CAPÍTULO SIETE

El Clan

Le mostró el laberinto.

Los jardines primero. El jardín sur donde vivía la cabra.

El muro este donde crecían los higos. Los bancales de hierbas a lo largo de los caminos.

Los olivos en las esquinas. El laberinto no era una prisión.

El laberinto era un hogar. El laberinto lo tenía todo.

El laberinto proveía. El laberinto cuidaba de los suyos.

La ira seguía allí. La ira caminaba a su lado como una segunda persona.

La ira comentaba todo. La ira notaba que los jardines eran hermosos y que la belleza no hacía correcta la resonancia.

La ira notaba que la cabra era mona y que lo mona no hacía justo el Pacto.

La ira era incansable. La ira era exhaustiva.

La ira era lo más productivo que había sentido en días.

Pasaron por un corredor que no había visto antes. Los muros eran más viejos aquí. Las tallas eran más profundas. La luz dorada era más tenue. El sello en su hombro pulsó. No fuerte. Solo un aviso. Un susurro de atención.

El corredor se abrió a una cámara pequeña.

La cámara era diferente de las otras. Los muros estaban cubiertos de tallas más viejas que los patrones del laberinto.

Más viejas que el sello. Las tallas representaban algo que no podía del todo leer.

Una forma. Una presencia. Algo vasto, representado en pintura azul que se había desvanecido casi hasta desaparecer.

El azul era del mismo color que los frescos del templo.

Del mismo color que el laberinto pintado en el muro del templo.

El sello pulsó de nuevo. Más fuerte. El vínculo zumbó. Asterion se quedó quieto a su lado.

«¿Qué es este lugar?»

«No sé.» Su voz era baja. «Siempre ha estado aquí. Los ancianos dicen que es viejo. Más viejo que el clan. Más viejo que el Pacto. Nunca he entendido las tallas. El sello responde a ellas. Siempre lo ha hecho.»

Cassia miró las tallas. La forma azul desvanecida en el muro.

El sello pulsó en su hombro. El vínculo zumbó entre ellos.

Algo sobre este lugar era importante. Algo sobre este lugar estaba conectado con el sello, con el Pacto, con lo que fuera que el laberinto era debajo de los jardines y las hierbas y la luz dorada.

No lo entendía. No intentó entenderlo. La comprensión vendría después, o no vendría.

Por ahora, la cámara era un misterio. El misterio era suficiente.

El misterio era también un descanso bienvenido de la ira.

La ira no sabía qué hacer con el misterio.

La ira necesitaba un objetivo. El misterio no tenía objetivo. El misterio simplemente era.

«¿Podemos irnos?»

«Sí.» Ya se estaba girando. «Deberíamos irnos.»

Salieron. El corredor se cerró detrás de ellos. El laberinto redirigió su camino de vuelta a los jardines. La luz dorada se hizo más brillante. El sello se aquietó. El misterio se quedó atrás, en la cámara oscura con las tallas azules desvanecidas, esperando.

* * *

En el jardín sur, encontraron a Yanne.

Yanne no era lo que Cassia esperaba. Había esperado a alguien rota.

A alguien hueca. A alguien que hubiera sobrevivido años en el laberinto de un monstruo volviéndose callada, volviéndose pequeña, yéndose dentro de sí misma.

Lo que encontró fue una mujer unos años mayor que ella, descalza en el jardín, podando higueras con un cuchillo de bronce, con el cabello atado con una tira de lino, los brazos morenos por el sol, el rostro abierto y sin reserva y sorprendido.

Yanne la miró fijamente. Yanne dejó caer el cuchillo. Yanne cruzó el jardín en tres zancadas. Yanne la agarró. Yanne la sostuvo tan fuerte que Cassia pensó que se le romperían las costillas.

«Cassia. Cassia, hija de Perse. Estás aquí. Estás realmente aquí.»

«Yanne.» La palabra salió ahogada contra el hombro de Yanne. «Estás viva.»

«Por supuesto que estoy viva. ¿Por qué no iba a estar viva?»

«Todos creían que estabas muerta. Toda la ciudad creía que estabas muerta. Las novias no vuelven.»

Yanne se apartó. La sostuvo a la distancia de un brazo. Sus ojos estaban brillantes. Su boca era una línea fina. El brillo era ira. La línea fina era el esfuerzo de no decir todo lo que quería decir delante de Asterion.

«No aquí.» Yanne miró a Asterion. «Perdóname, Asterion. Necesito hablar con ella. A solas. Charla de mujeres.»

«Por supuesto.» El vínculo llevaba su incertidumbre. No sabía qué significaba charla de mujeres. «Estaré en el jardín este.»

Se fue. El laberinto le abrió un camino. El camino se cerró detrás de él. Cassia y Yanne estaban solas en el jardín sur, rodeadas de higueras, hierbas, la pequeña cabra marrón que las observaba con pupilas rectangulares.

Yanne la sentó en un banco de piedra. Yanne se sentó a su lado. Yanne le tomó las manos. Las manos de Yanne eran ásperas por el trabajo del jardín. Los callos se sentían como los de su madre.

«Leta fue designada. ¿Cómo estás tú aquí en su lugar?»

Cassia le contó. El nombre de Leta saliendo en el sorteo. La sustitución. El sello. Delphos. La puerta. El laberinto. Asterion. La resonancia. La elección que no le habían dado.

Yanne escuchó. Yanne no interrumpió. Cuando Cassia terminó, Yanne estuvo callada durante mucho tiempo. Las higueras susurraron. La cabra baló una vez, suavemente, y volvió a comer.

«Estás enfadada.» La voz de Yanne fue plana. No era una pregunta.

«Sí.»

«Bien. Deberías estarlo. La resonancia no pide permiso.

Yo también estuve enfadada. Durante semanas.

Dexion no lo entendía. Pensaba que la resonancia era un regalo.

La resonancia no es un regalo. La resonancia es una cadena.

La resonancia toma tu elección y la llama vínculo. La ira es la única respuesta honesta.»

Cassia la miró. El rostro de Yanne era serio. Los ojos de Yanne eran claros. Yanne no estaba rota. Yanne no estaba hueca. Yanne era una mujer que había construido una vida en un laberinto con un minotauro y una cabra y un jardín. Yanne había estado enfadada. La ira de Yanne era diferente ahora.

«¿La ira se desvanece?»

«La ira cambia. No se desvanece. Se convierte en algo más.

La ira se vuelve tuya en lugar de ser de la resonancia.

La ira se vuelve la parte de ti que recuerda que tenías una elección, incluso cuando te la quitaron.

La ira se vuelve la parte de ti que no dejará que el vínculo se lo lleve todo.

Mantén la ira, Cassia. La ira es la parte de ti que sigue siendo tú. »

Cassia tomó las manos de Yanne en las suyas.

Las palmas callosas. El agarre de jardinera.

Yanne había caminado este camino antes que Cassia.

Yanne había sobrevivido. No curada. No sanada.

Solo diferente. Solo viva. Solo todavía ella misma, debajo del vínculo, debajo de la resonancia, debajo de todo lo que el Pacto le había hecho.

«Hay algo más.» Yanne bajó la voz. «El ritual.

Thero querrá realizar el ritual de reclamación.

Es viejo. Es importante para el clan. La vigilia.

La novia debe pasar una noche sola en el laberinto profundo.

Silenciosa. Quieta. El ritual la trata como una ofrenda al Laberinto. El laberinto mismo debe aceptarla.»

«¿El laberinto puede rechazarla?»

«El ritual dice que puede. No sé si alguna vez lo ha hecho. El ritual es viejo, Cassia. Más viejo que el Pacto. El laberinto estaba aquí antes que los clanes. El ritual es el derecho del laberinto. Thero lo toma muy en serio.»

Cassia pensó en esto. Una noche sola en el laberinto profundo.

Silenciosa. Quieta. Tratada como una ofrenda.

El ritual asumía que la novia era una cosa que ofrecer, no una persona que consultar.

El ritual asumía que la novia era prescindible.

El ritual asumía exactamente lo que Cassia siempre había asumido sobre sí misma.

«¿Lo hiciste?»

«Lo hice. Dexion estaba furioso. No quería que fuera. Pero el ritual es claro. La novia va sola. Lo hice. El laberinto me aceptó. La reclamación procedió.»

«¿Tuviste miedo?»

«Estaba aterrorizada. Pero también estaba enfadada. Estaba enfadada de que el ritual me tratara como una cosa. Estaba enfadada de que el laberinto tuviera que aceptarme, como si necesitara el permiso del laberinto para existir. La ira ayudó. La ira me mantuvo caliente en la oscuridad.»

Yanne se puso de pie. Tiró de Cassia para levantarla. La sostuvo a la distancia de un brazo otra vez. El brillo en los ojos de Yanne era diferente ahora. No ira. Algo más feroz.

«El vínculo es real, Cassia. Asterion es real.

Pero el ritual también es real, y el ritual te pedirá que seas algo que no eres.

El ritual te pedirá que seas una ofrenda.

Tú no eres una ofrenda. Eres una persona.

Recuerda eso, cuando te envíen a la oscuridad.

Y recuerda esto. La ira es tuya. El vínculo no lo es.

No dejes que el vínculo se lleve la ira.

La ira es la parte de ti que eligió, incluso cuando la elección no fue libre. »