CAPÍTULO VEINTIDÓS
Los Pergaminos
Vaelia trajo pergaminos.
Los pergaminos eran viejos. El pergamino era quebradizo.
La escritura estaba en una escritura que Cassia no podía leer.
Asterion podía leer parte. El laberinto le había enseñado la escritura vieja a lo largo de los siglos.
Pero esta escritura era más vieja. Esta escritura era más vieja que el laberinto.
Esta escritura era la escritura de las tallas de la cámara profunda.
Se sentaron en la gran sala. Thero. Vaelia.
Asterion. Cassia. Los pergaminos estaban extendidos sobre la mesa de piedra.
El sello en el hombro de Cassia pulsó al mirarlos.
El sello reconoció la escritura. El sello zumbó.
La escritura era el idioma del sello. La escritura era el idioma que el sello había estado hablando a las tallas azules. La escritura era la pregunta.
«El sello es viejo.» La voz de Vaelia era cuidadosa.
«Más viejo que el Pacto. El Conclave lo ha sabido.
El sello no fue creado por el Conclave. El sello fue encontrado.
El sello fue adoptado. El sello fue incorporado al Pacto porque el sello ya funcionaba.
El sello ya vinculaba novias con clanes.
El Conclave no entendía por qué. El Conclave no necesitaba entender por qué.
El Conclave solo necesitaba que el sello funcionara.
El sello funcionaba. El Conclave lo usó.
Durante setecientos años, el Conclave lo usó sin entenderlo. »
«Y ahora el sello está haciendo algo nuevo.»
«No nuevo. Viejo. El sello está haciendo algo viejo.
Algo que quizá fue diseñado para hacer. Algo que el Conclave no sabía que podía hacer.
El sello le está hablando a la cámara profunda.
El sello le está hablando a las tallas. El Conclave no diseñó el sello.
Alguien más diseñó el sello. Alguien más viejo.
Alguien que sabía de las tallas. Alguien que construyó el sello para hablar con ellas.
El Conclave no sabe quién. El Conclave no sabe cuándo.
El Conclave solo sabe que el sello está hablando, y las tallas están escuchando, y tú eres el puente. »
Cassia miró los pergaminos. La escritura que no podía leer.
La escritura que el sello reconocía. Puso su mano sobre el pergamino.
El sello ardió. La escritura se movió. No físicamente.
Ópticamente. Las líneas se reorganizaron bajo su mano, como las tallas se habían reorganizado en la cámara profunda.
La escritura le estaba hablando. La escritura estaba diciendo algo.
La escritura estaba diciendo lo mismo que las tallas habían dicho.
La pregunta. La pregunta que no eran palabras.
La pregunta que era una forma. La pregunta que era demasiado grande para su pecho.
«Puedo sentirlo.» Su voz fue queda. «La escritura es la misma.
Las tallas. El sello. La escritura. Todos son el mismo idioma.
Todos dicen lo mismo. No puedo leerlo. Pero puedo sentirlo.
El sello lo traduce. No a palabras. A sentimiento.
El sentimiento es grande. El sentimiento es viejo.
El sentimiento es el sentimiento de algo que ha estado esperando y está listo y necesita que alguien escuche. »
«¿Escuchar qué?» La voz de Asterion era apretada. El vínculo llevaba su miedo. Su amor. Su deseo desesperado de protegerla de algo que no podía ver.
«No sé. El sentimiento no son palabras. El sentimiento es una forma. No puedo ver la forma claramente. La forma es grande. La forma es vieja. La forma está allí. No sé qué es. No sé qué quiere. Solo sé que está allí. Solo sé que está esperando. Solo sé que soy la que puede sentirlo.»
La sala estaba en silencio. Los pergaminos estaban en la mesa.
La escritura estaba quieta. El sello estaba en silencio.
El vínculo zumbaba. Thero estaba observando con ojos de bronce viejos y cansados.
Vaelia estaba observando con ojos de pizarra que no mostraban nada.
Asterion estaba observando con ojos oscuros y húmedos que lo mostraban todo.
«El Conclave dejará los pergaminos.» La voz de Vaelia era firme.
«Enviaremos más. Enviaremos lo que tenemos.
Los escritos viejos. Los registros. Las tallas de Delphos.
Todo lo que tenemos. No podemos leerlos.
Tú puedes. No con tus ojos. Con el sello.
Con lo que sea que te hace la que puede sentir.
Te daremos todo. Escucharás. Encontrarás lo que el laberinto está diciendo.
O no lo harás. Pero tendrás todo lo que tenemos para dar. »
Vaelia hizo una pausa. Los ojos de pizarra encontraron a Cassia. Los ojos de pizarra eran firmes. Los ojos de pizarra eran los ojos de alguien que estaba a punto de decir algo difícil.
«La ira ayudará. La ira te mantendrá real. La ira te mantendrá siendo tú. Usa la ira. La ira es tuya. La pregunta no. Pero la ira te ayudará a sostener la pregunta. La ira te ayudará a escuchar sin perderte a ti misma.»
Cassia miró a la sacerdotisa. Los ojos de pizarra.
El rostro que no mostraba nada. El rostro que había sellado su sello.
El rostro que la había enviado aquí. El rostro que ahora le pedía que escuchara algo que el Conclave no entendía.
La ira estaba allí. La ira era la piedra.
La piedra estaba fría. La piedra era dura.
La piedra era suya. La pregunta estaba cálida.
La pregunta no era suya. Las dos cosas se sentaban en su pecho.
Las dos cosas no eran amigas. Las dos cosas no eran enemigas.
Las dos cosas solo estaban allí. Lado a lado.
Una fría. Una cálida. Una suya. Una no. No sabía qué hacer con ellas.
Solo sabía que Vaelia tenía razón en una cosa.
La ira la mantendría real. La ira la mantendría siendo ella.
Fuera lo que fuera la pregunta. Fuera lo que fuera que el laberinto estuviera diciendo.
La ira era suya. La ira no sería tomada.