CAPÍTULO DIECINUEVE

L as formas ovaladas y pesadas se desplazan por las aguas oscuras del puerto, de un lado a otro, con la monótona regularidad de centinelas.

La noche es negra, sin luna; la ciudad exhala calor como un horno sofocado.

Pero en la bahía siempre sopla el viento, que llega desde el mar, más allá de la oscuridad.

Las luces se desplazan por las aguas de la bahía y parecen objetos sueltos en la noche: blancas, rojas, verdes, azules; unas fijas, inmóviles, otras titilantes e inciertas.

La bahía huele a mezcla de limpio y sucio: aceite, humo, basura y el aire salado y fresco del mar abierto.

Más allá del semicírculo de los embarcaderos del ferry, se alzan los edificios altos, demasiado cambiantes para ser monolíticos, demasiado nuevos para ser majestuosos; semejan una valla irregular que oculta el dolor y la tristeza de la ciudad.

El ferry atracado en el muelle ancho ha realizado sus viajes regulares durante la noche, cada vez con menos coches, cada vez con menos pasajeros.

Ahora, mientras el gran reloj de la pared de la terminal se acerca a las cuatro y media, en este último viaje antes del amanecer, casi nadie sube a bordo.

El hombre corpulento de ojos grises se encuentra en la cubierta superior, tendido en el borde mismo.

Lleva allí desde el viaje de la una y media: se acurruca contra la chimenea durante los trayectos y se desplaza al borde de la cubierta en cada atraque.

Sus ojos han examinado a quienes subieron a bordo en cada muelle y a quienes bajaron en el otro extremo del trayecto, y ahora vuelve a hacer lo mismo.

Observa con ojos de halcón, sin perderse nada, convencido de que todos los que embarcaron durante la noche ya han desembarcado.

Ben Martin consulta su reloj. Es casi la hora de zarpar y aprieta los labios.

Una figura se mueve abajo: un hombre mayor, encorvado, de pelo gris, que camina despacio, atento a sus pasos.

Desaparece en la sección de cubierta cerrada y los ojos de Ben vuelven a la zona de embarque.

Otra figura avanza con zancadas largas: un tipo espigado y arácnido, de rostro estrecho y gafas oscuras.

Los ojos grises observan al hombre desaparecer hacia la zona de cubierta cerrada, y algo lo inquieta: un sexto sentido, una sensibilidad animal ante el peligro.

Lo ha sentido antes, demasiadas veces y con demasiada precisión, como para ignorarlo.

Otro coche entra con estruendo en el ferry: un taxi, con las letras en la puerta que lo identifican como taxi autónomo.

El conductor va solo, advierten los ojos grises.

El taxi desaparece en las entrañas del ferry.

Será una incógnita. Probablemente no sea más que lo que parece, pero no puede pasar nada por alto.

Tres chicas, adolescentes de unos dieciocho años, con tops de tirantes y pantalones cortos, suben a bordo deprisa, muy juntas.

El ferry se estremece de pronto, vibra: están arrancando el motor.

Entrecierra los ojos. Es hora de zarpar y Colardi aún no ha subido a bordo.

El vapor brota de la chimenea a su espalda y ve a un tripulante soltar el cabo de amarre.

Desde el extremo de la rampa de hormigón, oculto a su vista por el techo del embarcadero, oye cerrarse la puerta de un coche.

Sus ojos recorren la escena de abajo. El tripulante está recogiendo el cabo cuando la figura sube a bordo casi a la carrera.

Ben reconocería al hombre aunque no le viera la cara: sus señas distintivas, el traje hecho a medida, los ojos hundidos que solo pueden albergar crueldad.

Observa a Joe Colardi detenerse a bordo del ferry: el traje caro le ciñe el pecho, y su figura de estatura media transmite una pesadez de hombre con sobrepeso.

Joe Colardi, observa Ben, mira nervioso a su alrededor y hacia la cubierta superior, se mueve deprisa y desaparece en la zona techada.

Colardi lleva la mano derecha apoyada ligeramente sobre el bolsillo de la chaqueta, advierte Ben, mientras lo ve desaparecer de su campo de visión.

El ferry se sacude de nuevo, como una mujer vieja y gorda que se despereza, y luego, con suavidad inesperada, se desliza fuera del muelle y lanza un breve pitido a la noche.

Son casi las cinco menos veinte, comprueba Ben en su reloj; los minutos aceleran el amanecer, y en el este, a su espalda, el cielo ya anuncia el día.

Un remolcador con una sola barcaza pegada al costado cruza su proa, y piensa en una madre que guía a un niño, y lo invade una furia tremenda, arrolladora.

Es el momento. Ha llegado ese momento, lo tiene al alcance de la mano: el instante de cumplir todas las promesas, de hacer que todo cobre sentido.

Se levanta, mira hacia el puente de mando en el otro extremo del ferry, vislumbra al capitán y al oficial dentro del cuadrado amarillo de la ventana, de espaldas a él.

Agachado, avanza por el borde de la cubierta, bordeando la parte inferior del puente de mando, justo por debajo de su campo de visión, y ahora puede ver la cubierta de proa, la zona redonda y despejada.

El puente de mando proyecta una sombra profunda ante él, negro sobre negro en la noche, y se agazapa en ella para ver a Joe Colardi avanzar hacia la zona de proa.

El hombre avanza junto a la cadena que cruza la proa del barco; su cabeza gira de un lado a otro con movimientos nerviosos y rápidos mientras busca a su enemigo.

Colardi sigue adelante y se abre paso por la proa redonda hacia el lado de babor.

Los ojos de Ben no lo siguen. Espera, atento al lado opuesto, y ve aparecer a la figura delgada y arácnida, que se apoya contra la barandilla.

Colardi sigue adelante, hacia la cubierta de babor.

La figura arácnida también se desplaza. No parece ir con Joe Colardi, pero se mueve cuando Colardi se mueve, siempre a la misma distancia: nunca cerca, nunca lejos.

Los ojos de Ben Martin son pozos duros. Debe estar seguro.

No puede permitirse un error. Un error de su parte sería trágico y fatal.

Se desplaza, pegado a la parte inferior del puente de mando, hasta un punto desde el que puede ver el lado de babor.

Colardi sigue allí, con la mano cerca del bolsillo de la chaqueta, y luego se dirige hacia la sección cerrada de la cubierta.

Ben se vuelve a medias. La figura de piernas delgadas también se mueve, paso a paso, como una sombra distante.

Pero Ben aún no está satisfecho. Con pasos suaves, silenciosos como los de un leopardo, se desplaza hacia la popa, se agazapa allí, espera, y a los pocos instantes Colardi aparece de nuevo y cruza la zona de cubierta abierta.

Ya está casi en el lado de estribor, y sigue mirando nervioso en todas direcciones.

Ben se dirige a la empinada escalerilla del costado de la cubierta superior.

Empieza a bajar y se detiene cerca del final.

Colardi se acerca a la sección cerrada de la cubierta de estribor, pero aún está al descubierto; se detiene junto a la barandilla maciza, y los ojos de Ben recorren la cubierta de popa.

La figura alta y arácnida está allí, junto a la barandilla de babor; avanza despacio y con aire casual hacia el centro de la cubierta, aparentemente absorta en el agua.

Los labios de Ben esbozan una mueca. La sombra casual es, en efecto, una sombra que sigue a Colardi a distancia prudente.

Se lo esperaba, gruñe Ben para sus adentros; estaba prácticamente seguro.

Entre ladrones no hay honor. Un trato con un chacal no es ningún trato.

Ben baja los últimos peldaños de la empinada escalerilla, aún entre las sombras del costado del ferry.

Cuando sus pies tocan la cubierta de pasajeros, el .

38 ya está en sus manos. Fija la vista en Colardi, la desvía hacia la figura arácnida que ahora está en el centro de la cubierta y vuelve a posarla en Colardi. Lo llama con voz firme y clara.

—Ahora, Colardi —dice, y ve a Joe Colardi girar en redondo mientras su mano se mete en el bolsillo de la chaqueta.

Pero no se detiene en él. En cambio, gira y dispara al mismo tiempo, y ve a la figura alta de piernas delgadas estremecerse cuando las balas se clavan en él.

La figura arácnida se sacude violentamente de nuevo y cae a la cubierta.

Ben ve la automática Colt caer de la mano del hombre al desplomarse este.

Todo ha sido apenas medio segundo, la velocidad a cámara lenta de la muerte, y Ben se deja caer a la cubierta mientras el disparo de Colardi astilla el borde de la escalerilla.

Ben se lanza en una zambullida de cabeza, rodando, y siente el segundo disparo rozarle el hombro mientras rueda.

Sale de la zambullida en un solo movimiento, disparando, y ve a Colardi agacharse y echar a correr por la sección cerrada de la cubierta.

El hombre corre de forma errática, y Ben, apoyado en una rodilla, contiene el fuego.

Las tres chicas adolescentes corren histéricas por la cubierta, casi a la par de Colardi, y el hombre y la mujer con los niños se han quedado paralizados, con los brazos aferrados a los pequeños.

Maldición, maldice Ben en silencio, y se pone de pie y corre tras Colardi.

Oye gritos de las chicas y de los pocos pasajeros restantes, un sonido que apenas le llega a los oídos, voces desde fuera de su mundo, un mundo en el que ahora solo están Joe Colardi y él.