CAPÍTULO 12

Simon

Las pantallas se vuelven negras, y Mira no emite ningún sonido.

Esa es la parte que se me clava bajo las costillas.

No que Patch maldiga el portátil. No que Vale ladre a todos que retrocedan. No el monitor muerto y en blanco donde la voz de June Bellamy existía hace tres segundos, diciendo que Elena Calloway no murió porque estuviera enferma.

Mira permanece junto a la mesa de conferencias con mis zapatillas demasiado grandes, una mano todavía cerca de la bandeja de rotuladores, el rostro iluminado por la luz roja de emergencia y nada más.

Sin grito.

Sin colapso.

Sin exigencia dramática.

Solo sus ojos fijos en la pantalla muerta, como si pudiera hacer volver las palabras negándose a parpadear.

Mi cuerpo se mueve antes de que mi juicio termine de objetar.

Un paso hacia ella.

Luego me detengo.

No porque no quiera alcanzarla.

Porque sí quiero.

Porque todo lo arruinado entre nosotros empezó cuando decidí que mi necesidad de protegerla estaba por encima de su derecho a elegir qué pasaría después.

—Patch —dice Vale—. ¿Qué ha pasado?

Las manos de Patch se ciernen sobre el portátil como si temiera que fuera a morderlo.

—El archivo ejecutó una rutina de borrado. Local. No remota. Creo que el archivo de audio era el activador.

—¿Crees?

—Una declaración de testigo embrujada acaba de insultar a mi sistema, detective. Estoy formándome opiniones bajo presión.

Lydia permanece cerca de Mira, pero aún no la toca. Inteligente. Un dolor tan reciente puede convertir el contacto en presión.

A Mira se le mueve la garganta una vez.

Luego se vuelve hacia mí.

—Elena no murió porque estuviera enferma —dice.

La frase sale plana.

Sin pregunta. Sin acusación. Un hecho puesto sobre la mesa entre hechos peores.

No puedo responderle. Ese es el horror más limpio del momento. Puedo defender a clientes contra cargos de conspiración federal, interrogar a mentirosos con mejores trajes que almas, y convertir el fallo procesal en duda razonable.

No puedo responderle a la hija de una mujer muerta cuando una testigo desaparecida le dice que la historia de la muerte estaba equivocada.

—Lo oí —digo.

Se le agudizan los ojos.

—Eso no es lo mismo que responder.

—No.

—¿Lo sabías?

Ahí está.

Todas las mentiras útiles del mundo se me agolpan en la punta de la lengua.

No, no exactamente.Sospechaba que el dinero importaba.Nunca tuve pruebas.Tu padre amenazó con los registros, no con cadáveres.Elena ya se había ido.Estaba intentando protegerte.

Todo lo suficientemente cierto como para ser venenoso.

—No —digo—. No sabía eso.

Mira me observa más tiempo del necesario.

O exactamente el que debería.

—¿Lo sospechaste?

Una pregunta peor.

Una mejor.

La luz roja de emergencia pulsa una vez sobre su rostro y luego se desvanece. En la pausa entre luces, parece menos una testigo y más la mujer de mi cocina, pidiéndome una sola cosa clara antes de que yo me pasara la vida dándole lo contrario.

—Sí —digo.

Lydia emite un pequeño sonido furioso detrás de ella.

Patch deja de teclear.

Vale me mira como si acabara de meterme en un nuevo expediente.

La boca de Mira cambia. Aún no es ira. La ira sería más limpia. Esto es algo más frío que busca un lugar donde asentarse.

—Sospechaste que la muerte de mi madre estaba conectada con el dinero de los Vey —dice.

—Sospeché que había una conexión entre tu madre, Westbridge y el evento del Cormorant.

—Eso no es lo que pregunté.

—Lo sé.

—Entonces responde a lo que te pregunté.

Las yemas de los dedos me presionan una vez contra la palma. Sin moneda. La dejé sobre la mesa donde todos pueden verla. Una pequeña franja de honestidad tras la que no puedo esconderme.

—Sí —digo—. Sospeché que su muerte podría estar conectada. No sabía cómo.

Mira baja la mirada.

Hacia mi moneda.

No hacia la unidad. No hacia el portátil. La moneda.

Eso duele en un lugar que merezco.

—Sospechaste —dice, más bajo—, y me dejaste creer que simplemente enfermó, se empobreció, se cansó y murió.

—No.

Levanta la cabeza.

—¿No? —repite.

Entro en el peligro porque yo lo construí.

—No te dejé creer nada. Te dejé sola con lo que ya creías.

Patch cierra los ojos un momento.

Lydia dice:

—Eso no es mejor.

—Lo sé.

Mira se ríe una vez.

Es el peor sonido de la habitación.

No fuerte. No quebrado. Un duro pedazo de incredulidad.

—Bien —dice ella—. La lucidez es adorable.

Vale interviene antes de que pueda responder, no por misericordia sino porque los asesinatos conllevan papeleo.

—Todos lejos del portátil. Farrow, documenta el estado de la pantalla y la conexión del disco. Patch, las manos quietas.

Patch levanta ambas manos.

—Fuera estoy. Emocionalmente, no. Físicamente, sí.

Farrow se acerca, ya con guantes puestos, cámara en alto. Fotografía la pantalla negra, el teclado, el disco conectado, las manos de Patch suspendidas en el aire en señal de rendición. El flash ilumina el rostro de Mira durante medio segundo. Ella no aparta la mirada.

—¿Qué hizo el archivo? —pregunta Vale.

Patch aprieta la mandíbula. Odia no poder tocar la máquina.

—El audio se reprodujo desde el disco. El borrado estaba dentro del disco o del contenedor del archivo. Probablemente se autoeliminó tras la reproducción y luego corrompió la vista del directorio. El portátil no necesitaba conexión de red para eso.

—¿Puedes recuperarlo?

—Quizás.

Mira gira la cabeza lentamente.

Patch hace una mueca.

—Lo siento.

—Inténtalo de nuevo —dice ella.

Él traga saliva.

—No aquí. No esta noche. Podría recuperar fragmentos si el disco no está dañado físicamente y si quien escribió la rutina de borrado no sobrescribió los sectores.

Los primeros segundos pueden existir en la caché del sistema, pero corté la red antes, la alimentación es inestable, y necesito una imagen forense limpia antes de que seguir trasteando convierta esto en sopa digital.

Lydia lo señala.

—Casi te has pasado con las palabras, pero he pillado la parte mala.

—La parte mala es mi especialidad.

Mira clava los ojos en Vale.

—Usted escuchó el audio.

—Sí.

—Todos en esta sala lo escucharon.

—Sí.

—Entonces existe como testimonio aunque el archivo haya desaparecido.

Los ojos de Vale se entrecierran ligeramente. No le gusta que le ayude una posible sospechosa. Le gusta menos cuando ella tiene razón.

—Sí —dice.

—Bien. Entonces escríbalo antes de que alguien decida que me inventé lo de mi madre muerta y la conspiración porque estoy cansada.

La sala cambia.

No ruidosamente. Las salas rara vez reconocen con palabras precisas que una mujer se ha vuelto peligrosa. Simplemente se ajustan a ella.

Vale saca su libreta.

Farrow baja la cámara durante un segundo y lo observa hacerlo.

Mira habla con claridad.

—Archivo de audio etiquetado como declaración de June Bell.

Una voz femenina se identificó como June Bellamy.

Dijo: «Si estás escuchando esto, significa que mi madre tenía razón sobre los Vey.

Y Elena Calloway no murió porque estuviera enferma».

Luego el archivo se cortó, desapareció, y la pantalla mostró «Buen intento».

Vale escribe cada palabra.

Yo también, en un bloc de notas que cojo de la mesa.

Mira me ve escribir.

Sus ojos permanecen en mi mano.

No en mi rostro.

Mi letra debe parecerle igual que siempre. Pulcra. Inclinada. Controlada. Un registro pulcro de una noche que dejé llegar hasta aquí porque hace seis años tenía miedo y al silencio lo llamé estrategia.

—Léamelo —le dice Mira a Vale.

Él levanta la vista.

Ella no parpadea.

Él lo lee.

Palabra por palabra.

Ella asiente una vez.

—Gracias.

Vale parece casi irritado por la gratitud.

Bien.

Que lo procese.

Farrow mete el disco en una bolsa después de fotografiarlo. Patch emite un sonido como si alguien le hubiera arrebatado a su hijo y su cuchillo favorito.

—Cadena de custodia —dice Farrow sin mirarlo.

—Respeto la cadena de custodia —dice Patch—. Solo odio ver a la gente llevarse mis problemas antes de que pueda empeorarlos de manera productiva.

—Sobrevivirás.

—La gente no para de decir eso hoy sin pruebas.

Lydia se acerca a Mira.

—Siéntate.

Mira se pone rígida.

—No porque seas frágil —dice Lydia antes de que Mira pueda hablar—. Porque si te desmayas encima de las zapatillas de Simon, él lo añadirá a su colección de culpas y no dejaremos de oírlo en la vida.

Mira la observa.

Luego a mí.

—¿Tienes una? —pregunta.

—¿Una colección de culpas?

—Sí.

—No.

Patch dice:

—Tiene una caja fuerte en el escritorio.

—Patrick —digo.

Mira se sienta.

Una pequeña victoria para el azúcar en sangre, el shock y la capacidad de Lydia de usar el tono como arma.

Yo permanezco de pie.

Mal.

Me doy cuenta cuando Mira alza la vista hacia mí desde la silla y el ángulo me convierte en una figura de autoridad en mi propio despacho.

Me siento frente a ella.

Lydia ocupa la silla a su lado. Patch permanece cerca del portátil, herido por el procedimiento.

Martin está en recepción con un agente, respondiendo preguntas sobre su catastrófica reubicación de sobres.

Vale se ha plantado a la cabecera de la mesa, lo que me molesta porque le da demasiado poder en una sala ya saturada de poder.

El suéter de Mira está sobre la mesa, cerca de su codo. Toca el puño con dos dedos.

Un ancla personal.

Lo reconozco.

No digo nada.

—Dime la peor versión —dice.

La miro.

—No la versión legal —añade—. No la prudente. La peor versión de lo que June quiso decir.

La sala espera.

No quiero hacer esto delante de Vale. Es lo primero que siento. No porque quiera ocultarme de la policía, aunque hay mucho que preferiría no soltar en un momento de pánico. Porque esto le pertenece a Mira antes que al caso.

Pero el caso ya ha entrado en su apartamento, en mi despacho, en el nombre de su madre y en cada espacio en blanco entre nosotros.

Ya no existe un antes privado.