Capítulo 9. La llave

La revelación de Samuel había dejado al vagón sumido en un silencio que parecía más profundo que el ruido constante de las ruedas.

Nadie se atrevía a preguntar qué había ocurrido realmente en aquella casa, aunque todos habían comprendido que la historia que los había unido era mucho más antigua y peligrosa de lo que habían imaginado.

Jakob permanecía sentado frente a Anna, observándola con una atención distinta.

Ya no la veía solamente como la joven sin memoria que había encontrado al comienzo del viaje.

Ahora sabía que detrás de sus silencios había recuerdos cuidadosamente enterrados, que detrás de su miedo existía un conocimiento que podía poner en peligro a otras personas y que aquella pequeña llave que llevaba consigo desde el principio había sido conservada durante dos años por una razón concreta.

Anna parecía comprenderlo también. La sujetaba entre los dedos con fuerza, como si temiera que alguien pudiera arrebatársela.

—¿Qué abre? —preguntó Jakob.

Anna negó con la cabeza.

—No lo sé.

—Pero recuerdas haberla visto en 1943.

—Sí.

—¿Dónde?

Ella cerró los ojos.

—En una puerta.

—¿La puerta de la casa?

—No.

Anna respiró profundamente.

—Era una puerta metálica.

Jakob esperó.

—Estaba debajo de la casa.

La palabra volvió a despertar en él la imagen del sótano que Anna había mencionado horas antes.

—¿Qué había detrás?

—No lo sé.

—¿Nunca entraste?

Anna abrió los ojos.

—Una vez.

—¿Cuándo?

—La noche que usted vino.

Jakob sintió que el pasado se acercaba nuevamente.

—¿Qué viste?

Anna apretó la llave.

—Una habitación.

—¿Con qué?

—Cajas.

—¿Documentos?

—Sí.

—¿Fotografías?

Anna asintió.

—Y nombres.

Jakob se inclinó hacia ella.

—¿Qué nombres?

—No podía leerlos todos.

—¿Recuerdas alguno?

Anna lo miró.

—El suyo.

Jakob quedó inmóvil.

—¿Mi nombre estaba allí?

—Sí.

—¿Con qué fecha?

Anna tardó en responder.

—1943.

El tren atravesó un túnel y durante unos segundos todo quedó sumido en oscuridad.

Cuando volvió la luz, Jakob había tomado una decisión: tenían que encontrar aquella puerta.

No importaba cuánto riesgo implicara. No podían continuar avanzando hacia el final del viaje sin descubrir qué había ocurrido realmente.

Jakob se levantó y recorrió los vagones.

Algunos pasajeros dormían fingiendo dormir.

Otros hablaban en voz baja. Marta Vogel permanecía junto a la ventana, abrazada a su bolso.

Friedrich Bauer vigilaba el pasillo. Elise seguía cerca del compartimento de Samuel.

Los hermanos Adler estaban sentados juntos, demasiado quietos, como si temieran que cualquier movimiento llamara la atención.

La ausencia de Brenner, Lukas y Keller pesaba sobre todos ellos. Jakob se detuvo frente a los Adler.

—¿Conocen esta marca?

Les mostró la llave. Los dos hombres intercambiaron una mirada. Fue apenas un instante, pero Jakob lo vio.

—No —dijo Paul.

—Sí —respondió Martin al mismo tiempo.

Paul lo miró con dureza.

—No sabemos nada.

Jakob se sentó frente a ellos.

—Entonces será mejor que empiecen a hablar.

Martin bajó la mirada.

—No estuvimos en la casa.

—¿Dónde estaban?

—En la estación.

—¿En 1943?

Martin asintió.

—Trabajábamos para el ferrocarril.

Jakob los observó.

—¿Y qué hicieron aquella noche?

Paul respondió esta vez.

—Transportamos el tren.

—¿El de los prisioneros?

Silencio.

—Sí.

Jakob sintió una mezcla de rabia y confirmación.

—¿Adónde lo llevasteis?

—A la estación.

—Eso ya lo sé.

—Después recibimos órdenes de regresar.

—¿Y los prisioneros?

Paul no respondió. Martin sí.

—Nunca volvimos a verlos.

Jakob se levantó.

—Mentís.

Los dos hermanos permanecieron inmóviles.

—Uno de vosotros sabe dónde está la puerta.

Martin levantó lentamente la cabeza.

—Yo.

Paul lo miró horrorizado.

—Cállate.

—Ya no importa.

—¡Sí importa!

Jakob apoyó las manos sobre la mesa.

—¿Dónde está?

Martin respiró profundamente.

—En el tercer vagón.

Jakob frunció el ceño.

—¿Qué?

—La puerta no está en la casa.

—¿Entonces?

—Está en el tren.

Durante unos segundos Jakob no comprendió. Después recordó las palabras de Samuel. El tren nunca tuvo destino. Había sido utilizado para transportar personas y documentos. Quizá también había transportado algo más.

—¿Dónde?

Martin señaló hacia el vagón tres.

—Debajo del suelo.

Jakob volvió inmediatamente junto a Anna.

—Tenemos que ir al vagón tres.

Anna se levantó.

—¿Ahora?

—Ahora.

Samuel seguía consciente.

—No —dijo.

Jakob se volvió.

—¿Por qué?

—Porque la puerta solo puede abrirse con esa llave.

Jakob miró a Anna.

—Entonces tenemos la llave.

Samuel negó lentamente.

—No basta.

—¿Qué más necesitamos?

El anciano miró hacia la ventana.

—Al hombre que la cerró.

Jakob sintió un escalofrío.

—Está muerto.

—No.

—Usted dijo que estaba muerto.

—Dije que debía estar muerto.

Jakob permaneció en silencio. Samuel cerró los ojos.

—Ese fue el error que todos cometimos.

El vagón tres se encontraba prácticamente vacío.

La lámpara del techo parpadeaba y el frío parecía más intenso allí.

Era un antiguo vagón de carga adaptado para transportar pasajeros.

Algunas tablas del suelo estaban deterioradas y podían verse restos de paja entre las juntas.

Jakob avanzó lentamente mientras Anna caminaba detrás de él.

—Aquí —dijo ella.

Se detuvo. Jakob miró el suelo.

—¿Qué recuerdas?

—Había una trampilla.

Se agacharon. Debajo de una tabla encontró una pequeña pieza metálica. Jakob la retiró. Había una cerradura. Anna sacó la llave. Sus manos temblaban.

—Déjame hacerlo —dijo Jakob.

Ella negó.

—No.

Introdujo la llave y la giró. Se escuchó un clic. La trampilla se abrió. Debajo había una escalera estrecha. El aire que subía olía a humedad, hierro y madera vieja.

Jakob encendió una lámpara.

—Quédate detrás de mí.

Descendieron. El espacio era mucho más grande de lo que habían imaginado. Era un compartimento oculto construido debajo del vagón. Había estanterías, cajas, carpetas, fotografías y decenas de documentos. Anna comenzó a llorar.

—Es este lugar.

Jakob avanzó lentamente. En una de las paredes había una lista de nombres. La misma lista que había visto en la estación, pero allí estaba completa. Veintisiete nombres. Junto a cada uno aparecía una fecha y una clasificación. Jakob pasó los dedos por las hojas.

—Aquí está.

Encontró el nombre de Anna. Pero no aparecía como víctima. Junto a su nombre había una palabra: protegida.

Anna se acercó.

—¿Protegida por quién?

Jakob continuó leyendo. Debajo aparecía otro nombre: Margaret Weiss. Jakob dejó de respirar. Anna lo miró.

—¿Quién es?

Jakob no podía hablar. El nombre pertenecía a su esposa, su esposa desaparecida, la mujer cuya muerte había dado sentido a los últimos dos años de su vida.

—No puede ser —murmuró.

Anna tocó el documento.

—¿Quién es Margaret?

Jakob levantó la mirada.

—Mi esposa.

Anna retrocedió. El silencio del compartimento oculto se hizo insoportable.

—Pero ella murió —dijo Anna.

Jakob negó lentamente.

—Eso creía.

En ese instante comprendió por qué la fotografía había sido conservada, por qué su nombre aparecía en los documentos y por qué alguien había querido llevarlo hasta aquel tren.

Su familia no había desaparecido simplemente durante la guerra.

Había sido incluida en la misma red de personas que habían intentado borrar el régimen y sus colaboradores.

La historia de Anna y la suya no eran dos historias separadas.

Estaban unidas desde mucho antes de que ambos se reconocieran en aquel vagón.

Jakob comenzó a revisar las carpetas. Encontró fotografías, informes, listas, órdenes de traslado y, finalmente, una carpeta con su nombre.

JAKOB WEISS — INVESTIGACIÓN 1943.

La abrió. La primera página contenía el informe oficial que él había firmado.

Pero debajo había otro documento, uno que nunca había visto.

Era una declaración escrita a mano. La firma era de su esposa.

Jakob sintió que las piernas dejaban de sostenerlo.

Leyó la primera línea. Después la segunda. Y comprendió.

Margaret había descubierto quién era realmente el padre de Anna.

Había descubierto qué había ocurrido con los veintisiete prisioneros.

Y había descubierto algo todavía más peligroso: había una persona dentro de la policía que colaboraba con la organización, una persona que había tenido acceso a todos los informes, una persona que había ordenado que Jakob falsificara su investigación.

Jakob pasó la página. Allí estaba el nombre. El mismo nombre que Samuel había pronunciado. El padre de Anna. Pero debajo aparecía otra firma, una firma que Jakob conocía demasiado bien: la suya.

Jakob retrocedió.

—No...

Anna tomó el documento.

—¿Qué significa?

Jakob la miró.

—Que yo no fui quien decidió protegerte.

—¿Entonces quién?

Antes de que Jakob pudiera responder, escucharon un ruido encima de ellos.

Alguien caminaba por el vagón. Despacio.

Sin intentar ocultarse. Jakob apagó la lámpara y Anna contuvo la respiración.

Los pasos se detuvieron exactamente sobre la trampilla.

Durante unos segundos no ocurrió nada. Después se escuchó el sonido de una llave.

La misma llave. La puerta comenzó a abrirse desde arriba.

Jakob agarró a Anna y la llevó hacia el fondo del compartimento. La luz de una lámpara apareció por la abertura. Una sombra descendió por la escalera. Primero un pie. Después otro. El desconocido bajó lentamente. Jakob no podía verle el rostro, pero reconoció la voz.

—Sabía que acabarías encontrando este lugar.

Anna comenzó a temblar. Jakob levantó la lámpara. La luz iluminó finalmente el rostro del hombre.

Era Lukas Stein. El pasajero que todos creían desaparecido en la estación.

Pero Jakob comprendió inmediatamente que aquello era imposible.

Porque Lukas no tenía el mismo rostro que el hombre que había visto en el andén y porque, mientras descendía el último escalón, dijo algo que hizo que Anna dejara caer la fotografía al suelo.

—Tu madre sigue viva.

Jakob sintió que el pasado acababa de abrirse delante de ellos como una puerta.

Y detrás de aquella puerta no había únicamente una verdad sobre 1943.

Había una mujer que llevaba dos años esperando que alguien encontrara aquel compartimento, una mujer cuyo nombre figuraba en todos los documentos, una mujer que, oficialmente, llevaba dos años muerta. Era Margaret Weiss.