CAPÍTULO 12 #2

—La peor versión —digo— es que Elena descubrió algo en Cormorant relacionado con Lena Bellamy, June y el dinero de los Vey.

Westbridge usó su nombre como beneficiaria o tapadera.

Warren tenía autoridad sobre al menos una autorización de fondos.

Si Elena iba a denunciarlo, o si ayudó a Lena o a June a esconderse, alguien pudo usar su enfermedad, sus deudas, su medicación, su acceso al tratamiento o sus historiales médicos para controlarla.

El rostro de Mira cambia al oír medicación.

Mínimo. Violento.

Una hija recordando frascos, mostradores de farmacia, copagos, cambios de dosis. Lo veo pasar y me odio por cada expediente que revisé sin decírselo.

—¿Estás diciendo que la mataron negándole el tratamiento? —pregunta Lydia.

—Digo que es una posibilidad.

Vale escribe.

La voz de Mira es baja.

—¿Qué más?

—Pudieron blanquear el dinero a través de cuentas a su nombre cuando ya estaba demasiado enferma para darse cuenta. Warren pudo firmar o retener la autorización. Paul pudo descubrirlo después. Celia pudo gestionar los expedientes. Malcolm pudo autorizar la estructura original.

—¿Y June?

—June pudo presenciar el suceso que lo desencadenó todo. O lo que pasó después. O quizá fue la razón por la que Elena se involucró.

Mira se vuelve hacia la tira de fotomatón, ahora dentro de una bolsa de pruebas.

—Elena las conocía —dice.

—Sí.

—Se reía con ellas.

—Sí.

—Nunca me lo dijo.

Su voz se quiebra en la última palabra.

Solo un poco.

Lo suficiente para que la mano de Lydia se mueva bajo la mesa hacia su rodilla y se detenga.

Mira lo nota. Pone la mano sobre la de Lydia, breve y feroz, y la suelta.

Ese gesto me atraviesa.

No porque me pertenezca. No es mío.

Porque Mira todavía sabe cómo acercarse a alguien. Porque le enseñé a no acercarse a mí y aprendió demasiado bien.

—Puede que estuviera protegiéndote —digo.

Los ojos de Mira vuelven a los míos.

El aire se vuelve cortante.

Elegí la peor frase posible. Lo sé en cuanto sale de mi boca.

—No —dice.

—Mira...

—No. No puedes hacer que la protección suene sagrada en esta sala.

—No quise decir...

—Sí quisiste. No con crueldad. Eso es casi peor —se inclina hacia adelante, las palmas planas sobre la mesa.

La mancha de rotulador en su dedo se ha extendido hacia el nudillo—.

Todos siguen protegiéndome hasta dejarme en la ignorancia.

Mi padre. Tú. Quizá mi madre. Quizá Paul.

¿Sabes lo que hizo la ignorancia esta noche?

Nadie responde.

Bien. No necesita que lo hagan.

—Me puso junto a un hombre muerto con las manos en su teléfono.

Me mandó a casa donde había un intruso. Expuso a mi madre en un foro de cotilleos.

Hizo que cada verdad llegara como prueba en lugar de recuerdo —su voz sigue controlada.

Demasiado controlada—. Así que no. La protección queda descartada como defensa moral.

La frase golpea la sala como el fallo de un juez.

Vale deja de escribir un instante.

Patch mira el tablero.

Lydia parece tan orgullosa que podría llorar y tan furiosa que podría apuñalar un muffin.

Miro a Mira y siento que algo se mueve en mí, allí donde la culpa lleva años asentada, pesada y egoísta.

No se ha ido.

Reclasificada.

Tiene razón.

La protección la convirtió en un blanco sin mapa.

—No la usaré de esa manera otra vez —digo.

Mira clava los ojos en mí.

—No es una gran promesa —añado—. Es una regla. Puedes pedirme cuentas.

—Pienso hacerlo.

—Lo sé.

—No esperes que te aplauda por cumplir lo mínimo.

—No lo espero.

Su mirada sostiene la mía un segundo más.

Luego aparta la vista primero, y odio que eso me sepa a pérdida.

Vale se aclara la garganta.

—Tenemos que hablar de Warren Calloway.

—No —dice Mira.

La miro.

—No, pero no para siempre. No porque no vaya a tener esa conversación con mi padre a las dos y veinte de la madrugada cuando lo único que me sostiene es media barrita de proteína y puro rencor.

Patch levanta el rotulador. —El despecho debería estar en la pizarra.

Lydia lo señala. —No hagas que me caigas bien.

Mira continúa: —Olerá la sangre. Siempre la huele. Si lo llamo esta noche, o lo negará todo de forma impecable, me asignará una tarea o me preguntará si estoy complicando esto más de lo necesario.

Su imitación de Warren es tranquila, cortante, devastadora.

Un padre reducido a un tono.

—¿Qué sugieres? —pregunta Vale.

Mira se recuesta. —Dejamos que piense que sigo abrumada.

—Estás abrumada —dice Lydia.

—En privado.

—Anotado.

Mira ignora la palabra robada. —De cara al público, sigo las instrucciones. Me quedo en el despacho de Simon. No contacto a Vey. No contacto a mi padre. No acudo corriendo a Cormorant. Parezco contenida.

La mirada de Vale se afila. —¿Y mientras tanto qué?

—Mientras todos los que esperaban que actuara esta noche deciden si vuelven a presionar.

La miro.

Ahí está la mente que recuerdo, afilada por una vida que me perdí.

Ve sistemas. No personas, no primero. Sistemas. Acceso, presión, momento, incentivos. La incriminaron en múltiples ubicaciones porque esperaban pánico. Ella quiere ofrecerles quietud y ver quién pierde la paciencia.

—Cebo —dice Patch.

Mira lo señala. —Observación.

—Quieres usarte a ti misma como cebo —dice Vale.

—No. Quiero dejar de actuar como si no fuera ya un cebo.

Lydia cierra los ojos. —Odio cuando tiene razón de una manera que me quita el sueño.

—No la van a usar como cebo —digo.

Mira se vuelve hacia mí.

El viejo reflejo.

Ahí está otra vez.

Mi fracaso sale disfrazado de certeza.

Levanto ambas manos antes de que pueda abrirme en canal. —Corrección. Me opongo firmemente a cualquier plan que la use como cebo. Entiendo que ya la están usando sin su consentimiento. Pido que no les ayudemos a hacerlo mejor.

Me estudia.

—Eso fue casi crecimiento —dice.

—Estoy exhausto. Mi calidad varía.

—Me identifico.

Vale nos mira a uno y a otro. —Nadie va a poner cebo en mi investigación de homicidio sin mi autorización.

Patch se inclina hacia Lydia. —Eso sonó como si tuviera formularios.

—Seguro que tiene formularios —susurra Lydia.

Vale los ignora. —Señorita Calloway, esta noche se queda aquí porque puedo controlar el perímetro mejor que un hotel, su apartamento o el apartamento de Hale.

Mira y yo decimos a la vez: —En mi apartamento no.

La sala reacciona.

Patch arquea las cejas.

Lydia mira de Mira a mí y viceversa, acumulando munición para después.

El rostro de Mira recupera algo de color por primera vez en minutos. —Me refería al suyo.

—Lo sé —dice Vale, inexpresivo—. Claridad trágica.

Mira baja la vista hacia la mesa.

No avergonzada.

Molesta porque la sala ha percibido intimidad donde solo hay historia, peligro y mis zapatillas en sus pies.

Las zapatillas chirrían cuando vuelve a moverse.

Quiero reír.

No porque sea gracioso.

Porque mi cuerpo está cerca del borde de demasiadas cosas y la risa es una de las salidas menos dañinas.

No lo hago.

Patch dice: —Para que conste, el sofá del despacho de Simon es terrible para dormir pero excelente para el arrepentimiento.

—Patch —digo.

—¿Qué? He dormido la siesta ahí. Ambas afirmaciones son admisibles.

Lydia señala a Mira. —Ella no va a dormir en el sofá del arrepentimiento.

—Estoy bien —dice Mira.

—No vas a dormir en una silla bajo un tablón de homicidios con el nombre de tu madre.

Mira dirige la vista al tablón.

El silencio que sigue es breve y horrible.

Lydia se suaviza. —Cariño.

La mano de Mira va al jersey de nuevo. —No hay ningún otro sitio.

—Mi apartamento —dice Lydia.

—No.

—La sala de descanso de mi hospital tiene mejores almohadas que esta auditoría fiscal emocional.

—No.

—¿Mi coche?

—Lydia.

—Déjame enumerar malas opciones. Me reconforta.

Mira casi sonríe.

Casi.

Vale dice: —Nadie se va hasta que mi gente despeje el edificio y procese el sobre, la nota, el pendrive y los registros de acceso. Después, apostaremos una unidad abajo. Puede dormir en el despacho si así lo decide.

—Decide —repite Mira.

La expresión de Vale no se mueve, pero se ha oído.

Bien.

—Bien —dice ella—. Me quedo con la habitación menos mala.

Patch levanta la mano.

—La sala de conferencias tiene paredes de cristal, lo cual da mal rollo, pero hay buena visibilidad.

—Mi despacho tiene puerta —digo.

Todos me miran.

Caigo en la implicación medio segundo tarde.

—Sin mí dentro —añado.

Patch aprieta los labios.

Lydia dice:

—Menudo viaje.

Mira observa mi despacho. La nota ya no está, guardada en una bolsa. Mi escritorio sigue ahí, la caja fuerte abierta, la silla echada hacia atrás. Una habitación invadida de forma distinta a la suya.

—No —dice.

Justo.

—Puedo usar la sala pequeña de declaraciones —dice.

Patch dice:

—¿La de la impresora que grita?

—No tiene pared de cristal.

—Sí tiene olor a tóner.

—He sobrevivido a olores peores esta noche.

Lydia asiente.

—Me quedaré con ella.

—No, no lo harás —dice Mira.

—Sí, lo haré.

—Llevas despierta una eternidad.

—Y a ti te han incriminado en varios sitios. Yo gano.

—Métrica terrible.

—Efectiva.

Los hombros de Mira caen una fracción.

No es rendición.

Es aceptación de ser amada en voz alta.

Me levanto porque quedarme sentado me hace sentir inútil, y la inutilidad está demasiado cerca de viejos hábitos.

—Traeré mantas —digo.

Mira levanta la vista.

—¿De dónde, de tu caja fuerte secreta de mantas?

—Del armario de suministros.

—Decepcionante.

—Reservo lo dramático para los discos duros.

Patch dice:

—Y para crímenes de apoyo emocional.

Vale se gira hacia él.

—¿Alguna vez paras?

Patch lo piensa.

—Bajo anestesia.

—Bueno saberlo.

Las luces principales parpadean de nuevo.

Esta vez vuelven a la mitad. Tenues, pero estables. Las luces rojas de emergencia se apagan con un clic mecánico. Las caras de todos cambian bajo la luz normal. Más cansados. Más humanos. Menos cinematográficos. Peor, de alguna manera.