CAPÍTULO TRES #3

Al otro lado del salón, con una conciencia distante y furiosa, advirtió que Jasper se había quedado rígido en el mismo instante exacto, una mano apoyada en la mesa frente a él como si el suelo también se hubiera inclinado bajo sus pies.

Durante un segundo extraño y reticente, sus miradas se cruzaron a lo ancho del salón, ambos atrapados a medio estremecimiento, ambos igualmente deshechos por algo que ninguno había pedido; y había algo en esa vulnerabilidad compartida e involuntaria que era casi peor que el dolor en sí, porque significaba que ya ni siquiera podía estar furiosa solo con él.

Fuera lo que fuera aquello, los tenía a los dos.

—Esa —dijo Farmiga en voz baja, en medio del caos, con la terrible calma de quien confirma algo que ya se temía— es vuestra respuesta, hayáis querido darla o no. El vínculo ya ha empezado a formarse. No espera consentimiento. Nunca lo ha hecho.

Kate se enderezó, respirando con dificultad, humillada de un modo que nada tenía que ver con la dignidad y sí con la violación concreta de que su propio cuerpo actuara sin pedirle permiso. Su propio cuerpo, aliándose con la maldición antes de que ella hubiera tenido ocasión de aliarse con nada.

El dolor no se desvaneció del todo. Eso fue lo que la asustó más que la sacudida inicial: un tirón bajo y persistente detrás del esternón, más tenue ahora pero inconfundiblemente presente, como un anzuelo que alguien hubiera clavado y dejado ahí en vez de arrancarlo.

Se llevó la palma al pecho sin querer, un gesto instintivo e inútil, como si la presión bastara para convencer a lo que se había alojado allí de que la soltara.

—Sacadme esto de dentro —dijo, a nadie en particular, a todos a la vez.

—No se puede eliminar —dijo Farmiga—. Solo completarlo, o dejar que termine lo que ya ha empezado sin vosotros.

No respondió. No podía, no sin que su voz la traicionara de un modo que se negaba a permitir delante de una sala llena de testigos de ambas manadas.

Se dio la vuelta, apartó la mano de Desmond, pasó junto al murmullo de voces que no había cesado desde que se tambaleó, y salió de la sala del consejo con la espalda rígida como el hierro y las manos temblándole a los costados, donde nadie a su espalda pudiera verlas.

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Él la esperaba fuera.

Por supuesto. Debería haberlo previsto, debería haberse preparado en algún momento de los veinte segundos que tardó en cruzar la sala y empujar las pesadas puertas para salir al aire frío de la noche, pero no lo había hecho, y verlo allí de pie en la oscuridad, con los brazos cruzados, con aspecto de hombre al que también acababan de hundirle el mundo bajo los pies, la pilló desprevenida como casi nada lo había hecho en diez años.

—No lo hagas —dijo ella, antes de que él pudiera abrir la boca—. Lo que sea que vayas a decir. No lo hagas.

—No iba a defenderme —su voz sonaba tranquila, con una aspereza que no le había oído en una década, no la voz cuidadosa y controlada que usaba en el consejo—. Sé que no hay nada que pudiera decir ahora mismo que fueras a creer.

—Entonces, ¿por qué estás aquí fuera?

No respondió directamente, y durante un momento se quedaron allí sin más, con tres metros de aire frío nocturno y diez años de confianza destruida entre ellos, ambos todavía cenicientos en torno a los labios por lo que acababa de atravesarles el cuerpo a los dos.

El silencio se prolongó más de lo que ninguno de los dos parecía dispuesto a romper.

Tras las pesadas puertas, la sesión del consejo se había reanudado sin ella, voces que subían y bajaban en el ritmo grave y urgente de quienes intentan decidir cómo gestionar una historia que ya se les ha escapado de las manos.

Aquí fuera solo estaban ellos dos, la oscuridad ciñéndose en torno a la luz del farol, y la extraña e indeseada conciencia —nueva, no querida, imposible de ignorar ahora que la había sentido una vez— de dónde exactamente se encontraba él en relación con ella, como si un sentido nuevo se le hubiera instalado en el pecho de la noche a la mañana y hubiera empezado de inmediato a dar parte de él, solo de él.

—No tienes que perdonarme para sobrevivir a esto —dijo al fin—. Solo no te mueras por llevar la razón.

Lo odiaba. Lo odiaba como se odia una verdad que llega de la peor fuente posible y aun así da en el blanco, limpia e inoportuna, en un lugar dentro de ti que se había preparado para algo más fácil de rechazar.

Tenía cien cosas que podría haberle dicho —una década de ellas, apiladas y listas, lo bastante afiladas para hacerles sangre a cualquiera de los dos si las soltaba— y en cambio se quedó allí en la oscuridad con el pecho todavía doliéndole por un vínculo que ninguno de los dos había pedido, y no dijo nada, porque por primera vez en diez años no tenía una respuesta que sintiera verdaderamente suya.

En algún lugar a su espalda, la grava crujió bajo las botas de otra persona —un guardia, quizá, o Desmond que había salido a buscarla— y aquel sonido pequeño y cotidiano casi bastó para romper lo que fuera que se había posado sobre los dos en la oscuridad.

Casi. Kate se volvió primero, porque alguien tenía que hacerlo, y echó a andar hacia las ventanas iluminadas de la sala sin esperar a ver si él la seguía.