CAPÍTULO NUEVE #2

Él no dijo nada durante un largo momento, y ella era consciente, en aquel silencio cargado, de lo cerca que estaban sentados, del calor que irradiaba contra su costado, de la firmeza de su respiración ahora que lo peor del dolor había pasado.

—Me prometí a mí mismo que no tomaría nada de ti que no hubieras elegido teniendo toda la verdad delante —dijo en voz baja, con un deje de aspereza—. Sigo pensándolo. No voy a usar esta noche, esta tormenta, lo que sea esto, como excusa para tomar algo que no me he ganado honestamente.

—Lo sé.

—Solo quiero que sepas que tampoco me voy a ir a ninguna parte. Sea lo que sea esto. No voy a dejarte sola en la oscuridad con todo esto solo porque intento hacer las cosas bien.

El fuego se había consumido lo bastante para que su luz se volviera tenue y ambarada, proyectando sombras largas y suaves sobre las paredes de piedra, y la tormenta de fuera se había asentado en un ritmo más constante, menos violento: lluvia contra hierro viejo en lugar del asalto anterior de viento y truenos combinados.

Kate percibía el cambio como percibía todo últimamente cuando él estaba cerca: la tormenta amainando afuera al mismo tiempo que algo se suavizaba entre ellos, ya fuera coincidencia o la extraña lógica del vínculo, no habría sabido decirlo.

Pensó, como desde lejos, en cada versión de esta noche que podría haber imaginado si alguien le hubiera dicho, diez años atrás, que terminaría refugiándose de una tormenta en una vieja torre de vigilancia con el brazo de Jasper Thornwood rodeándole los hombros y sin un odio lo bastante afilado para alejarlo.

No lo habría creído. No estaba del todo segura de creerlo ahora, viviendo el momento real en lugar de imaginarlo desde una distancia segura e hipotética.

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Se giró para mirarlo entonces, y algo en el movimiento acercó sus rostros más de lo que ninguno de los dos había planeado, lo bastante cerca para que ella pudiera ver la luz del fuego reflejada en sus ojos, lo bastante cerca para que el zumbido bajo y constante del vínculo entre ellos pareciera agudizarse en algo más insistente, algo que se sentía menos como magia y más, en ese momento suspendido, como deseo puro y simple.

Ninguno de los dos se movió durante un largo momento.

Ella podía sentir su aliento, cálido contra su mejilla, podía ver el instante exacto en que él se dio cuenta de lo cerca que habían quedado e hizo la misma elección visible y deliberada de no cerrar la distancia: la misma contención que había mostrado en el límite del bosque dos noches atrás, la misma negativa cuidadosa a tomar nada que ella no hubiera elegido.

Entendió, al verlo contenerse con evidente esfuerzo, que él la estaba esperando.

Que lo que sucediera a continuación tendría que venir de ella, porque él ya había decidido, aparentemente en algún lugar de aquellos bosques, que no iba a ser él quien diera el primer paso de nuevo.

No decidió besarlo. Esa fue la parte que repasaría más tarde, en el agotado y humillante después: que no había habido un momento de elección, solo un momento de cerrar el último centímetro de distancia entre ellos, su mano encontrando el pecho de su camisa, el aliento de él cortándose en seco contra su boca antes de que le devolviera el beso con una desesperación que igualaba exactamente la suya.

No fue tierno. No fue el tipo de primer beso que ninguno de los dos podría haber imaginado, si alguno de ellos se hubiera permitido imaginar esto en absoluto: fueron diez años de deseo negado y agotamiento y frío y miedo estallando de golpe, desordenado y urgente y completamente desprovisto de la contención cuidadosa que ambos habían estado fingiendo durante semanas.

La mano de él subió para acunarle la nuca, delicada incluso ahora, incluso mientras perdía cada línea cuidadosa que había trazado, y ella le devolvió el beso como si intentara responder una pregunta que no se había permitido formular en voz alta en diez años.

En algún momento, la tormenta de fuera pareció retroceder, la lluvia martilleante y la piedra gimiente difuminándose hasta convertirse en algo distante y sin importancia frente al hecho inmediato y abrumador de él: el calor de su boca, el sonido grave que emitió contra sus labios y que ella sintió más que oyó, la forma en que la mano de él en su nuca se tensó, solo ligeramente, como si estuviera luchando contra el impulso de acercarla más y perdiendo esa lucha poco a poco.

Ella le devolvió el beso con todo lo que había pasado diez años negándose a sentir, y alguna parte distante y todavía funcional de su mente comprendió que esto era exactamente el peligro del que Farmiga les había advertido a ambos: que al vínculo no le importaba el consentimiento dado lenta y cuidadosamente, solo la verdad de lo que dos cuerpos querían cuando todas las demás paredes caían de golpe.