CAPÍTULO DOCE #3

Duerme hasta que el sol, que se filtra por la ventana cubierta de mugre, le toca el rostro, y entonces se levanta de inmediato, se afeita y se viste deprisa.

Baja a comprar un periódico y se lo lleva a un restaurante.

Los asesinatos, todos, son noticia de primera plana.

La muerte de Solly recibe atención especial en los tabloides y no se agrupa con los demás.

Hay especulaciones sobre un triángulo amoroso.

Ben pide huevos y café, y esboza una sonrisa dura, fina.

Que los periódicos especulen para sus lectores.

Joe Colardi ya sabe la verdad a estas alturas.

Sabe que Solly fue asesinado por la misma persona que mató a los otros cuatro de sus hombres, y a estas alturas su reacción ya ha tenido tiempo de asentarse.

Ben aparta el periódico y ve que la chica está en el hospital, tratada por histeria.

Quizá esto la haga más prudente a la hora de elegir amantes, reflexiona.

Y Colardi estará dando instrucciones a sus hombres ahora mismo, cada una de sus acciones totalmente predecible.

De hecho, no puede hacer otra cosa. Está prisionero de su falta de imaginación y de patrones arraigados que solo le dejan ciertas opciones.

Incluso la guerra entre familias es una serie ritualizada de maniobras.

Sorpresa, engaño, informantes, emboscadas: todos estos recursos son permisibles dentro del marco, la forma establecida de represalia: reagruparse, irse a los colchones, salir a hacer incursiones y, la más clásica, la emboscada, el puesto de vigilancia.

Dentro de una hora, los hombres de Colardi estarán en la calle, haciendo preguntas, observándolo todo.

Tendrá a los que vigilan y a los que preguntan, y todos se concentrarán en la calle, en aquellos junto a quienes Ben Martin había trabajado, los que conocen su cara.

Ben termina la tostada y los huevos, apura el último sorbo de café y deja el dinero en el mostrador.

Echa un vistazo en busca de coches patrulla al salir del restaurante.

Donaldson podría haber conseguido una foto suya para distribuir entre los agentes.

Pero solo ve los camiones y taxis de siempre, y camina hasta una cabina telefónica.

Los hombres de Colardi buscan pistas, y él va a darles el gusto.

Les dará exactamente lo que quieren. Lo demás vendrá solo.

Marca el número de Art Gennaway, oye el jadeo de reconocimiento cuando habla, el deje de miedo en su voz.

Art Gennaway no quiere verse involucrado de ninguna manera, lo sabe.

Pero Art Gennaway es producto de su entorno.

Sabe que es mejor involucrarse un poco que ganarse una enemistad innecesaria, y ahora, a ojos de Art, él es un elemento impredecible y peligroso.

—Ben, ¿qué quieres? —suelta Art, incapaz de contener la pregunta que se ha apoderado de él al instante.

—Hoy tengo que ir de un lado a otro, Art —dice Ben—. No siempre estaré cerca de un teléfono. Llama a Pedro de mi parte, a su casa, ya sabes el número. Dile algo por mí, Art.

—¿Decirle qué?

—Dile que compre un bolso de viaje pequeño y que lo lleve a la tienda, justo antes de que oscurezca. Dile que deje la puerta de entrada sin echar el cerrojo. ¿Entendido, Art?

—Ben, no querrás venir por aquí —protesta Art.

—Solo haz que Pedro haga eso por mí, Art. Estaré bien, créeme.

—Lo que tú digas, Ben. Lo llamaré —responde Art, y Ben percibe el alivio en la voz del hombre, alivio de que no le pida nada más.

—Gracias, Art —dice Ben y cuelga rápidamente.

Camina desde la cabina telefónica hasta el pequeño coche de alquiler.

Todavía tiene que recoger algunas cosas en una tiendecita de un callejón de Newark.

El dueño había sido soldado de infantería en Vietnam, uno problemático, pero Ben le había ayudado a salir de varios apuros y el hombre había mantenido el contacto.

Como era de esperar, se había metido en algo que rozaba la ilegalidad, casi siempre del lado equivocado: un comerciante de todo tipo de artículos, vendidos sin hacer preguntas.

Mientras conducía por el Túnel Holland, Ben pensó en la llamada de Art.

Pedro haría exactamente lo que le habían dicho, y Colardi tendría al menos a dos de sus matones vigilando la tienda.

Verían a Pedro entrar con el bolso de viaje justo antes del anochecer y salir sin él, y lo verían dejar la puerta sin cerrar.

Se les iluminarían los ojos de emoción y pedirían refuerzos de inmediato.

Era evidente que su presa tenía intención de pasar por la tienda a recoger el bolso.

Sería sencillo, perfecto. Solo tenían que esperar como buitres.

Y en algún momento antes del amanecer, llamarían a Colardi a su casa para decirle que Ben Martin había sido acribillado.

Ben esbozaba una sonrisa amarga al salir del túnel por el lado de Jersey.

Tenía todo lo que necesitaba para esa noche, pero después de esa noche no habría más tiempo para recoger nada, no habría más tiempo para nada salvo cumplir una promesa.