

Se gira boca abajo sobre la cubierta y permanece inmóvil.

Siente el ardor en el costado, el flujo de sangre que aumenta.

De algún modo, se aferra al borde de la oscuridad eterna.

El suave sonido de pasos le llega a los oídos, el tacón del hombre raspando la placa de la cubierta.

El asesino tiene prisa por encontrar un escondite, un lugar sin duda elegido cuidadosamente desde el principio.

Algo tira de Ben Martin, le dice que se acabó, que es hora de rendirse.

Lo rechaza con todas sus fuerzas, se esfuerza, siente el metal frío de la pistola en las yemas de los dedos; luego su mano se cierra alrededor de ella y se impulsa sobre el costado.

El otro lo ha oído, gira en redondo e intenta sacar su pistola. Pero Ben dispara una vez, dos veces. Los dos disparos impactan en la figura; la ve doblarse y caer hacia adelante, temblar un instante y quedar convertida en un pequeño montículo informe sobre la cubierta.

Ben se incorpora sobre un codo. El dolor es uno solo ahora, lo envuelve, no deja ninguna parte de él intacta.

Un cansancio terrible se apodera de él y sus ojos luchan por mantenerse abiertos.

El amanecer roza las torres altas, más cerca ahora; el ferry ha dado la vuelta y se dirige de regreso a la isla gris de Manhattan.

Ben entrecierra los ojos y ve a través de las torres de acero y hormigón hasta la calle irregular y la gente en los escalones descascarados, la gente en todas las calles estrechas de todas partes, millones de ellos detrás de esas torres.

Sus labios se mueven sin emitir sonido, pero las palabras están ahí, pendiendo de ellos.

No olvidéis, no olvidéis. No miréis hacia otro lado.

No lo toleréis, dondequiera que esté, cuando sea. No lo aceptéis. No dejéis que viva.

El ferry se acerca al muelle y el cansancio ya no admite resistencia.

Los ojos grises se cierran. Las aguas se agitan, la cubierta se inclina y la figura se desliza hasta el borde, se alza a medias como en protesta y cae por la borda.

El sonido de su cuerpo al golpear el agua pasa desapercibido.

Los pocos pasajeros siguen acurrucados en sus rincones, y en el puente de mando el capitán está al teléfono mientras los tripulantes se apiñan en el pequeño espacio.

El ferry entra en el muelle; las máquinas invierten y agitan el agua en protesta.

Los coches de policía ya esperan en la rampa y las sirenas lloran en el amanecer mientras otros corren hacia la escena.

Finalmente las grandes máquinas se apagan y solo quedan voces tensas y pies apresurados rompiendo el silencio. Es mañana y todo ha terminado.

Hay viejos muelles que se extienden como radios desgastados de una rueda de carreta desde el semicírculo que forma la punta de Manhattan, algunos apenas una colección anclada de viejos troncos y trozos de madera a la deriva, acurrucados en una camaradería de desechos marinos.

En lo profundo de los oscuros recovecos bajo los pilotes de uno de esos lugares, una figura descansa contra el revoltijo de madera flotante, medio fuera del agua que la ha arrastrado hasta el lado plano de una vieja puerta.

No hay sonido ni movimiento. Una vez más, Ben Martin espera.