CAPÍTULO 12 #3

Los técnicos forenses siguen moviéndose. Los agentes hablan en voz baja. Vale coordina la seguridad del edificio. Farrow guarda en bolsas el contenido del sobre y la nota de mi escritorio. El disco duro se va en una funda separada; es como ver un órgano vital pasar a custodia.

Patch hace una imagen forense solo después de que Vale lo autorice, supervisado, sin dejar de refunfuñar. Sí recupera una cosa antes de que sellen el disco duro por completo: no el audio, todavía no, pero sí una marca de tiempo en los metadatos del archivo.

AUDIO_317 fue creado hace seis años.

Tres días después de que dejara la fiscalía.

Miro la marca de tiempo en la pantalla de Patch.

Una fecha específica. Una puerta estrecha.

Mira ve mi cara.

—¿Qué? —pregunta.

Giro la pantalla hacia ella sin que me lo pida.

Sus ojos recorren la fecha.

—Esa fue la semana después —dice.

—Sí.

—La semana después de que te bloqueara.

—Sí.

—La semana después de que salvaras a June.

Asiento.

Me mira.

—Y aun así, después de eso, no llamaste.

—No.

Espero ira.

Me da algo peor.

Comprensión sin absolución.

—Te aferraste de verdad a la decisión equivocada —dice.

Patch murmura:

—Eso merece estar en una taza.

Lydia le da un codazo.

Miro a Mira.

—Sí.

Ella asiente una vez.

Luego camina hacia el tablero y escribe la fecha bajo JUNE.

Tres días después de que Simon dejara la fiscalía.

Debajo, escribe:

¿QUIÉN ENVIÓ EL AUDIO ENTONCES?¿QUIÉN LO GUARDÓ HASTA AHORA?¿QUIÉN PUEDE BORRARLO AHORA?

Su letra es menos firme que antes.

No lo oculta.

Traigo mantas del armario de suministros.

Dos grises, una azul marino, todas dobladas en plástico, todas con un leve olor a detergente y a trastero de oficina.

Lydia las inspecciona como una enfermera que examina sábanas de hospital en busca de fallos morales.

Patch encuentra un neceser con cepillo de dientes de algún viejo estuche de viaje en mi escritorio y, sabiamente, le pide a Lydia que lo apruebe antes de ofrecérselo a Mira.

Mira lo coge.

—Gracias —le dice a Lydia.

No a mí.

Con razón.

A las 3:07 de la madrugada, Vale nos da instrucciones temporales.

Nadie sale del bufete sin avisar al agente apostado abajo.

Sin contacto con Warren Calloway, Celia Armand, Graham Vey, Malcolm Vey ni ningún empleado de Vey.

Sin declaraciones públicas. Sin consultar los medios a menos que haya un abogado presente. Esa última le vale una mirada de Mira.

—¿Con el abogado presente? —pregunta ella.

Vale me mira.

Yo la miro a ella.

—Bien. Pero el abogado no puede decir «no mires» como si fuera una niña victoriana cerca de una ventana.

—Lo expresaré mejor —digo.

—Hazlo.

Vale deja a un agente fuera del despacho y a otro abajo. Farrow se lleva las pruebas. Se llevan a Martin para una declaración más completa y lo que probablemente será la peor evaluación de su joven carrera.

La oficina se calma después de que se van.

No a salvo.

Calmada.

Hay una diferencia.

Patch se estira en la silla de la sala de conferencias con el portátil aún abierto.

—No estoy durmiendo. Estoy descansando mi cara de investigador.

Lydia recoge la manta azul marino y señala hacia la sala de deposiciones.

—Tú. Dientes. Medicación. Sin discutir.

Mira me mira.

No para pedir permiso.

Para algo que no me atrevo a nombrar.

—Deberías tomarte la medicación —digo.

Levanta una ceja.

—Recomendación —añado.

—Mírate.

—Apenas reconocible.

—No te pongas engreído.

—No me atrevería.

Esa casi sonrisa otra vez.

Luego desaparece.

Recoge el bolso, el jersey y la manta. Las zapatillas chirrían a su paso.

En la puerta de la sala de deposiciones, se detiene.

—Simon.

Me giro.

Todos fingen no escuchar.

Nadie lo consigue.

Sus dedos se tensan sobre la manta. La lana gris del jersey está doblada sobre un brazo, con un puño suelto.

—Dijiste que el historial médico de Elena no estaba en el expediente.

—Sí.

—¿Y los registros de farmacia?

La pregunta me atraviesa como un escalofrío.

No porque lo sepa.

Porque no lo sé. Y porque debería haberlo preguntado hace seis años.

—No lo sé —digo.

Me observa la cara.

Luego asiente.

—Averígualo.

Sin por favor.

Sin si puedes.

Una orden.

Una confianza con filo de cuchilla.

—Lo haré —digo.

Entra en la sala de deposiciones con Lydia detrás.

La puerta se cierra a medias.

No del todo.

El hueco es pequeño.

Intencionado.

Me quedo en el pasillo hasta que Patch dice, sin levantar la vista:

—Quedarse mirando una puerta entreabierta solo es romántico si no has creado tú la mayoría de las razones por las que está entreabierta.

Lo miro.

Se encoge de hombros.

—Contengo multitudes y precisión.

Vuelvo a la sala de conferencias y recojo la moneda de la mesa.

Ahora está templada por el calor de la habitación, ya no fría del bolsillo.

El tablero me mira de frente.

Elena. Lena. June. Warren. Celia. Graham. Malcolm. Paul.

Y Mira.

Ya no escrita como sospechosa.

Escrita en el centro porque todo sigue intentando girar a su alrededor.

El móvil vibra.

Número desconocido.

Contesto antes de pensar. Estúpido. Humano. Mío.

Al principio no hay voz.

Solo estática.

Luego habla un hombre, en voz baja y tan familiar que aprieto los dientes antes de que mi mente lo identifique.

—Abogado —dice Warren Calloway—. Dígale a mi hija que espero que esté descansando.

La línea se corta.

Miro la puerta entreabierta de la sala de deposiciones.

Luego el tablero.

Luego el teléfono en mi mano.

Warren sabe dónde está.

Y quiere que se lo diga.