CAPÍTULO 8 #2

—A través de otras personas.

Mira el tablero.

—Todos pueden acceder a todo. Reconfortante.

—Por eso trabajamos con patrones.

—No —dice ella—. Por eso ganan ellos. Porque cada posibilidad suena lo bastante razonable para que todos se queden esperando.

Se instala un silencio.

La ira de Mira ya no es ruidosa. Se ha enfriado hasta tomar forma, y la forma es peligrosa. La Mira que bromea bajo presión es más fácil de subestimar. Esta versión calcula lo que la sala está dispuesta a hacer y hasta dónde puede presionar antes de que alguien mencione el protocolo.

Lydia estudia su rostro.

—¿Qué estás pensando?

—Cormorant.

—No —dice Lydia.

—No dije que fuera a ir.

—Lo dijiste con la frente.

—A mi frente la están inculpando.

Digo:

—Cormorant es un cebo.

Mira se vuelve hacia mí.

—Todo es un cebo. Mi oficina era un cebo. Mi apartamento era un cebo. El nombre de mi madre es un cebo. La pregunta es si somos lo bastante listos para saber cuándo el cebo es también el único alimento disponible.

Lydia hace un ruido.

—Odié eso.

—Yo también —dice Patch.

Miro a Mira.

—No te equivocas.

Arquea las cejas.

—No parezcas tan sorprendida.

—Estoy ajustando categorías.

Justo.

El viejo Simon habría argumentado desde el miedo y lo habría llamado razón. Le habría dicho que no, habría levantado un muro de riesgos y habría esperado gratitud cuando ella se encontrara encerrada.

El hombre en esta oficina a la 1:08 de la madrugada lo sabe.

El hombre en esta oficina todavía tiene suficiente miedo como para hacerlo mal.

Por debajo de la mesa, saco la moneda del bolsillo y la aprieto contra la palma hasta que el borde me hace daño.

Mira ve el movimiento.

Por supuesto que lo ve.

Su mirada baja un instante y vuelve a mi rostro.

Sin comentarios.

Misericordia, o acusación aplazada.

—No vamos a Cormorant esta noche —digo—.

Pero no porque no puedas manejarlo. Porque quien dejó el 317 quiere una reacción inmediata.

Quiere que estés agotada, enfadada, sin móvil, posiblemente fotografiada entrando en una propiedad clausurada vinculada a una víctima de asesinato, a tu madre y al dinero de los Vey.

La expresión de Mira sigue siendo cautelosa.

Continúo antes de que pueda asumir lo que falta.

—Mañana, cuando sepamos quién es el propietario, dónde están las cámaras, los puntos de entrada, si Vale está actuando y si podemos confrontar a Celia en un entorno controlado, decidimos.

—Decidimos —dice ella.

—Sí.

La palabra es como pisar hielo fino y quedarse ahí.

Lydia nos observa con demasiada atención.

Patch finge no hacerlo, lo cual es peor.

Mira tamborilea con un dedo en la mesa.

—Dijiste entorno controlado. Te refieres a trampa legal.

—Me refiero a conversación.

—Te refieres a conversación con cables invisibles.

—Cables metafóricos.

—Simon.

—Vale. Puede que haya alguna grabación de por medio, si es legal.

Se recuesta.

—Mejor.

Patch levanta un dedo.

—Pequeño nubarrón procesal. Massachusetts tiene leyes de consentimiento, y preferiría no sumarme a la colección de delitos de todos.

—De acuerdo —digo—. Nada de grabaciones ilegales.

Mira parece casi decepcionada.

—Tu oficina se ha vuelto menos divertida.

—Nunca fue divertida.

—Ya me fijé en la paleta de colores.

Lydia mira alrededor.

—Tiene toda la pinta de banco divorciado.

—No estoy divorciado.

—Emocionalmente, quizás.

Patch señala a Lydia.

—Eso estuvo bien.

Ella le devuelve el gesto.

—No confraternices conmigo. Estoy enfadada con tu jefe.

—Es más bien un patrocinador a regañadientes.

Los miro a los dos.

—Os estoy oyendo.

—Bien —dice Lydia.

Mira coge la botella de agua y bebe. Tres tragos lentos. No es suficiente, pero algo es algo. La deja y vuelve a mirar el tablero.

—¿Dónde está mi teléfono? —pregunta.

—Lo tiene la policía de Boston.

—¿Pueden acceder a él?

—No sin consentimiento u orden judicial.

Me mira.

—Pueden solicitar una orden —digo.

—Por las fotos que saqué.

—Y los mensajes de Paul.

—Y las amenazas de Lydia a los periodistas.

Lydia levanta una mano.

—Eso son declaraciones ciudadanas.

—Pueden ser admisibles para evaluar la personalidad —dice Patch.

—Tu teléfono también contiene tu vida cotidiana —digo—. Tenemos que asumir que la policía acabará viendo parte o todo su contenido.

El rostro de Mira se crispa levemente.

No es culpa.

Es privacidad.

La gente corriente no entiende lo violento que puede ser el acceso legal.

Piensan que las pruebas son contrabando, cuentas secretas, mensajes incriminatorios.

A veces las pruebas son una lista de la compra, una foto de una madre en una cama de hospital, un mensaje enviado a las dos de la madrugada del que te arrepientes antes del desayuno, una nota que te escribiste a ti misma y que nunca debía leer alguien con guantes.

—¿Qué hay en él que te preocupe? —pregunta Lydia con suavidad.

Mira se vuelve hacia ella.

—Nada criminal.

—No he preguntado eso.

Mira se frota el puño del jersey con el pulgar.

—Fotos de mi madre. Mis notas. Las fotos de la auditoría. Una captura del calendario de Graham porque lo dejó en la pantalla de una sala de reuniones y no controlo mis impulsos.

Patch baja lentamente el recipiente de dumplings.

—¿Calendario?

Me inclino hacia delante.

—¿Qué calendario?

Mira hace una mueca.

—No pensé que importara todavía.

—Mira.

—No pronuncies mi nombre como si fuera un requerimiento judicial.

—¿Qué mostraba la captura?

Mira el tablero, luego a mí.

—Graham tenía una cita privada marcada como C.A. / revisión de almacén / 317 la semana pasada.

Durante un segundo, nadie se mueve.

Lydia rompe el silencio primero.

—Perdona. ¿Revisión de almacén 317?

Mira levanta las dos manos.

—Tenía un jefe muerto, un restaurante, mi apartamento, mi madre, una carpeta, una vecina con pijama de mago. Estaba priorizando.

Patch deja los dumplings con reverencia.

—Por esto nos encantan las mujeres de cumplimiento.

—Aquí no usamos la palabra encantar ahora mismo —dice Lydia.

Patch asiente.

—Respeto. Miedo. Seguir en LinkedIn.

Miro a Mira.

—La captura está en tu teléfono.

—Sí.

—Y la policía de Boston lo tiene.

—Sí.

—Y si acceden al teléfono, verán a Graham vinculado al 317 antes de la muerte de Paul.

—Sí.

La sala cambia con eso.

Graham Vey ya no es solo el tipo arrogante y nervioso en el suelo de la oficina de Mira. Está vinculado a un número que dejaron bajo el felpudo de su apartamento después de un asesinato, un allanamiento, una carpeta y una foto de Elena Calloway con Malcolm.

C.A. podría ser Celia Armand.

Revisión de almacén podría ser Cormorant.

El 317 ya no es solo un cebo.

Es un punto de encuentro que otro usó primero.

—¿Por qué no se lo mencionaste a Vale? —pregunto.

El rostro de Mira se tensa.

Pregunta equivocada.

Otra vez.

Corrijo rápido.

—No. Déjame reformular. ¿Qué te hizo callártelo?

Su ira se frena en seco.

Bien.

Por los pelos.

—No me lo callé —dice—. No lo procesé. El calendario de Graham era una de catorce cosas raras antes de que Paul se convirtiera en el punto quince y mi teléfono pasara a ser propiedad del estado.

—Buena priorización —dice Lydia.

Patch coge un rotulador y escribe:

GRAHAM — C.A. / REVISIÓN DE ALMACÉN / 317

Luego subraya 317 una vez.

—Esto está abarrotado —dice.

—No —dice Mira—. Está convergiendo.

Eso cala.

Tiene razón.

Paul. Graham. Celia. Malcolm. Elena. Lena Bellamy. Westbridge. Cormorant. 317.

No disperso.

Convergiendo.

Mi teléfono vibra sobre la mesa.

Todos miran.

Vale.

Lo pongo en altavoz.

—Hale.

—¿Dónde estás?

—En mi oficina. Con Mira, Lydia Brennan y Patrick Doyle.

—Bien. Que no se mueva de ahí.

Mira articula sin voz: ¿Que no se mueva?

Le lanzo una mirada que dice que yo también lo he oído.

Pone los ojos en blanco con tanta fuerza que podría ser motivo de denuncia.

Vale continúa:

—Procesamiento preliminar de la carpeta roja: no hay huellas evidentes en el exterior. El contenido son copias. De alta calidad, pero copias. Habrá que autenticarlas.

—¿Algo más?

—Sí. La tarjeta de acceso de tu clienta se usó en Vey Capital a las 23:12.

El rostro de Mira se queda inmóvil.

—Estaba conmigo —digo.

—Lo sé.

—Su tarjeta ya estaba bajo custodia policial —añado.

—Eso también lo sé.

La sala queda tan en silencio que se oye el aire acondicionado sobre nuestras cabezas.

Patch articula sin voz: Tarjeta clonada.

Vale dice:

—Punto de acceso B3. Ascensor este.

Mira apoya las dos manos sobre la mesa.

Lydia extiende la mano hacia ella, pero se detiene antes de tocarla.

Buena amiga.

Aprendiendo la misma regla.

La voz de Vale sigue siendo neutra.

—Alguien usó su credencial después de que la policía la registrara, para volver a entrar en el edificio cerca de la escena del crimen.

—¿A qué accedieron? —pregunto.

—Primero al aparcamiento. Luego a la planta veintidós.

Mira observa la pizarra.

Su despacho. Sus archivos. La impresora. La auditoría.

—¿A qué hora? —pregunta.

Repito la pregunta al teléfono.

Vale hace una pausa.

—Acceso a la planta veintidós a las 23:26.

Patch vuelve la cabeza de golpe hacia su portátil.

—Eso coincide con el intruso del apartamento.

Vale lo oye.

—¿Quién ha dicho eso?

—Mi investigador.

—Dile que deje de hacerse oír.

Patch susurra:

—Qué maleducado.

La voz de Mira es baja.

—Así que mientras alguien estaba en mi apartamento, otra persona usó mi tarjeta en Vey.

Vale dice:

—Esa es una interpretación.

—Eso es un hecho que no quiere comprometerse —dice ella.

Vale guarda silencio un momento.

—¿Señorita Calloway?

—Tiene razón —digo.

—No he dicho que no la tuviera —Vale exhala—. Estamos revisando los registros internos e intentando aislar el vídeo, pero dado el problema anterior con B3, da por hecho que nada está limpio. Hale, no dejes que contacte con nadie de Vey.

La mirada de Mira se afila.

Demasiado tarde.

Ya está pensando en alguien.

La miro.

Me devuelve la mirada.

Vale dice:

—Nada de correos. Nada de mensajes. Nada de llamadas. Especialmente a Graham Vey o a Celia Armand.

El rostro de Mira mantiene una expresión cortés.

Eso nunca es buena señal.

—Entendido —digo.

Vale cuelga.

Durante dos segundos, nadie habla.

Entonces Lydia dice:

—Mira.

Mira coge el rotulador.

—¿Qué haces? —pregunto.

—No contactar con Vey.

Camina hacia la pizarra y escribe bajo CELIA:

¿POR QUÉ TRANSFERIR CORMORANT EL AÑO PASADO?¿POR QUÉ REVISARÍA GRAHAM EL 317 LA SEMANA PASADA?¿QUIÉN TUVO ACCESO CON TARJETA DESPUÉS DE QUE LA POLICÍA LA INCAUTARA?

Luego bajo MIRA:

INCULPAR EN DOS LUGARES A LA VEZ.

Da un paso atrás.

—Esto me ayuda —dice.

A mí también.

Hace visible el ataque. Hace innegable el patrón. Alguien no solo intenta que parezca culpable. Alguien intenta que parezca imposible.

En B3.

En Vey.

En su apartamento.

En todos los lugares donde se pueden plantar pruebas, aparece el nombre de Mira.

Lydia lee la pizarra.

—Esto es una locura.

—No —dice Mira—. Esto es caro.

Patch sonríe levemente.

—Muy típico de alguien de cumplimiento.

—Es verdad. Inculpar a lo barato es chapucero. Esto está coordinado. Cámaras, tarjeta clonada o manipulación de accesos, entidades corporativas antiguas, transferencia inmobiliaria, fideicomiso extinto, filtraciones a la prensa. Alguien está gastando dinero o favores.

Miro la pizarra.

Luego a ella.

La rabia que siento es diferente ahora. Menos pánico, más peso. Miedo con agallas.

—Entonces seguimos el rastro del dinero —digo.

Mira se vuelve.

Es la primera vez esta noche que me mira sin ver al hombre que se fue, ni al abogado que limita daños, ni al guardián de viejas mentiras.

Me mira como a un posible aliado en el siguiente movimiento.

Dura medio segundo.

Me vale.

El portátil de Patch pita.

Lo revisa, y toda la gracia se le borra del rostro.

—No —dice en voz baja.

Lydia se cruza de brazos con más fuerza.

—Ese no no me sirve de nada.

Patch me mira.

—Han actualizado la publicación del foro de cotilleos financieros, la de la foto de Mira en B3.

—¿Con qué? —pregunto.

Gira el portátil.

La pantalla muestra la imagen granulada de Mira junto al cuerpo de Paul, ahora acompañada de una segunda imagen: la copia escaneada de una antigua página de transferencias de Westbridge Trust con el nombre de Elena Calloway marcado en amarillo.

Titular:

TESTIGO DEL ASESINATO EN VEY CAPITAL VINCULADA A PAGO SECRETO FAMILIAR

Mira no se mueve.

Lydia dice, casi en un susurro:

—Han metido a su madre en esto.

Patch baja la página.

Al pie, en texto anónimo:

Preguntadle a Simon Hale por qué silenció a la testigo Bellamy.

El aire de la oficina se enrarece.

Mira vuelve la cabeza hacia mí.

Su expresión no es de sorpresa.

Es peor.

Confirmación.

Esperaba otra puñalada.

Solo necesitaba saber dónde caería.

Mi teléfono vuelve a sonar.

Número desconocido.

Sé antes de contestar que la noche ha encontrado otra puerta.

Lo pongo en altavoz.

Nadie hace ruido al respirar.

Se oye una voz de mujer, distorsionada, grave, con un temblor en los bordes.

—¿Simon Hale?

Mira aprieta el rotulador.

—Sí —digo.

Una pausa.

Luego:

—Dile a Mira Calloway que deje de buscar a Lena Bellamy.

La línea se corta.

Durante un segundo, la sala queda suspendida.

Entonces Mira escribe una palabra más en la pizarra, debajo de LENA BELLAMY.

¿VIVA?