CAPÍTULO DOS #2

No lo imaginaba. Sabía exactamente lo que era, y conocía el deseo de Donna de evitar más palabras ásperas.

Estos momentos eran de los pocos en que era consciente de las diferencias entre sus orígenes: ella, de los barrios residenciales acomodados, padres más que desahogados, la academia St. Mary's y luego Smith.

Él se había abierto camino en Evander Childs High School, y el mundo y su propia curiosidad le habían dado el resto de cuanto sabía.

Había conocido a Donna un día en la playa, una esbelta ninfa marina que emergía de las olas.

En él, ella había visto cualidades que otros no tenían, quizás cualidades que jamás había conocido.

Sus padres habían dado su aprobación al matrimonio con la cortesía propia de la gente de buena familia, más porque era lo que Donna quería que por cualquier otra razón; eso siempre lo había sabido.

Durante la mayor parte de sus seis años juntos no habían tenido barreras entre ellos, habían aprovechado plenamente lo que cada uno tenía para dar al otro.

Salvo de vez en cuando, como esta noche, y por infrecuentes que fueran esas ocasiones, cada una le robaba un pequeño pedazo de seguridad, y de eso tenía muy poca.

No podía permitir que ella se sintiera superior de forma tan velada, así que hablarían de ello más tarde. Tendrían que hacerlo.

Se alegró cuando la velada terminó con las promesas y cortesías habituales.

Envidiaba la capacidad de Mark para tomarse aquellos intercambios como mera calistenia verbal.

Eso haría la realidad mucho más fácil de sobrellevar.

Cerró la puerta tras el «Recuerda, la próxima semana en nuestra casa» de Marcia.

Donna ya estaba recogiendo vasos, con esa intensidad que podía usar como máscara.

Vació ceniceros y ordenó la mesita mientras ella ponía los platos de la cena en un barreño grande para dejarlos en remojo.

Plegó la mesa que habían usado para cenar y la apoyó contra la pared del fondo, donde la guardaban habitualmente.

Donna estaba en el dormitorio, en combinación, cepillándose el cabello, cuando él terminó.

Se sentó, se quitó los zapatos y la observó.

Siempre le había gustado verla cepillarse el cabello, gestos a la vez juveniles y, no obstante, muy sensuales.

—Pensé que Marcia estaba muy guapa esta noche, ¿no te parece? —comentó ella.

Terreno neutral. Palabras para llenar el vacío. Sintió que apretaba la mandíbula. No había forma delicada de hacerlo, al menos ninguna que él conociera.

—¿Por qué lo haces, Donna? —dijo, sonando más brusco de lo que había pretendido.

—¿Hacer qué? —Cautela. Renuencia a entrar en batalla.

—Tratar de explicarme.

Inexacto, se dio cuenta, pero bastante aproximado. Ella entendería.

—No trato de explicarte.

Negación suave. Otra evasión.

—De acuerdo, disculpar mis actitudes. No necesito que me disculpen.

—No repasemos la velada, Ben.

Cansancio. Apartar las cosas. Dejar que el tiempo disipara el aguijón de las palabras.

—¿Estás de acuerdo con Marcia?

Terquedad. Las copas contribuyendo a ello.

—¿De acuerdo con ella sobre qué?

Aún resistiéndose a admitirlo.

—¿Que soy tan jodidamente simple que no puedo ver más allá?

—Marcia no dijo eso, Ben. Estás interpretando lo que no dijo.

—Lo estoy interpretando bien.

Los ojos de Donna mostraron de pronto cansancio cuando dejó el cepillo y lo miró directamente. ¿O era tristeza lo que veía en ellos?

—No, Ben, no eres simple. Y puedes ver más allá —dijo—. Pero eres inflexible. Esa es tu fortaleza, pero a veces es una debilidad.

—Es lo que más te gustaba de mí en otro tiempo, Donna.

Recordatorios. Pequeñas estocadas.

—No dije que no me gustara ahora.

—Solo que ahora es incómodo, ¿es eso? No es educado. Podría herir los sentimientos de alguien.

—Te hace rígido, inflexible, y eso no es fortaleza. Eso es debilidad, Ben. Las cosas fuertes pueden doblarse.

Palabras encendidas ahora, sus ojos oscuros, fuegos líquidos.

—¿Y qué hay de su debilidad? Eso no te molesta.

—No. Ellos no son parte de mí.

Se puso de pie, se quitó la combinación por la cabeza, y sus hombros desnudos hicieron un pequeño movimiento ondulante mientras llevaba una mano a la espalda y se desabrochaba el sujetador.

Dio dos zancadas con las piernas largas y esbeltas, se quitó las bragas y se deslizó bajo las sábanas, dándole la espalda.

Él fue tras ella, le tomó los hombros y le dio la vuelta.

Sus pechos juveniles, aún suavemente virginales, con las puntas rosadas apenas alzadas de sus nidos redondeados, asomaban por encima de la sábana.

Los cubrió con las manos, una leve presión, y los ojos de ella sostuvieron su mirada firme.

Ella yacía inmóvil, salvo por el subir y bajar rítmico de los pechos bajo las manos de él, y luego, lentamente, comenzó a rotar las palmas sobre las crestas suaves y llenas, presionando un poco más con cada rotación lánguida.

Sintió el círculo de presión en el centro de las palmas, apenas más que un diminuto punto al principio, que luego fue creciendo, empujando contra el centro de las manos, y sintió que las piernas de ella comenzaban a moverse, una contra la otra, como una mosca que frota sus patas.

Mantuvo una mano en el pecho izquierdo, bajándola para que el pulgar pasara de un lado a otro sobre la punta rosada, y oyó el suave jadeo de ella, deseo mezclado con resistencia.

Con la otra mano se quitó los pantalones, luego los calzoncillos.

Apartó las manos de los pechos de ella, se hundió sobre su cuerpo y enterró el rostro en su suavidad, y de repente, como una cortina que se desgarra, los suaves jadeos se convirtieron en un grito, fuerte en la quietud de la habitación, y las piernas largas de ella se separaron, se alzaron para aferrarlo con la invitación eterna que es la mujer.

Su boca encontró los pechos de ella, siempre juveniles, siempre como nuevos, como si nunca los hubieran tocado, siempre excitándolo como aquella primera vez, hacía tanto tiempo. ¿O había sido ayer?

Podía volverse sensual como una serpiente, Donna, y habían aprendido a retorcerse como uno solo, carne contra carne, la búsqueda de él en el reclamo de ella, la necesidad de él en el deseo de ella, y la habitación se llenó con los gritos y los sonidos de ella, ansiosa, suplicante, exigente, hasta que de pronto se estremeció, lo sostuvo casi en el aire, y no había nada en ningún lugar del mundo salvo ese momento.